я никак не могу понять, как можно поднять самооценку, переспав с левым персонажем? Разве может подобным гордиться женщина? Мужчина — да, он хищник, завоеватель, покоритель… Но женщина? Сама фраза: «я переспала…», «меня поимели…», «я трахалась…» Звучит грубо, вульгарно и совершенно не повышительно для самооценки. А вот мужская точка зрения: «Я трахнул», «поимел», «мы переспали…» — преисполнено красками бравады и пафоса альфа-самца.
Ну да ладно, можно было секундный секс отнести к необходимому — потребности плоти, то да сё. И даже мужчина был симпатичный, но не возбудил он меня. Видимо, не гожусь для такой роли. Мне бы… слезы жгут глаза. Кого обманываю? Переспи я с кем угодно, бывшему будет плевать! У него жена и второй ребёнок на подходе.
И в клуб зря пошла. НЕ моё это место. С подругами — самое то, с любимым — тем более… Светлана и Карина, так и не поняла, что было не так — предложили переспать с каким-то… каким-то… Нет, он приятный и даже симпатичный. Но как можно? Пятнадцать лет браку. Ни разу не изменяла мужу. То, что он оказался гадом и подлецом — другое. Зачем же мне уподобляться?!
А я могла… были предложения разного характера. Я не простушка — довольно яркая и симпатичная, выгляжу достаточно хорошо для своего возраста. Потому и были ухажёры. Разного уровня.
Зло вышагиваю, кляня на чём свет стоит, подруг. Нет, не орала на них, не высказывала претензий, но телефон выключила после энного звонка. Понятно, что они беспокоятся, но лучше пусть подумают, каково мне. Потому и дорогой не напрямую пошла — если надумают за мной ехать — не нашли…
Каблуки то в снег увязают, то по льду скользят. Крупные хлопья бросаются с порывами промёрзлого ветра прямо в лицо. Вихревые потоки проникают под короткую шубку и в щели горловины, рукавов.
Идиотская идея была. Платье, каблуки… и клуб!!!
Потому и настроение — если не подохнуть, так заболеть и… подохнуть!
На распутье жизни. Одна! Бесплодна! И скоро буду безработная!
Мысль обрывает аккурат с мужским окриком:
— Простите!
И прострелом в лодыжке. Мир стремительно кувыркается и я гулко ухаю на лёд. Боже!!! Бедро, плечо… голова…
Глава 2
Андрей
— Да где же этот чёртов дом? — сражаюсь с навигатором уже битых полчаса. Ровно, как въехал в небольшой городок близь Питера. Друг не отвечает, техника дома нужного не находит. Даже улицы не видит!
Покатался по городу, нескольких прохожих встретил, но они тоже не в курсе, где такая улица. Предположили, что новый район — строящийся, но попытки объяснить, где это, приводят к тому, что я уже город по кругу прокатываю второй раз. А вредные знаки выводят в хер знает какие ебеня. То одностороннее, то ремонт, то стройка…
Можно конечно нарушать ПДД, но смысл? Ни людей, ни намёка на ту улицу!
А последнее время вообще никого — вымерли, что ли?
А если кого и замечаю, то либо далеко, либо неудобно…
В который раз проверяю настройку и правильность ввода данных в навигаторе, и краем глаза замечаю по мою сторону, только по тротуару идёт девушка. Чуть шатается, но одета на вид дорого. Да и особо не выбирать мне. Правда затормозить успеваю ровно с падением дамы. Хотя, может, отчасти виновник я, ведь открыв окошко, её окрикиваю:
— Простите!
Бью по тормозам, когда незнакомка скрывается за авто, где-то распластавшись по льду. Выскакиваю из машины и спешу к девушке на помощь.
— С Вами всё нормально?
— Да, — нет, не пьяна. Судя по голосу и реакции отмахнуться от моей руки, хотя я от чистого сердца и без скверных помыслов тянусь помочь.
— Не троньте! — осаждает миловидная женщина к тридцати. Кое-как поднимается, одаривая меня никаким взглядом. Не думал, что такое может быть. Реально никакой — безликий, пустой… Впервые мне нечего сказать. Странно как-то… чувствую себя. Словно провинившийся пацан. Ломаю голову, что именно не так сделал, а ответ убивает очевидностью — ничего, просто я — мужчина!
Феминистка? Злостная… причём. Лесбиянка с жутким прошлым, где психологическая травма подтолкнула к однополой жизни?
За дикими мыслями упускаю момент, когда незнакомка, чуть отряхнувшись, меня огибает и дальше идёт. Запоздало оборачиваюсь и смотрю ей в след.
Лена
— Простите, — приятный голос у мужчины. Но сам назойливый. Вроде дала уже понять, чтобы не лез. Тоже мне, в благородство решил поиграть. Не обращая внимания, хромаю дальше. Невезение, нога правда болит. Горит…
— Простите, — передо мной оказывается незнакомец. Лицом к лицу, глаза в глаза. А у меня желание плакать, а не говорить.
— Раз уж Вы в порядке, — не верю, что слепой и не заметил, как хромаю. М-м-м, мою игру поддерживает? Ничего так, молодец. — Не могли бы вы мне показать, где у вас улица… — называет новый район. Настолько новый, что ещё не во все навигаторные карты занесён. — Навигатор её не видит, — виновато подтверждает мысль мужчина. — Спросить не у кого, город не знаю…
Какой-то дикий по нелепости метод съёма. Да и я не совсем для снятия… Мечу взгляд на его авто. Иномарка. Хорошая. Москва. Понятно. Значит не лжёт — не местный. Что ж, видимо зря хамлю и огрызаюсь. Ничего плохого, сугубо интимного не предложит.
— Это новый район. Только строится. Отсюда пара кварталов. По прямой, потом на перекрёстке… — заминка, вожу рукой, соображая как лучше объяснить манёвр дальнейшего пути.
— Вы мне на пальцах решили показать или… — мужчина приглашающе кивает на авто. — Может, на машине? Если не сложно, а то у Вас часто одностороннее, я потом заколебусь выбираться, если ошибусь… И клятвенно обещаю потом Вас отвезти, куда так торопитесь.
Секунду думаю. Маньяк? Больной? Или правда…
Боже! Какая разница! Плевать, даже если убьёт…
— Согласна, — вздыхаю устало.
Сажусь в машину не без помощи галантного незнакомца. Не хапает — осторожно помогает.
Не особо разбираюсь в моделях, но внутри чисто, эстетично и комфортно. А главное тепло!
— Едем прямо, — киваю на главную дорогу, только мужчина оказывается на своём сидении.
Какое-то время молчим. Смотрю потерянно в лобовое — в голове пустота, но на душе всё та же помойка. А теперь ко всему прочему нога болит жутко. Дёргает, чуть пульсирует.
Наплевав, как это выглядит, немного её разминаю, когда понимаю, что нога начинает ещё сильнее гореть, вжикаю молнией, но мягкий голос: «Этого делать не стоит!» — меня тормозит.
— Смущаю?
— Не в этом дело, — очаровательно улыбается мужчина. — Просто, если у вас вывих, перелом или порваны связки, и вы снимите обувь, нога может распухнуть так сильно, что обратно натянуть сапог уже не сможете.
— Вы врач?
— Не совсем, — опять мотает головой мужчина. — Но немного понимаю. Или, — секундная пауза, короткий взгляд на меня, — если хотите, сгоняем в травмпункт.
— Какая ерунда, — отмахиваясь. — Подумаешь, чуть подвернула. Поболит — перестанет. Это всего лишь нога.
— Дело ваше, — не настаивает. — Но дома холод обязательно приложите!
— Хорошо, — отстранённо и естественно, пропуская мимо ушей.
Мысли текут вяло, но их постоянно нарушают слова мужа: «У меня другая»…
Другая!
«Я ухожу!»
Ухожу…
Аж звоном переливаются и эхом вторят.
«Так будет правильней!»
Правильно?
«Не хочу делать тебе больно…»
Больно…
«Но я её люблю, а тебя больше нет!»
Нет.
Нет?
Пятнадцать лет вместе и он не любит…
— Куда дальше?
Из омута воспоминаний вырывает размеренный голос незнакомца. Мазнув глазами по заснеженной улице нового района, машу в сторону «на выезд».
— Где стройка? — звучит скептически.
— Да, — киваю, даже не глядя на мужчину. — За старыми домами вскоре появляются новостройки — район богатеев, мы так местные для себя окрестили этот район невысоких, но элитных домов. Тянутся длинными сплошными зданиями, но разделены на секции, дуплексы, танхаусы…
Закрытая улица с высотками, которые как раз в разгаре стройки.
Завидя нужный дом, киваю:
— Этот Вам нужен.
Только он тёмный!
Это про себя. Опять шальная мысль — я еду с маньяком и сейчас он мне удавку на горло накинет. Но нет, мужчина хмуро окидывает дом взглядом, сворачивает к бордюру. А потом на меня:
— Спасибо, — но радости особой не вижу на лице. Скорее задумчивость. — Куда Вас? — без лукавства или попытки обворожить. Выставляет на навигаторе флажок.
— Я дойду, — тянусь к ручке дверцы, но фиксаторы быстро срабатывают. Точно маньяк! Дождалась…
С недоумением, но без злобы уточняю:
— Насиловать будете?
Мужчина перестаёт улыбаться:
— Нет, — мрачнеет. Трогается, настороженно на меня посматривая:
— Я обещал подвезти. Не обессудьте, я это сделаю. Куда? — едем едва ли. Незнакомец упрям. Что делает ему чести. Ждёт, когда смирюсь.
— До конца этой улицы. Два дома направо, а потом свернуть на единственную дорогу — до конца улицы третий дом с краю.
— Недалеко, — натянуто улыбается мужчина.
— Я же сказала, дойду…
Умолкаю. Машину наполняет приятная мелодия рингтона популярной группы. Не мой телефон.
Незнакомец торопливо подхватывает мобильный с панели датчиков и скорости:
— Простите, — виновато мне. — Да? — в трубку, аккуратно управляя авто.
— И что? — опять мрачнеет. — То есть ты до сих пор не вылетел? — не злится, но очень расстроен. — Да, я понимаю, — кивает невидимому собеседнику. — Просто гнал весь день и оказывается зря. — Умолкает. — Мог позвонить… — фраза обрывается, звонивший явно его перебивает. — Понятно! — очередной кивок, скорее устало и обречённо. Мы уже до дома моего добрались, поэтому не вклиниваюсь в разговор, но рукой показываю — тормозите здесь. Незнакомец послушно припарковывается, но дверь не открывает. — Ладно, в мотеле перекантуюсь. Надеюсь, с этим у вас не так туго, как с людьми на улице? — нелепая попытка иронизировать даже у самого улыбки не вызывает. — Надеюсь, ты до Нового года справишься. А то… некомильфо в чужом городе, в канун и одному! — пауза. — Всё, до связи! — мажет пальцем по сенсорному экрану. Выключает и кладёт на то же место. Виновато на меня косится: