она в слюне, она слюна, слюной
меня с тобой она помазать рада.
Я где-то здесь, я кто-то. Кто-то-я
любуется началом этой смерти,
пока еще нетвердая земля
не обрела повадки сильной тверди.
Зеленое запачкало траву,
а синее не пачкает, а плачет.
Все умирает только наяву,
но этот мир не явной явью начат.
Все умирает и живет, живет,
живет и наклоняется то вправо,
где плавно непрозрачное плывет,
то влево, где оно плывет неплавно…
* * *
В прошлом стоит тишина, птицы сухие висят,
второстепенный мороз тоже прозрачен и сух,
кошка бежит по двору: видимо, ищет котят,
в небе плывет седина, опережая старух.
То, что случилось со мной, не начиналось со мной.
Птицы сухие висят. В прошлом стоит тишина.
А между ними – вода, или зовется водой,
что между ними горит или горело всегда.
Ты почему умирал, чтобы родиться зачем?
Мать не любима тобой – снова опять почему?
Пела она по ночам: «Я тебя, сыночка, съем…»?
Бойся ночных матерей, долго поющих во тьму.
Чудо разъято на чу! на указание: до
ночи успеешь уйти в сторону той стороны.
Птицы сухие горят, падая прямо в гнездо,
где притаились птенцы южноуральской шпаны.
Трое идут по шоссе в облаке страха и сна,
плачут, ругаются, пьют – трое идут по шоссе
(это смешно, но по ним осенью плачет весна), –
выживут, если дойдут, только, конечно, не все.
Ну, намекай на любовь, не поднимая лица,
что ты молчишь, как варнак, ну, намекай. А пока
ты незначительно жив – лучше и не отрицай…
Не почему, а зачем в небо вползает река.
Девушка в лесу
О, выпуклые клубни облаков
почти напоминают локти бога,
который только-только был таков
у тех стогов и вновь стоит у стога.
Висит слюна ветров. Не запотеть
стеклу небес, прозрачное – прозрачно.
Вовсю летит желание лететь
по синеве в прохладе новобрачной.
Вот девушка, она больна собой,
ее мутит от девства. Между прочим,
она перековеркана водой
(читай: отражена не очень точно).
Покрыты щеки желтым и другим
(еще не желтым), в волосах – волокна
стеклянной паутины; поглядим,
как выпукло лицо ее намокло.
Подушечки ленивых пальцев – глянь,
измазаны зеленкой гусеницы,
но эта не какая-нибудь дрянь,
а жидкость сна, что насекомым снится.
Она сидит на маленьком холме,
желая кушать завтрак свой нехитрый,
его перечисленье в радость мне:
пушистый персик, никогда не бритый,
большого хлеба пористый кусок,
яйцо, чей кальций мал для небосвода
(но в самый раз яйцу), и не брусок –
брусочек масла немужского рода,
и муравьи (она проглотит двух)…
Округа покрывается движеньем,
как пленкой – глаз, как глухотою – слух,
как зеркало покрыто отраженьем.
(Пока ты жив, все умирает, но,
пока ты мертв, все тоже умирает,
но смерти нет, и нет давным-давно,
хотя об этом люди мало знают,
поскольку смерть на первый взгляд верна,
а на второй – смешна и суетлива,
на третий – бескорыстна и странна,
на пятый – беспощадна и ленива,
но на шестой – она идет на нет,
а слова «нет» в природе не бывает:
за ним темнеет непонятный свет,
который темнотой себя скрывает.
И это непонятно, но легко,
но жидко, но солено и прекрасно.
Прекрасное на самом деле то,
что в красоте не уместилось. Ясно?)
Летают птицы об одном крыле,
и синий воздух их не понимает,
мир нарисован на его стекле
и в девушке частями исчезает.
Она не говорлива, но скромна,
она любвеобильна, но не очень,
она сегодня именно она
и ею будет до начала ночи.
И то, что вместо сердца у нее
на самом деле – золотой котенок,
что глазками, как точками над :Е,
таращится, испуганный, спросонок –
пускай, пускай; вокруг него – вода
испачканной самой собою крови…
Природа, проползая в никуда,
не шумы издает, а шорох боли.
И девушка волнистая, как путь
небритого, как персик, шелкопряда,
легла вокруг природы отдохнуть,
ну, не вокруг (хотя вокруг!), а рядом.
Потом наступит древнее потом,
и девушка, не ябеда, не злюка,
сойдя с холма, исчезнет за холмом,
неся в руках пучок лесного лука.
И видя, как мелькают у земли
ее уже натоптанные пятки,
исчезнет лес, и загудят шмели
и тоже растворятся без оглядки.
Младенцы, что родятся в этот миг,
(из них погибнет более две трети)
не крик исторгнут, исторгая крик,
а клич сраженья, обращенный к смерти.
И не узнав, кто им на свете мать
(но вы-то догадались?), по приказу
они уйдут красиво умирать
и не умрут, по крайней мере, сразу…
* * *
Я не знаю, считаешь ли ты, но в двенадцатый раз
ты сегодня был близок с женой незнакомого мужа,
и, покуда запаянный в лампочку свет не погас,
между вами висела стыда вертикальная лужа.
Позже твой необученный этому ласковый рот
изобрел поцелуй под названием «лунные слюни»,
и пока он тобою играл (а не наоборот),
ты не офевралел, но почти что застынул в июне.
Знал ли ты, что в тебе происходит соленая кровь,
что она выкипает наружу смешно и красиво,
что ближайшее чудо твое – неземная любовь,
несмотря на медузу прозрачного презерватива?
Ты зачем умирал, если выжить собрался опять,
почему не боялся лежать голышом на постели,
ведь вампирша, которой об этом не следует знать,
таковою была, как бы этого вы ни хотели?
Ты лизал ее веки и брови, не губы и не
шею с шелковой жилой, не руки, не твердые плечи,
а ресницы и выпуклый лоб, и потом в тишине
к ней вернулся не дар, а, скорее, проклятие речи.
Ваши дети, которых и быть никогда не могло,
тем не менее были четыре мгновения, значит,
ты не мог не услышать, пока их бессмертье несло,
что они не кричат, а по-девичьи весело плачут.
Гладко выбритый шум назывался потом тишина,
на которой щетина колючего шума, играя,
прорастала опять и царапала створки окна,
и скрипело стекло, непристойное напоминая.
Пыль и мусор и мухи, снимаясь с насиженных мест,
недовольные вами, озвучили фразу ночную:
«Умирание – мультимедийный, компьютерный жест»
(впрочем, судя по страху, его производят вручную).
Между вдохом и выдохом воздух не нужен. Когда
между жизнью и смертью ты станешь, как воздух, не нужен,
через тело твое потечет негустая вода,
но по звуку ее ты не будешь уже обнаружен…
* * *
Пока упругие супруги
в постели промышляют дочь,
свои круги́ сужая в кру́ги,
над ними коченеет ночь.
Пока шипит слюна зачатья,
себя запоминая впрок,
сухая изморозь проклятья
покрыла спальни потолок.
Ужели все переносимо,
покуда, путая следы,
природа подменяет сына
на дочку посреди беды.
Наплыв воды внутриутробной
сулит любые имена,
пока то быстро, то подробно
пружинит сильная слюна…
В необнаруженном свеченье
зачатье движется к концу,
пока сквозь дебри наслажденья
вприсядку смерть бежит к отцу,
пока еще не мать, однако
готовая ее сыграть,
лежит в ужасной луже страха
жена, которая не мать…
Когда бы взгляд ее на волю,
как молоко, успел сбежать,
он стал бы каменною солью,
где спряталась другая мать…
Пока разглядывает небо
большое барахло земли,
что откупается не хлебом,
а тем, что в хлебе не смогли
мы распознать… Пока супруги
толчками делают любовь,
пока скорей туги́, чем ту́ги
объятия, покуда кровь
не стала твердой и покуда
боль не белеет, а болит,
в ушко иглы верней верблюда
дитя без умысла скользит…
За ним по водам материнским
не вереницей лебедей
плывут, успев не опериться,
ресницы умерших людей.
Они потом растут из мокрых,
не очень твердых детских спин,
и каждый из живущих мог их
видать и видел не один,
конечно, раз… Супруги встали
и спать упали, и, пока