Она выходит в сад босая
И, в темноту слова бросая,
Так горячо, как будто днем,
Беззвучно молится о нем.
Ночь не дает, увы, ответа,
Зачем, зачем все было это,
Слова пустые и любовь,
Все раз от раза, вновь и вновь…
Зачем все снова так, как прежде,
К чему безумные надежды,
Бег к цели, суета сует…
Ночь все-таки дает ответ.
Ты будешь жить и верить дальше,
В любви, слезах и даже фальши.
Не может ничего быть лишним,
Что в дар нам спущено всевышним.
Прочитав его, я с удивлением увидела, что внизу папиной рукой подписано: «Моя любимая жена восхитительно талантлива» – и поняла: автор этих стихов – моя мама. Это было открытием – мама никогда не говорила, что пишет стихи, мне кажется, я даже не видела, чтобы она их читала когда-то, а вот поди ж ты… Стихи мне понравились, а папа, видимо, был в восторге, раз переписал в книжку и даже обвел красной рамочкой в виде причудливых цветов. Как же, оказывается, мало я знала о собственных родителях…
Странную запись я нашла ближе к концу книжки. Странную, потому что сделана она была не папиной рукой – Светка оказалась в этом права. «Ленина, 46, Игнат». Больше ничего – ни телефона, ни фамилии. Я полезла в ноутбук, открыла карту города и ввела адрес – это оказались бани. Единственный сохранившийся в городе банный комбинат, отремонтированный, оснащенный новым оборудованием, с бассейном, баром и массажными кабинетами, он пользовался спросом, особенно в дни плановых отключений воды. Но и без этого, говорят, бани не пустовали, даже мы со Светкой однажды там были. Интересно, как эта запись попала в папину книжку, и непонятно, зачем ее сделали, потому что почерк был мамин, а информации эти два слова и две цифры не несли на первый взгляд никакой. Пролистав книжку до конца, я ничего больше не нашла, а что делать с найденным, тоже пока не знала. Можно попросить Светку поехать в бани и узнать, кто такой Игнат, но мне почему-то это показалось глупым. Кстати, интересно, Игнат – это имя или кличка, от фамилии, например? И что-то такое вертелось в голове… Игнатенко, Игнатов, Игнашин… нет… Игнатюк! Точно – Игнатюк же! Эта фамилия всплыла в памяти и тут же обросла буквами, сложившимися сперва в строчки, а потом и в статью целиком. Михаил Игнатюк, банкир, меценат, уважаемый пожилой господин с красивой седой шевелюрой и тонким шрамом на подбородке – я даже фотографию вспомнила так отчетливо, как будто видела вчера. А статья была о том, что в прошлом меценат и благодетель был обычным «боевиком» одной из городских группировок, деливших между собой сферы влияния еще в девяностых. Особых доказательств его криминальной деятельности найдено не было, так, намеки, но странность заключалась в том, что через неделю после выхода статьи журналист Витя Жариков погиб, врезавшись в столб на совершенно пустой дороге. Никаких свидетелей, никаких записей на камерах наблюдения – они в тот вечер вообще оказались выключенными. Сейчас все это уже не казалось мне цепью случайностей. Надо только понять, как связан Игнатюк с Игнатом, чье имя записано в папиной книжке. И тут у меня родился безумный, но единственный доступный план. Только для этого мне нужно пару раз выйти с территории клиники.
В этот момент я еще не знала, что Светка до дома не доехала. Ее нашли ближе к ночи случайно забредшие в заросли кустарника подростки неподалеку от остановки пригородного автобуса с ножевой раной в правом боку. Светка умерла от потери крови.
Телефонный звонок раздался поздно вечером, когда Игорь уже лежал в кровати с журналом, в котором он нашел статью Аделины. Номер на дисплее оказался незнакомым, но Игорь все-таки ответил:
– Алло.
– Приветик, доктор, – полился из трубки нагловатый женский голос, от которого у Авдеева внутри все начало завязываться в узел. – Спать ложишься? Молодец, режим соблюдаешь.
– Что тебе нужно?
– Вопрос в том, что нужно тебе, – с нажимом проговорила женщина. – А тебе нужно, чтобы никто в твоей новой клинике не узнал о том, что случилось в старой, да?
– Никто не докажет, – быстро сказал Игорь.
В ответ раздался смех:
– Ты забыл про запись, дорогой?
– Про какую… запись?
– Про запись операции, ты, ушлепок! Слышала я, как вы флешку искали, да не нашли. А она в надежном месте, жалко, я ее поздно получила, все по-другому могло бы быть.
Игорь почувствовал, как под ним зашаталась кровать, пол, вокруг заплясали стены. Запись, злополучная запись…
– Так что, будем договариваться? – со смешком спросила женщина, явно довольная произведенным эффектом.
– Чего… чего ты хочешь? Денег? Сколько?
– Денег? – повторила она. – Нет, доктор, денег я пока не хочу. Мне нужна услуга. Как раз по твоему профилю.
– По профилю? – тупо переспросил Авдеев.
– Да, по твоему профилю. У тебя хорошо получается убирать ненужных людей, вот и прояви талант еще раз.
– Ты… с ума сошла? – еле выдохнул Игорь, не в силах даже пошевелиться – все тело внезапно стало вялым, ватным, даже трубку пришлось зажать плечом, чтобы не выронить.
– Ничего сложного, доктор. Нужно просто сделать так, чтобы один человек перестал дышать, если не окажет услугу, о которой его попросят, вот и всё. Видишь, это не так сложно – попытайся уговорить и спаси жизнь, тебя ведь этому столько лет в институте-то учили? – Она снова противно хихикнула, гордясь собственным остроумием.
– А… если я… откажусь?
– Откажись. Завтра же флешка с записью будет в кабинете твоей начальницы. Рассказать, что случится потом? Или сам догадаешься?
Игорь изо всех сил зажмурился и закусил нижнюю губу так, что почувствовал вкус крови. Тупик… его загнали в тупик, из которого никак не выбраться.
– Кто тебя ко мне подослал?
– Это не твое дело. Так что, будем договариваться? У тебя есть ровно сутки, чтобы обдумать все и согласиться. Или помаши ручкой своей возможной блестящей карьере, говорят, ты мог бы ее быстро сделать в новой области. Кстати, про походы в полицию даже не напоминаю, правда? Им ведь тоже будет интересно кинцо посмотреть. – Женщина снова хихикнула. – В общем, доктор, завтра в это же время буду звонить. Надеюсь, у тебя хватит ума не выключать телефон. Спокойной ночи, Игорь Александрович, – пропела она неожиданно приятным голосом, и трубка умолкла.
Авдеев бессильно откинулся на подушку и застонал. Нет выхода, совершенно нет выхода – он вынужден будет делать все, о чем его теперь могут попросить люди, как-то связанные с этой бабой. Как он мог так глупо вляпаться, как мог… почему не решил все вопросы тогда, ведь смог же с другим человеком…
Выбравшись из постели, Игорь пошел в кухню и вынул из холодильника бутылку водки, однако, повертев в руках, поставил обратно – завтра операционный день, он не может позволить себе сорвать его, явившись на работу с похмельем. Но сон как рукой сняло, даже находиться в квартире было страшно, и Авдеев не придумал ничего лучше, чем одеться и выйти на улицу. Влажный холодный воздух немного привел его в чувство, Игорь закурил и медленно пошел по улице в сторону оживленной трассы. Было еще не очень поздно, и, хотя поток машин значительно уменьшился, их все равно было много – спешащих куда-то с включенными фарами. Не река огней, как двумя-тремя часами раньше, а ручеек. Но эта картина перемещающихся огоньков успокаивала Игоря куда лучше лекарств. Он шел вдоль трассы, слушая шелест шин по асфальту, и почти совсем расслабился и перестал думать о звонке этой мерзкой бабы. А ведь когда-то она ему даже нравилась, надо же… Хорошо, что эта симпатия не переросла в роман. Хотя, может, будь это так, она не стала бы теперь шантажировать его. Может, всему виной как раз его пренебрежение ее женскими чарами? Если бы он поддался тогда – то и не было бы ничего? Но теперь поздно об этом думать, это ведь не пленка, назад не отмотаешь.
Он гулял часов до двух, пока не почувствовал, что совсем отпустило и можно возвращаться. Спать осталось всего несколько часов, а в операционную нужно входить бодрым.
По выработавшейся уже привычке Игорь до обхода зашел в реабилитацию, осмотрел своих больных и предварительно скорректировал назначения, которые потом представит Драгун. У поста столкнулся с Надей – она выглядела бледной, уставшей, глаза ввалились.
– Плохо спала? – поинтересовался он дежурным врачебным тоном.
– Да, неважно…
– Кто твой лечащий врач?
– Вячеслав Андреевич.
«И это вдвойне странно, если ты ждешь здесь ринопластики – Васильков больше не оперирует сам», – подумал Игорь, снова вспомнив про отсутствующую историю болезни.
– Я скажу ему, чтобы снотворное тебе назначил.
– Не нужно, спасибо.
– Надя, – Игорь развернулся и посмотрел в ее измученное лицо, – перестань вести себя так, словно я тебя чем-то обидел. Ты ведь сама решила уйти…
– Да что ж ты, как попугай, все время это повторяешь? Слушай, Авдеев, и почему вообще ты думаешь, что в моей жизни все вертится вокруг тебя? Даже не так – вокруг воспоминаний о тебе! Думаешь, у меня нет никакой другой жизни? – вдруг вспылила Надя.
– Тихо, тихо! – Авдеев взял ее за руку, но Надя вырвалась. – С ума сошла? Что я тебе сделал? Откуда столько агрессии?
Она вдруг как-то сникла, ссутулила плечи и пробормотала:
– Извини… ты прав…
– У тебя что-то случилось?
Вместо ответа она развернулась и почти бегом скрылась в палате. Из палаты напротив вышла дежурная медсестра:
– Вам что-то нужно, Игорь Александрович?
– Да. Историю пациентки из одиннадцатой.
– Она на посту не хранится.
– Это почему еще?
– У начальства спросите, – пожала плечами Женя. – Даже результаты анализов Васильков сам забирает, у нас на посту только температурный лист.
«Все становится еще интереснее. Зачем держать у себя историю пациентки, пришедшей на ринопластику? Это не самая сложная процедура в нашей клинике. И потом – если Васильков не оперирует, то кому он это поручит? И почему вообще столько внимания именно к Наде? Если только… если только ей статью о клинике не заказали, – думал Игорь, шагая по переходу в административный корпус. – Хотя… она просто редактор, пусть и с журналистским образованием. Может, за эти годы решила все-таки по специальности работать? Тогда бы это все объяснило, иначе – непонятно».