Я не могу кончить, но не смею этого сказать. Притвориться, как со стонами тоже не получится. Я уже уяснила, что очень плоха в симуляции оргазмов. Как всегда наступаю на одни и те же грабли.
− Кончай, Икс. Кончай сильно.
− Я...
Теперь сверху. Он все еще позади меня, толчки продолжаются, не слабеют. Пальцы сжимают мою талию и бедра. И я сначала слышу только шипение и ничего больше.
Рука, сжимающая мои волосы в кулаке, сильно дергает назад. Задирая голову так, что я вижу потолок. Запах виски достает везде, окутывает мое лицо, и я слышу:
− Кончай для меня, Икс.
Пальцы быстро и точно двигаются по нужным местечкам моей киски и молнии пронзают меня внезапно, горячо. И, слава богу, мне не нужно притворяться. Удовольствие кажется всего лишь скучной рутиной, по сравнению с жаждой освобождения.
Но я не чувствую свободы. Даже когда давление сзади ослабевает, и сдвигается к краю кровати. Я остаюсь на коленях, восстанавливая дыхание. Кожа на голове саднит.
Но я еще не кончила. Крепкая рука сжимает меня за запястье и сильно дергает. Грубо протаскивает меня по матрасу и стягивает на пол, усаживая на колени. Пальцы зарываются в волосы и приподнимают подбородок, приближая мое лицо к восставшему члену. Напряженному, не получившему еще разрядки.
− Сделай так, чтобы я кончил.
И я выполняю приказ. Руками, губами. Это продолжается долгое время. Я устала. Вымотана. У меня ломит челюсть. Предплечья болят от продолжительных колебаний вверх и вниз. И когда, наконец, он кончает, это получается не так бурно, как обычно.
Мне позволено забраться на мою постель. Я сворачиваюсь клубком на матрасе в самом центре, и одеяло укрывает меня.
Про себя я отмечаю, что шаги не слышу, чувствую его присутствие рядом. Стоит. Смотрит на меня.
Я позволяю своему телу расслабиться. Гашу дыхание. Приоткрываю рот. Долгие минуты притворяюсь спящей, я чувствую запах виски, слышу дыхание. И я уже почти не симулирую сон, я действительно близка к тому, чтобы уснуть.
− Изабель, − шепчет он тихо, так, что почти не слышно. − Моя любимая Изабель.
Печаль. Сожаление. Тоска. Страдание. Шепот наполнен всем этим.
Кто такая Изабель?
Губы касаются моего виска. Мягко, так тихо, это могло быть всего лишь колебанием воздуха, плодом моего воображения.
− Все должно было быть по-другому.
Что по-другому?
− Мне так жаль. Этого не должно было случиться.
И я отдаю эту победу, чтобы не провалиться в сон. Я борюсь с ним. Он кажется таким реальным, но похожим на сон. И я в бреду от истощения. Но еще соображаю. Я сплю, и это все сон. Конечно это так. Точно.
Человек, которого я познала год назад, не может так говорить, не способен на такие эмоции. Это просто сон.
Всего лишь сон.
Просто сон.
***
− Просыпайся, Икс. − Я слышу знакомый голос.
Моргаю. Открываю глаза и испытываю всю прелесть дезориентации. Я проснулась? Или я все еще сплю?
Где я? Когда я здесь оказалась?
Я в своей комнате. Плотные шторы висят на своем месте. Слух успокаивают шумные звуки прибоя. Моя кровать. Дверь в спальню приоткрыта, и в щель пробивается свет. Я могу рассмотреть часть своей гостиной. Диван. Кресло Людовика XIV, кофейный столик с антикварной картой.
Что происходит?
Может, это просто сон?
Я близка к тому, чтобы расплакаться. Нет. Нет. Логан не мог мне просто присниться. Это все было в реальности. Он более чем реален. Это не было сном.
Ничего не было.
Или было?
У меня еще всплывают в памяти фрагменты произошедшего, ты в моей комнате, боль, опустошение, онемение. Похожая на сон фантазия о Калебе, испытывающем настоящие эмоции к той, чье имя Изабель.
Изабель.
Я поднимаюсь. Ты сидишь на краю моей постели и, когда я приподнимаюсь, встаешь. Властный, холодный, далекий. Светло-коричневый костюм, темно-голубая расстегнутая у ворота рубашка. Ты застегиваешь пиджак на среднюю пуговицу.
− Пора вставать, Икс. У тебя клиент через тридцать минут. Я приготовил тебе завтрак.
− Что... хм. Какого черта? Калеб? Что я здесь делаю? В чем дело?
Ход за тобой.
− Что ты подразумеваешь под вопросом, что происходит? У тебя клиент. Трэвис Митчелл, сын Майкла Митчелла, генерального директора «Медицинской Корпорации Митчелл».
Я трясу головой. Болит. Воспоминания убегают, рассыпаются вместе с фрагментами сна.
Это все было не по-настоящему? Логан. Его загородный дом на тихой улице. Какао. Я обнаженная в постели с Логаном, смакующая каждое прикосновение, каждый поцелуй. Я помню каждый момент. Я детально могу описать каждый его шрам, любую татуировку.
− Нет. − Я хриплю, я охрипла. − Нет. Калеб, прекрати.
− Прекратить что? − и мне кажется, ты сконфужен.
− Черт, прекрати морочить мне голову. Это не сработает. − Я опускаю ноги с кровати и поднимаюсь. Я обнажена.
− Быстро в душ, Икс. − Шаг в мою сторону. − Сейчас же.
Я отступаю.
− Стоп. Просто остановись.
Я провожу руками по волосам, и меня начинает потряхивать. Они короткие.
Мэй.
Логан. О боже, Логан.
− Ты застрелил его! − Я бросаюсь вперед и бью кулаком по твоей скуле так сильно, насколько могу, полная внезапной яростью. − Ты, сука, выстрелил в него! – И, взмахивая другой рукой, припечатываю кулак в челюсть.
Ты растерян, ошеломлен, но потом легко ловишь меня за запястья, останавливая. И через мгновение это уже я сопротивляюсь. Но ты слишком сильный. Рычишь и откидываешь меня в сторону.
Приземляюсь на пол между кроватью и стеной и как в тумане вижу, как ты падаешь на колени прямо перед моим лицом. Цепляешь меня за подбородок и мертвой хваткой зажимаешь челюсть.
− Ты... принадлежишь... мне. − Твой голос похож на ядовитое шипение гадюки. − Ты − моя. Ты − Мадам Икс, и ты − моя.
Я лягаюсь, застав тебя врасплох, попадаю в грудь и откидываю назад. Даже вскакиваю на ноги. Но опять он ловит меня у угла кровати.
− Да пошел ты, Калеб! – плюю я. − Пошел... ты. Меня зовут Изабель Мария де Ла Вега Наварро. И я не Мадам Икс, я не твоя собственность. Не принадлежу тебе. И никогда не буду принадлежать тебе снова.
Снова падаешь в то же место у стены, там, где находился до того, как я тебя пнула, будто сам хотел там лежать.
− Ты − моя. И всегда будешь моей. Ты была моей с тех пор, как тебе исполнилось шестнадцать.
− Что? Что все это значит? − и я думаю о том, о чем говорил мне Логан.
− Я думал, у тебя уже есть ответы на эти вопросы. Мне показалось, что твой драгоценный Логан знает все.
− Не язви, Калеб. − Я ищу глазами любой способ прикрыться так, чтобы не задеть тебя, но ты находишься между мной и шкафом.
В конечном итоге я решаю сдернуть с кровати простынь и оборачиваю вокруг себя, драпируя конец, который остался позади как шлейф свадебного платья. И через некоторое время ты встаешь. С холодным и жестким выражением лица.
− Ты все еще можешь позавтракать.
Ты покидаешь мою спальню, не оглядываясь.
Я иду следом. Все так, как было. Моя книга. Пустой камин, ни телевизора, ни радио, ни компьютера. Моя библиотека, шкаф с моими антикварными книгами и подписанными первыми изданиями. Картины «Портрет мадам Икс», «Звездная ночь». Уголок для завтрака.
Простая белая фарфоровая тарелка, половинка грейпфрута, греческий йогурт со вкусом ванили, кружка чая «Эрл Грей», привезенного из Англии, один квадратный тост из органического пшеничного хлеба с тонким слоем сливочного масла. Я смотрю на еду, и мой желудок урчит. Я хочу яичницу-болтунью с сыром, бельгийскую вафлю со взбитыми сливками и клубникой, утопающей в обработанном сиропе, хрустящий коричневый бекон, белый тост, густо намазанный желе.
Я игнорирую завтрак, который ты мне сделал. Кладу четыре куска хлеба в тостер. Нахожу контейнер с яйцами и нераспечатанный прямоугольник дублинского сыра чеддер. Я принялась готовить яичницу-болтунью, но не уверена, что знаю, как ее приготовить. И все же я готовлю.
Разбиваю четыре яйца в миску и взбиваю их, в то время как греется сковорода.
И меня пронзают воспоминания.
***
Мама стоит у стойки с белой миской в одной руке и вилкой в другой, взбивая яйца плавными круговыми движениями. Музыка наполняет кухню из маленького радиоприемника на стойке возле плиты, гитара и мужчина, поющий по-испански. Мамины бедра покачиваются в такт ритму. Утро выдалось ясное. Биение волн. Я сижу за столом, провожу ногтем большого пальца по трещине в старом дереве и смотрю, как мама взбивает яйца. Жду свою любимую часть: булькающая жидкость шипит, когда она наливает ее в сковороду.
Издалека слышны крики чаек и гремит пароходный гудок.
Мама улыбается мне, накладывает на тарелку сырный омлет, а потом целует меня в висок. Ее глаза лучатся.
− Coma, mi amor. (с исп. «Кушай, любимая моя») − ее голос звучит музыкой.
***
Воспоминания настолько четкие, что я чувствую запах яиц, ее духов, морской соли, слышу крики чаек и гудки лодок. Слезы скатываются по моей щеке, и я прячу их, наклоняясь над миской, когда заканчиваю взбивать яйца. Я выливаю взбитые яйца на сковороду, и от булькающего шипения воспоминания проносятся сквозь меня, заставляя чувствовать, что приготовление этих яиц каким-то образом связывает меня с моей матерью. Простая, но мощная связь.
Я отрезаю щедрый ломоть сыра и тщательно взбиваю яйца, вспоминая о своей маме, омлете и завтраках у моря.
Тост готов, и я густо намазываю масло на кусочки поджаренного хлеба. Когда яичница готова, я кладу ее на тарелку, кладу на нее тосты, беру со стола еще дымящуюся кружку чая и несу завтрак на диван. Я тщательно слежу за тем, чтобы простыня оставалась подоткнутой, прикрывая меня.