Проходившая мимо однокурсница шарахнулась в сторону: Машеров спятил, похоже. Стоит, уперся руками в стол, глядит в выключенную трубку и орет что-то. Она фыркнула и пошла дальше: Игорь никогда ей не нравился. Слишком простой и… скучный.
– Алло, полиция? Добрый день. Да зачем мне представляться?! Запишите: улица Ба-со-ва. Да-да, академика Басова. Готовится убийство женщины, тридцать семь… Да не знаю я, какой дом. Езжайте, проверьте! Это серьезно, я не… Вашу ж мать.
Игорь бросил телефон на столик, едва не сбив чай. Бросили трубку. А когда произойдет, начнут искать – но не убийцу, а его, дурака. Откуда знал, да почему… Не надо было звонить.
Снова Вика. Черт, она психанет, но никаких сил с ней сейчас говорить нет.
Ох, а вот кстати… Или не стоит? Нет. Надо.
Виктория Ванштейн. Да. 04.07.1999. Ок.
«Смерть от естественных причин, 31.08.2081».
Круто… Но хотя бы за нее можно быть спокойным. Впереди уйма времени.
Игорь быстро допил остывший чай, бросил в сумку мобильник и побежал к выходу из кафе. Однокурсница, уже поделившаяся с подружками подробностями внезапного безумия, проводила его тяжелым взглядом в спину.
Улица Басова тянулась от кольца, памятника генералу Артюхову, влево. И оказалась неожиданно длинной – Игорь и бывал-то здесь всего раз пять, давненько, чтобы запомнить: двенадцать остановок. Плюс конечная. Он ехал и ехал, глядя в окно на дома – то серые, еще советские, то посвежее – кирпичные, с фигурными балконами, цветным остеклением, усыпанные коробками кондиционеров.
На всем протяжении улицы можно смело было поубивать несколько десятков тысяч женщин. Ножами, топорами, да хоть поленом по голове – не зная адреса, искать было нечего и некого. Правильно менты трубку бросили – как есть он дурак.
На конечной Игорь поглазел на мусорку, разбитую дорогу к нелепо торчавшему вдалеке одинокому новому дому, на магазины. Ничего достойного внимания. Дождался, пока водитель перекурит и сел на тот же автобус обратно. Час давно миновал, неведомую тетку уже зарезали, так что ловить здесь было нечего.
– Вика, солнышко… Ну хватит, тут и так черти что… Прости, не мог. Да, с утра… Давай не будем ругаться, я же тебя…
Да… Ну что, следовало ожидать. Сказала, чтобы не звонил. Срочно цветы и к ней, иначе он себе этого не простит.
Щелк. «Категория близкие родственники».
Проклятая программа, она его со свету сживет быстрее, чем тех, о ком сообщает!
Да. Просмотр категории. Да.
«Машерова Елена Леонидовна, 49 лет, мать временного владельца приложения. Несчастный случай возле дома. Через…».
Экран погас. Игорь тряхнул телефон. Еще раз. Да он же просто забыл его кинуть на зарядку вечером, всего-навсего! И теперь что? Куда?! Быстрее домой! Подождать маму, перехватить у подъезда. Нет, возле арки. И стоять, ждать, не пустить ее к дому!
Он выскочил из автобуса, едва не зацепившись сумкой. Выбежал на дорогу и начал ловить такси. Как на зло, раскрашенные машины были заняты, а частники не рисковали тормозить возле диковато размахивавшего руками парня. Он попытался успокоиться. Надо просто вызвать «Яндекс.такси», да и… Ах да! Телефон…
Оставалось ловить проезжавших мимо. Это заняло минут пятнадцать, после чего удалось тормознуть пожилую «десятку» с не менее возрастным водилой. Тот выслушал адрес и кивнул. Поездка по внутренним часам Игоря, которые, правда, пошли вразнос вместе с остальным былым спокойствием, длилась вечность и еще минут двадцать. По пути он несколько раз просил ехать быстрее, на что водитель степенно кивал, не прибавляя ни километра.
Все, есть! Вот въезд во двор. Игорь бросил горсть купюр, не считая, не ожидая ни спасибо, ни сдачи, пулей вылетел из машины и побежал к арке.
Первое, что он увидел, была машина «скорой», словно нарочно вставшая почти поперек проезда. За ней толпилось несколько человек, смотревших на что-то внизу. Рядом виднелся грузный мужик в белом халате, больше похожий не на врача, а на мясника с рынка – те тоже так одеваются на работе.
Игорь дико закричал. Истошно, на пределе рвущихся легких, и бросился к лежавшему прямо на асфальте телу, с головой укрытому грязным одеялом. Он упал на колени, с размаху, не чувствуя боли под порванными об асфальт джинсами и рывком отбросил край тряпки там, где должна быть голова.
На него смотрели выпученные мертвые глаза совершенно неизвестного мужика лет пятидесяти. Лицо мертвеца было синеватым, как у покойника, усы над приоткрытым ртом обвисли.
– А где… мама? – каким-тоне своим, дрожащим и срывающимся в плач голосом спросил Игорь.
– Это – точно не мама, парень, – совершенно спокойно ответил тот, что в халате. – Чего народ пугаешь? Иди-ка домой лучше.
Игорь тяжело поднялся с колен, не забыв накинуть тряпку обратно на лицо покойника, подобрал сумку и тяжело побрел к подъезду. Надо было включить телефон. Самое главное сейчас – включить этот долбаный телефон и узнать про маму. Да просто ей позвонить – как это не пришло в голову?
И Вика… Он к ней не заехал. Она теперь его разлюбила. Почему все так плохо…
Натыкаясь как пьяный на невысокие столбики, ограждающие цветник возле подъезда, он добрел до двери и зашел внутрь. Сумка, упавшая с плеча, так всю дорогу и волочилась за ним по асфальту, скребла пыль, удерживаемая только ремнем, который он сжимал в руке. Перед глазами стояло мертвое лицо, двоилось, оплывало по краям, превращаясь в мамино. Игоря трясло как в лихорадке.
– Вика, солнышко, здравствуй! Я счастлив, что смог написать тебе! Скачай, пожалуйста, программу. Я сейчас пришлю тебе файлик. Это важно. Там не вирус, честное слово.
– Игорек?!?!?!!!!! Ты же… Умер ты же.... ((((((( Кто это пишет – – хватит!!!! ИГОРЬ УМЕР ОН ВЫПРЫГНУЛ ИЗ ОКНА ПЕРЕСТАНЬТЕ!! ЕГО УЖЕ МЕСЯЦ НЕТ(((( ОН СОШЕЛ С УМА
– Вика, любимая… Поверь мне: это я. Это точно я. Поставь программу. Ну пожалуйста!
– НИ. ЗА. ЧТО.
Кукла
Митрофан Трифонович был стар. Лет девяносто, а то и больше – соседи не спрашивали. Они привыкли с детства, что он был всегда. Как их дом, довоенной еще постройки. Как памятник Ленину на одноименной площади. Как сам город, четыре века неторопливо обживающий оба берега реки, впадавшей немного южнее в Дон.
– Бессмертный, не иначе! – любила вздыхать соседка Зина, вытянув ноги и откинувшись на спинку лавочки во дворе. – Мне самой за восемьдесят, давление, сахар. Рука вот немеет, проклятая. А этот пень старый живет и живет. Хоть бы раз в больницу слег!
– Тебе жалко, что ли? – переспрашивала ее Клавдия Петровна, чуть моложе собеседницы, но тоже в годах.
– Не жалко… Удивляюсь просто. Хотя и хрен с ним.
После этого разговор уходил в сторону увеличения цен и прочих важных для стариков вопросов.
На похоронах Зины старик, тяжело опираясь на палку, подошел к заплаканной Наташке, дочери покойной. Постоял, посопел, нахмурив седые – кустами – брови. Потом неловко сунул ржавую пятитысячную:
– На. Расходов-то до черта.
– Спасибо, Трифоныч, храни вас Бог!
Старик не ответил. Поводил по сторонам тяжелой головой с редкими седыми волосами. Словно бык в поисках, на кого бы броситься. Потом покопался в потертой болоньевой сумке, давно утратившей цвет, висевшей, покачиваясь на рукоятке палки.
– А это – Вере. Говорят, хорошая.
В руке у него была кукла. И не какой-то старый хлам времен первого выхода в космос, нет! Аккуратный блистер, украшенный броскими английскими надписями, сквозь пластик которого спящей красавицей просвечивало глупое лицо в окружении щетки волос. Рыжая. Хоть не блондинка, как водится.
– Да куда ей… – растерялась Наташка. Вытерла потное лицо, поправила черную косынку. – Это типа Барби?
– Не знаю, – прогудел старик. – Хорошая.
Подбежавшей к матери Вере было восемь лет. Возраст, когда школа уже, а детство еще. Не безумная подростковая пора, но и не щенячья бестолковость малыша. Что-то между.
– Это – мне? – ахнула Вера. – Вау! Фея…
Она схватила упаковку и прижала к себе. Крепко, словно боясь, что отнимут. Так и стояла возле матери, хлопая глазами.
Старик повернулся и медленно пошел прочь.
– Митрофан Трифонович! Спасибо! Вы бы зашли, выпили… – Наташка растерянно смотрела ему в спину, прямую, высохшую как доска. Старик весь был такой, словно вырублен когда-то топором, да и просушился за долгую жизнь.
– Не пью, – буркнул дед, не оборачиваясь. – Играйтесь…
С этого дня кукла стала любимой игрушкой. Похороны бабушки прошли мимо, только подарком и оставшись в памяти. В восемь лет все воспринимается как данность: папа пьет – это часть жизни, мама работает – и это тоже. Была бабушка, нет бабушки. Как рассветы и закаты, так бывает. Другое дело – Блум!
Так она назвала куклу.
Вера каждый день причесывала ее, сочиняла сказки, чтобы рассказать только ей. Из бумаги и кусков ткани мастерились наряды, а их сломанной маминой бижутерии – украшения. Остальные игрушки были решительно отправлены в отставку.
Даже отец иногда вечерами подходил послушать, что нового у Блум. Ему приходилось опираться на стену, но он улыбался. Глупо, пьяно, но все-таки.
Наташка украдкой подсматривала за ними, иногда плакала и думала: «Может, хоть сейчас… Хоть ради дочки…». Но, конечно, ничего не менялось – муж пил каждый день. С работы его гнали, из дипломированного инженера-теплотехника он превратился… Она не знала, как это и назвать.
Превратился – и все.
Митрофан Трифонович стал выходить на улицу реже. И раньше не был участником клуба на лавочке, а теперь и вовсе. Раз в пару недель прошагает, опираясь на палку, до магазина – и все. Хлеб ему приносила внучка Клавдии Петровны, иногда заходила Наташка – спросит, что нужно, то и купит.
А в сентябре он совсем занемог.
Живой: заходили – лежит, сопит. На вопросы отвечает, а от еды отказывается. Дверь не запирает, видимо, боится, что вовремя не помогут.
Вера пошла в третий класс. Иногда она брала Блум с собой, сажала в рюкзак. Так прошел сентябрь, ровно, обыденно, а в самом его конце девочка пропала.