Очнулась Мотя на полу, растрепанная, с исколотыми венами. А рядом Степан Петрович. Плачет, рукой усы вытирает.
Мотя ему улыбнулась, а он махнул только на нее, крикнул: «Дура!» и ушел в ординаторскую. Мотя следом пошла: не оставлять же человека в таком состоянии.
Степан Петрович свесился в окно и закурил. А Мотя все стояла у дверей и сказать ничего не решалась. Потом про пациента вспомнила, да и понеслась обратно. Живой. Сердце бьется, давление держит. Вот какой Степан Петрович молодец. Обоих их спас.
– Сергей Петрови-и-и-ич! – Мотя, впервые не сдерживаясь, ворвалась в ординаторскую и обняла сурового руководителя со спины.
Степан Петрович не оборачивался. Только носом шмыгал и сигарету за сигаретой доставал.
– Уходи, Мотя, – осипло сказал он.
– Ой, Степан Петрович! – Мотя испуганно отскочила. – Простите! А то правда, чего это я! Пойду тогда, посмотрю…
– Мотя, совсем уходи, – Степан Петрович резко обернулся и потушил окурок о пепельницу, стоявшую на подоконнике.
Мотя глупо улыбнулась и одернула рубашку хирургички. Степан Петрович продолжал смотреть на нее. Спокойно так, но устало-устало.
– Ой, чего это вы, Степан Петрович, – Мотя кинула беглый взгляд на часы, висевшие над раковиной. – До конца смены ж еще…
– Мотя… – Степан Петрович не стал договаривать. Потер усы и вновь отвернулся к окну.
Мотя заскулила. Слезы принялась тереть, волосы короткие поправлять.
– Хорошая ты девчонка, Мотя. – Степан Петрович, наконец, закрыл окно и вновь обернулся. – Но только не твое это, понимаешь? Не твое. Ты старательная, умная… Но уходи отсюда, Мотя. Переводись.
– Серге-е-е-е-е-ей Петро-о-о-о-о-о-ович, – заревела Мотя, шагая к руководителю. – Ну, чего ж вы тако-о-о-е го-о-о-о-орите! Я ж так хо-о-о-отела! Я ж сю-ю-юда только и шла!
– Мотя, не всегда мы созданы для того, чего нам хочется. Понимаешь меня? Я за год с тобой столько натерпелся… С Никитой тупорылым и то проблем меньше. Из него хоть веревки вей. А ты упрямая, Мотя. И слабенькая. И духом и телом. Уходи, Моть. Не заставляй меня грубить.
Степан Петрович смотрел очень печально. Мотя видела, как от слабости дрожат у него пальцы, как стоит он, пошатываясь и вздыхая, но она не могла сдаться. Просто не могла!
Мотя кинулась на диван и завыла пуще прежнего. Сквозь слезы все причитала, что исправится, станет сильнее и тверже, и упрямой больше не будет. Что ей опыта просто не достает, а там уж все приложится… Выла, что людей спасать хочет, что хочет к жизни возвращать. Но сухой Степан Петрович молчал, усевшись на стол.
– Мотя, наконец, тихо сказал он, – Ты понимаешь, что у меня выбор сейчас был, тебя откачивать или дедульку этого? Ты девчонка молодая, с медицинским образованием, много пользы еще принести можешь. А он старик, говорят, мол, свое отжил. Но он ведь тоже человек, Мотя! У него дети есть и внуки! И пусть говорят, что старым жить не хочется, еще как хочется, Мотя! Я захожу, а там ты и он. Чтобы ты сделала, а, Мотя? Я, конечно, к тебе кинулся, а сам думаю, что если и деда не успею откачать, прокляну себя… Успел, Мотя. Обоих успех. А мог не успеть! Понимает это твоя дурья башка или нет?! Ты ж по глупости сейчас чуть две жизни там не оборвала, Мотя! Тебе игрушки все, геройство… Да не геройство это ни черта, Мотя. Это грязная, тяжелая работа. Изо дня в день, изо дня в день. Там у них, – Степан Петрович неопределенно махнул в сторону окна, в котором виднелись другие корпуса, – Там у них жизнь и геройство, Мотя. Они там лечат. А у нас тут – смерть. Каждую минуту, каждый час. И десятками лет с ней ногтями корябаться ты не сможешь, Мотя. Не выдержишь ты тут. Уходи.
Мотя всхлипнула раз другой, а там и успокоилась. Только вот на душе пусто-пусто стало. Вернулась к пациенту и долго-долго читала его историю болезни, смотрела на него, разговаривала, хоть он ее и не слышал. Больно стало Моте. Больно и так совестно, что с самого утра собралась она, да пошла документы подавать на перевод.
Встретились Матильда Алексеевна и Степан Петрович через двадцать лет на большой конференции. Попили вместе кофе, поболтали. Степан Петрович уж старым стал, приходил послушать, как его аспиранты доклады обкатывают. А Мотя в председателях сидела, как ведущий сосудистый хирург. Смотрела она на Сергея Петровича, да со смехом рассказывала, как решила тогда, что жизнь ее кончена, и не найдет она в жизни места. А Степан Петрович любовался Мотей и ужасно гордился. Все-таки, не зря он ее с отделения выгнал. Не зря.
Когда возвращается Третий
Первый в последние дни слишком часто роняет еду на пол, а Второй тащит из гаража всякий хлам. Я знаю, к чему это и тоже волнуюсь. К нам возвращается Третий.
Теперь я постоянно замираю у двери, все жду, когда она отворится, и Третий кинется меня обнимать. Я помню его запах, помню, какой он ласковый. А Первый и Второй иногда удивляются, откуда у собаки такая память. Но я люблю Третьего, как я могу его забыть?
Наконец-то этот день настает. Первый не выходит из кухни несколько часов, я постоянно бегаю туда подбирать кусочки, а потом возвращаюсь обратно к двери. Ждать Третьего. Второй ушел давно, наверное, моет машину, чтобы Третий увидел, что у нас все хорошо.
Я слышу, как Первый звонит Третьему. Все время спрашивает, какую он станцию проехал, как будто от этих вопросов поезд будет идти быстрее.
К вечеру и Первый уходит из дома, я остаюсь одна. В темноте. Мне порой страшно так долго ждать, но так даже лучше. Когда тебе одиноко, вокруг нет света, а потом вдруг распахиваются двери. И сразу становится хорошо.
Я слышу, как звенят ключи, как радостно переговариваются Третий и Второй, и не могу усидеть на месте. Я прыгаю на дверь, зная, что за ней все мои любимые люди.
– Фрося! – Третий первым вваливается в коридор, и хватает меня на руки. Я лижу его лицо, руки, покрытую снегом куртку. И визжу от счастья, как глупые щенок.
Уже потом, когда вся семья сидит за столом, я замечаю, что Третий начал меняться. Он становится больше похожим на Второго, а Второй очень большой человек. Я не хочу, чтобы у Третьего появлялся такой же живот, тогда ему неудобно будет брать меня на руки.
К ночи все затихает. Я прокрадываюсь в комнату Третьего и осторожно забираюсь на его кровать. Я знаю, что с утра Первый будет кричать, что мне нельзя спать на постели, а Третий будет говорить, что не заметил, как я пришла. Но он заметил, он всегда замечает. Засыпая, я чувствую, как он чешет меня за ухом.
На следующий день Третий сбегает повидаться с друзьями. Второй обнимает печального Первого за плечи, а тот тихо шепчет: «Всего на три денечка приехал, и снова его дома нет. Я ведь его так ждала…»
– Ну, ну, – отвечает Второй и целует Первого в макушку. – Он ведь уже совсем взрослый. Ему учиться надо. Да и по друзьям скучает, сама знаешь.
Второй вздыхает так горько, что я начинаю выть.
Вечером мне везет. Третий берет меня на прогулку. Мы уходим далеко-далеко от дома, но Третий почему-то не такой веселый, как всегда. Он лепит снежки и кидается ими в двери гаражей.
Я устаю и начинаю упрямиться. Третий берет меня на руки и несет до самого дома. Я тяжелая, и шерсть моя, вся мокрая от снега, сейчас неприятно пахнет. Но Третьему все равно. Кажется, ему даже нравится.
Дома Первый громко кричит на Третьего, что он с Фросей, то есть со мной, проводит больше времени, чем с родителями. Третий тоже злится и кричит. Второй пытается их образумить, но ему достается вдвойне. Я долго смотрю на Третьего. Неужели он не понимает, что Первый ругается только потому, что ему обидно? Первый очень скучает. Второй переносит разлуку с Третьим легче, ну, или все прячет в себе. А вот Первый пересматривает старые фотографии, звонит Третьему по тысяче раз за день, а иногда начинает ругать Второго за то, что он отпустил Третьего так далеко учиться.
Я иду спать на балкон. Мне неспокойно. Елка уже стоит, а в холодильнике до ужаса много вкусностей. Это значит, что праздник страшных хлопушек уже завтра. А вся семья друг на друга злится. Так бывает. Это все из-за того, что они друг друга очень любят.
На следующий день Третий забирает меня и утаскивает в свою комнату. Мы садимся, как всегда, на пол под его столом.
– Фрося, – Третий обнимает меня и зарывается лицом в шерсть. Я чувствую, что ему больно. Но все, что я могу – это сунуть нос ему в ухо. – Фрося, – снова шепчет Третий. – Я и не думал никогда, что будет так тяжело. Каждый раз, когда уезжаю из дома, кажется, что это навсегда. Что я не вернусь больше, понимаешь? Что не увижу ни улицы нашей, ни квартиры, – Третий громко всхлипывает. Он так делал, когда был совсем маленьким. Мне вдруг кажется, что маленький Третий и правда сидит внутри большого, и ему одиноко там, грустно. Я ставлю лапы на грудь большому Третьему, пытаясь достучаться до маленького. – И маму с папой я больше никогда не увижу, Фрось. – Лицо Третьего намокло, мне неприятно, но я терплю. Я лижу его нос, он соленый. – Мне очень тяжело там без них. Очень тяжело. И вроде бы сейчас началась жизнь очень интересная, мне вообще некогда расслабляться, но иногда по вечерам грустно становится. И та-а-а-ак домой тянет, Фрось. Ты себе просто не представляешь. – Я представляю, Третий. Нас всех такими вечерами тоже очень тянет к тебе. Разве ты не чувствуешь? – А сейчас… Чем дольше я времени с ними провожу, тем я больше буду скучать. И тем тяжелее будет снова уезжать из дома. Понимаешь?
Глупенький Третий. Ты все равно будешь скучать. Даже когда уедешь насовсем.
– Ладно, Фрось, – Третий чуть отталкивает меня, и я понимаю, что большой Третий снова взял верх над маленьким. – Пойду, скажу маме.
Третий выходит в коридор и объявляет, что хочет встречать праздник страшных хлопушек с друзьями. Первый шепчет:
– То есть не дома?..
– То есть не дома, – повторяет Третий и решительно хлопает входной дверью.
Первый открывает холодильник и сквозь слезы спрашивает Второго: