— Вы кого-то ищете? — звонкий женский голос, показавшийся знакомым, прозвучал за его спиной.
Обернулся. Наконец-то перед ним стояла медсестра, молоденькая, улыбчивая, чернявая. Только белый халат трудно было назвать «белоснежным». Многочисленные стирки «выбили» из него первичную, «стерильную» белизну.
— Да, у меня тут друг к вам попал… В седьмую палату.
— А-а, это тот, что ночью привезли?
— Да, а что с ним?
— «Зэчеэмтэ», сотрясение мозга, ушибы, подозрение на перелом ребер.
— Какое «зэчеэмтэ»? — переспросил озадаченный Игорь.
— Закрытая черепно-мозговая травма, — пояснила медсестра.
— Но жить будет?
— Будет. Несколько дней ему точно придется у нас полежать, а потом отправим домой, — заботливо произнесла медсестра. — Под наблюдение.
— Он сейчас спит?
— Пойдемте, посмотрим, — девушка развернулась и направилась к палате номер семь. Игорь поспешил за ней.
Колян лежал с открытыми глазами и смотрел в потолок. Увидев над собой медсестру и Игоря, он попытался улыбнуться разбитыми губами, но гримаса боли тут же перечеркнула так и не состоявшуюся улыбку.
— Ты как? — спросил, наклонившись, Игорь.
Взгляд Коляна словно бы ответил: «Ты же видишь!»
Игорь кивнул. Опустил на пол конверты с фотографиями.
— А я тебе долг привез, сто баксов… Оставить?
Колян отрицательно мотнул головой.
— Не надо, — произнес он негромко и не очень внятно. Разбитые, опухшие губы мешали ему говорить.
— Кто это тебя так? — Игорь присел на стул возле кровати, проводив взглядом вышедшую в коридор медсестру.
— Я не видел, — прошептал Колян. — Сзади напали…
— На улице?
— В парадном.
— Ограбили?
Колян отрицательно подвигал головой.
— Телефон не взяли! — показал он взглядом на тумбочку.
— Потому что дешевый, — выдохнул Игорь.
Колян опять попытался улыбнуться, и опять из этого ничего не вышло.
— В тумбочке куртка, — произнес он снова шепотом. — Достань!
Игорь полез в тумбочку, вытащил длинную тяжеленькую куртку из крашеного в черный цвет брезента со множеством карманов и заклепок. Ту самую, в которой он приезжал вчера на пикник. Развернул, перевел взгляд на приятеля.
— Там, в кармане, бабки, — зашептал Колян.
Игорь растерялся, стал ощупывать нагрудные карманы.
— Нет, не там, — остановил его шепот приятеля. — Со спины…
Озадаченный Игорь развернул куртку на коленях и увидел с внутренней стороны сзади потайной карман на липучке. Открыл. Вытащил оттуда увесистую пачку стодолларовых банкнот.
— Это? — спросил у Коляна.
Тот едва заметно кивнул.
— Забери, потом отдашь, — попросил Колян.
Переложив деньги в свой карман, Игорь снова свернул черную куртку и сунул ее в тумбочку.
В ухо в это время «врезался» звонок мобильника Коляна. На фоне больничной тишины его радостная мелодия звучала издевательски.
Игорь схватил телефон.
— Ты живой? — спросил немного манерный, почти игривый мужской голос.
— Вы звоните Коляну? — спросил Игорь. — Он не может разговаривать. Что-то передать?
— Передай, что я его урою! Он знает, кто я! А ты кто такой?
— Я его знакомый, — опешил Игорь.
— На его похороны придешь? — спросил голос.
— Что?! — вырвалось у Игоря, и он тут же нажал отбой. Опустил телефон на место.
— Кто-то сказал, что тебя «уроет», — Игорь посмотрел в глаза Коляну. — Он сказал, что ты знаешь, кто это…
Колян молчал. Перевел взгляд на потолок. Потом закрыл глаза.
— Мне что, уйти? — спросил Игорь.
— Посиди еще, — прошептал Колян.
— Кто это был?
— Один из трех…
— Из каких трех? — не понял Игорь.
— Один из трех, которых я хакернул, — ответил Колян. — Наверное, муж той бабы…
— Для которой ты копировал переписку?
— Ага, — выдохнул Колян.
— А ты с ней потом спал? — прошептал Игорь в самое ухо приятелю.
Тот не ответил.
— Я пойду, — более решительно произнес Игорь. — Мне твои приключения не нравятся…
— Мне тоже, — с трудом произнес Колян. — Завтра придешь?
— Приду. Пока.
Игорь поднял с пола конверты с фотографиями, еще раз посмотрел внимательно на приятеля, махнул ему рукой и вышел в коридор.
Там, возле дверей соседней палаты, снова столкнулся с медсестрой.
— Уже уходите? — спросила она.
Игорь кивнул.
— Вопрос можно? — Он подошел к ней совсем близко, словно она была глухая и иначе не услышала бы его. — Почему у вас палата номер пять есть, и номер семь есть, а палаты номер шесть нет?
Девушка расплылась в довольной улыбке.
— Вы заметили! — обрадовалась она. — А почти никто не замечает. А если б была палата номер шесть, то все бы замечали и жаловались! Это наш доктор добился, чтобы не было такой вывески! В самолетах же нет тринадцатого ряда! Иначе бы никто не захотел в этот ряд садиться!
— Нет? — неуверенно переспросил Игорь.
— Конечно, нет! — заверила его медсестра. — Ну, а палата номер шесть — это то же самое, только не в самолете, а в больнице!
Несколько озадаченный, Игорь спустился по бетонным ступенькам на первый этаж, вышел из здания. Оглянулся, посмотрел на окна этажа травматологии и зашагал к остановке трамвая. С ближайших высоких сосен громко каркали вороны. Запах прелой листвы был теперь отчетливее и выдавал близость леса.
Глава 19
Вечера в Ирпене темнее киевских. Это Игорь замечал каждый раз, когда вечер заставал его в дороге домой. Вот и сейчас ему, шедшему с автостанции в сторону своей улицы, было трудно понять: почему вечер наступил именно, когда он был в дороге. Ведь из Киева он выезжал засветло! И вид избитого Коляна с опухшими, едва шевелящимися губами не покидал его мысли. В голове еще звучал мужской злобно-игривый голос, пообещавший Коляна «урыть». Игорю стало страшно за приятеля.
Впереди показались родные окна своего дома. Игорь зашел, сбросил обувь. Прошел к себе, бросил конверты с фотографиями на кровать, и тут же — в кухню. Налил рюмочку коньяка, пригубил. Уселся за столик. Подумал, что вот сейчас наступит у него на душе покой и уйдут на задний план опасения за судьбу своего приятеля Коляна. Бросил взгляд на весы — в левой чаше пусто. Ни лекарств, ни счетов для оплаты. Переложил Игорь несколько гирек из правой чаши в левую. Попробовал уравновесить их, да не получилось. Рюмочка быстро иссякла, а покой не наступал. «Ничего, я терпеливый!» — усмехнулся течению собственных мыслей Игорь и снова наполнил рюмку. После трех рюмочек коньяка оставил Игорь весы в покое и вспомнил о фотографиях и о странном разговоре с тезкой-фотографом. «А что, было бы неплохо заработать на этих снимках, — подумал Игорь. — Только если бы еще понять — как?»
Разложил перед собой фотографии. Стал пробовать выложить их в некоем порядке. Фотографии, которые «укладывались» по порядку, были сделаны Ваней в один день, когда он ходил и фотографировал Игоря-«милиционера». Тут все было ясно. Да и сам Игорь помнил, как он шел на базар, где останавливался, к чему присматривался. Три фотографии, на которых он был запечатлен во время разговора с рыжей Валькой, притягивали его взгляд, как магнитом. Они так и просились в рамки и на стенку. «Какая она всё-таки красивая, эта торговка! — думал Игорь. — Какая настоящая! Озорные глаза, улыбка, к которой хочется прильнуть своими губами, ямочки на щеках». На снимках они были более заметны, чем в жизни. И она так смело соглашалась на свидания! Свидание с незнакомым милиционером? Разве это не глупость? Пусть очаровательная, но всё-таки глупость! Тем более что она замужем! Игорь задумался и мгновение спустя отрицательно мотнул головой. «Нет, не глупость. Другое время — другие милиционеры. А муж просто надоел…» — решил он. И снова взгляд его упал на ее губы. На ее улыбку. «А ведь я могу ее завтра увидеть! И не только увидеть, но и лекарства передать! Я смогу ее вылечить! И не важно: для себя, для нее или для ее мужа!» Игорь снова наполнил рюмку. «За меня!» — прошептал он тост для порядка. Глотнул коньяка. Губы расплылись в самодовольной улыбке. Игорь почувствовал себя счастливым. Счастливым и безмерно положительным! Ну, почти как Мать Тереза. Что его отделяет от совершения очередного хорошего поступка? Да почти ничего. Стоит ему только надеть старую милицейскую форму, как эта форма перестает быть старой!
— Мам, у нас сгоревшие лампочки есть? — заглянул он в гостиную.
Елена Андреевна отвлеклась от телевизора.
— А зачем тебе?
— Надо!
— В сарае они, я их туда сношу, когда перегорят. В правом дальнем углу.
В сарае горел яркий свет, сразу ослепивший Игоря. Под лампой, свисавшей с потолка, сидел на табурете Степан и читал книгу. Игорь уставился на него озадаченно.
— Добрый вечер, — проговорил садовник.
— Да, добрый, — ответил Игорь. — Извините, я на минутку…
Он прошел в правый дальний угол и сразу увидел кулек с десятком сгоревших лампочек. «Зачем она их хранит?» — подумал, наклоняясь. Выбрал две импортные матовые лампы — показалось, что у них стекло потолще.
— Я сегодня в кафе собираюсь? Хочешь вместе? — раздался за спиной голос Степана.
— Что «вместе»? — недопонял Игорь.
— Поужинать вместе.
— Нет, мне сейчас идти… Я не могу.
— Жаль, — произнес Степан. — А куда мне лучше пойти? Чтоб хорошее кафе было?
— Хорошие — они в Киеве, а тут? — Игорь пожал плечами. — Тут я не знаю…
— Надо знать, ты же тут живешь! И еще тысячи хороших людей тут живут, а для них должны работать хорошие кафе и рестораны!
Игорь уставился на садовника, пытаясь понять, читает ли тот ему нравоучительную лекцию или просто говорит наивные глупости, соответствующие его пониманию жизни.
Степан же с не меньшим любопытством смотрел на две лампы из матового стекла в руках у сына хозяйки.
Вернувшись в дом, Игорь надел старую милицейскую форму. Подпоясался ремнем с кобурой. Снял со шкафа припрятанный там от любопытства матери пистолет, зарекомендовавший себя на недавнем пикнике игрушкой совершенно бесполезной. Впрочем, если б Игорь отдал его тогда Коляну и Колян успел бы вовремя эту игрушку вытащить, может, и отпугнула бы она тех, кто его избил!