говоря, не читал, — и уплывет от тебя эта штучка, как ты ее назвал.
— Киркегора я не читал, но успел заметить, что его любителей хорошо гасить цитатами из Ницше, — с достоинством ответил Виталик.
— Это умно, умно, — нехотя согласился «сосед».
— То-то. Я, брат, эту публику давно изучил. Стоят, бывало, токуют: ко-ко-ко-Киркегор... Жу-жу-жу-Кортасар... Фыр-фыр-фыр-Камю... Тра-ля-ля-дон Хуан... Тут весь фокус в том, чтобы правильно подобрать ассоциации, м-да... дон Хуан — пеётль. Коётль, Кецалькоатль, Попокатепетль... Кондор эль Паса... Они тебе — оля-ля, Сартр; а ты им — ой-ой, Маркиз де Сад. Они — оба-на, Замятин, гули-гули, Бердяев; а ты — опа-опа, Бурлюк, шмяк-бряк, Маяковский...
— И как, помогает? — с сомнением спросил «сосед».
— Еще как. За ручку прощаются.
— Куда катится мир! — сокрушился «сосед». — Лет двадцать назад за такое шарлатанство тебя бы до смерти забили ногами.
— Кто? Эти чахлогрудые? Вряд ли, — ответил Виталик не без самоуверенности. — Во-первых, они пацифисты по причине хрупкой конституции, не забывай. А во-вторых, каждый второй из этой камарильи тоже ни черта не читал. — Виталик метко бросил окурок в специальную консервную банку, стоящую на подоконнике, и вернулся в дом.
Алхимик по-прежнему щелкает клавиатурой пулеметно. Ксанта, где-то в эпицентре своих переживаний, очевидно испытала экстаз и лежит теперь, уткнувшись лицом в плед. Обтянутые лосинками блестящие полушария тектонически вздрагивают. Правда, читать все равно не хочется больше, а хочется размышлять, пользуясь воспоминаниями как кинохроникой, перечитывать собственные мысли недельной давности. Это не всегда доставляет радость. Бывает, что спустя недели или даже месяцы до тебя только доходит, что в таком-то и таком-то случае следовало сказать то-то и то-то, а ты сказал другое, и это менее остроумно. Поступить надо было по-другому, иную позу подобрать, иные интонации... Такой вот невеселый разбор полетов. И ни к чему это — ситуации почти не повторяются, а жаль...
Есть еще одна любимая тема для размышлений. Ее зовут Эштвен. Это что-то означает по-эльфийски, очевидно — что-то хорошее, чистое, как лунный морозный воздух, как синие звездные лучи. Звезды, если к ним не приближаться, не корябают тебя острым холодком — издали они чудо как хороши.
Эштвен тоже поет под гитару, тоже носит бисерные хайратнички, и чудные плащи у нее — один зеленый, другой темно-фиолетовый с муаром. Она у горла скрепляет плащ красивой брошью — серебряным листом, осыпанным золотой пыльцой. Ступни ее узки, кисти тоже — длинны, узки и нервны. Волосы темные, вьются крупно. Глаза сумасшедшие, улыбка сумасшедшая — видны длинные клыки, остренькие. Улыбнется, глазами блеснет — не человек!
Ну, положим, не слишком умна. Но — талантлива, одарена бесспорно. И молода — заканчивает одиннадцатый класс.
Виталик легендарно в нее влюблен. Легенда эта муссируется с удовольствием — любовь недостойного к объекту. Воздыхания конюшего о прекрасной графине.
Все понимают, что бедолага Виталик — не при делах, что кроме пустого взгляда и случайного рукопожатия, поданного как милостыня, по рассеянности, — ему ничего не обломится. Но все восхищены.
Насмешливые толки, окружавшие эту бедную, не нужную никому любовь, были двояки. Большая часть свидетелей этого предполагала, что все «понарошку». Человек, видите ли, не может так натурально бледнеть при звуке одного только имени, если он разве что не книжный герой или «понарошку». Но были и такие — Виталик это знал наверняка, — кто поглядывал искоса в несуществующий лорнет, говорил сквозь зубы: «Мнэ-э... ну что... Любовь из скотов иногда делает... мнэ... людей. Может быть... э... и тут что-нибудь похожее произойдет. В конце концов, этот юноша во что-нибудь... мнэ... выродится. Может быть...»
Сам Виталик, обычно отдающий себе отчет во всеобщей нереальности, тут несколько терялся. И ситуация не разрешалась ничем — соблазнить Эштвен не удавалось, не думать о ней — тоже не удавалось. Смотреть, как она в пароксизме наивной радости совершенно невинно садится на колени к какому-нибудь тусовочному герою, было совершенно невыносимо. Виталик начал совершать глупости. Временами он становился непозволительно нелеп.
— Сколько раз тебе говорить! — в ужасе сопереживал «сосед». — Читать вслух стихи собственного сочинения — неприлично. Для этого нужно слыть поэтом, а ты им не слывешь и выглядишь глупо, как любой узурпатор.
— Но ведь мои стихи хороши!.. — защищался Виталик.
— Тогда — тем более! Нс поэту, а туркестанскому гопнику, вроде тебя, плохие стихи еще простятся, а хорошие — никогда!
— Больше не буду, — чуть не плача обещал Виталик, но врал.
Когда Виталику становилось очень уж паршиво, он вечерами пробирался к дому, где живет Эштвен, и долго стоял под ее окнами (седьмой этаж, крайние слева). На него лениво сыпался снег с блестками, и похож был Виталик на оперного Ленского в сцене перед дуэлью.
Он думал: какое из трех прямоугольников — окно ее спальни? Наверное, голубоватое... или зеленое? Может, то, что гаснет позже всех? Ах, если бы это было оно, каждый раз — разное... Но гасло и это последнее окно, и Виталик, хрустя снегом, брел до автобусной остановки.
Он закрывал глаза и опять видел этот призрачный свет, льющийся не с седьмого этажа — с седьмого неба, где ангелы и меланхоличная лютня — волшебный инструмент, на котором играют эльфы. Пусть на кухне среди неубранной посуды эльф довольствуется дребезжащей гитарой с наклейкой «Грушенка-95» на деке. Зато в звездных пространствах ему лютня всегда подпоет.
И гулкий автобус, урча, подбрасывал Виталика в своем пустом нутре, и горела где-то в заснеженном небе огромная синяя надпись «Экспоцентр» на крыше невидимого дома. Невыносимо, невыносимо ощущать свою глупость, знать, что ты — объект насмешек для ничтожества, для лицемерных болванов. Невыносимо беситься от бессилия, ломать паяца и кривясь подыгрывать пошлякам. Но виноваты не они, а ты — взявшийся играть по их правилам. Когда ты появился здесь, все прочие роли были уже разобраны. Тебе предложили эту — ну так играй. Играй, иначе от тебя не останется даже дыма. Играй, потому что ты существуешь только отплясывая в их хороводе. Ты — даже меньше, чем тень. Если ты не напомнишь о себе в течение суток — ты исчезнешь, дружок. А они — они пребудут всегда. Они питаются друг от друга, сношают друг друга, убивают друг друга исподтишка — это их мир. А ты здесь совершенно случайно, посему — берегись. Если тебя раскусят, то не будут вышибать на мороз — нет. Тебя просто сожрут. Накинутся, как голодные упыри, и сожрут.
Развлекая себя подобными мыслями, Виталик слушал заунывное пение модема и высказывания Алхимика, например:
— Что это за доходяга ломится на «две-четыреста»?
Иногда Алхимик запрокидывался на спину, падая на узенький диванчик, болтал в воздухе своими ляжками и издавал страшные звуки. Потом он вдруг спросил:
— А правда, Виталик, что ты теперь постоянный любовник Эварсель?
— Кто это говорит?
— Да так, в воздухе носится.
— До чего же странные вещи носятся в воздухе. Как только меня раньше не называли, — лениво отвечает Виталик. — Ветреный любовник, пылкий любовник, страстный любовник... Называли даже хорошим, но постоянным? Это определенно что-то новенькое.
Довольный Алхимик громогласно смеется. Ксанта крупно содрогается всеми своими шарами и полусферами и протяжно голосит:
— Вита-а-алик...
Алхимик снова машет в воздухе ногой. Виталик смотрит на нее зачарованно — эта нога блестит, будто лакированная, безволосая, холеная, с аппетитным розовым жирком под ровной кожей — гигантская нога младенца-великана.
Человек в костюме милиционера. Кажется, тут провисает темпоритм. Очень много заторможенной психомоторики и рефлексии.
Женщина в костюме учительницы. Это безусловно, мировоззрение автора. Теперь любой непрофессионализм в искусстве можно объяснить мировоззрением!
Человек в костюме пенсионера. Где обещанные голые бабы?
Женщина в костюме учительницы. Ну если вам уже невтерпеж, то извольте... (раздевается).
Входит Настенька. Настроение у нее самое ни на есть боевое. Еще с порога она начинает кричать:
— Где Виталик? Где он? Где ты, с-сука?
— Я не сука, — спокойно ответил Виталик. — Я скорее кобель.
— Уга-га-га-го-га! — взорвался Алхимик.
— Кобель? — Настенька падает рядом с Виталиком и вцепляется ему в горло. Стейнбек летит в угол возле шкафа и ложится на чей-то одинокий носок, сиреневый и скучный.
— Ты почему не позвонил? Почему ты не позвонил, гад?
— Я не мог, — хрипит Виталик. — Допоздна какой-то «точка 63» качал почту на черепашьей скорости.
— А от метро? А из автомата?
— Он вчера штаны постирал, ему не выйти было, — отвечает Ксанта, поднимается и идет на кухню. Ей присоединиться к эльфам — раз плюнуть. Она сама — внебрачный сын Феанора.
— Штаны? У тебя единственные штаны?
— Увы мне, — вздохнул Виталик. — Приличные — одни.
— Да какой же ты герой? У тебя штаны с дырой! — декламирует Настенька. — Мог бы и в неприличных. Сити и не такое сожрет.
Алхимик ржет так, будто вот-вот родит.
— Словом, тебе на меня наплевать, — подвела итоги Настенька. — Впрочем, я тоже вчера не скучала. Слушай! Вчера внезапно приехал Сергей Геннадьевич Середа!
— Да ну?!
— Приехал, посидел на кухне... Рогожин растерялся, побежал в магазин за выпивкой, а Середа взял и уехал обратно.
— Странный человек.
— «Физтех», батенька. Рогожин даже не удивился. Так что мы вчера пили «Каберне», а потом занялись сексом.
— Середа рассказал что-нибудь интересное?
— Нет, он все возится со своим прожектом. Пробует достучаться до антимира. Одевается шиворот-навыворот и решает уравнения задом наперед. Черт с ним. Ты знаешь, я рассказала Рогожину о нас с тобой.
— Зачем?
— Глупый вопрос. Запомни — у меня нет от мужа секретов.