Я стою тогда, помню, как дурак. Глазами хлопаю. Какой из меня писатель? Мне бы денег побольше, да пивка холодного по жаре.
– А можно – не писателем, а? У них жизнь тяжелая. То не печатают, а опубликуют – все говорить начинают, что говно пишешь. Стресс это, уважаемый ангел. Или вы – бери выше – архангел? Я в вас плохо разбираюсь.
Тот стоит улыбается. Глаза светлые, понимающие. Словно насквозь смотрит.
– Ангел. Обычный вестник, людям судьбу показываю. С тобой случай трудный – живешь неправильно. Но поправимо это, хотя… Отказываешься ты?
Неспешное у них мышление, у ангелов. Или просто не слушают толком, что им говорят?
– Да вроде того… Мне бы лучше богатым стать. А на книжках никто на моей памяти не разбогател, кроме Льва Толстого. Так он и так графом был. Можно мне другую судьбу? Без открывания пороков и возвещения истины? Опять же жена устраивает.
Ангел улыбаться перестал. Лицо сделал строгое, открыл свою книгу – а оттуда свет. Словно лампочка внутри спрятана. Полистал. Подумал.
– Ладно… Писателем не желаешь… Зря, кстати. Вот с вариантами негусто у тебя. Жизнь есть обычная жизнь, до пятидесяти можно – и все. Но скучно это и нераскрытие потенциала.
Ангел наставительно поднял указательный палец.
– Да мне – нормально. Деньги-то будут?
– Да не то, чтобы очень. Хотя… На жизнь достаточно, конечно, но без излишеств. Слушай, серьезно ты от судьбы отказываешься великой? Второй Достоевский! Глаголом жечь сердца, души препарировать! Собрание сочинений полное в тридцати томах…
– Спасибо. Зачем оно мне? Я человек тихий.
– Тьфу ты, прости Господи! Ты – человек глупый, как посмотрю я. – Ангел стремительно злился, на красивом бесполом лице нарисовались морщины. Странно выглядело – как трещины на мраморе. – Слава же! В веках, во славу Спасителя. Переводы, гонорары, поклонницы, а?
– Нет. Сколько отмеряно обычной жизни – пусть столько и будет. Так оно и жене лучше.
– Да что ты в нее вцепился, в жену свою? Баба как баба, миллион таких.
– Простите, а вы точно ангел?
Вестник захлопнул книгу так резко, что я испугался. Посмотрел злобно и говорит:
– Я в стране вашей понять ничего не могу! Одни ночами молятся, чтоб им ниспослали свыше талант. Другим даром… Ладно, не совсем даром, но за приемлемую цену – а они в отказ. Пожалеешь ведь!
– Так талантливые, небось, тоже о чем-то жалеют? А я хоть не один останусь.
– Гм… Да не угодишь на вас, как ни поверни. В общем, с миром оставайся. Два раза не принято предлагать у нас. Слава Богу!
С тех пор жизнь моя была пуста, но я доволен. Прожил обыкновенно, о чем и не жалею. Зато тридцать лет с женой любимой, что мог – все для нее делал. Чувствую, что время мое на исходе, как раз пятьдесят уже исполнилось, сердце жмет все чаще, как в руку его кто берет и сжимает. А рука эта горячая, раскаленная.
В общем, простите, если что не так. Особенно за пьянство. Завещание в книгу положу, не потеряется.
Иван Гришкин,
ваш несостоявшийся Достоевский».
На золотом крыльце
– Но тебя же нет!
– Почему? Ты меня видишь, мы говорим – что еще нужно.
– Реальность…
– Перестань! Нет никакой реальности. Все твои чувства – набор электрических импульсов. Нейронные связи внутри куска желе в голове. А на самом деле никто не знает, кто мы. Где мы. Есть ли мы вообще…
– А твои чувства?..
– Они не имеют значения. Их тоже нет.
– И кто тогда говорит?
– Я и ты.
– Забавно…
Воздух сырой, тяжелый, пропитан запахами палой листвы и грибов. Хорошо бы остановиться, хорошо бы поискать незаметные шляпки, поворошить палкой возле деревьев – вдруг удача?
Но – некогда. Да и незачем: ни ножа, ни корзинки, ни желания что-то делать из этих грибов. Даже палку – и ту сперва найти нужно.
Алексей вздыхает и бредет дальше, хрустя ветками под ногами, не ища подходящих тропинок. Просто вперед, через кусты, небольшие овражки с лужами воды на дне, мимо почти облетевших деревьев. Над ним набухает низкими тучами небо, серое как его жизнь, нависает, беременное ноябрьским дождем.
– …царь, царевич, король, королевич, кто ты будешь такой, выходи поскорей, не задерживай добрых и честных людей… – бубнит Алексей под нос. Все равно, что именно говорить, никто не услышит. Можно спеть – пустой лес простит и это. Главное, держать ритм, так легче шагать. – На золотом крыльце сидели царь, царевич…
Он приехал сюда рано утром, вышел из пустой электрички на полустанке из короткой платформы и трех скамеек, спрыгнул на рельсы, спустился по насыпи и пошел в лес. С тех пор и идет – почти по прямой, насколько позволяют прихотливые изгибы местности. Скоро полдень.
Каждый раз, разругавшись с женой, Алексей спит на диване в другой комнате. Потом тихо поднимается на рассвете, стараясь не разбудить супругу, одевается почти в темноте и просачивается из дома наружу. Телефон, бутылка воды в кармане куртки, ключи и немного денег – впритык на пару билетов. Туда и – если повезет не заблудиться – обратно.
Зачем это все?
С особым интересом это спрашивают в машине спасатели, пару раз искавшие Алексея по приметным деревьям и пеленгу телефона.
– Стресс снимаю, – честно, но не полностью поясняет спасенный. – Духи леса, атмосфера. Грибами, опять же, пахнет…
Медик из МЧС задумчиво проверяет рефлексы, снимает с руки явного психа манжету тонометра – сто двадцать на восемьдесят, чтоб я так жил! – и дает добро: выпускайте Берлагу. Идиот, но безобидный. И в суицидальных наклонностях не обвинишь – жить товарищ хочет. Вот и пускай живет.
– Ваш дом? Вот и отлично. Одеяло только верните. – Спасатели переглядываются, но сказать больше нечего. Здоров. Иди с миром.
Он выбирается из тепла машины с оранжевой полосой в холод мира.
– Спасибо вам… – мнется Алексей. Оглядывается на подъезд, потом снова смотрит на бригаду. – Спасибо! Выручили. Я бы там, в лесу, с голоду…
Он начинает плакать. Поворачивается и бредет домой, хотя и не хочет, но – куда еще идти? Домофон пищит, открывая проем в пахнущий мусоропроводом подъезд. Адские врата.
– Я бы здесь остался…
– Нельзя. Ты пришел случайно и должен уйти. Таковы правила.
– Но мне здесь – хорошо! Я здесь на месте, я чувствую!
– Этого места нет. Тебе просто повезло однажды, не больше. Уходи. Захочешь – ненадолго вернешься. Дорога несложная.
– Но… Да к чему?! Что я там не видел: жену? квартиру?! Работы нет, детей – и тех не нажили…
– Здесь оставаться нельзя.
– Но ты же…
– Меня тоже нет.
– И что мне теперь…
– Напейся. Многим помогает.
Густой орешник отмечает начало Того Самого Места. Эти заглавные буквы живут только в голове Алексея, ни на бумажной карте, ни на google maps здесь нет ничего необычного. Лес, полянки, снова деревья. Единственное приметное место в округе – ручей, да и тот километрах в пяти южнее.
А здесь все обычно.
Орешник надо обойти слева, это важно. Однажды он пытался срезать дорогу, как раз потом его и вылавливали спасатели, замерзшего и голодного возле истоков ручья. А Место он тогда найти не смог. Так что слева, только слева.
Далеко вверху растекается полоской след от самолета. В чистом небе он был бы виден полностью, а сейчас, в мареве, пунктиром из перьев в проблесках облаков.
– Там хорошо… – задумчиво говорит Алексей. Орешник остается за правым плечом, теперь вперед, через овраг, и на месте. В Месте. Там, где нужно. – Чемодан и ручная кладь. Стюардессы и обед. А часов через восемь – пальмы и солнце.
Ему мучительно не хватает тепла, а теперь еще хочется есть. Резко, приступом, так, что сводит желудок.
Ничего. Отхлебнуть воды, привычно пролив несколько капель на воротник, и идти дальше. Осталось немного, считай, уже пришел. Овраг неглубокий, по краю вьются освобожденные осыпью корни дерева, листва местами взрыта и разбросана по сторонам. Кабаны недавно проходили, отъедаются к зиме.
За оврагом стоит дом. Обычный, как многие тысячи его близнецов по всей стране. Кирпичный фундамент, деревянные стены, небольшие окна. Крыша из железного листа, прорезанного справа дымящейся трубой. Да и не дым оттуда, а так – теплый воздух колышется, уплывая вверх и теряясь в низких тучах.
– Есть кто дома? – привычно спрашивает Алексей, открыв дверь. Шутка, конечно: куда отсюда кто денется, если и нет этого всего. Ни дома, ни добротного забора вокруг, ни самой Марии, сейчас сосредоточенно что-то пишущей в тетрадке, сидя за столом.
– Здравствуй, Алеша! – Она никогда не улыбается, губы в ниточку, словно чем-то огорчена. – Заходи, отдохни. Я сейчас допишу свою историю и покормлю тебя.
Как домой пришел. Да он и чувствует, что домой – все на месте, прежде всего, сердце. При этом понятно, что вокруг мираж. Нечто непонятное и нематериальное – кто же будет в лесу дома строить? Да и дорог вокруг нет: словно выпали из воздуха дом, голый по осени сад вокруг, забор, сараи. Выпали и встали на подходящей полянке недалеко от оврага.
Но – достоверно выглядит. Убедительно. Трещины на серых от дождей кирпичах, давно не крашеные доски стен. На крыльце одна ступенька скрипит. И внутри тоже – обычный небогатый домик. Телевизор советских времен под салфеткой, массивная мебель, часы с кукушкой и горка подушек на застеленной цветастым покрывалом кровати.
– Поесть бы неплохо… – Алексей вешает потрепанную кепку поверх куртки, привычно одергивает свитер и садится, возясь со шнурками. – Замерз. И не завтракал… Ну, некогда было.
– Как обычно? – Мария поднимает взгляд над очками. Вид у нее уютный, домашний.
– Как обычно, – вздыхает Алексей. – Вчера опять поссорились.
– Бывает… – Ручка Марии словно живет в пальцах своей жизнью, быстро–быстро строчит что-то в тетради аккуратным мелким почерком. – Расскажи пока, что нового. Кроме ссоры вчера.
– Нового… Ты как соцсеть – что нового? – невесело усмехается Алексей. Ботинки он ставит к печке, от которой тянет надежным теплом. Ну не бывает такой нереальности, не бы-ва-ет! – Сосед снизу умер, вчера хоронили. Молодой мужик, чуть старше меня, может, года на три. Сердце. Пришел домой, поужинал, полез купаться. Через час жена забеспокоилась, а он там под душем сидит, на бортик привалился и уже остывает.