- Не понимаю, верно ли я вашу милость слышу?! – вскричал Кшиштоф. – То есть как это – для того, чтобы удержать за собой столицу, мы должны превратиться… в зверей? Мы должны убивать и пожирать убитых, словно крысы? Никогда!
- Так ведь тебя самого никто так делать и не заставляет, мил'с'дарь наместник. Все об этом знают и молчат. Один только ты…
- Да вы понимаете, ваша милость комендант, чего от меня требуете? Чтобы я с этим согласился? Никогда! Мы в аду. Каждый день кто-то умирает. Человеческая голова уже стоит семьдесят злотых. Меньше, чем копченая крыса или тушеный голубь. Скоро мы начнем пожирать один другого! Уже пожираем! И мне плевать на то, что все это терпят. Я – шляхтич, я – человек, и во имя этого – не могу. Кто-то обязан со всем этим не согласиться, и таким человеком являюсь я! У меня имеется на это право, шляхетское право liberum veto32. Veto! Я не соглашаюсь! Не позволяю творить подобные вещи! А Москву мы и так не удержим.
- Молчи, глупец! – вскрикнул Струсь, срываясь с места. Он схватил булаву и ударил нею по столу. – Или считаешь, будто бы я не могу лишить тебя командования за то, что начинаешь бунт? И так тебя когда-нибудь найдут зарезанным в развалинах. Я тут ночами сижу, размышляю о том, как удержать Москву, и не позволю, чтобы какой-то там мелкопоместный устраивал тут замешательство!
- Veto, пан комендант, -ледяным тоном произнес Кшиштоф. Его рука невольно легла на рукояти сабли. – Я уже понимаю, что ты имеешь в виду. Ты желаешь славы. Думаешь, что если удержишь эту в зад долбанную крепость до прибытия воинской помощи, то тебя тут же назовут героем. Думаешь, что получишь булаву польного гетмана33 и станешь известен как Спаситель Речи Посполитой; что у тебя будут староства и королевские дачи. Да хрен там такую Речь Посполитую! Даже полагающееся нам не смогла выплатить вовремя! Ты же стремишься к славе и совершенно не думаешь о том, чего все это… стоило. Ты не желаешь видеть того, что здесь творится. Желаешь меня успокоить, желаешь, чтобы я сидел и не вылезал, потому что ты сам желаешь стать гетманом, и для тебя не считается, сколько наших еще подохнет с голоду. Сволочь ты и сукин сын!
- Выматывайся отсюда! – заорал багровый от злости Струсь. – Вали, такой-сякой сын, иначе тебе будет плохо!
- Уйду, но сражаться не перестану! – крикнул Кшиштоф. – Никогда не позволю подобного. Во мне еще имеется совесть.
Он повернулся и вышел, хлопнув дверью. И только лишь сделал это, чуть не свалился на землю. Голод… Он уже не чувствовал резких и неожиданных спазмов в желудке. Зато теперь его охватила сонливость и головокружение, а еще – какая-то странная, раздирающая все тело боль. Понадобилось какое-то время, прежде чем он хоть как-то собрался и, опираясь на чекан, направился вниз по ступеням.
- Пан Кшиштоф?
Вилямовский медленно поднял голову. Перед ним стоял один из его гусар – Немирыч. Выглядел он неспокойным. Кшиштоф неприязненно глянул, не было у него охоты болтать.
- Что произошло?
- Пан Мирош исчез.
- То есть как? – замер Кшиштоф. – Убили?
- Нет. Попросту не явился на смену.
-Прикажу его повесить, - тихо буркнул Вилямовский.
Ну вот. Уже и его подчиненные начали теряться. Люди просто не выдерживали.
- Так его вообще нигде нет. Все оставлено на квартире.
- Ну, что ж поделать. Разделю его вещи между остальными. Спасибо, мил'с'дарь.
- Пан наместник… Так ведь он должен был пойти…
Немирыч молчал, опустив голову.
- У него не было что есть. Вот и отправился пощипать одного армянина в Китайгороде…
- Выходит, грабежи и насилие? Ну что же, пускай только покажется – и на виселицу!
- Так тот армянин… он живет в таком одном дворище возле Спасских ворот… Странный дом. Говорят, что он колдун. Планетник34 царя Бориса Годунова. И у него есть еда. Много еды. Так москвичи говорят…
Кшиштоф молчал. Непонятно почему, но он почувствовал, как его охватыват холодная дрожь. Все это ему осточертело! Хватит!
- Если его убили в ходе грабежа, то так будет для него лучше. Я бы поступил с ним хуже.
- Пан наместник… Там люди, как в воду…
- Ну и что?
Кшиштоф обошел гусара и отправился дальше. И даже не оглянулся.
Когда Вилямовский переступил порог, Самуэль поднял голову. Это был высокий, красивый мужчина со светлыми волосами, приятель Кшиштофа. С давнего времени. И это было даже странным. Рудзиньский – самый лучший наездник во всем гарнизоне Кремля, любил только лошадей. Даже женщинами он занимался лишь в такой мере, в какой это было нужно каждому мужчине.
- А, вот и ты… Долго не виделись.
- Самуэль, - Кшиштоф присел на краю лавки, - страшные дела творятся. Все превращается в дичь. Мы в преисподней.
- Но ведь ты же сражаешься с нею.
- Сражаюсь…
Повисла тишина.
- Иногда мне кажется, будто бы я должен себя ненавидеть. Ненавидеть за все то, что когда-то творил здесь, в Москве, и за то, что не умею жить, как ты, - прошептал Рудзиньский. – Зато я рад тому, что ты – такой, как ты есть. Это ты даешь мне силы… И, похоже, у тебя ко мне что-то серьезное. Говори сразу, не скрывай.
Кшиштоф прикусил губу. Наступило самое худшее. Но нужно было это из себя выдавить, хотя и было понятно, что этими словами доставит боль.
- Прибыл… Прибыл, потому что пришло время. Мы обязаны это сделать…
Самуэль опустил голову, но Вилямовский и так отметил, что лицо его вдруг посерело.
- Мне следовало бы тебя убить за это, - произнес он. – Должен был бы, но не могу. Потому что, возможно, ты прав. Верю, что так оно и есть. Мой Бог, я уже теряю разум… - Пошли. – Он медленно встал и положил ладонь на рукоять сабли. – Ну, пошли.
На миг у Кшиштофа сложилось впечатление, что прямо сейчас его коллега достанет оружие и убьет его. Такое казалось невозможным, но было именно так. Но Рудзиньский направился к выходу. Молча они спускались по скрипучим ступеням, пропитанным запахом прогнившей древесины. Очень быстро они прошли через опустевшее, грязное подворье к небольшой конюшне. В ней царил бардак, седла и части конского снаряжения были разбросаны на остатках гнилой соломы, а в крыше, представлявшей из себя скопище дыр, мрачно свистел ветер.
- Челядь вся куда-то разбежалась, - буркнул Самуэль. – Наверняка вернутся только под утро. Москали порубили моих почетовых…
Они быстро подошли к тыльной стенке конюшни. Самуэль нажал плечом на соответствующую доску, и та уступила, открывая проход. Это убежище они устроили уже довольно давно. Пришлось потрудиться, но труд был оправдан. Рудзиньский с трудом протиснулся в щель.
Кшиштоф пошел за ним. В мрачном длинном пространстве стоял конь. Когда-то он был красавцем – свидетельством тому были стройные ноги с крепкими бабками, элегантные шея и грудь. Хотя шерсть коня утратила блеск и линяла, когда-то он должен был быть буланой масти. Корпус и зад были худыми. Настолько худыми, что конь, который когда-то наверняка бывший украшением конюшни, сейчас выглядел будто скелет.
Рудзиньский вытащил саблю из ножен и направился к коню. Жеребец узнал хозяина, тихо заржал и доверчиво придвинул храпы к руке, в которой Самуэль держал готовое к удару лезвие. Он деликатно "клюнул" своего хозяина в пальцы, потерся мордой о плечо. Рудзиньский увидел глаза животного – огромные, карие, печальные, всматривающиеся в него.
- Мой Злотый, мой Злотый! – раздирающим голосом выкрикнул он. – Это до чего дошло! За что все это тебе?, - обнял он коня за шею. – Мой Злотый, мой верный, - все время повторял он. – За что же? Ты носил меня повсюду. Был со мной при Клушине35. Жизнь мне спас. И вот сейчас…
Кшиштоф зло поглядел на приятеля. У него было желание ударить его прямо по лицу. А может и нечто больше – вытащить саблю и рубануть его по голове. Чего Самуэль отчаивается в такой момент!...
- Если бы твой Злотый мог говорить, он приказал бы нам сделать то же самое. Ведь он же привязан к тебе.
- Знаю. Прости меня. – Рудзиньский с трудом оторвался от конской шеи. – Но это мой скакун… Пожалуйста, избавь меня от этого… Это мой последний конь… Последний и самый лучший. Быть может, именно он позволит нам дожить до прибытия помощи…
- Никто не придет к нам на помощь.
- Как это?!
Кшиштоф схватил саблю обеими руками. В холодном, зловещем полумраке конюшни он сделал замах и рубанул. Не до конца. На это у него уже просто не было сил. Конь нервно рванул, но тут же рухнул в конвульсиях на пол. Из наполовину перерубленной шеи хлынули потоки черной крови. Кшиштоф встал над мертвой тушей, онемевший, словно бы совершил громадное преступление, убивая это невинное, послушное животное.
- Еще бьешься… Еще мечешься… - услышал он хриплый шепот.
Кшиштоф замер. То не был голос Рудзиньского. Он опустил глаза и почувствовал, что сходит с ума. Окровавленная, наполовину отрубленная от туловища конская голова вибрировала, а потом кроваво усмехнулась Кшиштофу. Вилямовский сделался белым, будто стена. Невозможно… Этого просто не могло быть…
- Еще делаешь это… А зачем? Все равно погибнешь. Не выживешь…
- Хочу искупить давние грехи, - ответил он рвущимся голосом. – Хочу их исправить.
- Не искупишь. И ничего не исправишь. Всегда будешь таким…
- Не верю! Не может такого быть! – Он бросился из тайного укрытия. - Сгинь, пропади!
- Увидишь… И еще попомнишь мои слова. Это МЫ приглашаем в ад. И мы сломаем тебя точно так же, как ломают щепку…
- Что?!
Голова не ответила. Она свалилась на солому и вновь сделалась тем, чем была ранее. Куском мертвого мяса. Вилямовский оглянулся на Рудзиньского, но тот вообще на него не глядел. Кшиштоф оттер пол со лба. Неужели просто показалось? На всякий случай, он отошел подальше.
Давненько не было у них такого пиршества. Сухие, жилистые куски конины на вкус были словно самое изысканное жаркое. Их не нужно было даже приправлять. Один только запах мяса заменял шафран, перец и соль. Было мясо – мясо, которое Кшиштоф в последний раз видел, похоже, несколько месяцев назад.