— Идиота кусок! Тебе что велено было? Выход контролировать, а не колбасу жрать!
— Так они не из этого подъезда вышли, — попытался оправдаться Егорыч, но получил в ответ порцию вычурнейшего мата.
— Может, мы того… Через дежурного инфу разошлем? — предложил Бочаров.
— Какую инфу?
— Совершено нападение на сотрудников. Похищены патроны.
— У-у-у-у… — бешено взвыл на сей креатив Пятов. — Два куска двух идиотов! У тебя ножовка или что-то в этом роде есть? — обратился он к водиле.
— Надо поискать. Может, в багажнике что-то такое…
— Ну так ищи! А ты что стоишь, лупалы выкатив? Давай звони!
— Дежурному? — уточнил Бочаров, доставая мобилу.
Поскольку правая старлея была свободной, осуществить таковое движение ему сейчас было сподручнее, нежели временно «леворукому» Пятову.
— Какому, на фиг, дежурному? Подполковнику Архипову звони!..
12:13 мск
— Вася!
— Я? — отозвался из салона Дмитрий, несший караульную службу по охране военнопленного.
По причине нецелевого использования единственных, имевшихся в арсенале решальщиков наручников, Сережу Коптева пришлось зафиксировать с помощью Петрухинского брючного ремня.
— А что у нас с маршрутом? А то я почему-то не нахожу в бардачке путевого листа.
Вопрос был существенный: еще пару часов назад напарники и помыслить не могли о том, что вскоре им удастся задержать убийцу антиквара Радецкого. Так что вменяемого плана дальнейших действий выработать не успели, и куда теперь транспортировать Коптева — было абсолютно непонятно.
Петрухин посмотрел в окошко, ориентируясь на местности.
— Переезжай, Степа, Обводный и дуй прямиком к «Ленте». Там, на парковке, сделаем санитарную остановку.
— Понял. Делаю…
Через несколько минут микроавтобус зачалился на огромной парковке гипермаркета, затерявшись среди сотен разномастных автомобилей, доставивших своих владельцев на продуктовый шопинг. Купцов перебрался с водительского сидения в салон и присоединился к «снятию первичных показаний».
— В общем, так, Сережа, — зачал непростой разговор Петрухин. — Зовут меня, разумеется, не Вася.
— Я догадался.
— Ай, молодца! Зачет по смекалке в яслях сдавал? А зовут меня Дмитрий Борисович. А это — Леонид Николаевич. «Любить» нас не прошу, но «жаловать» — будь любезен.
— Вы из бандитов? Или из полиции? — хмуро поинтересовался Коптев. — Хотя… Теперь уже неважно.
— Согласен, разница между озвученными категориями невеликая. Но вообще мы — из компании «Магистраль». Один из сотрудников которой, по твоей милости, ныне содержится в «Крестах» и подозревается в убийстве господина Радецкого. Хотя мы почти уверены, что антиквара замочил именно ты. Так?
— Я его не убивал, — простонал молодой человек и, словив на себе разочарованно-недоверчивые взгляды, поправился: — Я хотел сказать, что это… это была самозащита. Вы… вы мне верите? Радецкий мне из травматики чуть грудину не вскрыл. Можете сами проверить, если не верите. У меня там такой синячина!
— Обязательно проверим, — максимально сочувственно среагировал Купцов на весьма нелепое оправдание душегубства. — А как ты вообще очутился в адресе антиквара?
— Мне эти двое приказали.
— «Эти» — это какие?
— Которых вы на хате у Джули уработали.
— ЧТО?! — обалдело вытаращился на парня Петрухин. — Бочаров и Пятов приказали тебе?.. Зачем? Что они тебе приказали?
— Прийти на квартиру к Радецкому. Пару раз сунуть ему в дыню. Открыть сейф. Забрать деньги. Уйти… Кто мог знать, что старикашка такой прыткий окажется? Еще и с «Осой» на кармане?
— Что значит «открыть сейф»? У тебя что, рабочая профессия — «медвежатник»?
— Они мне сказали, где Радецкий ключ прячет.
— Мать моя женщина! — Потрясению Петрухина не было предела. — Всё, стоп! Дым в трубу, дрова в исходное. Для первого раза достаточно. И это бы переварить. А еще лучше — перекурить. Обождите, парни, я сейчас…
Дмитрий выбрался из салона, нервно закурил и набрал мобильный номер Виктора Альбертовича:
— Витя! Мы сейчас в районе «Варшавского экспресса». С нами — убийца… э-э-э-э… короче, ты понял… Да погоди ты! Все подробности всяко не по телефону. Тем более что там такие подробности — у-у-у! Лучше скажи, куда нам теперь? Не в контору же его везти!.. Нет, к тебе на дачу — рисково: по дороге куча постов «гаишных». Да… Как-как ты сказал? А что, как вариант — вполне себе… Только ты его сам предупреди, вот прямо сейчас. А мы пока малым ходом туда выдвинемся… А сам к какому времени сможешь подтянуться?.. Отлично… Да понял-понял, без тебя не начнем… обещаю…
15:45 мск
Стихийно родившееся в мозгу «Хозяина Всея Магистрали» предложение организовать временное пристанище на территории ресторана «Альфонс» оказалось в высшей степени разумным.
Во-первых, с Обводного канала до Загородного проспекта решальщики с «грузом» добрались всего за десять минут.
Во-вторых, взявший на себя все организационные хлопоты хозяин заведения, он же — давний Брюнетовский знакомец Геннадий Юрьевич Шепитько, мало того, что подыскал в своих подвалах достойное узилище для Сережи Коптева, так еще и выделил напарникам личный кабинет. Где те смогли позволить себе почти два с половиной часа объятий Морфея. И в данном случае — плевать, что на одном диване и валетом.
И, наконец, в-третьих: к визиту Виктора Альбертовича и, соответственно, к бесцеремонной побудке решальщиков Шепитько накрыл для свалившихся на его рестораторскую голову гостей весьма кстатишний обеденный стол.
Так что очередная, на сей раз обстоятельная и под запись беседа с Коптевым проистекала в отдельном вип-кабинетике за плотно задернутыми шторами. В атмосфере почти домашней — под водочку и домашний же борщик. Дабы удержать пленника от проявления ненужных эксцессов, за шторами «на цепи» сидел персональный волкодав Брюнета — шкафоподобный телохранитель Влад.
— На чем они тебя взяли, Сережа?
— Наркота, — глухо отозвался Коптев. Кстати сказать, от щедрот заведения полноценный комплексный обед, включая рюмочку, был предоставлен и ему. — Нет, сам-то я не колюсь. Хачики знакомые, с Сенного рынка, попросили пакет электричкой в Красное Село отвезти. Их там как облупленных знают, потому шмонают постоянно. А к русским редко цепляются… Я две ездки сделал — без проблем. За каждую по две штуки получил. И хотел ведь притормозить! Ладно, думаю, еще разочек смотаюсь — и все… И спалился, на третий.
— А иначе и быть не могло, — подтвердил Петрухин.
— Как это?
— Тебя же опера СКП как бы личным сыском, как бы случайно взяли? А оно им надо, об непрофильные активы руки марать? Там же сплошь высокого помета птицы служат.
— Вы хотите сказать?..
— Я хочу сказать, что сдали тебя рыночные знакомые. Похоже, понадобился Бочарову с Пятовым такой вот лошарик, навроде тебя. Вот они и подсуетились. С поездками этими в Красное Село.
— Вот суки!
— Возражений не вызывает, — снова подтвердил Дмитрий. — Ранее судимый?
— По 111-й. Четыре года дали. Два с половиной отсидел.
— Кому навалял? — поинтересовался Брюнет, демонстрируя неплохое знание статей уголовного кодекса.
— Да так, по пьяни. Всего месяц как освободился — и вот опять. Знаете, как неохота было обратно?
— Догадываемся. Сколько в итоге ты у них чалился?
— Восемь дней. А потом меня выдернул на допрос этот, который толстый…
— Пятов?
— Да. Он мне и предложил: сделаешь, что скажем, — отпустим. Еще и денег немного приплатим.
— И ты поверил? — искренне удивился Шепитько — человек с бурным околокриминальным прошлым и завидным бизнес-настояшим.
Коптев понурился:
— Я ж говорю — всю неделю как в тумане. Стоило только представить, что обратно и лет на пять — всё… Всё что угодно, только бы не… Короче, я согласился. Спрашиваю: когда? Он говорит: завтра. Сразу после этого разговора меня перевели в одиночную.
— Что разумно, — согласился Дмитрий. — Итак, на следующий день они доставили тебя к адресу Радецкого? На той самой черной «вольве», да?
— На ней. Только сначала мы поехали не к дому Радецкого, а на Пестеля.
— Ку-уда?
— В центр. На улицу Пестеля. Мы же с самого начала туда и собирались.
— Что значит туда? С какого начала?
— Ну этот, который Пятов, он ведь меня сперва на что подписывал? Зайти в парадную на Пестеля, дождаться возвращения домой мужика и отоварить его на лестничной площадке по загривку. Трубой.
— О, боги! — страдальчески закатил глаза Петрухин. — Какого мужика?
— Понятия не имею, — передернул плечами Сережа. — Они должны были мне позвонить. В тот момент, когда тот к дому подходить будет.
— Адрес? Номер дома?!
— Я не знаю.
— Хотя бы что там было поблизости? Магазин, собор, может, кафешка какая?
Сергей задумался:
— Магазин?.. Да, был. Что-то с рок-музыкой связанное.
— Пестеля, 13. «CLASSIC ROCK»! — эмоционально шарахнул кулаком по столу заядлый меломан Петрухин. — Брат и сестра Московцевы живут в 15-м.
— Час от часу не легче! — слаженно выдохнули Брюнет и Купцов.
Потому как интрига закручивалась все чудесатей и чудесатей.
— Так, Сережа, и что дальше? Приехали вы на Пестеля?
— Сидим в машине. С Бочаровым и Пятовым. Ждем.
— А водитель?
— Бочаров в тот вечер сам на руле был. Короче, ждем. Тут подъезжает синий «пятисотый» «мерс» и паркуется буквально «морда в морду». Пятов засуетился, пристегнул меня «браслетом» к дверной ручке, и они оба в этот «мерс» перебрались.
— Номер, случаем, не запомнил?
— Нет. Оно мне надо?
— Тоже верно. Дальше?
— Чего-то они там с этим подъехавшим мужиком терли, а потом вылезают из «мерса» и расходятся: Бочаров куда-то во дворы пошел, а Пятов обратно в «вольву» залез. Говорит: извини, мол, но план слегка меняется. Сделаешь примерно то же самое, но в другом адресе и с некоторыми дополнениями. Рассказал про антиквара. Я ему: ни фига себе, то же самое?! Одно дело — хулиганка, с легкими телесными, а совсем другое — грабеж.