— Длинный, тощий, лысоватый… На супергероя никак не тянет.
— Вот и я о том же!
— Но директором банка любой желающий не станет, верно? Значит, была в нем некая внутренняя сила.
— Была, — Данила с сожалением вздохнул.
— А что с охранником? — напомнил Артур. — Шмидт хотел его тогда уволить?
— Не знаю. Честно! Когда банк закрылся, я видел, что они вдвоем в кабинете директора остались. Но о чем говорили…
— Понятно. Но Шершнев не уволен, значит, договорились. — Артур задумчиво покусал ноготь. — А ваш директор был интересной личностью… Жаль, что я не успел узнать его при жизни.
Мы с Марго устроились за угловым деревянным столиком кафе, стилизованного под бревенчатую русскую избу: тут тебе и прялка в углу, и печка на холсте, и настоящий ухват рядом… Меня такой псевдонародный дизайн не раздражает, бывает и хуже, а Марго, видимо, уже привыкла к нему, хотя не очень-то вписывалась в такие интерьеры.
— Твой парень не устроит разборки, что мы его бросили?
Мы перешли на «ты», как только покинули банк, будто пуговицы на пиджаках расстегнули…
Она удивленно моргнула:
— Мой парень? А, ты про Данилу Яковлевича. — Она с мученическим видом закатила глаза. — Вот только такого парня мне не хватало! Это наш замдиректора…
Последним словом Марго подавилась и застыла с таким видом, точно не может дышать. Но я сообразила, что она вспомнила об убитом директоре. Наверное, мысль о таком мешает дышать, даже если твой начальник был последней сволочью.
— Он был нормальным мужиком, — возразила она, словно расслышала мои мысли. — Я про Шмидта. К нему можно было прийти с личной просьбой, и он понимал… Многим из наших реально помог! С больницей там или с детским садом, чтобы девочки работали спокойно. Педант, конечно… Такой, знаешь, классический бухгалтер, какими их в кино показывают.
— Доставал?
— Иногда — просто жутко! Так и хотелось в него что-нибудь запустить. — Марго вдруг спохватилась, что сболтнула лишнего, и быстро заверила: — Но я не хотела, чтобы Виктора Михайловича убили… В смысле, не желала ему смерти.
— А кто-нибудь мог и пожелать. Этот, к примеру… Как его? Яковлевич.
— Данила? — Ее красивые брови поползли вверх. — Да куда ему… У него кишка тонка.
— Но ведь он же теперь займет место Шмидта? Как в детективах говорят: мотив имеется.
Она презрительно фыркнула, выдув воздух:
— Да кто его поставит директором? Он еще не дорос. Другого пришлют. Еще неизвестно кого… Может, нам всем мало не покажется! В любом случае такого, как Шмидт, уже не будет. Я реально заплакать была готова, когда узнала, что он убит.
«Так что ни у кого из ее коллег нет прямой заинтересованности, — отметила я. — Новый директор может оказаться хуже прежнего. Да и вообще… Никто не убивает лишь за то, что человек — зануда. Так бы половины людей на земном шаре не осталось…»
— Почему я тебе об этом рассказываю? — в голосе Марго зазвучало удивление. — Ты в курсе, что у тебя лицо как у психотерапевта? Взгляд такой… понимающий. В поездах к тебе, наверное, очередь выстраивается исповедаться?
Ей удалось меня рассмешить, хотя это я должна была попытаться поднять ей настроение. Но Марго, похоже, и сама справилась. Наверное, она была из тех женщин, которые умеют давить боль в зародыше и не таскают годами в душе глыбы льда, как это делаю я…
К нам уже направлялась официантка с двойным подбородком и унылым цветом волос, свисавших вдоль одутловатого лица. Как ни странно, на ней не было длинного сарафана и кокошника — кому-то из руководства кафе хватило ума понять, что это был бы уже перебор. Она двигалась сонно, и я наделась, что Марго успеет ответить прежде, чем официантка доползет до нашего столика.
— Если ваш директор был хорошим человеком, кто мог желать ему смерти?
Но ее ответ ничего мне не дал.
— Этого никогда не знаешь, верно? — спросила она и подвинула салфетницу в форме березового листа поближе ко мне. — Может, и меня кто-то мечтает увидеть в гробу… Пока не снесет полчерепа, не догадаешься.
— Ему не снесли череп… Говорят, пуля угодила в макушку.
— Что будете заказывать? — прозвучало над нашими головами.
— Сырники со сметаной, пожалуйста, — проговорила Марго, не отрывая от меня глаз. — Две порции. И чайничек принесите.
Официантка уточнила голосом мученицы:
— Черный? Зеленый?
— Черный.
— Зеленый.
Мы произнесли это одновременно, но Марго тут же уступила:
— Пусть будет черный.
— Ладно, — недовольно проронила официантка.
Как будто она могла отказать!
Провожать ее взглядом я не стала, потому что Марго тут же спросила:
— В макушку? Откуда ты знаешь?
Я изобразила удивление:
— А ты сама не видела?
Она покачала головой:
— Я лежала в одном ряду с Виктором Михайловичем. И голову повернула в другую сторону… Я вообще его не видела.
На всякий случай я запомнила это, хотя если с нее сняли показания, то на схеме уже отразилось, где находилась Марго.
— Ты долго с ним работала? — спросила я, добавив сочувствия в голос.
— Три года. Он меня сразу после Финашки взял. Другой побоялся бы принять без опыта работы, а Шмидт рискнул. — Ее мягкий подбородок жалобно дернулся. — Он буквально вчера мне сказал, что ни разу не пожалел об этом. Можешь себе представить?! Буквально вчера!
— Хорошо, что он успел это сказать…
— Да. — Она неожиданно успокоилась и даже попыталась улыбнуться. — И правда… Хорошо.
Осторожно подавшись вперед, я доверительно прошептала:
— Слушай, я так перетрусила, когда это все началось… Как не уделалась?! А уж когда выстрел раздался… Наверное, я онемела со страха, иначе завопила бы во весь голос!
— Аналогично, — отозвалась она рассеянно, в точности как герой фильма «Привидение».
Я не пересматривала его больше года — с прошлого мая. С того дня, когда убили мою маму… Кто знает, вдруг она тоже сейчас рядом со мной? Сидит с нами за столиком и внимательно слушает… Она всегда слушала меня и этим отличалась от большинства родителей, если, конечно, верить рассказам моих бывших одноклассников.
Даже когда я была совсем маленькой, это было нашим любимым занятием на прогулках: фонтан моих историй-фантазий невозможно было перекрыть, но мама поглощала все подряд. Я знаю, она не притворялась, как некоторые взрослые, которые только делают вид, будто слушают своего ребенка, а сами думают о своем или незаметно листают ленту в Сети… Черт возьми, как там может найтись нечто более важное?!
Но мама помнила мои рассказы, даже когда я сама подзабыла своих персонажей и те приключения, которые они переживали изо дня в день. Больше мне не с кем их вспомнить… Даже если б отец не погиб, мы не смогли бы с ним оживить те воспоминания, ведь он никогда не ходил с нами на прогулки, а значит, и моих рассказов не слышал.
— Ты вспомнила тот фильм? — спросила Марго, напугав меня.
— Ты тоже?
— Мой любимый, — кивнула она. — Хоть и старый, конечно. Наивный даже. Но это словечко потому к языку и прилипло…
— А ваш директор был женат? Я подумала о его жене. Каково ей сейчас?
Марго поморщилась:
— Да она похоронит его и перекрестится от радости!
— Все так плохо?
— Почему — плохо? Хорошо. Ей, по крайней мере. Она еще не знает, наверное. Говорили, она усвистала на какие-то острова…
— Без него?
— А ради чего она за старика вышла? Муж работает, жена отдыхает. — Она вздохнула. — Эта идиотка, наверное, даже не знает, какой это интересный человек! Был… О господи… К этому придется долго привыкать…
Я уцепилась:
— Интересный — в чем?
— Видела бы ты его кабинет… Там же книг как в Ленинке!
Мне сразу стало жаль, что Шмидт погиб. Даже если он окажется замешан в каких-то криминальных разборках, мое отношение к нему уже не изменится. Разве можно не сочувствовать людям, которые находятся с тобой на одной волне?
Это выражение очень подходит к тому, чем для меня является чтение… Так же, как в изумрудную соленую волну, я готова нырнуть в хорошую книгу с головой и не выходить на берег, пока остаются силы впитывать придуманную жизнь со всеми ее подводными течениями, прозрачными намеками-медузами и тончайшими, змеящимися в струях образами, растущими с самого дна. Тот, кто находит упоение в этом завораживающем процессе, не может не вызывать у меня сочувствия…
Да, я помню, что среди гитлеровских офицеров было немало начитанных людей, понимающих музыку и живопись, но это не опровергает моей веры в Человека Читающего. Фашизм вообще за гранью всего людского, он не входит в систему нравственных ценностей, выстраданных нами тысячелетиями. И то, что время от времени это чудовище приподнимает голову, лишний раз доказывает: те, кто помогает ему подняться на лапы, слишком мало читали в жизни. Или выбирали не те книги, которые воспитывают человечность.
Марго между тем опять вернулась мыслями к жене убитого Шмидта:
— Она отлично устроилась. Теперь ей и дом достанется, и что там у них еще есть…
Я изобразила озарение:
— Слушай, так, может, это она и организовала все это? Убийство мужа, замаскированное под ограбление банка.
Ее шоколадные глаза заблестели от едва сдерживаемого смеха. Прикусив нижнюю губу, Марго переждала, пока официантка поставит перед нами тарелки с сырниками, две пустые прозрачные чашки и чайничек с гигантской янтарной каплей внутри. Потом весело спросила:
— Ты, случаем, детективы не сочиняешь?
— Детективы — нет. Но вообще я пишу прозу, — призналась я. — Пытаюсь.
Не понимаю, зачем я сказала ей об этом? Будто рассчитывала прославиться в скором времени, и тогда у моей подруги возникнет вопрос… Только вот скорая слава мне не грозит. Да и Марго я вряд ли увижу снова.
— Воображение разыгралось, — произнесла она с пониманием. — Но у Марианны Шмидт ума не хватит даже замыслить такое, не то что провернуть…
— Не факт. Был какой-то старый детектив.