И с водо…
Строчку дописать потом бы,
Когда возможно будет дописать,
В пастель вплетая тёплую рассветов.
Дожить бы до поры, чтобы узнать,
Что мир учёл наличие предметов.
24.03.2009 г.
Водоизмещение 160 000 тонн,
Длина 339 метров, ширина 56 метров,
Количество пассажиров 3634.
Из 15 палуб 10-я – верхняя пассажирская.
Балкон каюты на десятой палубе.
И океан. Безбрежный океан.
И мысли нет о самой малой жалобе.
Уснула боль в рубцах военных ран.
Грандсвит слепит своим великолепием.
Но всплыли давней юности года.
А, впрочем, нет занятия нелепее –
Сравнить, что есть и бывшее тогда.
Официально ставшие супругами
О чём могли бездомные мечтать?
О грандкаюте с дивными услугами?
Хотя бы стол, два стула и кровать.
Возможно, о круизе и мечтали бы.
Увидеть свет свободный без оков.
Какой балкон? На самой нижней палубе
Лежак в два яруса был целовать готов.
Но мы, к неволе прочно приручённые,
В тугих тисках, а как манил простор!
К невыездным властями пригвождённые.
Обозревали лишь тюремный двор.
Каюте, от безмолвья не устала бы,
Мелодии дарит телеэкран.
А на балконе на десятой палубе
От грустных дум врачует океан.
03.05.2209 г.
Бесспорно, талантлив поэт Пастернак,
Значимей Пастер, хоть короче.
Родился французом. И прожил он так.
Евреем Борис быть не хочет.
Науму и Осипу тесно двоим.
А Мандель по-русски Коржавин.
Но Мандель крещёный не станет своим,
Как в русской державе Державин.
Мной каждый, кто честен, приемлем вполне.
И вывод мой прост и недолог:
Крещёных поэтов-евреев, по мне,
Достойнее микробиолог.
12.05.2009 г.
Мне дорого, что ощущаю вокруг
Хоть малую долю творенья.
И пенье дроздов, и сияющий круг
Ухоженной клумбы цветенье,
Мне дорог и куст, и замшелый пень,
Ручей и тропинка крутая.
Ты щедр. Подарил мне ещё один день.
Но я ведь Тебе помогаю?
16.08.2009 г.
Поэзия… Порой родится снова
Из миллионов избранный кумир,
Который в небесах находит слово,
Надеясь, что оно улучшит мир.
Ракетой осветительной взовьётся,
Пытаясь подлость высветить и зло.
Но если хоть десяток отзовётся,
Считай – поэту очень повезло.
19.09.2009 г.
А у кота ещё не познанная нами стать.
Вскочил на руки мне, когда я ждал едва ли.
Нет, не тогда, когда его хотел я приласкать,
Когда коту хотелось, чтоб его ласкали.
19.09.2009 г.
О выпивке приличной (не о пьянстве)
Забыл уже. Лимит я знаю свой.
Хожу не на ногах, а на упрямстве,
Хожу, чтоб убедиться, что живой.
22.09.2009 г.
Тормоза. Тормозить. Торможение.
И эмоции. И движение.
Вспышки гнева. Избытки желания.
Наслажденье. Порой – и старания.
Торможенья дефекты нередки
И в колёсах и в нервных клетках.
Где бы взять, – жду напрасно наводки, –
Тормозов безотказных колодки?
04.12.2009 г.
Броня крепка и танки наши быстры.
Б.Ласкин.
Пять тысяч имён на гранитной стене
Погибших израйльских танкистов
В музее, в Латруне напомнили мне
Дни юности честной и чистой.
Мы пели, хоть знали, броня не крепка.
Мы пели, советские люди,
Мы страх перед боем скрывали слегка.
Но танков других ведь не будет.
Погибших танкистов и след заметён,
И мужество их, и отвага.
Гранит не хранит сотен тысяч имён.
Хотя бы хранила бумага.
Прославлена крепкой бронёй «меркава»
И точен огонь, и неистов.
Но скромно без пафоса сбиты слова
В напеве израйльских танкистов.
Мотив этой песни торжественно прост.
Слова как в молитву ложатся:
«Весь мир это очень узкий мост.
И главное – ничего не бояться».
20.12.2009 г.
Вчера получил медаль «65 лет со дня Победы».
Привычно патокой пролиты речи.
Во рту оскомина от слов елейных.
По-царски нам на сгорбленные плечи
Добавлен груз медалей юбилейных.
Торжественно, так приторно слюняво,
Аж по щекам из глаз струится влага.
И думаешь: зачем им наша слава?
На кой… им наша бывшая отвага?
Безмолвно время мудро и устало
С трудом рубцует раны, но не беды.
На пиджаке в коллекции металла
Ещё одна медаль ко дню Победы.
А было время – радовался грузу.
И боль потерь превозмогая горько,
Кричал: «Служу Советскому Союзу!»,
Когда винтили орден к гимнастёрке.
Сейчас всё гладко, как поверхность хляби.
Равны в пределах нынешней морали
И те, кто блядовали в дальнем штабе,
И те, кто в танках заживо сгорали.
23.02.2010 г.
Догорает огарок свечи.
Огонёк виновато мерцает.
Беспокойные тени в ночи.
Робкий свет сам себя отрицает.
Ночь слагает прощальную речь,
Эпитафию. Воска останки.
Канделябр тщится память сберечь –
Яркой свечки красы и осанки.
08.09.2010 г.
А всё-таки не баталист, а лирик
В моей душе, и в сердце, и в мозгу.
Январь 1945 г.
Тогда на фронте был о жанре я не точен.
Увы, не стал певцом красы прелестных жён.
Всё в той же боли, в бедах тех сосредоточен.
А лирик на войне дотла во мне сожжён.
Но, впрочем, что судить сейчас об этом
И сожаления маскировать в смешки.
Ведь я рождён, чтобы стать врачом, а не поэтом.
Какая разница, о чём писать стишки.
27.11.2010 г.
Виктору Кагану
Что героизм? Всё в мире относительно.
Возможно ли словами передать,
Как на исходной ожидать мучительно,
Где так непросто трусость оседлать?
Врага ножом ударив, не рыгали ли?
Дыханья не спирал ли страха ком?
Не должно ли, когда на нас регалии,
Признать себя лжецом и должником?
Не должно.
Ни подначкой, ни подкусами
Не превратить пережитого в прах.
Да, в мирной жизни мы бывали трусами,
Но на войне преодолели страх.
14.12.2010 г.
Стихи изящны, как букет.
Метафоры полны звучанья.
Красивы словосочетанья.
А темы нет. И мысли нет.
Стихи, как крестик или гладь
На рукоделии от скуки.
Но если в них пустые звуки,
То стоит ли стихи слагать?
27.12.2010 г.
Только труд, и нет другого фона.
А покой? Не знаю, что такое.
Видно, у меня, как у фотона,
От рожденья массы нет покоя.
Нет покоя. Для фотона это
Лишь один из физики законов.
Но фотоны ведь частицы света.
Мне бы эту функцию фотонов.
27.02.2011 г.
Не претендую в ряд поэтов стать
По штату не положено мне это.
Предела нет способным рифмовать,
Но только много ль среди них поэтов?
Как в музыке, Бетховен или Бах.
И всё-таки порой подобье чуда,
Когда, не мысля даже о стихах,