– Пап… Потом, ладно? Немножко позже я вам с мамой все-все расскажу. Клянусь!
Он схватился рукой за парапет и легко забросил наверх тренированное тело. Встал в позе спринтера, готового к забегу: на одном колене, опираясь двумя руками о бетон и смешно задрав задницу. Хотелось быть выше отца, посмотреть на него сверху хотя бы так. И вид потрясающий – река теперь, не заслоняемая скучными бетонными перилами, была видна во всю ширину, от берега до берега, от моста и до теряющегося в тумане далекого поворота, где смутно виднелся торчащий на приколе катер.
Отец остановился и охнул, задрав подбородок:
– Слезай, дубина! Упадешь!
Стас рассмеялся и резко выпрямился во весь рост, растопырив руки подобно циркачу–эквилибристу. Они вон по канатам ходят, и ничего. А здесь – широченная, сантиметров сорок, бетонная дорожка под ногами. Чего бояться?
– Пройдусь немного по высоте, пап. Душа просит.
Он шагнул раз, другой. Да, места была достаточно, лишь бы голова не закружилась. Ветер трепал волосы, рвал расстегнутую куртку, норовя если не сбросить отважного человечка, то хотя бы раздеть. Широкие брюки надулись полосками парусов.
– Слазь, говорю! – крикнул отец. Ему было не до смеха, а Стас шел и смеялся. Он сам себе казался великаном, переступающим через смешными маленькие домики лилипутов, идущим по их забавным дорожкам, со столбами по колено, с крошечными коробочками машин и совсем уж муравьиными фигурками обитателей.
Ему было хорошо. Ему было правильно так сейчас.
Отец остался стоять, не тронулся с места, только гневно крича что–то, но слова растирал в ладонях ветер, швырял их в воду, комкал и заталкивал под проносящиеся автомобили.
– …ак! Сла… …ас!
Где-то за спиной победно затрубила фура: это вам не писклявые клаксоны легковушек, это настоящий голос природы. Куда там слонам…
Стас даже вздрогнул, против воли поворачиваясь к реву, когда длинномер промчался совсем рядом – так он был велик, ограждение и тротуар ничуть не делали его меньше.
Водитель, сидящий заметно выше Стаса, даже забравшегося на парапет, повернул голову и внимательно рассматривал юного безумца. Вдоль всего кузова, эхом повторяясь на прицепе, в лицо кричали двухметровые буквы, ярко–красные на сероватом полотнище: КОМПАНИЯ «КРАСНЫЙ ДРАКОН». И еще раз, сливаясь в стремительный росчерк молнии, в пожарную тревогу, в полосу какой-то неведомой, но такой близкой опасности. Промелькнула рогатая черная с багровым голова с приоткрытой в злой усмешке пастью, товарный знак, завершающий надпись. Потом вторая.
Изумрудные глаза, суровые, под набухшими веками рептилии взглядом толкнули Стаса в грудь. Мягко, но неотвратимо, как в спортзале бьет в ответ раскачивающаяся груша. Или это был порыв ветра с реки? Или внезапно сжавшийся, плотный воздух, во все стороны отлетающий от огромного грузовика, сдувающий при случае легковушки с трассы, случайно поймавшие волну?
Кто его знает.
Ясно одно – нелепо взмахнув руками, Стас изогнулся, пытаясь удержаться на широком – вроде бы – парапете, неловко переступил с ноги на ногу, уже теряя опору, неслышно вскрикнул и упал. Словно злой мальчишка подкрался к шахматной доске, улучил момент и скинул шахматную фигурку на пол – пусть ее поищут игроки, пусть помучаются. А найдя – будут мучительно вспоминать на какой клетке она стояла.
Все это несмешное лицедейство заняло меньше мгновения, но куда больше, чем вся жизнь. Время кончилось, а стрелки часов заплелись в странный абстрактный узор памятника небытию.
Отец рванулся к парапету, оперся обеими руками и высунулся, глядя вниз, стараясь рассмотреть, куда упал сын. Он кричал что–то, на дороге тормозили машины, гудя вразнобой. Фура давно уже скрылась за паутиной держащих мост тросов, кузовом остановившегося автобуса, столбами и туманом. Никто и не собирался ее догонять – зачем?
– Сын! – страшно закричал отец. – Ста-а-ас!!!
Слезы застилали ему глаза, ветер обжигал лицо, внезапно став очень холодным, ледяным, несущим осколки разбитых навсегда стекол, в которых отражалась смерть.
Но, сколько он ни всматривался вниз, не было видно всплеска воды. Ничего не было: рябь на темной воде разгонял ветер, эти двадцать метров Стас пролететь бы не успел. Не унесло же его порывом ветра под мост?
Отца трясли за плечи подбежавшие люди, кто-то кричал в уши вопросы, другой заглядывал в лицо. Вокруг набирали МЧС, орали, снимали зачем-то на телефоны реку, друг друга, отца Стаса, низкое небо и полукруг берега, до которого они с сыном не дошли вдвоем. Вдалеке взвыла сирена, но что толку сейчас от всех специальных служб на свете?!
Вот именно. Отец Стаса отшатнулся от парапета и сел прямо на мокрый асфальт тротуара. Люди сперва отхлынули от него, как волны от упавшего в воду камня, потом вновь подошли ближе. Совсем близко. Невыносимо.
Он плакал, ему не хватало дыхания в этой толчее над головой.
Мир вокруг застыл, подобно внезапно поставленному на паузу кино.
Цвета исказились, река перестала быть темно-серой, налившись белизной первого снега, рябь не двигалась. А небо над головой напротив потемнело, стало похожим на зимние сумерки. Ветра не было. Звуков не было. Ничего из того, что окружало Стаса в последний миг перед падением, больше не существовало. Ни моста, мимо опоры которого он должен был падать в последнее мгновение своей жизни, ни силуэтов домов и деревьев левого берега, до которого еще идти и идти. И не дойти уже никогда.
Ничего. И в этой пустоте и безвремении слышны были только далекие-далекие звуки подобные шороху песка или гулу покинутого навсегда моря из завитков ракушки.
– Что? – невольно спросил Стас, но не услышал самого себя.
Ш-ш-шурх-х-х…
Он так и висел в неудобной позе кошки, пытающейся упасть на четыре лапы, но лишенной такой возможности неведомо чьей волей. Попытался пошевелиться, повернуть голову, выпрямить изломанные в падении иероглифом руки, но ничего не вышло. Стаса словно залили прозрачным клеем, позволяющим – хоть и искаженно – видеть, но решительно не пускающим сделать ни единого движения.
Он не дышал. Он не говорил – собственный вопрос ему явно почудился, как бывает во сне. Тело налилось непередаваемой тяжестью или вовсе его не слушалось. Второе было ближе к истине, если в этом краю за гранью вообще есть истина.
Ш-ш-шурх-х-х… Пш-ш-ш…
Звуки менялись, не нарастая, но упорядочиваясь изнутри, в них прорезался некий смысл. Только вот понять его Стас никак не мог. Сколько прошло времени? Минуты? Часы? Века?
Да и было ли здесь и сейчас вообще время. Казалось, оно осталось где-то там, в людской суете, в мире звуков и нормальных, не искаженных цветов. В мире, где он мог двигаться и говорить, ненавидеть и смеяться. Жить.
Что бы это слово отныне ни значило.
– Стас? Стас! Стас… Стас… Стас… – рассыпалось внезапно колокольчиками в ушах его имя. Будто некто хором пытался говорить с ним, звать его. От грубых резких звуков, ничуть на речь и не похожих, до дрожания серебряных струн, чище и выше ангельского пения детского хора. – Ты… Ты… Ты…
– Что – я? – Или ему снова казалось, или он действительно смог выдохнуть эти два слова.
– Ты… Ты… Ты… Сможешь… Стас… Сможешь…
Ему стало очень холодно. Он с удивлением понял, что до этого момента с того самого мига, как упал вниз, тело не чувствовало ничего – тем более холод.
– Смогу что?.. – ему казалось, что он почти мычит, пытаясь разговаривать через плотно обернутую вокруг головы ткань, как в детстве через плотный шарф. – Кто вы?!
Голоса зажурчали, заскакали рассыпанными по полу мельчайшими бусинами, зазвенели монетами и литаврами. Но звук был странный: если и сыпались на пол, то не серебряные, а самые пошлые пятирублевые кружки, скорее, не звеня, а стуча по ламинату. Фальшиво это все было. Не по-настоящему, хоть и громко.
А голоса смеялись. Но и в этом смехе было несколько слоев: от радостного и беззаботного до насмешливого и грубого. Эти пласты наваливались друг на друга, слипались, превращаясь в сущую какофонию.
– Жить… Жить… Жить… Сможешь.
Нечто огромное, легко затирающее осмысленные голоса как льдины сжимают попавший в их плен корабль, скрипнуло и остановилось в ушах Стаса, лишая его даже намека на этот, казалось бы, вернувшийся слух. Повисла густая поролоновая тишина, где даже шипения и перекатов слышно не было.
Потом звонко лопнула мембрана, тугая пелена прорвалась в сотнях, тысячах мест, превращаясь в решето, в обрывки взорвавшегося воздушного шарика, и голоса – на этот раз осмысленные, многочисленные, без всякого эха и повторов – вернулись. Со Стасом говорила, казалось, вся вселенная. Или человечество, решив одновременно набрать его номер, сделало это – толком и не понять. Мужчины. Женщины. Дети. На разных – но почему-то понятных – языках, тихо, громко, шепотом и криком, заливаясь слезами и смехом говорили ему примерно одно и тоже.
Как не лопнула голова, подумал Стас.
Как она, бедная, не разорвалась на куски.
Видимо, все дело в клее, который так и держал его тело словно угодившую в смолу доисторическую муху. Оставалось окаменеть и слушать, ждать, янтарем станешь или сгниешь без вести.
Смысл слов был один и тот же: если он хочет жить, вернуться в свое бытие, ему нужно выполнить несложную работу в совсем другом месте. Настоящая цена жизни – смерть. На этот раз не его, а… В смысле, и его – тоже, но это не всерьез, не навсегда. Понарошку. И тогда он сможет опять очутиться на мосту, не будет никакого падения, ничего не будет.
Они говорили, что им по силам это сделать. Склеить чашку. Освободить муху. А работа… Они сами – никак, нужен он.
– Что нужно? – прошептал Стас. Он по–прежнему не слышал свой голос, но они услышали, даже так, шепотом. Это главное сейчас, чтобы они услышали.
Выехать на встречную, завидев ярко-желтую машину. Повернуть руль. Газовать до упора. Не бояться ничего. Выехать на встречную. Врезаться в ярко-желтую машину. Не думать. Не бояться. Не ждать. ВЫЕХАТЬ НА…