Молния громко вжикает. Чемодан наконец закрыт, но папа не спешит вставать. Он ловит мой взгляд. Мы смотрим друг на друга и оба молчим.
Как много в моей жизни стало таких вот долгих взглядов…
В его глазах столько всего: мольба о прощении, признание вины, горечь, безысходность, надежда… Или мне только кажется? И даже если это так, то что с этим делать? Как и с тем, что какой-то кусочек моей души даже теперь, даже после всего, что он натворил, продолжает по нему отчаянно скучать. Ведь раньше мы так много времени проводили вместе. Мне без него одиноко, особенно сейчас…
– Ты мой герой, – радостно говорит мама, чмокнув папу в макушку. Он вздрагивает, а я вскакиваю с чемодана и, сославшись на домашку, прячусь в комнате.
Мне хочется побыть одной. Нажать на кнопку и выключить мысли, выключить вообще все звуки вокруг. Но даже в тишине, если прислушаться, слышно, как шумит внутри синее море. Ш-ш-ш, ш-ш-ш, ш-ш-ш…
Я свешиваюсь с кровати и нашариваю блокнот. Страшно подумать, как давно я не рисовала! Бездумно вожу ручкой по бумаге, делаю наброски широкими штрихами, не заботясь о красоте. Папин взгляд, завитки волос у мамы на шее, воротничок на рубашке Андрея, Кашины пики-коленки… В какой-то момент глаза закрываются сами собой. Я так и засыпаю в обнимку с блокнотом, а просыпаюсь от маминого шепота:
– Саш, ты не видела наши паспорта?
– На микроволновке. Под чашкой кофе, – сонно бормочу я.
– Вот я растяпа! – смеется мама.
В темноте мне не видно, но даже по голосу слышно, что она улыбается. Я тянусь к ней и обнимаю крепко-крепко. Впускаю в себя хаос ее цветов, стискиваю зубы… И мама обнимает меня в ответ.
– Проводишь нас?
Я киваю.
Папа уже ждет в коридоре. На нем дутая куртка, за спиной рюкзак, а на руках дремлет Ксю. Мы вежливо прощаемся, и сердце сжимается от ничего не значащих слов. Какие же они пустые.
– Веди себя хорошо. Мы будем скучать, – торопливо говорит мама, выталкивая чемодан наружу. Она торопится, внизу уже ждет такси.
– Я тоже.
Я машу ей рукой. Открываю рот, чтобы сказать, как сильно я на самом деле ее люблю, но дверь захлопывается, и я опять остаюсь одна. Только совсем-совсем.
Плетусь в свою комнату. Шаркаю тапочками по полу, и даже в этом звуке мне слышится: «Ш-ш-ш, ш-ш-ш, ш-ш-ш…» Дурацкое море внутри. Я так хотела, чтобы меня оставили в покое, и вот теперь родители уехали. Каша думает обо мне черт знает что, а единственная подруга не отвечает на сообщения. И Андрей…
Нет, я не чувствую облегчения от того, что осталась одна.
Щиплет глаза. Сжимается горло. Давит в груди.
Я тянусь к телефону. Звонить Оксане в пять тридцать, наверное, слишком, но можно ведь написать. Тогда утром она проснется, вспомнит обо мне и перестанет игнорировать. Падаю на диван. Пялюсь в черный квадрат телевизора и быстро набираю сообщение в Вотсапе:
«Я по тебе скучаю».
И еще одно.
«Пожалуйста, прости меня, если я чем-то тебя обидела. Мне тебя не хватает».
Я прижимаюсь лбом к телефону. Шепчу: «Позвони мне…», и тут же вздрагиваю, потому что смартфон начинает вибрировать. На экране высвечивается имя Оксаны. Я торопливо нажимаю пальцем на иконку звонка и прижимаю трубку к уху.
– Помоги мне, – слышится шепот. – Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста.
Какой-то урод перегородил своей «Хондой» проезд, поэтому я выпрыгиваю из такси на углу и несусь по стоянке, отсчитывая подъезды. Местные называют этот дом «Огурцом». Вытянутая коробка до отказа набита зернами-жильцами: пристанище неудачников и тех, кого мой отец называет маргиналами. Социальное жилье.
Десять, одиннадцать, двенадцать… Наконец-то, тринадцать! Я сворачиваю в арку и оказываюсь в почти полной темноте. Грудь тяжело вздымается от быстрого бега, а в воздухе перед лицом с каждым выдохом рождается и умирает облачко пара.
– Оксан? – нерешительно шепчу я.
– Я здесь.
Я иду на голос и едва не спотыкаюсь о них в темноте. Нашариваю в кармане телефон, включаю фонарик и направляю луч света в нишу у стены. У Оксаны опухшее и покрасневшее от слез лицо, воротник рубашки и шея в крови. А у Егора…
– Вот черт… – бормочу я.
Правая сторона его лица похожа на один огромный кровоподтек. Глаз заплыл. Из раны над бровью течет кровь, волосы слиплись, а губы пересекает длинная царапина. Он сидит прямо на асфальте, привалившись спиной к стене и согнув одну ногу в колене. На сером свитере сбоку красно-коричневое пятно.
– Он подрался? Или пытался опять?..
Оксана качает головой, а я опускаюсь на колени рядом.
– У тебя вся шея в крови! Может, надо…
– Это не моя, – всхлипывает Оксана. Ее руки дрожат.
Я пытаюсь подавить вспышку гнева, но все равно срываюсь на крик:
– Во что он на этот раз тебя втянул? Зачем ты ему помогаешь? После всего, что он…
Оксана мотает головой с такой силой, что волосы хлещут ее по щекам, и вцепляется пальцами в мои плечи:
– Я не знаю, что делать. Егор сказал не вызывать полицию. И в больницу сказал не везти. Но он начал терять сознание и иногда по несколько минут не отвечает. Я не знаю, что делать, я… Помоги мне!
Левая сторона лица Егора кажется мертвенно-бледной, а облачко пара рядом со ртом – совсем слабым, едва заметным. Внутри все скручивает от страха. Он же не умирает? Мысли лихорадочно скачут в голове. Оксана смотрит на меня с надеждой. Ладони начинают потеть.
– К черту, вызываем скорую. Ты посмотри на него!
Я пытаюсь набрать номер службы спасения, но чья-то тяжелая рука выбивает мобильный из пальцев.
– Нет. – Егор хватает меня за рукав. Смотрит, прищурившись, и часто моргает, пытаясь сфокусировать взгляд. Он так слаб, что я легко вырываю руку и поднимаю с земли телефон. Сбоку на экране появилась тонкая трещина. Черт.
– Не… надо… вызывать, – с мучительными паузами выговаривает Егор. Он тяжело дышит, в груди что-то хрипит.
От страха мой голос срывается на визг:
– Зачем ты опять ее втягиваешь? Подрался, а ей теперь…
– Он не подрался! – выкрикивает Оксана. – Он…
– Замолчи, – выдыхает Егор.
– Это его отец, это все его отец!
– Умолкни! – рявкает Егор, дернувшись. Он хватает рукой воздух, словно пытается что-то поймать, а потом его голова вдруг падает назад. С тихим стуком затылок ударяется о стену. Тело, обмякнув, как будто расползается в стороны. Был человек, стала груда чего-то… чего-то…
– Егор? Егор! – плачет Оксана.
Я встаю на ноги. Оглядываюсь. Пытаюсь найти выход. А потом набираю знакомый номер и дрожащим голосом объясняю, как нас найти. Слова в голове путаются.
Когда за поворотом арки наконец раздаются быстрые шаги, я вскидываю голову и громко выдыхаю от облегчения.
– Андрей, – зову я. На фоне светлеющего неба его силуэт кажется темным. Не человек, а фигурка из картона, аккуратно вырезанная по контуру.
Он бросается к нам, и Оксана поднимает лицо. Все это время (неужели прошло только двадцать минут?) она сидела, уткнувшись головой в колени и медленно раскачивалась из стороны в сторону. Словно впала в транс. Андрей быстро обнимает ее, кивает мне и прижимает пальцы к шее Егора.
– Нормально. Попробуем подогнать машину поближе.
Он убегает, и мы с Оксаной снова остаемся вдвоем. Точнее, втроем. Я бросаю взгляд на Егора и замечаю струйку крови, текущую из уголка рта на подбородок. Кажется, раньше ее не было…
Раздается визг тормозов, затем хлопок дверцы, и Андрей появляется с другой стороны арки. На этот раз в сопровождении водителя – того самого, Кирилла-Моцарта.
– Осторожно, у него, скорее всего, что-то сломано.
Вдвоем они поднимают Егора на ноги и, поддерживая с обеих сторон, волокут к машине. Я сжимаюсь в ожидании стона, но Егор так и не приходит в сознание.
– Оксана, – зовет Андрей. – Оксана!
Но она не реагирует. Смотрит на темное пятно, оставшееся там, где сидел Егор. В ее глазах плещется страх, еще немного – и польется через край.
– Не надо было его слушать… Надо было сразу везти в больницу.
– Оксана! – кричит Андрей. На его голубой рубашке теперь тоже кровь.
– Говори, что делать, – вступаю я.
– Мы поедем в Первую городскую, на Павлова. Знаешь, где это?
Я быстро киваю.
– Травматология сразу за поликлиникой. Возьмите такси, встретимся на месте.
Я снова киваю, и Андрей исчезает внутри машины. Мгновение, и там, где он был, остаются только грязные брызги на обочине.
Я понимаю, как замерзла, только когда мы с Оксаной оказываемся в теплом больничном холле. Большая часть стульев, расставленных вдоль стен, пустует. Высокий парень с загипсованной ногой спорит о чем-то по телефону, мужчина в возрасте меланхолично жует жвачку, а бледная женщина в углу баюкает руку. Хмурый медбрат вяло отмахивается от вопросов энергичной бабульки.
Андрей сидит возле кабинета с табличкой «Травматолог». Увидев нас, он вскакивает, подбегает и крепко обнимает Оксану. Мне достается вежливый кивок, и это немного обидно. Абсолютно неважно сейчас, но все же обидно.
– Егора забрали на снимок, надо сделать рентген. Ничего критичного вроде, так что, если сотрясения нет, просто обработают раны и наложат швы. Выдыхай. – Андрей ободряюще сжимает Оксанины руки. – Принесу вам горячего, а потом ты все мне расскажешь, хорошо?
Он мельком косится в мою сторону, а затем выходит в длинный коридор – туда, где стоит похожий на черный пенал кофейный автомат.
Оксана устало падает на стул, стаскивает с себя грязную розовую куртку и рассеянно трет темные пятна на светлых джинсах. Я сажусь рядом, и мы молчим. Вот странно: мне так много хотелось ей сказать, а теперь, когда мы одни, нужные слова не приходят на ум. В голове пустота и странное чувство нереальности происходящего.
Оксана первой нарушает тишину.
– Я не хочу, чтоб ты думала о нем только плохое. Для меня важно, чтоб ты…
Ее голос срывается, а у меня внутри вдруг становится больно и тесно, будто ребра сомкнулись. Оксана выглядит такой уставшей, одинокой, потерянной… Я беру ее за руку. Задерживаю дыхание, позволяя схлынуть первой волне, и говорю: