— Мы все умрем?
Голос дрожащий, робкий. Как он сумел стать маршалом? Слабая душонка, лишь однажды решившаяся на подвиг — навестить вооруженного громобоем пьяного безумца с короной.
— Мы уже мертвы, даже на самой лучшей лошади тебе не ускакать от Счастливой звезды. Так что ешь, пей, гуляй и не думай о завтрашнем дне…
Он вскакивает со скамьи и пытается выскочить из зала. Мой нож входит ему в точности под левую лопатку.
Ветер разгоняет облака, появляются первые звезды. Где-то среди них прячется та, которую пока что называют Счастливой.
Астролог показал бы ее, безошибочно нашел бы ее из миллионов других звезд. Мне кажется, мы с ним были влюблены в этот стремительно несущийся на нас кусок железа.
Заворачиваюсь в плащ и возвращаюсь на Трон-в-скале. С него хуже видно звездное небо, но место короля на троне, а я — король до последнего вздоха.
Сквозняк гоняет по залу какие-то бумажки, катает из стороны в сторону пустую бутылку. Настоящего почти не осталось.
Я закрываю глаза, вспоминаю лицо сына и загадываю последнее желание.
Чтобы все у него получилось.