Поворачивая в коридор третьего этажа, курочка оборачивается и улыбается мне. Никогда не любил авансов от женщин. Если женщина тебе их выдает, а тем более такие откровенные, это значит, что она от тебя чего-то ожидает взамен. Любви, денег. Или и того и другого вместе. Я чуть кривлю губы в улыбке и продолжаю подниматься. Это нетрудно. Особенно если думаешь о другой.
Надо признать: Кони мое самое ценное приобретение в этой жизни. Я вспоминаю о ней и позволяю себе прикрыть глаза. Других для меня не существует. Потеряв все, обрести больше — разве не высшее счастье в этом говеном мире? Кони для меня сама жизнь и стоит много больше всех самых пламенных авансов. Я готов признать, что люблю ее. Странно, правда? Очень странно признавать, что любишь другого человека. Это, по нынешним временам, признак слабости или еще чего нездорового. Но это так, я болен и болен женщиной. Как-то просто ложится в душу— «болен женщиной». Я улыбаюсь, поднимаясь на четвертый этаж по старой затертой ногами многих лестнице.
— Ты кто такой? — дверь приоткрылась ровно на длину цепочки. Эти шутки мы уже проходили много раз. Достаточно оставить между собой и собеседником приоткрытую дверь и начинаешь чувствовать себя в безопасности. И это чувство ложное. Во всяком случае, я знаю три способа устранить проблему. Ни один из них не доставит удовольствия собеседнику.
Стоит признать, что эта Марта ничего. Особенно если любишь рослых девиц с оливковой кожей. К тому же, смотрящих на тебя так, что со страху даже Человек-паук напустил бы в трусики.
— Ты кто такой? — повторяет она, пока я инспектирую экстерьер: вытянутое скуластое лицо, с большими злыми глазами, небольшую грудь в спортивном бюстгальтере и длинные ноги в темных леггинсах. Рельеф пресса между топиком и низом. Она в форме, милая Марта. Над верхней губой капельки пота, а телевизор негромко выдает программу по шейпингу. Надо признать, девочка следит за собой.
— Марта Фойгт? — спрашиваю я, смягчая звучание лающей фамилии. Она смотрит на меня.
— Допустим.
— Отдел расследований таможенного управления, — ставлю ее в известность. Красотка подбирается, сейчас у нее не лицо, маска. Под которой видно, как бежит кровь. Марта Фойгт начинает волноваться.
— И что? — спрашивает она меня.
— А то, киска, что ты сейчас соберешься и поедешь со мной, — добиваю я. — У меня к тебе много вопросов. Прогуляемся и поболтаем, ты же не против?
— Мне нужно переодеться, — на мой взгляд, она хороша и так, тем не менее, я киваю. Дверь закрывается.
Слышно, как она отходит вглубь комнаты и с чем-то возится. Чтобы не скучать я нагибаюсь перевязать распустившийся шнурок. И тут начинается.
Ни с чем несравнимые ощущения, когда красотка хочет наделать в тебе дыр на порядок больше предусмотренного природой! Все грохочет! Взрывается! Бахает! Лопается! Взлетает на воздух! Косово! Сомали! Ирак! Собрание собственников «Бритиш Петролеум», когда нефть падает! Папа нашел дочку на порносайте! Вкладчики банка обнаружили, что вкладывали не туда! Летит штукатурка и щепа от двери.
Если смерть визжит тебе на ухо «Алоха!» несколько раз, то поневоле начинаешь задумываться, что в этом мире не так. Необычное чувство. По выражению моего сдобного начальника: ощущаешь себя клопом, спутавшим направление и потерявшимся между булок седалища.
Мгновение, и я уже на полу, пытаясь, вставить свои пять копеек, между залпами карманной гаубицы Марты. Трофейная хлопушка все никак не хочет заводиться. И вместо выстрелов выдает жалобное молчание. Пока я вожусь с предохранителем, в квартирке моей собеседницы хлопает окно и начинает гудеть пожарная лестница. Мышка пытается смыться, здесь для нее становится слишком горячо.
У нас с ней что-то вроде гонки. Только она спускается по внешней стороне здания, а я несусь вниз по лестнице. Несусь мимо удивленных вопросов и окриков. Мимо полуодетых, оторванных от домашних дел любопытных. Все бросают партерную борьбу, останавливают генераторы томных вздохов, чтобы посмотреть, как я бегу. В этот день у случайных постояльцев этого борделя праздник. Сразу два удовольствия: секс и стрельба. Поразительно, но, если падаешь на улице с сердечным приступом, к тебе едва ли кто подойдет, а вот на возможность получить пулю в кастрюлю люди клюют тысячами. И все как один оснащены телефонами. Десятки вытянутых рук со смартфонами. Не дай бог упустить момент, когда кому-нибудь отстрелят скворечник. Они этого не переживут.
Ступени мелькают. Я мчусь мимо груд белья и мусорных баков. Спотыкаясь и кляня свою глупость. Ну кто мог предусмотреть, что у мисс Фойгт может быть артиллерия такого калибра? Кто? Да хотя бы Мейерс, приятель! Быть идиотом, это сейчас модно.
— Вызывай полицию! — беспомощно кричу я страдальцу за стойкой. В ответ, он издевательски ухмыляется. Надо будет потолковать с ним потом, когда все успокоится. Сломать ему вторую граблю для симметрии, с этой жестокой мыслью я выскакиваю во двор.
Моя рыжая бестия уже тут. Прыгает с лестницы и бежит по тому, что хозяева гордо называют газоном, к ограде. Бегает мисс Фойгт отлично. Во всяком случае, чтобы догнать ее придется попыхтеть. Тем более, что я сейчас немного не в форме. Во дворе свалка строительных отходов, мусора столько, что бежать по нему затруднительно, в темноте приходится аккуратно переставлять ноги. Я спотыкаюсь о пустую банку из-под краски и, задыхаясь, беспомощно кричу ей вслед:
— Стой! Стой!
В спешке Марта не замечает мотка проволоки, запутывается в нем и с размаху падает на невысокую ограду. Один из прутьев проходит под нижнюю челюсть и пробивает мышке голову. Тело чуть вздрагивает и безвольно провисает. Подбежав, я застаю лишь труп, у левой руки которого валяется папка, а справа пистолет. Все. С начала истории на тринадцатом посту, городской морг не остывает. Там скоро надо будет установить вращающиеся двери, так экономичней, меньше выходит холода. Еще надо будет расширить штат коронеров. И докупить пару каталок, не люблю очередей. Черт! Черт! Черт! Я тяжело дышу и рассматриваю то, что было пару минут назад Мартой Фойгт.
Завтра — бог неудачников
дата публикации:22.04.2022
Жизнь постоянно подкидывала ей шансы. Тщательно отбирая самые непонятные, меняя что-то важное в ту крохотную паузу между тогда и сейчас. Олька обычно удивлялась. Как так? В последнее мгновение что-то происходило, что-то важное. В микросекунды тишины и неуверенности, в плавающем треске плохой связи. Будто кто-то в это время решал, что дальше? Что будет дальше с Олькой, с ее временем, со всем тем, что ее окружает.
— Рыжая?
Сейчас спросит, нашла ли она деньги, подумала она и ошиблась.
— Думал, уже не позвонишь! Извини, сразу не понял, что это ты, — он говорил не быстро, не так, словно думал, что она повесит трубку. Полностью уверенный в себе негодяй.
— Я сама не думала, — солгала Олька и бросила взгляд за соседний столик. Кореянка выложив счет, терпеливо ждала оплаты. Парень копался в карманах, выкладывая мятые купюры, не мог сопоставить сумму в счете и деньги. Было понятно, что мысли его заняты другим. Вернее другой, той, что размазывая слезы по детскому личику, не разбирая дороги, шла к метро.
Ты тоже не думал, что все вот так закончится, пришло на ум Ольке. Вот так прямо сейчас, в эту минуту у тебя все. Все твои планы — пыль и никаких шансов. Впрочем, как и у миллионов других людей, у которых что-то сейчас заканчивалось, а что-то начиналось.
— Ты слушаешь? — это был даже не вопрос, а утверждение. Глеб был уверен в себе. Совершенно, бесповоротно, решительно. Олька подумала, что сейчас он пригласит ее куда-нибудь, ресторан при отеле. Ресторан рядом с отелем. К себе домой. На дачу. И ошиблась во второй раз.
— Ты слушаешь? — повторил он.
— Да, — Олька небрежно смяла салфетку. Почему она нервничает?
— У меня к тебе предложение…
Сразу в отель, подумала она.
— Ты же в офисе вроде работаешь? Куда пошлют?
— Ну, да, — неуверенным тоном произнесла Олька. Сейчас, эта наивная ложь ей казалась чем-то плохим. Неуместным, что ли. С другой стороны, если бы он услышал, что она инди? Как бы отреагировал? Не то, чтобы она сильно стеснялась, но по ее мнению посторонних Олькина собственная жизнь не касалась ни разу. Мало ли что они себе там думают. Она сама продавала то, что всегда принадлежало только ей. Это никто не мог отнять или присвоить.
— Ты не хотела бы поменять работу? У меня есть место помощника. Бумаги, планирование встреч, обычная секретарская работа. Если себя покажешь, будешь работать на контрактах. У нас весело, кстати.
— А сколько платите? — ляпнула она, хотя этот вопрос ее не занимал абсолютно. Какая разница, сколько он платит, если она еще ничего не решила. Парень за соседним столиком расплатился, судя по довольному виду официантки, оставив щедрые чаевые, и деревянным шагом направился к двери. Олька, пропуская цифры, которые сообщал в трубке Глеб, смотрела на него в упор. Ответив на ее взгляд, он попытался улыбнуться, ничего не вышло. Затем он открыл дверь и исчез.
— Можешь подойти завтра в десять, — Глеб никак не менял интонации, мягкий уверенный голос. — Адрес я тебе сброшу Ватсапом. Ты есть в Ватсапе?
— Есть, — Олька хлебнула чая, она еще ничего не решила. Ни с работой, ни с Глебом. Ничего.
— Отлично, — было слышно как у него, где-то там распахнулась дверь, и кто-то осторожно поинтересовался: Глеб Борисыч, можно? Олька представила, как собеседник делает рукой, приглашая гостя присесть. И тот аккуратно присаживается. Сквозь трубку почувствовала стеснение вошедшего.
— Ну, тогда до завтра, — Олькин благодетель взял микроскопическую паузу и добавил, — рыжая.
— До завтра, — пообещала она и прикусила губу, солнце за окном зажглось, словно эти слова включили невидимый рубильник. Пробило пыльные окна, ударило по глазам. Старый дракон повернул золотую голову и подмигнул ей. До завтра. Она нажала отбой и бессмысленно посмотрела в погасший экран телефона. Внимательно изучила ту паузу между тогда и сейчас, которая, возможно поменяла все. Во всяком случае, она в это верила.