— А если у него крыша поехала?
Чен скептически хмыкнул, но продолжать спор не стал. Он привык оперировать точными фактами, а строить версии и предположения считал занятием неблагодарным и даже вредным. Разговаривать в таком ключе Чен считал ниже своего достоинства и потому слегка обиделся на Агеева. Даже качаться с пяток на носки перестал.
— Извини, Чен, — пошел на мировую Агеев. — Но ты не знаешь всей информации. Этот ди-джей не так прост, как кажется. Похоже, это из-за него мне пришлось сегодня провести бессонную ночь. Вот увидишь, завтрашние газеты окрестят его Синей Бородой.
— Он что-то еще натворил? Жену, что ли, порешил? — поинтересовался кореец. — Так ведь он не женат.
— Да, не женат. Но три женщины за ночь, включая и эту, сделал, кажется, именно он. Стиль один и тот же. И пострадавшие похожи между собой. Все молодые, красивые, все знакомы с подозреваемым Виктором Ивановичем Берковским и, по моей информации, знакомы очень даже близко. Во всех трех случаях мы имеем дело с сильно концентрированной соляной кислотой.
— Н-да… А откуда уверенность, что все три убийства совершил Берковский? Есть свидетели? Улики? Кто производил вскрытие тел?
— Нет, ты не понял. Те две женщины остались живы. Врачи колдуют сейчас над ними… Во всяком случае, их жизнь вне опасности, вот только лица… Какой-то тип плеснул им в лицо соляную кислоту, так что, сам понимаешь… Вид у них теперь… Но не трудно догадаться, кто это сделал, верно?
— Не знаю, не знаю… Что-нибудь еще?
— Кроме того, что я только что сообщил, больше ничего, — пожал плечами Агеев. — Ни свидетелей, ни улик. Конечно, мы отдали на анализ кислоту. Я уверен, что во всех трех случаях использовалась кислота идентичного состава и концентрации. А это уже немало. От этого можно оттолкнуться. Похоже, парень — маньяк.
— Хм… Все равно у меня остались сомнения. А вдруг он не виноват?
— По-твоему, кто-то другой напал на трех девушек, и все они по чистой случайности оказались очень близкими знакомыми Виктора Берковского? Причем последняя из жертв была фактически убита на его глазах, а он ничего не заметил?
Чен пожал плечами. Действительно, таких случайностей не бывает.
Сверху послышалась перебранка. Агеев узнал голос своего стажера. Выблый бубнил что-то успокаивающее, но женщина, с которой он разговаривал, не поддавалась на его уговоры. Через минуту они спустились вниз. Вид у стажера был несчастный. Зато женщина выглядела уверенно, по-боевому. В руках она держала дорожную сумку и какой-то странный кожаный чемоданчик. Название его Агеев забыл, но точно знал, что именно в таких вот чемоданчиках фотографы носят свою аппаратуру.
— Ладно, — подвел черту под разговором Чен. — Ты опер, тебе и карты в руки. А мы — кто? Так, на подхвате. Вот вместе со следователем и подумай! Только кажется мне, что дело это темное. Странностей слишком много. Ну, пока.
Он кивнул и начал спускаться по лестнице вниз. Агеев проводил его взглядом, потом поднял глаза на Выблого и молодую женщину, которая, судя по величине дорожной сумки, собралась в кругосветное путешествие.
— Вот, — сказал стажер, пытаясь подхватить женщину под локоть. — Соседка убитой. Живет этажом выше. Потенциальный свидетель… то есть свидетельница. Всех остальных я попросил никуда не уходить до разговора со следователем, с вами, значит… А эта игнорирует указания. Где ее потом искать? Еще и посылает!.. А я при исполнении!
— Тише, тише… Развоевался, — Агеев посмотрел на женщину, улыбнулся. — Здравствуйте. Старший лейтенант Агеев. Занимаюсь этим делом. А вас как зовут?
— Анна, — женщина поставила сумки на пол и оттолкнула стажера. — Да перестань хватать меня за руки, хам! Что за манеры!
Выблый покраснел от возмущения и открыл было рот, чтобы дать достойный отпор, но Агеев решительно пресек разгоравшуюся перепалку.
— Предъявите ваш паспорт, — деревянным голосом дорожного инспектора произнес он.
— Нет у меня паспорта.
Агеев опешил.
— Как это — нет?!
— Вот ее паспорт, — Стажер протянул документ старшему лейтенанту. — Я его забрал. Только так и остановил эту… гражданку… А то бы — вьють… ищи ветра в поле. А без документа-то куда улетишь?!
— Понятно. Так… — Старший лейтенант развернул паспорт. — Измайлова Анна Георгиевна… Год рождения… прописка… В отпуск собрались?
— В командировку, — сухо ответила женщина. — И очень тороплюсь. Самолет меня ждать не будет, так что, пожалуйста, давайте побыстрее покончим с формальностями.
— С формальностями?! — нахмурился Агеев. — Убита женщина. Зверски убита, а вы — формальности!
— Я все понимаю, — кивнула Измайлова. — Это все ужасно и… — она развела руками, словно не находя нужных слов. — Но когда я говорила о формальностях, то имела в виду совсем не смерть этой несчастной девушки. Поймите меня правильно. Но если я не сяду на этот самолет, то вам придется расследовать еще одну смерть — мою. Антонов меня убьет, это точно.
— Кто такой Антонов? — напрягся Выблый.
— Мой заказчик, — пояснила Измайлова. — Модельер. Он поручил мне сделать фотографии с «мисс России». Знаете, недавно конкурс был?.. Я должна, просто обязана быть на «Нимфе», а он отплывает завтра утром.
— А кто такая Нимфа? Тоже модельер? — уточнил дотошный стажер.
— Нет, теплоход.
Такого ответа Выблый никак не ожидал.
— Какой теплоход?! — вырвалось у него.
— Не знаю, — покачала головой Измайлова. — Белый, наверное. С трубой.
— Вы что, издеваетесь, гражданка?! — опять закипел стажер. — А вы знаете, что за это вас можно привлечь!.. Вы что себе позволяете?!
— А что вы себе позволяете?! Ты смотри! Опять схватил меня за локоть. Отпусти сейчас же, извращенец!
— Я?! Да вы сами…
— Отставить разговоры! — по-военному рявкнул Агеев. — Выблый! Поработай с остальными соседями, составь список… Иди, иди.
Старший лейтенант посмотрел на Измайлову и укоризненно покачал головой. Та фыркнула, отвернулась, потом демонстративно посмотрела на часы. Агеев вздохнул.
— Мы вас долго не задержим, гражданка м-м… — он еще раз посмотрел в паспорт. — Гражданка Измайлова. Вы знали убитую Родину?
— Нет. Мы не были знакомы. Она недавно въехала в эту квартиру, — Анна покосилась на распахнутую дверь, за которой заканчивали работу эксперты. — Несколько раз сталкивались в подъезде, но даже не здоровались.
— Можете что-нибудь сообщить следствию?
— Ничего, кроме того, что потрясена случившимся и надеюсь, что виновник получит по заслугам.
— Может, что-нибудь слышали ночью?
— Нет. Ночью меня здесь не было. Я приехала только под утро. Впрочем, когда вышла из лифта, то слышала рев магнитофона. Но это и неудивительно: наверное, весь дом проснулся. Но я, признаться, решила, что у кого-то вечеринка, и не обратила внимания… Кто бы мог подумать, что в это время какой-то маньяк… Ведь только маньяк мог такое совершить?
— Это решаю не я, а психиатры. Думаю, они разберутся.
— А я думаю, что ничего у них не выйдет. У маньяков особая логика, основанная на своих собственных мотивах. Понимаете меня?
— Признаться, не совсем.
— Другими словами, если маньяк убивает свою любовницу, то это еще не значит, что он убивает ее на сексуальной почве, — пояснила Измайлова.
— Понятно, понятно, а вы…
— Минутку! Даже самый лучший психиатр не сможет с уверенностью объяснить, что толкает маньяка на убийство. Стремление убивать может базироваться на чем угодно: ну, например, на цвете волос или социальном положении в обществе. У маньяка могут быть такие сложные и запутанные ассоциации, что ни один психиатр, хоть семи пядей во лбу, и представить себе не сможет.
Агеев слушал и хмурился. Эта женщина ловко и незаметно захватила нить разговора в свои руки и теперь задавала вопросы она, а не он. Позор! Вот что значит не спать сутки! Хорошо, что стажера нет рядом.
— Мне кажется, что для маньяка жертвы могут символизировать совершенно далекие от них самих понятия и образы, — продолжала Измайлова. — О нет. Я не отрицаю психиатрию. Конечно, необходимо разобраться, докопаться до первопричин и вычислить побуждающие мотивы. Иначе болезнь не излечить. Впрочем, я считаю, что лечение одержимых манией убивать — дело пустое. Такие люди не нуждаются в лечении. Их излечивают убийства. Ведь больные идут к врачу, когда не видят другого выхода, когда не знают, как избавиться от своего ужасного состояния. А маньяки прекрасно это знают.
— Обстоятельная лекция, — хмуро констатировал Агеев. — Вы, наверное, по совместительству работаете психологом?
— Что вы! Но каждый фотограф в душе немного психолог. Без этого — никак!
Она смущенно улыбнулась и словно расцвела. Приятно было смотреть, как она улыбается. Казалось, что она светится изнутри. А потом она посмотрела на часы, и улыбка сразу пропала.
— Ой, если у вас больше нет вопросов, то я пойду, а? Меня внизу машина ждет.
— Вопросов больше нет, — старший лейтенант протянул паспорт Измайловой и добавил: — Пока нет.
— Через недельку я приеду, — женщина нажала на кнопку лифта и схватила сумки. — Тогда задавайте все свои вопросы. Если они, конечно, у вас появятся. — Дверки лифта открылись, она вошла в кабину и помахала на прощание рукой. — Прощайте, лейтенант Коломбо!
— До свидания, — кивнул Агеев и подумал: «Все помешались на этом телесериале о Коломбо».
Он подошел к окошку и выглянул во двор. Анна Измайлова выскочила из подъезда и бросилась к серебристому «Фольксвагену». Дорожную сумку она небрежно бросила на заднее сиденье, а кожаный чемоданчик аккуратно поставила на колени. Машина рванула с места и исчезла за поворотом.
«Кофр» — неожиданно вспомнил Агеев название чемоданчика.
Он подумал, что, наверное, Анна Измайлова — хороший фотограф, если так бережно относится к аппаратуре. А еще он подумал, что Чен прав и Виктор Берковский скорее всего непричастен к убийству, а значит, ему, Агееву предстоит длинное и запуганное дело — еще одна «безнадега»…