— Я — свой, — лаконично заметил Семен, решив пока не раскрывать инкогнито.
Боб протянул ему банку. Семен открыл ее и попробовал. Пиво было отменным.
— Послушай, — предложил он, — а почему бы тебе не нарисовать с полсотни таких аппаратов по всему городу, пусть народ пьет пиво, все одно, лучше, чем бормотуха.
— Ага, — Боб хмыкнул, — лучше-то лучше, но не хотелось бы мне, чтобы твой майор притянул меня за незаконное изготовление, сбыт и распространение… Какая у вас по этой части есть статья?
— 158-я? — вздохнул Семен. — Так ты же самогон гнать не будешь. Это же пиво всего лишь.
— Запомни, дружище, — назидательно поведал ему Боб, — пиво для русского человека самый страшный напиток. Власть предержащие боятся хорошего пива пуще чумы, ибо хорошее пиво возвышает дух человеческий, ублажает плоть, веселит душу и прибавляет человеку утраченное чувство собственного достоинства, а помимо всего этого напиток сей способствует и выработке философского взгляда на жизнь. Люди, привыкшие пить хорошее пиво, аккуратны и бережливы, вот тебе пример чехов, немцев или прибалтов, не говоря уже о финнах и шведах. Они не будут вкалывать за гроши, не захотят вповалку ютиться в бараках, не станут голосовать за кого попало, им захочется нормальные семей, ездить в машиных и жить в коттеджах. И потому страшнее любых Сахаровых, Новодворских или Васильевых для социализма был самый обычный пивовар. Ведь это прежде всего частный предприниматель, ибо имеет дело с землей, выращивает ячмень, хмель, выдерживает сусло, причем в одиночку со всем этим не справиться, придется нанимать работника, а то и двух, вот тебе и «эксплуатация». И запомни, на государственных заводах пиво хорошим никогда не получалось, для того, чтобы в нем был истинный вкус, в него надо вложить душу.
— По-твоему, это настоящее пиво?
— Тебе оно не нравится?
— От него шумит в голове…
— Это прекрасно. Хорошее пиво располагает к приятному оцепенению и отдыху.
— Я не хочу отдыхать.
— А напрасно, у тебя землистый цвет лица. Уж не съел ли ты ненароком какую-нибудь железку, вроде утюга. А?
— Я? Нет… нет, право слово, только попробовал… — растерянно пробормотал Семен, ему стало не по себе от пристального взгляда художника, который, казалось, пронизывал его насквозь. В самом ли деле обжигал его этот взгляд, или ему все это лишь казалось? — Послушай, Боб, — он резко выпрямился и ошеломленным взором поглядел на собеседника, — а ведь Сашу-то… Ее отдали дракону!
Боб согласно кивнул:
— Я так и думал, что выберут именно ее. Уж больно она здесь всем глаза мозолила.
— Я обязан ее спасти, — твердо сказал Семен.
— Ты? — с иронией переспросил Боб.
— Да. Мне нужен… — в памяти его всплыл наказ Всеведа, подкрепленный собственным знанием Черного. — Мне срочно нужен ключ-кладезь. Он есть у тебя или?..
Боб отрицательно покачал головой.
— Это все сказки. Бабья болтовня. Импровизированное мифотворчество. Логика элементарна — есть ворота, должен быть и ключ, есть горшок, должна быть и крышка к нему. Так что… валил бы ты отсюда, а? Мне работать надо…
— Не уйду, — твердо сказал Семен. — Не уйду, пока не скажешь мне, почему ты именно меня, меня избрал самым главным, самым… самым…
— А потому что ты такой и есть, — объяснил ему Боб, задумчиво пробуя пальцем кисти, окуная то одну, то другую из них в скипидар, в масло, пробуя их на палитре. — Между нами, девочками, ты-то, именно ты, среди всей нашей российской нечисти и есть главный злыдень. В тебе, дураке, душа наша загадочная, ты — соль соли земли. Ты — мужик до мозга костей правильный. Куда тебя пошлют, там ты и станешь исправно строить или стрелять, руды плавить или дубинкой колошматить, велят тебе — пойдешь баб да ребятишек газами травить, а не то — леса под корень сводить, кукурузу на мерзлоте сажать, пустыню пахать или моря осушать, а велят тебе — и родного отца с матерью в тюрягу бросишь, ибо ты мужик справный, ко всякой власти почтительный. Скажут тебе — надо, ты завсегда ЕСТЬ! ответишь. Из-за тебя, вахлака, все мы уже девятый десяток лет в нужде и скудости живем, из-за того, что ни ты, ни кто другой не решился спросить: а на фига? На фига вам все это, граждане-начальнички? Почему ж это вы не позволите людям жить и кормиться трудами рук своих? Отчего у вас такая жуткая потребность возникла — доказать всему миру, что матушка-Россия есть наилучший полигон для испытания самых бредовых социально-политических утопий? Нет же, не спросите. И они не спрашивали, святые ваши недоумки… — Боб повернулся к стене и, запалив несколько свечей, высветил на стенах часовни древнюю полуосыпавшуюся фреску.
— Что это? — спросил Семен.
Насколько можно было видеть, фрески изображали толпу мужчин на конях. В руках их были кресты на длинных древках, одеты они были в хитоны на манер древнегреческих, над постными, в древнерусской манере исполненными ликами реяли нимбы, делавшие их похожими а космонавтов.
— Это? — Боб криво усмехнулся. — Это и есть святое воинство. «Божьи иноки». Полтыщи мудаков, защищавших славный град Букашин от татарского разъезда в пятнадцать копий и все до единого погибшие от рук нехристей. Только в России могло такое случиться.
— Сказки, — буркнул Семен.
— Все абсолютно точно, — заверил его Боб. — Ты у своего Витаминыча спроси: он древние летописи поднимал. Так оно все и было: татары близко были, воевода город сдавать не хотел, разъезда тоже упускать нельзя было, ибо мог он привести сюда целую Батыеву армию. А с другой стороны воевода и своим людишкам оружие раздать опасался. Ибо завсегда, во все времена, а ныне особенно наша держава больше, чем любого ворога, простого русского мужика боялась. Потому-то и держали его всю жизнь в черном теле, и гробили его, и душили почем зря. Карты наших же территорий, новое вооружение, данные спецхрана, все эти секреты Полишинеля от кого прятались? Конечно, от русских. От кого ты своих начальников в райкоме охранял? От американских диверсантов? Нет, опять же, от своих, сердешных. Вот и воевода погнал своих мужичков, ровным счетом пятьсот душ, супротив пятнадцати до зубов вооруженных татар с одними нательными крестиками. Татары не будь дураками — половину положили стрелами, а оставшихся пиками покололи, да саблями порубили… — голос Боба сорвался от напряжения, он плакал… — Так они и сложили головушки пятьсот святых дурачков, а все потому, что испокон веков на святой Руси самой дешевой штукой русская жизнь была. Морят русских голодом, морозят в лагерях, под танки бросают, под кинжальный огонь пулеметов, а они все живут, сиволапые, все плодятся, да в струнку тянутся: Надо — Есть! Надо — Есть! Надо… — он в ярости шваркнул об стену палитрой.
— Чем же закончилась эта история? — тихо спросил Семен.
— Чем… чем… — рассеянно пробормотал Боб. — А тем, что понабежали бабы с вальками и забили татарву до смерти. А потом и воеводу с дворней заодно. Оттого-то и проиграли в итоге все войны наши победоносные захватчики, что татары, что французы, что немцы, что не учитывали они феномен русской бабы. А ведь русская баба — это, брат, — ого-го! Это не мужик тебе, она одна триста спартанцев заменит…
— Послушай, Боб! — жарко взмолился Семен, хватая его за руку. — Нарисуй мне их, а? Оживи! Ну… сделай чудо, ты же сможешь!
— Вот как? — Боб желчно улыбнулся. — И тебя захватила мысль — на русском мясе в рай въехать?
— Так я же для них, для всех вас стараюсь! — страшно заорал Семен и затопал ногами. — Почему вы мне не верите?!
— Потому что изверились… — бросил Боб. — А кроме того, я не уверен, туда ли ты поведешь Христово воинство.
Только теперь он понял, что расшифрован.
— Как ты узнал? — вырвалось у него.
— Тебя трудно не узнать, — хохотнул Боб, — одно копыто чего стоит.
Семен взглянул на себя со стороны и увидел, что, захваченный рассказом Боба, он совершенно потерял контроль над собственной внешностью — Черный, затаившийся в глубинах его психики, исподволь брал свое. Теперь Семен был одет в антрацитовой черноты доспехи и плащ цвета сажи с кровавой подкладкой, над рыцарским шлемом с забралом развевался султан пышных страусиных перьев. Но больше всего его в своем новом обличье поразило огромное лошадиное копыто, заменявшее ему правую ногу, его отличительный признак, его вечное проклятие, его святость, его магическая сила. Не мудрено, что Боб поглядывал на него с такой нескрываемой настороженностью и не доверял.
— Я не хотел бы, чтобы эта девушка погибла, — заявил Семен.
— Все мы смертны в этом бренном мире, — сообщил ему Боб. — К тому же гибнуть ей вовсе не обязательно. Возможно, она еще отыщет свою створную и станет этакой знойной дьяволицей… — он нагло ухмыльнулся, — а вокруг нее так и будут виться всякие там бесы, черти, шайтаны, ифриты, демоны, дьяволы, инкубы и ибикусы…
— Сволочь, — сквозь зубы процедил Семен.
— А потом вы с ней поженитесь, и у вас пойдут этакие прехорошенькие чертенятки с рожками и копытцами… — Боб давился от смеха.
Скрипнув зубами, Семен в ярости послал на него столб пламени всепожирающего — тот даже глазом не сморгнул.
Семен обрушил на него поток раскаленной магмы — Боб зевнул и прикурил от нее сигарку марки «Топпер».
— Замечательная штучка, — заметил он, — очень помогает от насморка. Настоятельно рекомендую.
Семен послал на него громадный клубок гадюк и кобр, которые тут же перегрызлись и издохли у Бобовых ног, затем он обрушился сверху всей своей силой в форме громадной молнии, но от всего этого у Боба лишь слегка зачесалось в макушке. Черный расстрелял его в упор изо всех видов гладкоствольного и нарезного оружия, но все пули и снаряды срикошетили о тело Боба, а две или три пребольно ударили Семена.
— Короче, тебя послать или сам?.. — позевывая спросил Боб, берясь за кисть и оборачиваясь к стене.
— Но… почему так? — изумленно воскликнул Семен. — Почему моя сила не властна над тобой?!
— А потому что никогда не была и не будет властной сила над Творцом! — заорал на него Боб. — Потому что плевать мне на оба ваших мира и на то, что с ними потом приключиться. Я художник, и я живу в своем собственном мире, я — «вещь в себе», и останусь таковым, покуда мне это хочется! Сгинь с глаз моих долой, мудило!