Опять на поле Куликовом…
Поэт – смертельно опасное занятие. Что-то вроде утончённой разновидности самоубийства. Открытого, как у Есенина и Маяковского. Или тайного, замаскированного под дуэль по-лермонтовски, по-пушкински. Это незыблемый литературный закон. Такой же, как то, что в ямбе ударение падает на второй слог. Не живут долго поэты. Ни наши небесные Гумилёвы и Высоцкие, ни французские «проклятые» Верлены – короли поэтических подворотен.
Эта старая, известная еще со времен учебы на филфаке истина вспомнилась мне на днях, когда в Москве учредили новую литературную премию. Имени нашего земляка – одессита Вадима Негатурова, сгоревшего 2 мая в Доме профсоюзов. Имени ПОЭТА!
Кто станет сомневаться в том, что это был настоящий поэт, прочитав, например, вот это:
Свободным быть – нелёгкая судьба,
Тяжёлый путь под знаменем Господним.
Бравурный клич «Убей в себе раба!» —
Плохой римэйк девиза «Стань свободным!»…
Вот раб-холуй. Он сделался рабом
Природно, не по страху, без «батыйства».
Холуй, убив раба в себе самом,
По сути совершит самоубийство…
Вот раб-злодей. Живёт в нём лютый зверь,
Но рабский страх стреножил злую силу.
Убьёшь в таком раба – откроешь дверь
Нерону, Торквемаде, Чикатило…
Вот раб-бунтарь – погромов генерал,
Соавтор революций психопатных…
Кровь проливая, вольным он не стал,
Но в БЕСпощадье бесом стал внештатным…
Разнообразна раковая смрадь
Жрецов греха, певцов свободы ложной,
Не могущих понять или принять —
Без Господа свобода невозможна.
Ведь даже став свободным от всего,
Ты от Творца свободным быть не сможешь!
Но можешь стать сотрудником Его,
Его солдатом, Человеком Божьим…
Премия называется «Куликово поле». По имени площади в Одессе, где погиб Вадим Негатуров. Место мне очень знакомое. Я два года с гаком прожил в Одессе – служил в армии и учился на первом курсе в университете. Топал на осеннем параде 7 ноября 1988 года по этому самому Куликовому полю. Проезжал мимо на трамвае в прошлом году во время последнего приезда в «жемчужину у моря». И даже представить не мог, какая трагедия разгорится тут в прямом смысле нынешней весной. На еще недавно мало кому известном, кроме одесситов, одесском Куликовом поле…
Вам не кажется символичным, что эта площадь носит ТО ЖЕ название, что и поле той битвы, с которой начиналась слава наших предков – и Дмитрия Донского из Москвы и воеводы Дмитрия Боброка? С Волыни явился на берег Дона Боброк биться за Русь с Мамаем. И не было тогда никакого разделения на «бандерлогов», и «колорадов». А были просто РУССКИЕ ЛЮДИ… Именно на Куликовом поле почувствовавшими окончательно, что все они русские.
Ради этого погиб 2 мая Вадим Негатуров. Просто пришел напомнить, что он тоже русский. Выступить за предоставление русскому языку государственного статуса в Украине. Присоединиться к митингу за федерализацию. Никого не бил. Не держал в руках оружия. Не стрелял ни в кого. И его убили. За что? Разве в «европейской» Украине нельзя требовать соблюдения простых человеческих прав? Таких же, как в Бельгии, где два государственных языка. Или, как в Швейцарии, где их ЧЕТЫРЕ. Таких же прав, как в федеральной Германии, где даже Гамбург до сих пор официально ВОЛЬНЫЙ ГОРОД.
Почему московская либеральствующая интеллигенция, так увлеченная очередной украинской «революцией», не хочет признать, что в Москве сторонников Болотной полиция бережно разводила под руки (это при «тираническом» режиме Путина!), а в Украине, в Одессе, уже при победившей майданной «демократии» людей просто сжигали, как сожгли этого замечательного поэта, написавшего:
Жаба зависти – тварь, в чьих глазах водянистых —
Сплетен грязь да интрига болотная…
Даже смертью того, кто был ей ненавистен,
Не насытится это животное…
Надеюсь, хоть теперь вы ему не завидуете? Не душит вас жаба собчачьей зависти, вечно скачущая по тусовкам в погоне за минутой славы?
Наберите в «Гугле» три слова: ВАДИМ НЕГАТУРОВ СТИХИ.
Поэзия русская вечна. Только страшно быть поэтом. Особенно русским. Особенно – в Украине. Ведь у нас поэтов на Поле Куликовом сжигают. Это такая высшая степень премии. За которую денег не дают. Одну только посмертную славу.
«Вставай, поднимайся скорей, Украина!..»
Вставай, поднимайся скорей, Украина!!!!
Пока еще дышишь, пока – не руина!
Пока Порошенко вас всех не убил!
Пока ты не стала страной из могил!
Вставай, поднимайся, клеймённый народ!
Вас, Порось-убийца на плаху ведёт!
К вам Путин войска НИКОГДА не введёт —
Америка этого только и ждёт!
Вставайте! Вставайте, не ждите подмоги!
Не то разорвут вас, как курву, за ноги…
Пока вы молчите – вы поле для битвы,
И Бог не услышит ни слова молитвы…
Вставай, поднимайся, Украйны народ!
Идите на Раду, где правит урод…
Народ – это сила, народ – это власть!
И это у вас никому не украсть!
Вставайте, идите лавиной людской!
И дайте последний, решительный бой!
Тащите на площадь из Рады бл…дей,
Заливших Восток кровью малых детей!
Тащите их прямо на площадь майдана
И рвите их в клочья, вам властью данной!
«Люциферов, ведьм и виев…»
Люциферов, ведьм и виев
Больше стало – плачь, Украйна!
Всё темнее хутор Киев,
Бесы скачут – файно, файно!
Наступает царство Хама,
Больше лбов тупых и узких.
Не пошла дорога к храму,
Матерь ты ли градов русских?
С кем ты, Киев?
Воют волки,
Вторят им твои собаки…
Ставь в святые Святополка —
И получишь «лайк» от Псаки!
Как же, Киев?
Брат на брата?
Но, воздастся, ведь, по вере?
Нет, не с краю твои хаты,
Все – заложены Бандере!
Филарет, с расстрижной рожей,
Сеет ересь в край родимый!
Слёз росу, гранитной кожей,
Льёт твой князь, святой Владимир!
Елена Шелкова. «Палачи, палачи, палачи…»
Памяти О. Бузины
Палачи, палачи, палачи
«Лечат» быстро любые огрехи.
Промолчи, промолчи, промолчи,
Сочинитель правдивого эха!
Ты же знал: можно только «Ура!»
Или тихо в карманах две дули.
А от голоса есть снайпера,
А от песни прописаны пули.
Ты заказан. Беги, менестрель!
Менестрель палачам не в утеху
За секунду до пущенных стрел
Допевал, чтобы вырвалось эхо.
Закричи, закричи, закричи!
Где бы ты ни бежал и ни ехал.
Если будешь молчать, то в ночи
Не родится прекрасное эхо.
Что угодно: «Алле!» и «Алле!»
Но не множь тишиною усталость.
Ведь и горы цветут на земле,
Чтобы эхо в горах раздавалось…
Захар Прилепин: «Мы совсем недавно виделись с ним…»
«Мы совсем недавно виделись с ним. Я говорю:
– Олесь, ты вообще как там в Киеве живёшь? Ну, ходишь по улицам, говоришь с людьми, или с тобой кто-то говорит – всё нормально?
Он улыбнулся и стал рассказывать про свой район – там неподалёку, сказал Бузина, Нестеров сделал мёртвую петлю.
– Там и живу, – сказал, улыбаясь.
Он был такой домашний, добрый, красивый парень. Убийство его – совершенно бессмысленно, это просто акт устрашения. «Смотрите, как мы умеем! Мы умеем так каждый день делать!»
Уроды устроили себе очередной праздник.
Когда в Киеве будет проведён День Победы – пусть не в этот раз, так в следующий, я обязательно пройду там с портретом Олеся. И ещё с несколькими портретами.
Эта петля – она вас самих там передавит, имейте в виду».
Платон Беседин. Ликвидация правды
Убит украинский писатель Олесь Бузина. Застрелен возле своего дома на улице Дегтярёвской. В центре Киева. Это уже кромешная дикость.
Его убийство – очередное звено в инфернальной цепочке. До этого были другие жертвы. Их убивали, заставляли убить себя или обставляли смерть как самоубийство. Ликвидировали тех, кто был связан с прошлым Украины, кто остался там ярким, заметным человеком. Михаил Чечетов, Олег Калашников – во многом именно с ними ассоциировалась прежняя власть. Теперь их нет. Они уничтожены.
Этот отстрел неугодных продолжается на фоне массовых репрессий по отношению ко всему украинскому народу. Страна возвращается в 1937 год. Всё логично: сначала – революция, после – уничтожение инакомыслия. Даже термин ввели – «бытовой сепаратизм», под который попадает любое несогласие с политикой нынешней киевской власти.