А с равным основанием можно считать гостя грюнберговским выкормышем: зачем оружие уголовничку, нарушающему неприкосновенность жилища? Только лишние сложности, если вдруг застукают. С какой стати вообще залез? Тоже объяснимо – Лийка. Ее застращать ничего не стоит, в крайнем случае утихомирить раз и навсегда – ствол не понадобится, колготки сгодятся: скрутил на шее и… И устроить засаду по высшему разряду: Швед в больнице, нетранспортабелен; Бояров в бегах, деваться некуда, рано или поздно придет… куда? Куда же, если не к одному из лучших друзей, где ему всегда рады. И те, кто устроил засаду, тоже будут очень рады! Только Бояров поторопился, раньше времени нагрянул. Вероятен такой вариант? Вероятен. Но не очевиден! Да и что вообще очевидного в этой заварухе?! Пока, на данный момент – ничего! А значит – шаг вперед…).
Шаг вперед. Ввяжемся, а там посмотрим. И ни во что такое криминальное я толком не ввязываюсь. Спасибо Тихону за то, что каталы счетчик выключили – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Вот и я в пять ноль-ноль буду на Исаакиевской – да ну, мелочь какая, и говорить не стоит. Долг платежом красен. Мелочь за мелочь. Постоять при разборке для пущей внушительности – почему бы не постоять. Тем более, что разборка – с черными. Я зла не держу и не обобщаю: джумшудовцы сильно потрепали меня в деле с «русским транзитом» – и физически, и психически… – но они и получили свое. Резо-Илья-Давид тоже – не снежной белизны, но это конкретные Резо-Илья-Давид, которые тоже еще получат свое.
А если обобщать – значит, волей-неволей становиться в ряды ущербной русофашистской сволочи с немытыми волосами и квашеной капустой в жидких бородках. И когда эти недоноски повизгивают о духовности, соборности, размахивая безграмотными плакатиками… хочется разметать их всех по кочкам, чтобы не позорили собой ту же Россию: они же, макивары ходячие, себя выставляют в качестве лучших представителей. Тьфу!
А Мишаня Грюнберг был мне очень неплохим приятелем. Только подставил меня под убийство и чуть не прикончил, и не оставил новых попыток.
И Резо Чантурия – просто-таки генацвали! Только распластал меня на операционном столе, как лягушку, и чуть не превратил в препарат.
Ну так наплевать мне, что один из них – еврей (или немец?), а другой – грузин (или осетин?). Ясно ведь, за что я их н-не люблю.
Николай Владимирович Мезенцев и Геннадий Федорович Зотов, между прочим, – одной со мной крови. Ну так я их тоже н-не люблю. Вот таким манером решаю я для себя национальный вопрос. Был бы человек хороший…
Но справедливости ради не мешало бы сказать, что проблема с так называемыми черными в Питере возникла не вчера. И не только в Питере. Ладно – торговцы на рынках: в принципе нормальный бизнес, хотя среднему нищему совку трудно избавиться от неприязни, но она по большому счету – из зависти (как же так! он за день больше гребет, чем я за месяц!). Торговцы торговцами… а вот карманное ворье… да и квартирное. Характерный эпизод был в том же Катькином садике – там карманники шустрили особо лихо. А милиция долго не разбиралась, устраивала облавы, брала всех скопом. Это мешало нормальной работе продавцов картин, валютных безделушек. Парни Тихона, охранявшие продавцов, сами периодически отлавливали вороватых южан и жестоко били. И что? Сам был свидетелем (как раз навещал дядю-Федора, Фэда Каширина): после крутой, до полусмерти, разборки один черный прямо и заявил, мол, что хотите с нами делайте, хоть убивайте, но воровать будем – ничего больше не умеем делать и не хотим!
До пяти оставалось не так уж и много. Я успел съездить к Зимнему стадиону: мало ли, вдруг удача, вдруг я там Костю Сурнова застану – тренировки нынче, когда каратэ реабилитировано, чуть ли не круглосуточно длятся, группа за группой. А врач в нашем виде просто необходим. И мне Костя Сурнов необходим. Как врач. Не лечащий, а консультирующий.
Костю Сурнова застать не удалось. И вообще никого застать не удалось – пробегал мимо совсем еще малышок в кимоно, просветил: а все же в Москве, на первенстве!
Точно! Абсолютно я от жизни оторвался. Со вчерашнего дня в столице первенство страны, а я… тут… В Москву, что ли, теперь рвануть?! Уж очень мне нужна консультация. Да и на ребят поглядеть, себя показать… Галлай, Кудрин, Карковский – все ведь там. И, главное, Сурнов. Бывший патологоанатом, спортивный врач. Что-то да и должен он знать о «расчлененке» с дальнейшей расфасовкой по контейнерам. Трупорезчиком, пардон, был Костя первоклассным – тоже, кстати, как и меня, жизнь заставила сменить призвание на профессию (если можно назвать жизнью идиотизм страны Советов под руководящей и направляющей силой: сегодня каратэ разрешено, завтра – запрещено). Запретили каратэ – и мы оба сошли: я – в швейцары, Костя – в патологоанатомы. Только когда снова запрет сняли, Сурнов вернулся, ему возраст не помеха, его – с распростертыми объятиями… а я – тяжеловат стал, да и возраст за тридцать, дорогу молодым. Неизвестно еще, вынес бы молодой-зеленый те нагрузки, что на меня пришлись в последнее время. Ну да ладно, поезд ушел, как говорится…
Поезд ушел. В Москву. Но кто мне мешает сесть в следующий? И – в Москву. Возможно, что так и сделаю. Не знаю когда только. Не сегодня. Сегодня мне уже пора к «Астории». А в двадцать ноль-ноль – к «Пальмире», давненько я там не бывал, не пивал, не едал.
Разговор у «Астории» получился коротким. Я припарковался ровно в назначенный срок, и тут же поспел «мерседес» Тихона. По пять человек с каждой стороны, сказал Тихон. Их, наших, и было пятеро – из «мерседеса». Я – шестой. Нет, я – один из пяти. А шестой – Тихон, сам-шестой. Так же, как и вторая «высокая договаривающаяся сторона», – они уже были на месте, в скверике: пятеро и сам-шестой – на вид плюгавенький расшарниренный. Не чета огромному Тихону. Только первое впечатление не всегда самое верное, оно чаще всего обманчивое. Учитель Нгуен тоже был этаким плюгавеньким, соплей перешибить… Впрочем, не кулаками ведь пришли махать. Поговорить.
Поговорили. Тихон с плюгавеньким. Один на один. Мы как бы скучали немного в сторонке, на дистанции. Но особенно внимательно и цепко изучали друг друга. У меня были причины быть особенно внимательным: кого выставили черные? Для большинства русаков все они на одно лицо, как китайцы. Но я, работая в «Пальмире» швейцаром, научился различать их всех. Иначе нельзя. Иначе пошутишь насчет свининки с азербайджанцем, приняв его за армянина, – клиента навек потеряешь, а кровного врага обретешь. Так вот, черные выставили… чечню, если не ошибаюсь. Плохо. Чеченская мафия – беспредельная, об их жестокости легенды ходят и не зря ходят. Охота пуще неволи!
Тихон дал нам отмашку. Плюгавенький щелкнул пальцами в сторону своих. Отбой. Договорились. До чего договорились?
Я, естественно, не стал допытываться у Тихона тут же. Мое дело сторона. Попросили быть в пятерке, я был. На этом мои обязательства заканчиваются.
Но Тихон показал мне взглядом, садясь в «мерседес», что готов перекинуться со мной парой слов. И я готов. И я следовал на «вольво» Сереги Шведа за «мерседесом», пока Тихон не высадил бойцов и не мигнул мне огнями – пересаживайся.
Я пересел…
– Вот им, а не Питер! – резюмировал Тихон, рубанув ладонью по своему локтевому суставу, и взметнувшийся кулак чуть не пробил крышу «мерседеса». – Двенадцать часов я им дал! Достаточно! Чтоб духу их не было!
Я выразил лицом осторожное сомнение.
– Что щуришься?! Я не шучу! Я так Джемалу и сказал: если хоть одного увижу через двенадцать часов, лично помидоры поотрываю! Это мой город.
Я не спешил стирать с лица сомнение. Черных, а тем более чеченцев, знал неплохо: силу они признавали, угрозы – нет. Базар, скандал – их обычный стиль общения. Лучше было промолчать, но – сделать. То есть вгони Тихон в скверике плюгавенького Джемала по шляпку в землю – я бы мог предположить, что через двенадцать часов днем с огнем черных в Питере не сыскать было бы. А теперь могу лишь предположить, что история хорошо не кончится. Но – не мое дело. Для МЕНЯ оно к лучшему, что Тихон ограничился разговором, не стал вгонять по шляпку – а то пришлось бы поучаствовать. Мое же дело – сторона, я – сам по себе. Не так ли? Не мне Тихона учить-наставлять.
Он, правда, и сам чувствовал некоторое неудобство: вроде все сделал правильно, как надо, но что-то не так… Потому все больше распалялся, заводил себя, краем глаза следя за мной – как отреагирую.
Я реагировал соответственно: многозначительно кивал, изрекал время от времени неопределенное «м-да-а» и как бы ненароком пару раз взглянул на щиток с часами. Мол, квиты, а дела у каждого свои – вот и мне скоро пора будет по своим делам, которые никак не пересекаются с делами Тихона.
Оказалось – пересекаются.
– В Москве им, сучарам, тесно стало! А?! Питер решили прибрать! Рынки – их! Валюта – их! Кооператоры – их! Бляди – их! Эх, судьба Беса хранит! Попадись он мне, встреться без свидетелей!.. Я, конечно, русски-балда, но я бы этому бесу такого хвоста накрутил! Пушкин бы слезами зависти облился!
– Ты о ком, Тихон? – что-то меня зацепило.
– О Бесе. В Москве окопался, гад. Плотно сидит, не достать. Вот и сидел бы! А то к Питеру лапы тянет!
– Какой Бес?
– Бес. Бесо. Сегодняшний Джемал – в его первой тройке, в чеченской.
– Бесо… Такой… лет сорок… Шрам тут… на щеке. Как у этого… ну, этого… художника.
– Не знаю никакого художника на хрен! Но, да, точно. Ты что, знаком?
Как сказать. Я вообще-то, по правде сказать, тоже не знаю толком никакого художника на хрен. Только благодаря Фэду Каширину и запомнил: Шемякин. По телевизору как-то показали, и дядя-Федор буквально влип: «Вот, гляди! Вот – человек! А я так, дерьмецо-с!». Из-за шрама только и запомнил. И внимание обратил на Бесо только из-за шрама. А так – мало ли «больших людей» в «Пальмиру» приходит. Мы мелких там не держим, да и сами костюмы носим не сорок четвертого размера.
– Бо-ольшие люди! Из Москвы! – предупреждающе шепнул мне… Резо Чантурия, тараща глаза, когда месяца три назад завалил к нам в «Пальмиру» с гостями (Да-арагие гости, Саша!»).