мы стареем, даже взрослыми не став, —
не успев, точнее, толком повзрослеть.
Вот человек: от песни плачет,
боится нищего обидеть,
потом кого-то так хуячит —
не приведи Господь увидеть.
Когда тоской душа томится,
мне шепчет голос ниоткуда,
что есть война, тюрьма, больница,
а ты сидишь в пивной, зануда.
Мучат нас беспочвенные мнимости,
и сполна я этим награждён:
я себя люблю, но во взаимности
я не абсолютно убеждён.
С годами потемнел души кристалл,
в нём выдохлись мечтания и грёзы:
стишки рифмуя, в небе я летал,
а ныне ковыряю глину прозы.
Человек пуглив, опаслив,
ищет призрачного блага,
а чтоб чувствовать, что счастлив —
слишком он умён, бедняга.
Не сразу был таким характер мой,
он медленно лепился по комкам:
терпению обучен я тюрьмой,
а юмором обязан мудакам.
Утром очень тяжко подниматься,
дальше я уже машу крылами
и готов с охотой заниматься
чем угодно – только не делами.
Увы, похмелье пирования
несёт плохие ощущения
и горьки разочарования
после блаженства обольщения.
Уже не будет войн и революций,
и вся рутина жизни перервётся,
когда вдали светящееся блюдце
летающей тарелкой обернётся.
То в затеях верчусь оголтелых,
то недвижен, задумчив и тих.
Я дурак, но в разумных пределах,
нас не много на свете таких.
От жизни получая удовольствие,
испытывая разные приятности,
храню высокомерное спокойствие
на случай неминуемой превратности.
В житейской ситуации любой
я стоек, потому что убеждён,
а в ссоре и борьбе с самим собой
решительно бываю побеждён.
Бог и мы затеяли совместно
пьесы этой бурное течение,
и Творцу, наверно, интересно,
как мы ей устроим заключение.
Занятное во мне ютится свойство,
я часто за него себя ругаю:
едва учуяв дух самодовольства,
я этого счастливца избегаю.
Конечно, было бы занятно
продлить мои земные дни,
но только так уже помят я,
что грустно сложатся они.
С утра до ночи – мыслей кутерьма,
и разного они при этом рода:
есть мысли из души, есть от ума,
от сердца есть и есть от пищевода.
Повстречав человека хорошего,
понимаешь вдруг ясно и остро,
что земля наша Богом не брошена,
а на время оставлена просто.
Употребление без меры —
с утра я склонен к философии —
лишает нас надежды, веры,
любви и матери их Софии.
Наше время обильно украшено
не легендами-мифами-сказками,
а немыслимой вони парашами
и паскудно умильными масками.
Мне ответил бы кто-нибудь пусть,
чтоб вернуть мой душевный уют:
почему про славянскую грусть
лучше прочих евреи поют?
Не в мудрости, не в милости, не в силе,
тем более – не в разной ветчине,
величие сегодняшней России —
в одной только её величине.
Людей культурных мало в мире,
а бескультурья – пруд пруди:
я, например, курю в сортире,
и радость булькает в груди.
Сейчас уже, почти пройдя свой путь,
хочу признать в преддверии конца,
что нам дано при жизни заглянуть
в ничтожнейшую часть игры Творца.
Пока не перестану жить и быть —
а скоро перестану, очевидно, —
я буду с полной зрячестью любить
Россию, за которую обидно.
Сама себя опасно выдавая
и шар земной пугая зачарованный,
в субботу закулиса мировая
нахально пахнет рыбой фаршированной.
Хватать совсем не надо с неба звёзд,
с умишком даже очень небольшим,
имея волчью пасть и лисий хвост,
легко достичь сияющих вершин.
Борьба честолюбий, азарт вожделений,
игра миллионами жизней и судеб —
останутся те же у всех поколений,
а значит, и правнукам лучше не будет.
Стремлений, притязаний и амбиций
хватает лишь до некоторых пор,
и больно вдруг однажды удивиться,
как выдохся их жизненный напор.
Зарницы озарений прозорливых
уже нечасто жалуют меня,
будя в моих извилинах сонливых
игру полузабытого огня.
Понять былое – свыше наших сил,
что славы там достойно, что – проклятия.
Об этом у Творца бы я спросил,
но наши для Него темны понятия.
Звучит сегодня всё грозовой нотой
и всеми дух готовности владеет.
Мир катится к войне с такой охотой,
как будто, кровь пустив, помолодеет.
Дана лишь человеческому кругу
любовного безумства благодать.
За счастье поелозить друг по другу
способны только люди жизнь отдать.
Был явно жребий свыше уготован:
еврей за те века, что время длится,
на стольких наковальнях был откован,
что дух его не мог не закалиться.
Нравы жизни, сегодня царящие,
держат душу во мраке и мгле;
кто подсел на стишки немудрящие,
тот сидит на целебной игле.
Её не описали хрестоматии,
неведомо науке благонравной,
что в людях есть энергия апатии,
недоброй, равнодушной и отравной.
Все тогда были вровень равны,
тьму творили руками дрожавшими
и решали проблемы страны
головами, на плахе лежавшими.
Я мельком повидал довольно много,
и в этой мельтешистой скоротечности
меня хранили три некрупных бога —
упрямства, любопытства и беспечности.
Забавная такая хренотень
меня пугает нагло и бесстыже:
чем дольше я коплю на чёрный день,
тем чёрный день мой делается ближе.
Продукты духа крепко пахнут,
и ты меня не удивил,
когда душевно был распахнут
и я твой запах уловил.
Великие люди приходят во сне,
болтая цитаты вразброд,
но жалко – приходят они не ко мне,
а к тем, кто, по-моему, врёт.
На склоне дней нам легче отказаться
от резвого метания камней,
и всех за всё простить, и отвязаться
на склоне дней.
Подумал мельком я сегодня:
в толкучке жизни многолетней
на ком лежит печать Господня —
они и дьяволу заметней.
Много в жизни этой не по мне,
много в этой жизни я люблю.
Боже, прибери меня во сне —
как я наслаждаюсь, когда сплю!
Пришла ко мне повадка пожилая,
которую никак уже не спрячу:
актёрскую игру переживая,
в театре я то пукаю, то плачу.
Святое чувство недовольства,
святая жажда исправлять
имеют пакостное свойство
покой житейский отравлять.
Из мыслей и слов я крошу винегрет
и чушь сочиняю живую.
Я делаю много здоровью во вред,
а значит – ещё существую.
Источники блаженства и страдания,
дыханием тепла преображённые,
везде гуляют нежные создания,
весьма разнообразно обнажённые.
Что-то будит в сонной памяти луна,
шелестят ленивых мыслей лоскутки.
Жажду жизни утолил я не сполна,
только стали очень мелкими глотки.
Неправы те, кто тьму пророчит
и говорит о чёрной силе, —
дух Божий, веющий, где хочет,