Капитан смущенно откашлялся и полистал блокнот.
– Находит человек оружие и уносит к себе домой. Его понять можно, он же не знает, что это пистолет с разбойного нападения, думает, что просто кто-то обронил, потерял. Ну и забирает себе. Особенно пацаны этим делом грешат. Вы часом не слыхали, что кто-то из соседских мальчишек оружие нашел?
Шувалов отрицательно покачал головой:
– Не слышал.
– Может, соседи ваши что-то говорили об этом?
– Повторяю: не слышал.
– А вы сами? Ну… это… не находили?
Виктор Петрович ясно видел, как неловко себя чувствует капитан, и это его откровенно развеселило. Он даже расщедрился на более пространную тираду:
– Нет, молодой человек, я никакого пистолета не находил.
И скажу вам больше: если бы я его нашел, у меня хватило бы здравого ума не уносить его домой, а отдать в милицию. Я удовлетворил ваше любопытство?
Прошу извинить, у меня еще много дел. Если мы закончили…
Капитан вскочил и принялся неуклюже запихивать блокнот в папку.
– Да-да, извините. Уже ухожу. А к вам, Виктор Петрович, просьба будет.
Если вдруг о чем-то подобном услышите, не сочтите за труд дать знать.
– Не сочту, – кивнул Шувалов.
Гость быстро обвел глазами комнату, и это не понравилось Шувалову. Глаза у парня были холодные и цепкие, совсем не сочетавшиеся с его неуклюжестью и простоватостью. Ему захотелось, чтобы участковый поскорее ушел, но тот, как назло, застрял, уткнувшись глазами в висящие на стене портреты кисти самого Шувалова.
– Красивые картины, – заявил Доценко.
Шувалова эти слова покоробили. Разве о картинах говорят «красивые»?
Красивые! Что он понимает, этот сапог! Картина не должна быть красивой, она должна быть правдивой и задевать чувства. Разве «Толедо ночью» Эль Греко – это красиво? А завораживает так, что оторваться невозможно.
– Кто это на них нарисован? – полюбопытствовал капитан. – Вот мальчик этот – это кто?
– Это мой сын, – сдержанно ответил Шувалов.
– А он что, с вами не живет?
– Нет.
Говорить о сыне было больно, и Шувалов мечтал только о том, чтобы побыстрее захлопнуть дверь за назойливым визитером. Но Доценко его настроя, по-видимому, не ощутил, потому что теперь разглядывал портрет дочери.
– А это кто?
– Это моя дочь.
– Тоже с вами не живет?
– Она уже взрослая, – неопределенно сказал Виктор Петрович. – Товарищ капитан, я очень тороплюсь, поэтому если у вас больше нет вопросов…
– Извините, извините, – заторопился участковый.
Закрывая за ним дверь, Шувалов увидел, как капитан, снова достав блокнот, устремился к двери соседей по площадке и нажал кнопку звонка. Виктор Петрович щелкнул замком и побрел к стремянке, пытаясь отделаться от неприятного осадка, оставшегося после прихода участкового; Он уже потерял интерес к той книге, которую листал, когда его прервал приход капитана.
Поставив ее на место, Шувалов опять взялся за тряпку, но мыслями снова и снова возвращался к симпатичному молодому милиционеру. Почему ему так неприятно? Откуда это тревожное чувство? Наверное, от того, что участковый невольно затронул болезненную рану. Спросил о сыне…
О сыне? Он пришел с блокнотом, в котором выписаны адреса и имена людей, проживающих на его участке. Откуда он их взял? Ясно откуда, либо получил от предыдущего участкового, либо взял в паспортном столе. Но ведь во всех документах указано, что Шувалов Евгений Викторович, 1978 года рождения, выписан с места жительства в связи со смертью.
Виктор Петрович медленно спустился по ступенькам, ощущая предательское дрожание в ногах. Присел на диван и постарался сосредоточиться. «Это не участковый. Он пришел за другим… Но как? Как это могло случиться? Нет, этого не должно было случиться, потому что этого не может быть».
Внезапно слабость прошла, в голове прояснилось, Шувалов успокоился.
Конечно, этого не может быть. Но может быть и другое. В его квартире картины. Конечно, не Рембрандт и не Ван Гог, на аукционах Кристи и Сотби их не продашь, но в любом случае это произведения признанных современных русских живописцев, не только самого Шувалова, но и других, куда более известных и маститых, которые дарили ему свои полотна в знак дружбы и уважения. Кто-то навел на его квартиру, а под видом участкового приходил один из преступников. Ничего, сейчас мы это выясним.
Виктор Петрович потянулся к телефонной трубке и набрал 02.
– Милиция, говорите, – раздался лишенный эмоций женский голос.
– Будьте добры, со справочной соедините меня, – попросил Шувалов.
– Минуту.
Через некоторое время прозвучал другой голос, такой же механический:
– Справочная.
– Будьте добры, телефон дежурной части муниципального отдела милиции «Царицыно».
– Записывайте…
Спустя несколько секунд Шувалов уже разговаривал с дежурным.
– Капитан Доценко? – переспросил дежурный. – У нас нет такого сотрудника.
– Это новый участковый, – стал объяснять Виктор Петрович, злорадствуя в душе, – он обслуживает Деловую улицу. Может быть, вы не знаете?
– Сейчас уточню, – пообещал дежурный.
Шувалову слышны были приглушенные голоса, но слов разобрать он не мог.
Чем черт не шутит, а вдруг это и в самом деле новый участковый, и ничего опасного в его приходе нет, самый обычный обход территории. В этом доме Виктор Петрович жил уже лет двадцать, за это время по меньшей мере семеро участковых сменились, и некоторые из них именно так и приходили к нему.
Тогда можно успокоиться и забыть про свои страхи.
– Алло, вы слушаете? – снова раздался голос дежурного. – У нас нет такого сотрудника. А вашу территорию обслуживает старший лейтенант Резвых.
Поблагодарив, он повесил трубку. Значит, наводчик. Надо предупредить соседей на всякий случай. Как знать, быть может, преступники интересуются вовсе не его картинами, а имуществом в других квартирах.
Виктор Петрович переоделся, сменив старый спортивный костюм на джинсы и тонкий джемпер. Кроме него, на этаже проживают еще три семьи, надо поговорить со всеми. Только нужно дождаться, пока этот мнимый участковый уйдет из их подъезда. Возможно, его уже нет в доме, а возможно, он еще сидит у кого-то из соседей.
«Не будем торопиться, – благоразумно решил Шувалов, – если сделать неосторожное движение, можно нарваться на неприятности, у этого типа может оказаться оружие. Но все-таки какие придурки эти бандиты! Так топорно работают! Ну ладно, я человек занятой, ученый и, допустим, доверчивый, документы у него не спросил. А если бы спросил? Что он стал бы мне показывать? Ствол в зубы вместо удостоверения? Да нет, не похоже, нынешние бандиты стали предусмотрительными. Есть, конечно, те, что попроще, силой берут, нахрапом, но такие и не делают предварительную разведку, у них ни терпения, ни мозгов на это не хватает. А если уж берутся за дело серьезно, то и документами запасаются. Наверное, какой-то документ у него все-таки был. Все равно странно… Если был документ, почему он мне его не показал по собственной инициативе? Это укрепило бы его позиции. А он картины рассматривал. Нет, похоже, все-таки он именно на мою квартиру нацелился, на картины».
Он не спеша выпил чаю с бутербродом и подумал, что, пожалуй, можно уже идти к соседям. В первую очередь Шувалов решил навестить ту квартиру, в которую на его глазах час назад звонил мнимый участковый. Дверь ему открыл рослый парень, сын соседей, на днях вернувшийся из армии.
– Из милиции? Был мужик. А что?
– Он тебя про оружие спрашивал?
– Про какое оружие? – удивился парень. – Про отцовскую винтовку? Нет, не спрашивал. У нас все в порядке, у бати разрешение есть и охотничий билет.
– Не про винтовку, а про пистолет, который преступники в нашем дворе бросили. Разве не спрашивал?
Парень удивленно взглянул на Шувалова.
– Не-е, – протянул он растерянно, – про пистолет базара не было. Он про вас в основном спрашивал.
– Про меня?!
Виктор Петрович старался сохранить хладнокровие, ведь он был, в сущности, к этому готов, про кого же еще спрашивать наводчику, если не про него.
– Ну да. Про вас. Мол, с кем живете, кто к вам приходит, когда вы дома бываете, и все такое.
– Понятно. Еще что спрашивал?
– Ну… так это… – Парень покраснел. – Как у вас с деньгами, шикарно живете или так, скромно.
– И что ты сказал?
– Да что я мог сказать? Сказал, что не знаю. Два года в казарме парился, вернулся вот только-только, осмотреться не успел. Я ему говорю: вы у предков моих лучше спросите, они вечером дома будут.
– Хорошо, – кивнул Виктор Петрович. – Я сомневаюсь, что этот тип вернется поговорить с твоими родителями, но на всякий случай имей в виду: он не из милиции. Это бандит, он приходил на разведку, его банда собирается ограбить мою квартиру. Поэтому будь осторожней. И если увидишь его около моей двери – сразу вызывай милицию. Да и не только его, любого подозрительного человека.
Понял?
– Понял, дядя Витя, – с послушанием маленького мальчика ответил соседский сын.
Следующий визит был в квартиру напротив. В ней жил относительно успешный предприниматель, который зарабатывал достаточно, чтобы его жена при двух высших образованиях могла сидеть дома и воспитывать троих детей. Это была симпатичная женщина, настолько спокойная и уравновешенная, что немыслимо было даже представить себе, как она разговаривает на повышенных тонах. Она нравилась Шувалову, разумеется, чисто по-соседски, все трое детишек родились, когда супруги уже жили здесь, в этом доме, и Виктор Петрович за последние десять лет множество раз помогал ей втаскивать в узкий лифт или поднимать по ступенькам в подъезде колясочку с очередным младенцем.
– Виктор Петрович? – удивленно воскликнула она, увидев Шувалова. – А я думала, что вы на работе. Хотела к вам вечером зайти.
– Что-нибудь случилось? – встревожился Шувалов.
– Пока не знаю, но хотела вам сказать. Тут из милиции приходили, вами интересовались. Не знаете, в связи с чем?