И я рядом с ним.
Лоб Уорнера прижимается к моему лбу, его кожа разгорячена, его нос касается кончика моего носа. Он переносит свой вес на одну руку, а свободной гладит меня по щеке, так, словно она сделана из тончайшего стекла. Только теперь я понимаю, что до сих пор сдерживаю дыхание. Да я уже и не помню, когда я последний раз выдыхала.
Его взгляд перебегает на мои губы, потом снова вверх. У него во взгляде голод и еще много эмоций, на которые, как я считала раньше. Он был вообще не способен. Я и представить себе не смела, что он может быть таким реальным, таким человеческим. Но так оно и есть. Вот оно — здесь и сейчас. И все эти эмоции отражены на его лице, как будто их только что вырвали из его груди.
Он вручает мне свое сердце.
И произносит всего одно слово. Он произносит его шепотом. Как будто ему очень нужно произнести его именно сейчас.
Он говорит:
— Джульетта.
Я закрываю глаза.
Он говорит:
— Я не хочу, чтобы ты снова называла меня Уорнер.
Мои глаза открываются сами собой.
— Я хочу, чтобы ты узнала меня, — продолжает он, задерживая дыхание. Его пальцы убирают с моего лица прядку волос. — С тобой я не хочу быть Уорнером. Сейчас я хочу быть другим. Я хочу, чтобы ты называла меня Аарон.
И я хочу сказать ему, что, дескать, да, конечно, я целиком и полностью понимаю тебя, но тишина тянется, и это начинает сильно смущать меня. Что-то есть такое в этих секундах, да еще его имя у меня на языке, и тут открываются другие части моего мозга, и что-то начинает терзать меня, возвращает память, словно пытаясь сказать мне что-то и
резко бьет меня прямо в лицо
и наносит следующий удар в челюсть
после чего безжалостно швыряет в океан.
— Адам.
Мое тело покрывается льдом. Еще секунда — и меня вывернет наизнанку всю целиком. Я быстро выбираюсь из-под него и так быстро отпрыгиваю в сторону, что чуть не падаю при этом на пол. И это чувство, это чувство, это чувство ужаса и омерзения к самой себе будто прилипло к моему животу, как острейшее лезвие ножа. Оно грозное. Оно смертельное, и я не в силах стоять, я сжимаюсь, я стараюсь не заплакать, и я повторяю про себя: «Нет-нет-нет-этого-не-может-быть-не-может-случиться-никогда-я-люблю-Адама-мое-сердце-принадлежит-Адаму-я-не-могу-так-с-ним-поступить»…
…а Уорнер смотрит на меня так, будто я только что снова выстрелила в него, как будто я втолкнула пулю в его сердце голыми руками. Он поднимается с кровати, но он с трудом стоит на ногах. Его всего колотит, и он смотрит на меня так, будто хочет что-то сказать, но всякий раз, как он открывает рот, слова вылетают у него из головы.
— П-прости м-меня, — запинаясь, произношу я. — Прости… этого не должно было случиться… я не думала…
Но он меня не слушает.
Он трясет головой снова, и снова, и снова и смотрит на свои руки так, будто ждет, что кто-то вот прямо сейчас скажет ему, что ничего этого на самом деле не происходит. Он шепчет:
— Что со мной? Может быть, я сплю?!
И мне становится так плохо, я в смущении, я растерялась, потому что я все равно хочу его. Я хочу его, и я хочу Адама тоже. И я хочу слишком многого, и никогда я еще не чувствовала себя таким чудовищем, как сегодня.
Боль так ясно отражается на его лице, что это просто убивает меня.
Я это хорошо чувствую. Я чувствую, как все это буквально убивает меня.
Я изо всех сил пытаюсь отвернуться, забыть, постараться придумать, как все это вычеркнуть из головы. Но мне только приходит мысль о том, что жизнь похожа на нерожденного ребенка, на горсть куриных косточек, на которых мы в детстве загадываем желание. Это просто набор возможностей, потенциальных событий, правильных и неправильных шагов к будущему, которое нам даже и не гарантировано, а я, я была так не права. Все мои шаги оказались неверными, они всегда были такими. Я есть воплощение ошибок.
Потому что этого не должно было случиться. Никогда.
Это было ошибкой.
— Ты выбираешь его? — чуть дыша, спрашивает Уорнер. Он выглядит так, словно ему тяжело стоять и он в любой момент может рухнуть на пол. — Именно это сейчас и произошло? Ты выбираешь Кента, а не меня? Дело в том, что я не понял, что сейчас случилось, и мне нужно, чтобы ты мне ответила. Черт возьми, ты должна мне сказать, что со мной происходит…
— Нет, — задыхаясь, отвечаю я. — Нет, я никого не выбираю… я не… я не…
Но выбор сделан. Хотя я сама не понимаю, как это все получилось.
— Почему? — спрашивает он. — Потому что он для тебя более безопасен? Потому что ты считаешь, что ты ему чем-то обязана? Ты совершаешь ошибку, — говорит он теперь уже несколько громче. — Ты напугана. Тебе сложно сделать выбор, и поэтому ты убегаешь от меня.
— М-может быть, я просто не хочу быть с тобой.
— Я знаю, что хочешь! — взрывается он.
— Неправда.
О-Боже-что-же-такое-я-говорю! Откуда только я беру эти слова, где я их нахожу, с какого неведомого дерева я их срываю… Они будто сами собой вырастают у меня во рту, и иногда, когда я слишком сильно нажимаю на них зубами, на глагол или местоимение, они становятся то горькими, то сладкими, но вот теперь они на вкус как нежность-и-сожаление-и-врешь-врешь-не-проведешь-и-все-они-застревают-у-меня-прямо-в-горле.
Уорнер не сводит с меня глаз.
— Неужели? — Он старается справиться с собой и успокоиться. Он делает шаг вперед, но становится настолько близко ко мне, что я хорошо вижу его лицо, я вижу его губы, я вижу гнев и нежелание верить, впаянные в черты его лица. Мне кажется, что я больше не выстою. Ноги меня дольше уже не удержат.
— Д-да. — Я срываю еще одно слово с дерева лжи у себя во рту. Это ложь-ложь-ложь на моих губах.
— Значит, я ошибаюсь. — Он произносит это тихо, очень тихо. — Я не прав, когда говорю, что ты хочешь меня. Что ты хочешь быть со мной. — Его пальцы гладят мои плечи, мои руки. Они скользят по моим бокам. Он ощущает каждый сантиметр меня самой, и я крепче сжимаю зубы, чтобы правда не выпала у меня изо рта, но мне это очень трудно делать, очень-очень-очень трудно, потому что единственная правда, которая мне известна, — это то, что буквально через пару секунд я просто сойду с ума.
— Скажи мне что-нибудь, любовь моя. — Он шепчет эти слова, и его губы почти касаются моей щеки. — Неужели я еще и слепой?
Я, наверное, сейчас должна умереть.
— Я не буду твоим шутом! — Он резко отстраняется от меня. — Я не позволю тебе делать посмешище из моих чувств к тебе! Я мог бы уважать тебя за решение пристрелить меня, Джульетта, но поступать так… так, как ты только что поступила… — Ему трудно говорить. Он проводит рукой по лицу, потом обе руки запускает себе в волосы. У него такой вид, будто он готов закричать, будто ему хочется что-то разбить, будто он тоже вот-вот потеряет рассудок. Теперь его голос больше похож на хриплый шепот, и он говорит:
— Это игра настоящего труса. Я считал, что ты не способна на подобное малодушие.
— Но я не трус…
— Тогда будь честна перед самой собой! — требует он. — Будь честна и передо мной! Скажи мне правду!
Моя голова катится по полу, она крутится, как юла, крутится и крутится, и я никак не могу ее остановить. Я не могу остановить и весь мир, который крутится вместе с ней, и мое смущение, истекая кровью, превращается в самое настоящее чувство вины, и уже оно разрастается до гнева, и неожиданно оно-встает-на-дыбы-и-пузырями-выходит-на-поверхность, и теперь я открыто смотрю на него. Я сжимаю свои трясущиеся руки в кулаки.
— Правда, — говорю я, — заключается в том, что я не знаю, что о тебе думать! Твои действия, твое поведение — ты не можешь быть последовательным. Ты совершаешь жуткие поступки в отношении меня, а потом становишься таким добрым и даже говоришь, будто любишь меня, и одновременно делаешь больно тем, кто для меня сейчас дороже всего на свете! И еще ты настоящий лжец! — огрызаюсь я, отступая от него на пару шагов. — Ты говоришь, что тебе наплевать на то, что ты делаешь, ты говоришь, что тебе наплевать на остальных людей и на то, что ты с ними творишь, но я тебе не верю. Мне кажется, что ты сам прячешься. Мне кажется, что настоящий ты прячется под всем тем разрушением, которое происходит сейчас, и я думаю, что ты лучше, чем та жизнь, которую ты выбрал для себя. Я думаю, что ты можешь измениться. Я думаю, что ты можешь стать другим. И мне тебя искренне жаль!
Эти-слова-эти-глупые-слова-они-льются-и-льются-без-остановки-у-меня-изо-рта.
— Мне жалко тебя, потому что у тебя было ужасное, отвратительное детство. Мне жаль, что у тебя такой никчемный отец, и жаль, что тобой никто не занимался. Мне жалко тебя, потому что ты принимал страшные решения. Жаль, потому что из-за них ты сам попал в ловушку и теперь считаешь себя чудовищем, которого уже не изменить. Но больше всего, — говорю я, — больше всего мне жалко тебя за то, что ты сам не имеешь к себе ни капли жалости.
Уорнер вздрагивает так, будто я ударила его по лицу.
Тишина, повисшая между нами, убила тысячу невинных секунд, и, когда он наконец решает заговорить, его голос мне еле слышен, как будто он до сих пор не может поверить в то, что я только что ему сказала.
— Значит, тебе меня жалко.
Я перестаю дышать. Моя решительность колеблется.
— Ты полагаешь, что я представляю собой некий испорченный проект, который тебе под силу починить.
— Нет… я не…
— Да ты и представить себе не можешь, что я делал! — яростно выкрикивает он, делая шаг навстречу мне. — Ты не можешь себе представить, что я видел и частью чего мне приходилось становиться. Ты не знаешь, на что я способен и сколько жалости я заслуживаю. Но я знаю свое собственное сердце, — выпаливает он. — И я знаю, кто я такой. Так что даже не смей жалеть меня!
Да, мои ноги явно начинают мне отказывать.
— Я подумал, что ты можешь полюбить меня из-за того, кто я есть, — продолжает он. — Я думал, что ты станешь единственным человеком в этом забытом Богом мире, который станет воспринимать меня именно таким, какой я есть! Я думал, что уж ты-то, конечно, в отличие от всех остальных сумеешь понять меня! — Теперь его лицо находится напротив моего, и он говорит: — Я оказался не прав. Я страшно, я чудовищно ошибался.