— Попрыгали!
Марк собран и серьезен и совсем не напоминает прежнего добродушного собеседника. Неужели форма так меняет человека? На плечах у него погоны обер-лейтенанта, на голове фуражка. Подлинная, не новодел. Редкость, вообще-то, обычно у нас большинство предметов новодельные, хотя и очень аккуратно изготовленные. По подлинным образцам.
Такой формой у нас могут похвастаться только немногие. В основном, 'старики'. Только у них, как правило, все снаряжение правильное, за немалые бабки изготовленное. Впрочем, деньги тут не самое главное. Не каждому такая аутентичность нужна, это уж от человека зависит. Вот у меня, например, почти вся форма, кроме каски, на первый взгляд — родной вермахт. Даже бритвенные лезвия и спички — и то подлинные немецкие. Хоть и вполне себе современные.
Вот мы и прыгаем, показывая командиру тщательность подгонки амуниции. Нет никакого зубоскальства, шуточек и подколов. Почему-то в этот момент все становятся серьезными. Глядя на нас, совершенно невозможно предположить, что под серыми шинелями скрываются обыкновенные парни: менеджеры, директоры и даже бухгалтеры. А вон Витька в обычной жизни — вообще учитель пения. Правда, не в школе, а существенно повыше. И где бы вы думали? В патриархии! Он регентов учит! И на службе выглядит вполне себе благообразным мужиком. А как шинель оденет и каску — все, сливай воду, отпетый головорез!
Нормально все подогнали, только некоторые мелочи устранить пришлось. Построили нас в колонну по два и погнали на рубеж атаки. На пригорке виднелись зеленые каски драгун — те уже обживали свои позиции.
Навстречу нам выбрался из ямки непроспавшийся пиротехник и матерно завернул колонну вправо.
— У меня там…! Заряды установлены! А вы, как беременные … собираетесь так напролом и топать! Оторвет кому яйца — с кого спрос будет?
Неча делать, сворачиваем в сторону, обходя этот участок поля. Заряды у этих ребят… словом, серьезно всё. Так что все эксперименты по сокращению пути — на фиг!
Потеряв двадцать минут, выходим на рубеж. М-м-да… Скользко тут. И грязно! Опять на брюхе ползти?
Марк сумрачно смотрит по сторонам. Невесело это всё…
Впрочем, через пару минут его лицо светлеет.
— Макс! Иди сюда!
Поднимаюсь к нему наверх.
— Слушай, вот ту горушку видишь?
— Наблюдаю.
— Ежели на неё вылезти, то позиции драгун будут видны сверху.
— И?
— По сценарию у нас по одному минометному налету, так? Один у нас и один у противника.
— Так.
— А процент попадания как определяется?
— Как всегда. Посредник кубик кинет. Попал — не попал. Ежели попал, то второй бросок — каков процент потерь.
— Верно! А при наличии корректировщика?
— Первый бросок не производится. Сразу на процент потерь кидать будет.
— Во! Ты нас и будешь корректировать! Сможешь ведь туда проползти незаметно?
Вопрос, конечно, интересный… Ну, надо думать, проползу. А как корректировать? По телефону? Аппарат и катушку с собою тащить? Но на этот вопрос ответ у командира уже имеется.
— Ракетами! Между тобой и драгунами — ручей, народ к тебе не пошлют. В смысле — много не пошлют, берег там крутоват, не подойти. Да и сверху ты их перещелкать можешь, как куропаток.
Идем советоваться к посреднику, и он сходу зарубает эту идею.
— Дальность он тоже ракетой обозначит? И количество мин в залпе? Хороший фейерверк будет, посмотрю…
Хм! Всё-таки катушку и аппарат придется туда тащить… Угу, только сначала в лагерь сгонять, у нас тут всего два аппарата и они нужны в бою.
Посредник кивает.
— До начала боя ещё двадцать минут. Успеешь туда-сюда обернуться, не вопрос! Иначе — заход через 'мертвяк'.
Ага, через два часа! Нет уж, я лучше пробегусь…
Посредник (тоже из москвичей — Димка Гаишник) указывает мне точку.
— Добежишь туда — в игре. Опоздаешь…
— Сам знаю!
И только отбежав сотню метров, врубаюсь… Винтовка! Так и осталась стоять в козлах у подножья пригорка.
Блин! И что делать-то? Безоружного на поле не выпустят! Штык — не аргумент (особенно пластиковый).
Но делать нечего, бегу. И на ходу прикидываю всякие варианты. Стрелять мне нынче не светит. Половину боя (а то и больше) так на пригорке с телефоном и просижу. Пока Марк не скомандует налет. А когда он его скомандует? Тогда, когда гренадеры подойдут к позициям противника на один рывок. По нашим реалиям — метров на полста… или даже ближе. Чтобы сразу после налета ребята рванули бы вперед, воспользовавшись потерями противника. Сколько-то человек они вынесут ружейно-пулеметным 'огнем'. Немного, двоих — троих… в час по чайной ложке. Спасибо родному МВД — 'гранат' у нас больше нет. Изделие из новогодней петарды, сердечника от рулона туалетной бумаги и гороха — признано СВУ. Со всеми вытекающими последствиями. Кои любовно прописаны в уголовном кодексе. Что уж тогда про наши — аутентичные копии М-24 и РГД-33, говорить? Небось, пойдут наравне с ядерным оружием! Здравствуй, республика Коми — край вечнозеленых помидоров!
Так что, сидеть мне на этой горке…
Но сидеть положено вооруженному!
Впрочем, хитрая задумка у меня есть. Заменять оружие перед боем (да и в ходе его) разрешено. И запасные винтовки есть. Ага, в машинах у хозяев заперты…
У меня тоже. Только это не шариковая игрушка — а 'Кар 98'. Так и что? Стрелять-то я не буду — незачем! И нечем — патроны только настоящие, финские. А по телефону попрошу Марка — пусть и забытый мною ствол принесут. А кто-нибудь из 'мертвецов' захватит в лагерь и карабин… Чего там, лишние двести метров протопать? Не рассохнется, небось…
Вот и лагерь!
Быстро проскакиваю к палатке со снаряжением и подхватываю телефон и катушку с кабелем. Отлично! Это сделано! На ходу примастыривая всё это добро за спину, бегу к своей машине. Багажник… Выдергиваю из чехла карабин и забрасываю его на плечо. Крышку багажника закрыть, ключи в карман шинели.
Взгляд на часы — у меня старый добрый карманный 'Мозер'. Действительно старый, корпус местами сильно потерт и поцарапан. Но часы идут! И достаточно точно. Да и большой циферблат иногда очень полезен — ночью неплохо его видно.
А времени-то мало! Всего несколько минут осталось.
Куды бечь?
К командиру на точку — не успею.
Непосредственно на место корректировщика? А провод кто тянуть будет? Марк пришлет кого-нибудь… а я займу эту точку, у драгунов хватит соображаловки отправить туда парочку бойцов. Просто для того, чтобы прикрыть этот фланг. Сообразят, они парни хваткие. А вот через ручей им перебираться будет кисло — специально на горке помаячу, пусть думают, сколько нас там? И стрелять мне не придётся, они в таком разе поопасаются кого-то посылать на убой. Разве что десятком человек рванут… так я, и в таком раскладе, своим помогу! Как ни крути, а этот десяток драгуны с основной позиции снимут, нашим легче будет. При любом варианте хоть минометный обстрел, хоть штурм этого пригорка — а десять человек из окопов уйдут. Не дурак Марк, соображает! Не просто так он меня сюда загнал. Да и верно, на кого ж ему положиться, кроме как на 'стариков'? Мы бухтеть не станем, мол, пострелять не дали…
Под ногами мелькают какие-то кочки, кустики — бегу. Нет, скорее даже — несусь! Ага, как навьюченный ишак… Телефон, катушка эта долбанная, карабин — всё это дружно молотит меня по спине. Блин, как с этим во время войны бегали? Так ещё и ползали, между прочим!
Мне вот, во время службы, так не довелось — и слава Богу! Даже рацию не таскал. Пулемёт — приходилось. Короткое время числился первым номером. Недолго, но этого хватило, чтобы возненавидеть эту железяку от всей души. Тяжелый, падла… Поэтому я не разделяю восторгов наших пулеметчиков. Оно понятно, МГ — штука мощная и внушает. Но гораздо тяжелее ПКМа. Нет уж, побуду обычным стрелком. Да и привык я уже к карабину, каждую его деталь на ощупь знаю. Поэтому, когда беру в руки шариковую винтовку, первое время чувствую разочарование. Глаза-то одно подсказывают, а руки — совсем другое помнят. И так — не только здесь…
К своим тридцати годам мне пришлось перепробовать множество самых разных профессий. До армии год вкалывал автослесарем. Грязновато, но с бабками. Но попав в армию, моментально просёк одну избитую истину. В воскресенье личный состав отдыхает, а водила — в наряде! На фиг! И о своей специальности тактично умолчал. Не факт, что поступил правильно, ибо попал в мотострелки. Полгода нас терзали в учебке, а потом, внезапно и без всяких предисловий, пихнули в Дагестан. Там, как всегда, была радиолампочка. Какая? Да всё та же — Ж-ноль-П-А. Очередные боевики, которые там берутся неведомо откуда, азартно перестреливались с очередными правоохранителями. Вот последних туда, также традиционно, нагнали со всей страны. Квалификацию повышать, или как?
Не знаю…
Но нашей квалификации хватило ровно на один бой. Мы выехали для смены караула на каком-то блокпосте, и уже через пару километров нашу колонну накрыли плотным огнем из ближайших кустов. Ума хватило, побросав все вещи в кузове, перемахнуть через борта и залечь около дороги. Когда затихла перестрелка, нас, ощетинившихся в какой-то яме незаряженными автоматами, отыскал старлей из 'вованов'. Отчего незаряженными? Так расстреляли всё… в белый свет, как в копеечку. На мой взгляд — так совершенно напрасно.
Осмотрев наше воинство, старлей сдвинул на затылок 'Сферу' и спросил: 'А штыки зачем пристегнули?'
— Так патронов же нет, товарищ старший лейтенант… — ответил ему кто-то из ребят.
— Почему?
— Кончились…
— Так… Штыки — снять! Где командир?
— Где-то там… — ткнул я рукою в сторону грузовика, осевшего на пробитых скатах.
— Там? А почему не здесь?
— Не знаю. Мы в разные стороны повыскакивали. Он — туда, а мы здесь оказались.
— Понятно! Боец, — ткнул он пальцем в сторону Женьки Запашного, — дуй за командиром!
'Вован' присел на корточки и вытащил из 'трехдневника' несколько пачек патронов.
— Поделить поровну! Оружие зарядить, и переводчик поставить на одиночные! Выполнять!