Все еще в раздумьях, захожу в магазин, подхожу к кассе, протягиваю деньги.
– «Кент», четверку.
Молодящаяся продавщица, прижав телефон плечом к уху, с кем-то разговаривает. Не прерывая беседы, берет деньги, отсчитывает сдачу и вместе с пачкой сигарет кладет на прилавок. На секунду ее взгляд пересекается с моим.
– Бинго! – восклицаю я, дрожащей рукой беру сдачу и сигареты, пихаю их как придется в карман и вылетаю на улицу.
Сразу, как только продавщица посмотрела мне в глаза, над нею появился системный текст:
Валентина ‘Валя’ Гашкина, 38 лет
На улице, чертыхнувшись, я понимаю, что свалял дурака. Возвращаюсь, снова протягиваю деньги:
– Валентина, забыл, дайте, пожалуйста, еще зажигалку.
– Я перезвоню, – говорит она кому-то в трубку и смотрит на меня. В глазах недопонимание. Видимо, списывает меня в разряд местных алкашей, знающих всех продавщиц района поименно, и успокаивается.
Пока она тянется за зажигалкой, я успеваю «раскрыть» блок информации.
Валентина ‘Валя’ Гашкина, 38 лет
Текущий статус: продавец-кассир.
Девятый уровень социальной значимости.
Класс: торговец третьего уровня.
Вдова. Дети: сын Игорь, 18 лет; сын Иван, 11 лет.
Замечена в противоправных действиях!
Решаю идти до конца в своем эксперименте.
– Как дела, Валентина? Как Игорек, Ванька?
Вот здесь ее пробрало, она снова уставилась на меня с зажигалкой в руке, пытаясь вспомнить, откуда я ее могу знать. Не вспомнив, но решив для себя, что мы знакомы, но признаваться в том, что не помнит – неудобно, она все-таки отвечает:
– Игорь нормально, в универе своем учится, на второй курс почти перешел. Ванька вот совсем хулиган, двоечник! Уж его Игорь вроде воспитывает, а все не то, нет у Ваньки того уважения, что к отцу…
Внезапно прерывается, удивленная собственной откровенностью. Вздыхает, протягивает зажигалку.
– Вы уж простите… Откуда вы меня знаете?
– Встречались как-то у общих знакомых, – мямлю я, беру зажигалку и ухожу.
Выйдя из магазина, быстро иду в сторону аллеи, на ходу распаковывая пачку сигарет. Сминаю обертку, закидываю в урну, прикуриваю, затягиваюсь. По пути думаю: что же за противоправные действия совершила продавщица? Подворовывает из кассы по мелочи?
Дойдя до первой же лавочки, сажусь, устало откинув ноги. Никотин разливается по артериям и достигает мозга.
В периферии зрения что-то мигает, заставляя меня скосить взгляд. Оттуда выскакивает, укрупняясь, текст, но на этот раз он обо мне.
Внимание! Легкая степень отравления!
Снижение жизненных сил на 0,00018 %.
Текущее значение жизненных сил: 69,31882 %.
Вчитываясь, я снова затягиваюсь. Число снижения жизненных сил меняется на 0,00021 %. Я смаргиваю, и текст исчезает куда-то за край зрения.
Жизненные силы – это хэпэ[9]?
Я докурил сигарету, представляя, как с каждой затяжкой теряю 0,00003 % жизненных сил. Курить становится противно, срабатывает геймерский опыт избегать дебафов и негативных дотов[10]. Дальше курю уже из принципа.
Стоп, а сколько у меня всего жизни?
В левом нижнем краю поля зрения проявляется красная шкала, заполненная на те самые 69 % с небольшим. Не понял, а где остальные 30 % с небольшим сил?
Это что, я одной сигаретой себе снес треть здоровья? Или это некий накопительный эффект от…
Понятно, от чего. Бессонные ночи, плохое питание, алкоголь, курение, адская экология, наконец. Понятно.
Это – понятно.
Но все остальное!
Да что за чушь происходит?..
Глава 3Первый квест
Кто вы такие и почему это должно меня волновать?!
Я все-таки набрал в кроссовки воды, пока ошарашенный шел из магазина, причем в обе. Впрочем, «система» – так я решил называть нечто, выдающее мне информационные блоки, – молчит, не пугая дебафами. Дискомфорт присутствует, но переохлаждением не грозит.
В голову лезут, наслаиваясь, мысли. Я схожу с ума? У меня опухоль мозга? Расстройство личности? Может, провериться?!
Я нехотя докуриваю третью сигарету подряд, одновременно перебирая в памяти врачей и клиники. Не выдерживаю, гуглю и онлайн записываюсь в ближайшую.
Немного успокаиваюсь, и ко мне приходит на первый взгляд несуразная мысль – а реален ли этот мир? Что, если я здоров и со мной все в порядке? Тогда, может, дело в самой реальности?
Дворовые гопники, промокшая обувь, вполне себе натуральный дым сигарет и муравьишка, ползающий по лавочке возле моей руки, – все, абсолютно все, кричит о том, что этот мир реален.
Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону[11] – абсолютную реальность. Так что идея была не такой уж нелепой. А что, похитили меня инопланетяне или всемогущая Корпорация, погрузили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня избрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не суметь отличить реальность от виртуальности.
Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя[12] огонь под ладонью – вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит: «Капец! Убивают!»
Больно!!!
Одновременно, как в 3D-фильме, всплывает и сразу же затухает системный текст:
Получен урон: 1 (огонь).
Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони – второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.
И что значит урон «1»? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы[13]? Скиллы[14]? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу[15]?
Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров[16], кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!
Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792 %. Вот оно!
Таращу глаза на проценты. Ничего.
Снова моргаю. Ничего.
Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают, и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.
Надо было просто захотеть и подумать об этом?
Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.
Черт, да что за дебафы[17] на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?
Опять отвлекся и с жизнью разберусь потом. То есть с «жизнью». То есть с хэпэ! Сейчас главное – это разобраться, в реальности ли я.
Только я об этом подумал, как возле моих ног остановилась чья-то тень.
– Прошу прощения!
Поднимаю глаза.
– Здра-а-аствуйте, молодой человек! – обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая «л». Смотрит при этом он куда-то в землю.
Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.
– Здравствуйте! – отвечаю. – Чем могу помочь? Хотите присесть?
Оглядываю аллейку. Свободных мест полно – будни, рабочий день только начался.
– Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, – бубнит пенсионер. – Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет…
Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно смотрит вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Jamiroquai. Что это за пасхалка[18] от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC[19]?
Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.
Самуэль Михайлович Панюков, ‘Крыса’, 83 года
Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.
Текущий статус: пенсионер.
Двадцать седьмой уровень социальной значимости.
Класс: чиновник восьмого уровня.
Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.
Замечен в противоправных действиях!
– Простите, гражданин Панюков…
И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.
Затем пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:
– В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю не понаслышке. И когда незнакомые молодые люди обращались к тебе по фамилии, ничего хорошего это не предвещало. Вы меня, конечно, извините, что не обращаюсь к вам по имени-отчеству, но я совершенно уверен, что мы с вами не знакомы. На что-что, а на имена и лица у меня преотличнейшая память.
Точно, бот! Бот с идеальной памятью! Или нет? Любой игровой NPC и ухом бы не повел на мое знание его имени! А Самуэль Михайлович повел и даже слегка напрягся.