- Согласна, - кивает Лилджа. - Я только раз с големами дело имела, когда папа привез меня в Подгорье, там их полно и там они довольно крупные и прочные.
- А для чего дварфы големов используют?
- Для построек. Они слишком большие и грубо действуют для работы в шахте, а вот нести что-то вполне способны. Тягловых животных у дварфов не было, пока на поверхность не вышли.
Пока мы болтали, Рашира и Зефира обыскивали скелетов на предмет чего-то полезного, а Эмиль в это время крутился вокруг обломков статуй и осматривал их, водя руками вокруг. После того, как осмотрел всех, подошел к скелетам и начал осматривать их. При этом маг хмурился и что-то бормотал себе под нос.
- Что-то случилось, Эмиль? - спросил я.
- Я заметил это, еще когда мы в первый раз столкнулись со скелетами, но особого внимания не обратил, так как о нежити не очень много знаю, - ответил маг, не отвлекаясь от осмотра. - Это... не нежить...
Мы переглянулись, не понимая смысла его слов. Даже остальные прервали свои мародёрские дела, услышав его.
- Поясни.
- Когда мы с тобой столкнулись с теми вурдалаками, - скривился он. - Там я кое-что почувствовал. Ничего особенного, просто вокруг их трупов особо ощущалась духовная энергия. Примерно такое же было и в лавке артефактора в Рамау. Ведь все артефакторы - это некроманты и поднятие нежити и создание артефактов похожи тем, что для них нужен источник энергии - душа. Разрешенная некромантия использует души низших существ, как медузы и черви, а Запрещенная некромантия порабощает разумные души. Единственное отличие, что для удержания души в артефакте нужны руны, которые удерживают ее и дают направление получаемой энергии, а в трупах функционал поддерживает сам некромант.
- А как же просто восставшие трупы? - спросила Рашира. - Ведь на болотах бывает такое и на кладбищах.
- Это из-за концентрации некротической энергии. Она тоже может притянуть души и вселить их в трупы.
- Смысл понятен, - киваю я. - Тут что, не так?
- Тут нету духовной энергии, - отвечает маг. - Вообще. Нигде нету. Не знаю, на чем работает этот лабиринт, но в нем не ощущается духовная энергия. Некротической тоже нет. А раз этого нет, то это не нежить, а... костяные големы. Они такие же, как и те каменные, просто наполнены магической энергией, а благодаря ментальному воздействию от лабиринта получают управляющий контур.
- Стоп! - подала голос Лилджа. - Я видела големов в Подгорье, и там они все были покрыты рунами, а тут их нет.
- Руны есть, вот только они не на них...
- Кубы, - понял я. - В кубах иногда вспыхивают какие-то символы, и они вполне могут быть этими самими рунами, которые позволяют големам двигаться. Потому оболочка не особо важна.
- И как это нам поможет? - спросила Зефира.
Вот это важный вопрос...
Никак, наверно. Просто любопытная деталь.
Еще одно доказательство, что магия Древних непостижима.
- По крайней мере, если мертвецы тут нас ранят, мы не умрем от некротического заражения, - сказал я первое, что мне пришло на ум. - Раз нет этого, то и бояться будем меньше.
Все это нужно как следует обдумать и....
- АРРР!!! - зарычал я, упав на колени.
Хватаюсь за голову, ужасная боль пронзила череп.
Голова... раскалывается...
Дикая боль прямо в черепной коробке, такая сильная, словно мне в голову раскаленное железо влили. Дышать тяжело, ничего толком не вижу, перед глазами темнота.
- ААААА!...
Кто-то кричит, кому-то больно.
Остальные...
Ментальная атака...
Последнее, что я увидел перед тем, как потерять сознание - это светящиеся символы на стенах...
- Уже утро, Крепыш....
Глава 32. И увидел я сон.
- Просыпайся, Крепыш!
Чей-то голос незваным гостем ворвался в мой сон и заставил меня проснуться. Под одеялом тепло и приятно, а потому просыпаться совершенно не хотелось, но кто-то ходил по комнате и настойчиво не давал мне спать.
Ну, что за люди... я же устал... хочется просто поспать.
Звук расходящихся штор и в комнату вливается яркий свет утреннего солнца.
- Ум, - застонал я. - Уберите свет...
- Хватит дрыхнуть и просыпайся, - ворчал кто-то. - Утро уже наступило, а ты еще в постели.
- Фе-е-е-е, - скривился я. Ненавижу просыпаться так рано, ненавижу, когда солнце бьет в глаза по утрам, потому я и занавешиваю окна.
С трудом разлепив глаза, широко зеваю.
Что-то не так...
Моя комната вроде не изменилась, все такая же маленькая и с единственным окном на восток из-за чего утро у меня начинается с того, что солнце мешает мне спать. Потому и повесили тут такие плотные шторы, чтобы не давать утренним лучам будить меня.
- Ну, что ты глаза морщишь, - говорит он.
Этот голос... Я знаю его... Хорошо знаю...
Он стоял у окна. Высокий и крепкий мужчина средних лет. Длинные угольно-черные волосы, спадающие на плечи, короткая борода и темные брови, правый глаз и бровь пресекает тонкий шрам, а ярко-желтые глаза будто сияют, словно утреннее солнце.
Он стоял у окна, сложив руки на груди, и с веселой улыбкой смотрел на меня.
- Папа? - чуть удивленно спросил я.
- Ты чего такой удивленный? - усмехнулся он. - Опять плохой сон приснился?
- А, ну... - я замялся, не зная, что со мной происходит.
С одной стороны я ничего такого не должен чувствовать. Папа был вчера и всегда, он каждый день меня будит, но такое чувство, будто я его очень давно не видел и... Ужасное ощущение потерянности и грусти.
Мой отец... Фолент Мейтланд...
- Просыпайся, Ферокс, а я пока пойду, завтрак приготовлю...
- СТОЙ! - резко подскакиваю. - Не подходи к кухне, я еще жить хочу!
- Эй, я, между прочим, стал готовить немного лучше.
- То, что собака не сразу померла от твоей стряпни, не означает, что ты стал поваром, - ворчал я. - Лучше иди, посиди чуток, а я приготовлю все сам.
- Ладно, - тяжело вздохнул он. - Никудышный из меня отец...
Папа вышел из комнаты, а я поднялся и начал одеваться.
- А? - я остановился перед зеркалом.
Оттуда на меня смотрел невысокий мальчишка, почти подросток, похожий на отца. Темные короткие волосы, такие же желтые глаза, худощавый и с синяком на лбу. А да, я вчера подрался с тем придурком Лари. Он посмел назвать меня Желтоглазым выродком, за что я и набросился на него. Лари больше меня и из более состоятельной семьи, потому откормили этого недоумка его родители как следует, но я никому не позволяю оскорблять меня.
- А я разве не старше? - спросил я сам себя.
Что-то такое в голове крутилось, но я никак не мог понять, что именно.
Ладно, сначала завтрак, а потом уже буду думать.
Почуял запах чего-то паленого...
- Бездна!
Рванул на кухню, так как не уследил, куда папа пошел. Папа печку растопил и уже готовить собирался!
Мне пришлось отговаривать отца от идеи хотя бы яичницу пожарить. Вот не понимаю я, как он умудряется испортить даже такое простое блюдо, но его стряпню есть решительно невозможно. То пересолит, то пережарит, то еще что-то произойдет, но почти все домашние дела у папы идут из рук вон плохо.
- Все, я уже тут, отойди, - толкаю папу подальше к столу, чтобы он еще что-то не испортил. А то еще за углями не уследит и спалит дом к чертям.
- Я думал, хоть в этот раз получится, - вздохнул он. - Готовка мне никогда не дается...
- Ну, надо бы учиться, - ворчал я, занимаясь едой.
- Мне было не положено... и... а ладно, - махнул он рукой. - Старый Мирт всех побери.
Каждый раз, когда дело доходило до папиного прошлого, до того, как он покинул Иморалан, он сразу же старался перевести тему разговора на что-то другое. Не любит он рассказывать о том, что с ним было. Не знаю почему. Но может, когда я стану старше, он откроет тайну.
Я занялся едой. Почему-то я, в отличие от папы, готовлю хорошо. Вообще не понимаю, что тут можно испортить. Пара яиц, немного мяса и овощи. Все как обычно. Папа не очень хорошо зарабатывает, этого едва хватает на еду и оплату нашего жилья. Папа снимает этот маленький домик на окраине Мидоры. Только на такое у него и хватает денег. Да, далековато, но ничего лучшего мы все равно позволить себе не можем.
- Ты сегодня выходной?
- Да, моя смена будет завтра, а сегодня у нас будет нечто особенное.
- М?
- Ярмарка же, - напомнил он. - Ты же сам хотел сходить на нее, вот я и отработал вчера лишнюю смену, и капитан отпустил меня сегодня.
- Ура! - обрадовался я. Точно, сегодня же ярмарка будет, и папа остался дома, чтобы со мной сходить! Здорово! - А мы потренируемся сегодня с мечом?
- Эх, Крепыш, - покачал головой отец. - Я рад, что ты хочешь быть сильным, но тебе лучше вместо махания мечом больше читать и учиться.
- Ну, - расстроился я. Папа показывает всякие здоровские штуки с мечом, он учит меня и тренирует, а сейчас. - Я просто хочу помогать тебе и...
Отец встал со стула, и подошел ко мне, положив руку мне на плечо.
- Ферокс, - он посмотрел мне в глаза. - Я молюсь всем богам и духам, чтобы меч тебе никогда не понадобился. Я не хочу для тебя такой же судьбы, как у меня. Быть стражником - это все, что может в Мортеме приезжий из Иморалана. Ни на что я больше не годен, и никто меня на другую работу не возьмет. Но ты... - он улыбается, - у тебя есть дар, необычный дар и с ним ты сможешь стать лучше... Поэтому... не повторяй моей судьбы...
- Я понимаю... - опустил я голову.
Папа говорит, что у меня есть какой-то дар, вроде магический, но я никогда его особо не видел. Зарядить амулет даже самый тупой может, но папа все равно уверен в том, что я что-то могу и теперь я каждый день медитирую, как он говорит.
- Чтобы развить магический дар, нужны годы тренировок, - говорил он. - Изучение заклинаний ничего не даст. Чтобы дорасти до них нужно много лет тренировать магические каналы.
Спорить было бессмысленно. Да мне хочется научиться владеть мечом, и папа учит меня защищаться, но без особого энтузиазма.