— А вы, если забыли, приговоры расстрельные по этим делам строчили. Поняли теперь, какая связь?
— Нет уже никого, — приподнялся со стула Убейбох. — Кто и уцелел тогда, умерли уже.
— А я вот не совсем уверен.
— У вас больное воображение. По ночам, знаете ли… бывает такое…
— Мне нужны рисунки.
— Да что они вам дались?
— С них всё и началось. С выставки. После этого убили Шанкра.
— И что с того?
— Я… — Резун запнулся, подыскивая слово, — навёл справки, в музее, оказывается, появлялся тип, интересовался автором выставки. Расспрашивал, где да что.
— Кто это?
— Хотел бы я знать.
Водка кончилась, чай остыл, килька воняла нетронутой в тарелке, Семёна Зиновьевича пробирал холодок.
— Вы ещё в прокуратуру сгоняли бы. Попросили справку о реабилитации. — Резун поднялся из-за стола, крикнул: — Подойдёт кто-нибудь сюда или?..
Девица, фыркнув, приняла у него деньги.
— Сдачу не надо, — зло махнул он рукой, и они вышли.
Хлопнула дверь за их спинами, мерзкий ветер ударил в лица.
— Как с музеем? — спросил, хмурясь, Резун.
— Туда надо звонить загодя, — затараторил Убейбох. — Вряд ли кого найдём. Я давно там не был. Болел, знаете ли. Потом погода. Я пошлю Ираклия. А вы мне позвоните. И мы встретимся снова, всё обсудим.
— Ираклий? Вы в нём уверены?
— Что вы! Он со мной!.. Считай, всю жизнь. И там не бросал.
— Его, что же, судили вместе с вами?
— Нет. Потом. По другому делу.
— А что же вы за него ручаетесь?
— У меня нет оснований…
— А что это у него за отчество такое? Абрек и вдруг Зигмунтович?
— Бес попутал. Я руку приложил, — смутился Убейбох, кашлянул и за ухом почесал. — Феликс железный в глазах торчал. Подох давно, а всё снился. Я ведь его и в глаза не видел. Ну ладно бы этот усатый таракан, или Ежов с Лаврентием Палычем, так нет. Доставал меня основатель чека. Ну и надоумило: а не сделать ли его помощником своим из пугала? Когда фамилию переделывали Ираклию, у них же, иноверцев, отчества-то не было никогда, какая ему разница, вот в новый паспорт и записали.
— Да вы и психолог, и филолог.
— Научишься. Спасибо с ума не сошёл.
— Ладно. Хватит пока, — Резун подтолкнул его в спину. — Пойдёмте.
Со стороны выглядело, наверное, нелепо: высокий и худой, чуть подталкивая, вёл маленького и толстого, упиравшегося. И пустая улица. Семён Зиновьевич утратил способность говорить и почти не сопротивлялся. Как тридцать лет назад, как тогда. Резун дымил папироской сзади.
В музее им открыли. Выставок не ожидалось, но Зинаида Викторовна нашлась, спустилась с верхнего этажа, вся усталая и не в настроении. Поохав и поахав на больного Семёна Зиновьевича, она повела их к себе. Рисунки, конечно, давно сняли, вторую выставку планировалось проводить в отдельном большом зале, там готовились стены, а коллекция пребывала у неё в шкафу. Зинаида Викторовна интересовалась остальной частью альбома, беспокоилась, не случилось ли чего.
— Мне уточнить, — повторял Убейбох, семеня за дородной распорядительницей экспозиции. — Мне уточнить, любезнейшая Зинаида Викторовна, а после мы подумаем.
— Так что же, Семён Зиновьевич. Ради бога, — умилялась та. — Всё в сохранности.
— Мы глянем. Я забыл одну детальку. С надписью, — придумывал на ходу он, сам не знаю, зачем. — Не напутал ли я… Одну детальку… Подпись. В уголочке, знаете ли…
— Я вас оставлю, — протянула она ему толстую папку, тут же перехваченную Резуном. — А вы располагайтесь. У нас хлопоты, как обычно. Монтируем новую экспозицию. Найдёте меня в соседнем зале.
— Что такое? — не удержался Убейбох. — Событие?
— Ах! У нас вечно что-нибудь с нашим начальством, — уже в дверях всплеснула она руками.
Убейбох, сочувствуя, покивал головой, Резун уже сидел в кресле, раскрыл потрёпанную папку с жёлтыми от времени листочками. С рисунков на него глядели маски скелетов, обтянутых кожей, в обрывках полосатых одежд, с номерами на груди.
— Да здесь если бы и знал кого, не угадать! — вскинул он глаза на Убейбоха.
— Я же вам говорил. Тлен.
Резун, тщательно разглядывая, всё же начал переворачивать каждый лист картона. Убейбох походил по кабинету, пока не надоело, ткнулся носом в фотокарточки на стене, устав, присел.
— Нет, — захлопнул папку Резун. — Никаких ассоциаций. А вы, значит, тоже среди этих… портретов знакомых лиц не нашли?
— Как же? — вполне естественно изумился Убейбох. — Там и моё изображение имеется. Не узнали? Но я единственный из них жив, как понимаете.
— Нет. Не узнал. Покажите.
— Девятый лист. Ищите. Они пронумерованы. Мы там вдвоём. Я и сам художник. Он себя по памяти пририсовал. Два скелета в обнимку. Колоритный получился портретик.
— Нет ничего, — полистав папку, застыл Резун.
— Как нет? Смотрите лучше! Дайте-ка мне! — Убейбох вырвал папку из его рук. — У меня такого не может быть. Каждый лист под номером. Вот шестой. Седьмой. Восьмой… Десятый?..
— Я же вам твержу! Дайте сюда! — Резун вцепился в папку. — Сколько всего листов?
— Тридцать шесть.
— Я проверю.
Они вдвоём пересчитали листы и уставились друг на друга. Не хватало двух листов.
— Кто был на двадцать пятом? — побагровел Резун. — Этот лист тоже пропал.
— Вы меня спрашиваете? — едва выдавил из себя голос Убейбох. — Я только свой рисунок и помнил.
— Вспоминайте. Хотя бы детали, особенности того рисунка. Я уж не спрашиваю про лицо того зека. Любая мелочь важна!
— Это невозможно. Я не помню ничего, — опустил руки бледный, как мел, Убейбох.
— Зато он вас хорошо запомнил, — сжал тонкие губы Резун. — Значит, мертвец ожил и жаждет нашей крови. Ну что ж, таких противников у меня ещё не было…
Заканчивалась вторая неделя, как она вышла из отпуска. Несколько раз звонил Кирилл, но её не заставал, дома разговаривал с дочерью и соседкой, а на работе добрался до Федонина. Она последние дни пропадала в следственном изоляторе, Колосухин передал ей ещё два дела с хлопотными убийствами, и она завязла с допросами арестованных.
А сегодня, освободившись к концу дня, появилась в аппарате: заместитель прокурора области проводил по пятницам итоговую планёрку, и её предупредили из его приёмной, отыскав по телефону.
— Беспокоился твой. Интересовался, как без него обходишься, про шуры-муры допытывался, — хитро сощурился Федонин, встретив её в коридоре.
— Да будет тебе, Павел, — обозлилась она. — А и то. Сказал бы, что завела лейтенанта. Что нам, молодым да красивым!
— Про лейтенанта не сказал, а полковника видел у твоей двери.
— Лудонина, что ли? Нашёл кавалера! У него и в снах одни мокрушники да авторитеты уголовные.
Федонин загадочно хмыкнул.
— Не скажи, мать. Сыщики, они!..
— Совещание проводила по тому делу, что ты мне подсудобил. Не забыл ещё? Вот его и приглашала.
— Зацепили кого?
— Если бы. Потому и трубила большой сбор. А сейчас у Колосухина чистилище предстоит.
— Теперь тяжко будет. Виктор Антонович продыху не даст, пока убийство не раскроешь. А сборы разные — пустое дело. Если до трёх суток пусто, дальше густо не жди. Вся надежда на оперативников, ты их запрягай.
Они ещё потолковали о своём, посочувствовали, покивали.
— А тот врач-то? Учёный?.. — вдруг вспомнила она. — Закрутилась я, ты мне телефон-то его забыл дать?
— Что? Клюнул жареный петух?
— Ты скажешь, Паш… Пустая, думаю, затея. Но сам знаешь, нас учили использовать всё. Зайдём и мы, как говорится, с другой стороны.
— Телефона нет. У меня где-то адресок его был, — почесал затылок Федонин. — Сам не помню. Найду — дам знать.
«Хочешь не хочешь, а пресловутый материализм прав, — раздумывая, хмыкнул Резун. — Поступки людские предопределены не свыше, а прежде всего ущербностью собственного сознания. И, конечно, продиктованы тривиальным тщеславием на почве уязвлённого когда-то самолюбия. Одним словом, — свинячья зависть! Кто подталкивал мазурика Убейбоха выныривать с этой чёртовой выставкой рисунков сталинского зека, кости которого давно истлели? Больное желание прославиться, хотя бы за чужой счёт! Фамилию автора тот утаил, сославшись на память, но всё равно явное враньё. На выставке озвучено лишь имя организатора. Двойная глупость! Сидел и не высовывался бы, как прежние тридцать лет. Дожил бы до безоблачной старости и не трясся сейчас за свою подлючью шкуру. Ладно он один, шут с ним! Интуиция подсказывает, что неизвестный не остановится на убийстве этой сволочи Шанкрова. Вот уж, поистине, романтическая сказка. Восставший из пепла мститель предпринял попытку добраться до остальных, завладел рисунками из коллекции. А остальные, это они двое…»
Резун поднялся из кресла, выбросил окурки из пепельницы в ведро, распахнул окно, проветривая комнату от накуренного. Полночь дохнула в лицо освежающей прохладой.
Ему понадобилось немного времени, чтобы в нагромождении отмеченных ранее вроде мимоходом случайностей и запомнившихся, казалось бы, незначительных странностей заприметить рациональную цель разумной закономерности. Вот за это когда-то Степан Резун и выбрал себе профессию — выискивать хитроумно запутанные коварным противником следы, разгадывать ухищрённо скрытые тайны, находить единственный выход в беспросветном лабиринте капканов и изобличать смертельного врага. Из массы мелких осколков воссоздавать целое, из мизерных клочков паутины ткать узор, из незримого — сокровенное и истинное. Искусно вести игру и выигрывать!
Он был когда-то прожжённым и цепким игроком. Слыл одним из лучших аналитиков в управлении. И сейчас торжествовал, что со временем не утратил свои способности.
Однако теперь всё же не обойтись без идиотских традиций. В былое время он их не терпел. Даже брезговал. Слежка, подглядывание и прослушка — за него этим занимались другие, мелкая сошка в госбезопасности. Но всё проходит. Придётся спуститься с небес. Он, конечно, не уподобится идиотскому образу детектива, не облачится завтра в пиджак с поднятым воротником и не нацепит на нос тёмных очков, однако без известных мер предосторожности не обойтись. Музей — место немноголюдное, там каждый засидевшийся грач на виду.