— Кен.
— А по-японски?
— Хай.
— А по-гречески?
— Нэ.
— Шо, нэ? Нэ розумию?
— «Да» по-гречески будет «нэ».
— Отличный язык. Надо изучить. Завтра получаешь груз.
— Ох… Угу. Оффффф ко'з…
Наступает ночь, потом утром идет дождь, потом по мокрой дороге едет машина. В ней человек в матросских погонах просто едет, а человек в погонах старшего лейтенанта едет получать контейнер. Работает двигатель. ЗиЛ-131. Ж-ж-ж-ж. Это он так едет. Приехали. Бам! Это дверца закрылась.
— Хрен.
— Простите, не понял.
— Хрен тебе, а не контейнер. Во-первых, надо сначала платить, а потом забирать. Мне ваши военные гарантийные письма до лампады. Но главное, надо декларацию.
— Какую декларацию?
— Таможенную. Грузовую.
— Вас как зовут?
— М-м… Михаил.
— А по отчеству?
— Ефимович.
— Дядя Миша, там нам радиостанции пришли, Р-625, с антеннами.
— Ну и…? Вот документы — груз под таможенным контролем, отправлен с Украины. Всё, кончился эсэсэсэр. Теперь это все растамаживать надо.
— Рас… что?
— Так. Вот идешь отсюда — во-о-он туда, в вагончик. Там таможенные инспектора. Они тебе все расскажут.
Шаги. Чавк-чавк. Чавк. Чпок. Хррр — тьфу. Чирк-пых-пых-пых. Слова: «Вот же ж вашу мамашу, а?» Дверь открывается — скрип, закрывается — бух.
— Здравствуйте.
— Подождите в коридоре.
— Я по вопросу…
— Я вам сказала — подождите в коридоре, я занята.
— Знаете, у меня нет времени — машина ждет.
— Молодой человек, у всех нет времени, у всех машина ждет.
— Не все границу этой страны охраняют. Не говоря об исключительной экономической зоне. Старший лейтенант Топтунов, помощник флагманского связиста бригады пограничных кораблей. С кем имею честь?
— Так… вкратце ваш вопрос, только быстро.
— Вот документы на груз. Мне сказали, что проблем нет — приехал, получил. Там радиостанции морские, тяжелые и уродливые, но крайне нужные для управления кораблями охраны границы.
— Отправитель — Украина?
— Я не знаю. Да мне все равно.
— Вот тому государству, которое вы собираетесь охранять, молодой человек, не все равно. По законодательству вы, ваша организация, должны заплатить в доход государства таможенные платежи — налог на добавленную стоимость, пошлины и сбор за таможенное оформление, плюс — код какой? — естественно, получить сертификат соответствия, после этого составить таможенную декларацию, и вот только потом получить груз.
— Вы смеетесь? Нет, я скажу то, что думаю, вы издеваетесь?
— Нет, юноша, я ничего против вас лично не имею. Это все государство. Исполнительная власть.
— Я — тоже исполнительная власть. Вы хотите сказать, что одна исполнительная власть должна заплатить другой исполнительной власти, чтобы эта, вторая исполнительная власть, разрешила первой поставить на боевое дежурство средства связи в интересах какой-то там общей исполнительной власти? Мадам, я нормальный. У меня есть воинское звание, гражданство, чистая медицинская книжка, водительские права, наконец. Их дебилам не дают.
— Не знаю. Я сказала вам, что делать. Не задерживайте очередь.
— Назовите координаты высшей инстанции.
— Вот, пожалуйста. Адрес. Телефон.
Ж-ж-ж-ж. Это опять едет Зил-131. Бум. Топ, топ. Зеленый флаг на ветру, почти такой же, как морской пограничный, но не такой. Уродское зеленое знамя с жиденьким крестиком. У них, оказывается, тоже есть свой флаг. Слова: «И еще герб, гимн, скипетр, держава и шапка Моно… бля-а-а-а!»
— Здравствуйте. У меня вопрос. Действительно ли есть таможенные проблемы в отношении вот этого груза?
— Это не ко мне. Это в отдел таможенных платежей.
— А где этот отдел?
— Там.
— Где «там»?
— Сегодня у них неприемный день.
— Хорошо, где именно я могу прочитать регламент работы отдела, номер кабинета какой?
— 218.
— Второй этаж, да?
— Пропуск на вход надо выписать.
— Выпишите.
— Это в бюро пропусков — во дворе налево и потом направо.
Тук-тук-тук. Слова: «Твою мать!» Тук-тук-тук. Тишина. Бах-бах-бах. Грюк-грюк-трах!
— Вы чего дверь ломаете?!! Я щас охрану вызову!
— Выпишете мне пропуск. В отдел таможенных платежей.
— У них сегодня неприемный день.
— У меня управление охраной границы сорвется, а виноваты будете вы.
— Какой границы?
— Ну, если перед вами стоит человек в форме офицера погранвойск, существует ли более идиотский вопрос, чем, «Какой границы?!!» Кромки! Территориальных! Вод! Российской! Федерации!
— Не надо кричать, все понятно. Отдел таможенных платежей, старший инспектор Синицын.
Топ, топ. Чирк, пых. Ухххххххх. Ххх. Иххх. Кхе. Кху. Слова: «Ну что за жизнь, а?»
— Здравствуйте. Могу ли я говорить с господином Синицыным?
— Его нет. Он будет вечером.
— Товарищи, мне, в принципе, глубоко наплевать на господина Синицына. Мне в вашем бюро пропусков выписали пропуск именно к нему. Три минуты назад. Мне, товарищи, нужно задать вопрос знающему человеку, компетентному, уверенному, способному грамотно проконсультировать меня, представителя Федеральной Пограничной Службы. И довольно быстро.
— Ох… ну… слушаю вас.
— Неделю назад мы получили указание из Москвы получить шесть радиостанций Р-625, которые отправлены нам железной дорогой из Севастополя, с завода-изготовителя. Радиостанции эти совсем новые, свежие, как говорится, ни разу не надёванные, а то, на чем сейчас держится тактическая связь морской границы, давно дышит на ладан и харкает канифолью. Мне эти станции нужны как воздух. Как хлеб. Хотя бы эти шесть.
— Дайте посмотреть документы. Ну вот, вот опять я не сделаю вовремя отчеты… так, страна происхождения… где сертификат завода-изготовителя?
— Здесь все, что пришло с контейнером.
— Сертификата нет. Страна происхождения не установлена.
— Да как не установлена? Вот, отправитель — завод имени Калмыкова, Севастополь!
— Ну и что? Его коммерческое предложение? Прайс-листы?
— Да вы что?! Какие прайс-листы?!! Это военно-морская техника, за пределами наших кораблей и узлов связи на хрен никому не нужная!
— Так… молодой человек… не забывайтесь. Вы в госучреждении!
— Это ничего не меняет. На каком основании и сколько я должен платить?
— Это вам декларанты расскажут. Далее. Где сертификат качества?
— Ну я же сказал, больше ничего не поступало.
— Ну, тогда — на экспертизу. Акт отбора образцов — и на исследования.
— Какие, на… извините, исследования?!! Я вам завтра вагон поломанных станций привезу, точно таких же, какие сертификаты, о чем вы?! Ничего этого не было!
— Раньше не было, а теперь будет. Короче, вот это вам нужно сделать, а суммы таможенных платежей… подождите, есть еще процедура освобождения по разрешениям министерств и ведомств. Дайте номер ОКПО вашей организации.
— Я просто вынужден — вынужден — задать следующий вопрос: «Что такое номер ОКПО?»
— Это код. Классификатор предприятий и организаций. Есть у вас такой код?
— Не знаю. Не уверен.
— Узнавайте — приезжайте снова. Вот регламент. Забирайте документы.
— Уффф. Один только вопрос: кто будет оплачивать простой контейнера?
— Вы. Ваша организация.
— Прелестно. А если мы не будем платить? И груз получать не будем?
— Его конфискуют. В доход государства.
— А дальше?
— А дальше — реализуют.
— Кому?
— Кто купит.
— А никто не купит. Оно ж никому на хрен такое не нужно.
— Или передадут на баланс того ведомства, которое использует такую технику в деятельности.
— Вот это классно! Да наше ведомство и использует!
— Значит, вам и передадут. Но сначала конфискуют.
— У кого?
— У… вас.
— Вас как зовут?
— Сергей Семенович.
— Спасибо, Сергей Семенович, огромное. Просто безразмерное, правда. Благодаря вам я понял, что дергаться нет смысла. Все равно нам передадут. Спасибо.
Ж-ж-ж-ж. ЗиЛ-131 едет обратно. Матрос (грррн, грррн, кжжжжж, гррррррн) борется с педалью сцепления и рукояткой коробки, офицер (хрррр-пшшшш) спит, уронив голову на грудь. По крыше так и не полученного контейнера, кап-кап, стучит дождь. Трррццццц — потекла в щель струйка воды. Как будто звучит в ночной мгле тихая погребальная песнь по надеждам на лучшее, по надеждам хотя бы на что-то другое…
Перо скребет (скрип-скрип) бумагу:
«…прошу уволить меня в запас вооруженных сил РФ… из-за того, что РФ как государство частично не существует, а частично занято запутыванием самого себя до состояния „бороды“ на катушке спиннинга.
Хрмм-чах-чах, бумага летит в корзину.
— Ты чего это, увольняться удумал?
— Яволь.
— Работа есть?
— Якши.
— А жалеть не будешь?
— Нэ… ваще-то, конечно, обидно. За державу. Ну, ничего. Я в таможню пойду. Там! Меня! НАУЧАТ!
ХРОНИКА ОДНОГО ПАРАДА С ПРЕДЫСТОРИЕЙ
Конец 1995 года.
— …а когда, кстати, этот долбаный юбилей, а? Вот вы — вы!! — да, вон там старший лейтенант, — когда русскому флоту 300 лет?
— Э-э… в последнее воскресенье июля 1996 года, товарищ адмирал! — услышал я собственный голос.
— А вот и ни хрена!!! Осенью! В октябре! Именно осенью 1696 года Петр Алексеич, мля, так задрючил Думу, что она, наконец, изобрела неизлечимый бардак! — орал адмирал, и было ясно, что дай ему волю, он бы и Петра вразумил бы своевременно, и бояр — единомоментно….
— Но, — продолжал адмирал, — концом по столу не пере… да, в общем, товарищи, общественное мнение потребует официоза именно в день ВМФ. А народ ошибаться не может! Поэтому будем готовиться именно к этой дате!
Странно вот что: на 300 лет русскому флоту офицерам плавсостава одного в три звезды краснознаменного флота выдали по 200 тысяч неденоминированных рублей — в счет мартовской зарплаты. При невыданной февральской. Велико терпение чад твоих, Господи…