— «Театр — это эфемерное искусство, оно продолжается в движении: театр является символом всех тех смертей, которые ежедневно встречаются на нашем пути. То, кем мы являемся сегодня и о чём сегодня думаем, отличается от того, кем мы были и о чём думали вчера, но это не помогает нам предвидеть то, чем мы будем завтра и о чём при этом будем думать».
Они переглядываются. Ники продолжает читать:
— «Если есть место, где человек никогда не искупается, хотя делает это всегда в той же самой реке, это есть театр». То же самое сказал Гераклит, помнишь?
Гуидо утвердительно кивает. Но эти слова покоряют его. Они оба думают о переменах, о разнице между «вчера» и «сегодня». Гуидо рядом с ней. Очень близко, слишком. Аромат её волос, её улыбка, её губы, произносящие слова из книги, которые почти не движутся. И, смотря на неё, он мечтает о ней, желает её. И эти её руки, которые время от времени переворачивают страницы и нерешительно возвращаются назад. Они замирают в этом положении, с подвешенной между большим и указательным пальцем страницей в середине книги.
— Ты понял?
Гуидо снова слышит её. Всё ещё очарованный, он не отвечает. Вместо этого он наклоняется к ней, закрывает глаза и вдыхает аромат её волос. Ники оборачивается.
— Ты что-нибудь понял? Эй, ты вообще меня слушаешь?
Гуидо больше не может сопротивляться и целует её. Ники удивлена, шокирована, её губы крадёт молодой бесстыдник и смельчак, эта книга по истории послужила посредником и помогла ему украсть этот поцелуй. А Гуидо распаляется, движимый своим желанием, обнимает её и гладит её волосы, плечи и, возможно, слишком быстро, скользит к её груди. Нежно, но решительно Ники быстро высвобождается из его объятий.
— Ты сказал, что мы будем учиться…
— Да, конечно… Я пытался наилучшим образом из всех возможных показать страсть, которую вызвали во мне твои слова…
Она очевидно раздражена. Хотя, честно говоря, что ещё могло произойти, раз ты согласилась поехать к нему? На что ты рассчитывала? Что вдруг перестанешь его волновать? Что он не захочет тебя, не пойдёт дальше? Чего ты ждала? Ты сама заставила его в это поверить, ты вбила ему это в голову, ты приняла такое решение. Вдруг она вспоминает слова Гуидо: «Ты говоришь, что не из-за меня расстроила свою свадьбу?» Она слышит у себя в голове эхо этих слов, и в своём внезапном одиночестве, в тишине они словно бьют её изнутри. Другой на его месте… Да, так и могло произойти. Он не единственный, из-за кого я не выхожу замуж, причина в другом.
Гуидо вторгается в её мысли.
— Ладно, прости меня, я сказал, что мы будем учиться, но не могу. Я мечтаю о твоём поцелуе с того дня в Сатурнии, я не мог дождаться момента, когда снова смогу провести с тобой немного времени, быть с тобой… то есть, просто быть рядом, обнять тебя и почувствовать своей.
— Нет, умоляю, не говори этого.
Гуидо встаёт и нежно обнимает её, искренне и спокойно, без скрытых намерений.
— Я не хочу ссориться, не хочу, чтобы ты отдалялась, ты права. Я веду себя, как ребёнок, когда так делаю, — затем он остраняется от неё и смотрит ей в глаза: — Я обещаю, что попытаюсь быть сдержанным…
Ники смотрит на него, округляя глаза.
— Ты уверен? Оскар Уайльд сказал однажды фразу, честней которой быть не может: «Я сопротивляюсь всему, кроме искушения».
Гуидо улыбается ей.
— Да, он был гением. Но я знаю другую, не менее красивую, фразу Марио Сольдати: «Мы сильны перед сильными искушениями, и слабы перед слабыми». Ладно, хватит на сегодня, — он берёт её за руку. — Пора развлекаться, — он бегом вытаскивает её на улицу.
136
Алессандро захотелось какое-то время провести наедине с собой. Он вернулся домой. Только что налил себе выпить. Бокал Сент Эмильон Гран Крю 2002 года, хотя праздновать, собственно, нечего. Его личный успех в работе — не повод для счастья. Он делает глоток и закусывает его камамбером. Хотя справедливо можно заметить, что, когда ты чего-то добиваешься, то принимаешь это как должное. Вдруг к нему приходит что-то вроде видения. Жизнь — как большая рыболовная сеть из бесчисленного множества фрагментов, а у человека, простого рыбака, всего две руки, так что, если он хватается за одну сторону, то другая падает, поднимет за один край — отпустит другой. Жизнь так сложна и многообразна, что рук не хватает, чтобы заполучить всё и сразу, что-то непременно теряется, а что-то — находится. Нужно выбирать, решать и отказываться. А я? Я счастлив? Что я мог сделать, чтобы не потерять её? Эта мысль вдруг вводит его в ступор. Он что-то слышит. Домофон. Его домофон. Это она. Ники. Она передумала. Хочет извиниться, попросить прощения или просто быть со мной. И я ничего не скажу. Не спрошу, что произошло, почему она ушла, есть ли кто-то в её жизни, в нашей жизни…
— Да? Кто это?
Голос. Только вот не её.
— Синьор Белли?
— Да.
— У меня для Вас посылка.
— Поднимайтесь на верхний этаж.
Посылка. Кто-то подумал обо мне. Что это может быть? А главное — кто мог отправить её? Может быть, она? А почему посылка? Лучшим подарком было бы, если бы она пришла сама… Алессандро открывает дверь, ждёт лифта и, когда двери открываются, он невероятно удивляется. Вот уж не ожидал. Посылка в элегантных руках. Она ещё красивей обычного.
— Раффаэлла… — улыбается он.
— Я не вовремя? — она останавливается в нескольких шагах от него. — Я не хотела создавать тебе проблемы… Вдруг ты не один…
К сожалению, я один, думает Алессандро. Хотелось бы быть с моей «проблемой» по имени Ники, но её здесь нет. Никакой опасности.
— Нет-нет… Я один. Я не узнал тебя по домофону!
— Я специально это сделала, изменила голос, — она снова входит в роль и говорит не своим голосом: — «Синьор Белли, Вам посылка», — а затем смеётся. — Так ты попался, да?
— Ну да, — они не двигаются с места. Через некоторое время это уже становится невежливым. Алессандро понимает это и заставляет себя исправить это как-нибудь. — Какой же я идиот, то есть, невоспитанный идиот… Не хочешь войти?
— Конечно, хочу…
Она входят в квартиру Алессандро и закрывают дверь.
— Могу я предложить тебе что-нибудь выпить? Я как раз наслаждался вином… Или хочешь чего-нибудь другого? Не знаю, битер, граппа, фруктовый сок, Кока-Кола…
Сам того не желая, он вспоминает, как говорил то же самое Ники, когда пригласил её к себе. Хватит. Алессандро силится прогнать это воспоминание. Я же сказал — хватит.
— Ну как? Что тебе предложить? — он замечает, что задаёт этот вопрос с некоторой нервозностью. Она же здесь не при чём, Алекс, наоборот, она была очень любезной.
— Буду то же, что и ты, спасибо…
Он вздыхает.
— Хочешь кусочек сыра? — спрашивает он затем, немного успокоившись. — Крекер… Ещё что-нибудь… Не знаю…
— Нет-нет, бокала вина будет достаточно.
Они оказываются в гостиной, потягивая вино, а коробка лежит перед ними на низком столике. На Раффаэлле очень красивая шёлковая юбка с бабочками, цветами и волнами. На ней сочетаются фиолетовый, розовый и цвет фуксии, а также светло-голубой, который соединяет изображения, как аккуратный художник, разбавляющий всю картину чем-то светлым. Сверху на ней надета голубая блуза без рукавов с фиолетовым воротничком и такого же цвета пуговицами. Она кладёт ногу на ногу. Какая же у неё прекрасная фигура. И восхитительная улыбка на её губах. Красавица. Настоящая красавица. Весёлая девушка с каштановыми кудрями, которые обрамляют её лицо, утончённый аромат её духов просто сводит с ума. Её глаза прячутся за бокалом.
— Итак, Алекс…
— Говори… — смущённо отвечает он, словно заранее знает, какова тема их разговора. Но он ошибается.
Раффаэлла улыбается.
— Я принесла это тебе… И очень хочу, чтобы ты открыл.
— Ах да, конечно.
Алессандро освобождается от этого момента, берёт коробку и начинает разворачивать. Раффаэлла продолжает пить вино. Она улыбается, зная, что внутри. Он поднимает содержимое обеими руками.
— Ух ты… Как красиво… — он убирает последний кусок упаковки.
— Тебе правда нравится?
— Как ты это сделала? — говорит он, восхищённо глядя на маленькую пластиковую фигурку. Это макет их кампании, прозрачные фотографии животных, которые атакуют и кусают друг друга на переднем плане, а на заднем машина и слоган: «Инстинкт. Любовь. Мотор». Алессандро вертит его в руках, искренне удивлённый. Раффаэлла допивает своё вино.
— О… Это просто. Я распечатала это на компьютере, — она пододвигается к нему. — Но ты ведь не заметил, что внутри.
За главным изображением — пантерой — появляется офис Алессандро и он сам, почёсывающий подбородок и взирающий на листы бумаги перед собой. Он раскрывает от удивления рот.
— Серьёзно, как ты это сделала?
Раффаэлла растягивает губы в улыбке.
— В последнее время у тебя всё время была открыта дверь… А ты ведь знаешь, как я люблю фотографировать. Я фотографировала тебя, пока ты был в раздумьях…
Алессандро представляет себе эти фотографии. На них он вспоминает моменты любви, сомневается, испытывает боль, ведёт бесплодные поиски. Интересно, на скольких из них он думал о Ники.
— А это видел? — Раффаэлла возвращает его к реальности и показывает ему другую сторону макета.
— О… а это ты, — там изображена она в момент, когда кого-то фотографирует. Она появляется из-за колонны, сосредоточившись на камере. — Кто тебя снимал?
— Да я уже и не помню… — смущённо отвечает Раффаэлла.
Конечно, все хотели бы поснимать её на камеру… да и не только на камеру… думает Алессандро, который теперь смотрит на макет другими глазами.
— Если хочешь, можешь убрать отсюда моё фото, Алекс, этим я не имела в виду ничего такого… Если захочешь оставить её, я буду рада, но если это не так… — она смотрит прямо на него.
Они очень близко друг от друга на этом диване, очень, слишком. Алессандро чувствует её запах, лёгкий, элегантный, свежий, ни слишком интенсивный, ни слишком слабый. Как она сама. «Если захочешь оставить её, я буду рада, но если это не так…» Алессандро смотрит на неё и улыбается.