1
Предчувствия не обманули. Недаром говорят: пришла беда — открывай ворота. Выяснилось, что в Тюмень мы в этом году скорее всего не попадем. И не потому, что денег в семейном запасе кот наплакал (это всегда так). Дело в том, что Илья сообщил о своих новых летних планах. О таких, что мама сразу села на стул и опустила вдоль туловища руки. Это ее обычная поза при любой нагрянувшей неприятности. Но сейчас и правда было отчего.
Братец собрался в Чечню.
Небрежным тоном, будто о поездке на ближнюю турбазу, он рассказал, что «сложилась студенческая группа, которая собирается на Кавказ с целью гуманитарной помощи и ознакомления с нынешним положением в деле образования в том регионе…»
— Надо посмотреть, как там дела в школах, чем помочь местным ребятам…
Конечно, мама сказала:
— Через мой труп.
— Мама, ну почему, если Кавказ, то сразу разговоры о трупах!
— На Кавказе будет твой труп, — уточнила мама. — А мой здесь.
— Да что ты на самом деле! Мы же не полезем в горячие точки! Мы в школы! Даже девушки собираются…
Я сказала, что девушек наверняка только одна. Та самая, ненормальная…
— Цыц, мучача…
— Сам цыц! Ты о маме подумал?
Илья стал говорить обстоятельно и убедительно. О том, что нельзя жить вдали от главных событий. Что ни философия, ни журналистика не терпят оторванности от жизни. И что, если он, Илья Мезенцев, хочет делать что-то настоящее, он обязан…
— Запишись уж тогда прямо в контрактники, — с настоящей трагедией в голосе сказала мама.
Илья ответил, что в контрактники он не пойдет. Во-первых, он не хочет ни в кого стрелять. Во-вторых его и не возьмут, из-за глаза…
Мама сказала, что не важно, будет он стрелять или нет. В него-то все равно станут стрелять. Потому что бандиты стреляют не только в солдат. Стреляют и в учителей, и во врачей Красного креста, и в тех, кто везет «эту вашу гуманитарную помощь». И берут заложников, и отрезают головы, и…
— Господи, ну что за нагнетание, — простонал брат. — Я так и знал…
— Ничего ты не «знал»! — вскинулась мама. — И не знаешь! У нас на работе две женщины, у одной на Кавказе сын, у другой муж, офицер. Ты посмотри на них, когда долго нет писем! Ты знаешь, что такое пытка неизвестностью, что такое страх каждый день, каждую ночь?!
Я понимала маму. Я знала. Помнила, как изводилась из-за Пашки. Конечно, моя «пытка» была по масштабу меньше в тысячу раз, но хватило и ее…
Вообще-то я, по правде говоря, Илью тоже понимала. Он хотел вникнуть и знать. Увидеть вблизи то, что сейчас мучает всю страну. И все же я сказала снова:
— Подумай о маме, идиот.
— Вот именно… — И мама заплакала. — Мало того, что я похоронила мужа, теперь еще…
— Да меня-то ты что хоронишь! — буквально взвизгнул брат. Как-то неприятно даже. — Я еще пока живой и целый!
— Именно «пока»! Но тебе отчаянно хочется подвигов. Тоже мне Олег Кошевой…
— Ну, Кошевого-то не надо трогать, — угрюмо сказал Илья. — И так оплевали парня…
Я подумала, что это мама и правда зря. Вспомнила сразу Илюхин рассказ, как он писал в университете вступительное сочинение.
Тема, на мой взгляд, была идиотская и коварная. «Герои романа „Молодая гвардия“ в свете современных воззрений». И какой мудрец такую выдумал? Разумеется, Илья был единственный, кто эту тему выбрал.
Я «Молодую гвардию» целиком не читала. Не потому, что скучная или «слишком толстая», а просто не люблю книги с плохими концами. Достаточно мне Гюго — там что ни роман, то в конце трагедия! Поэтому о краснодонцах я прочитала лишь отдельные куски романа. А Илья — полностью. Наверно, не столько из интереса, сколько из принципа — чтобы знать. Ну и вот, использовал это знание.
Писал он, по его собственным словам, «будто саблей махал». Увлекся и не думал, как посмотрит комиссия.
Для эпиграфа он взял строчки из стихов поэта Константина Левина:
Я не любил писателя Фадеева,
Статей его, людей его, идей его,
И твердо знал, за что их не любил.
А потом он писал, что книга «Молодая гвардия» и ребята-молодогвардейцы — это разные явления. Олег Кошевой, Сережка Тюленин, Любка Шевцова были обычные парни и девчата и, возможно, даже не слыхали о писателе Фадееве с его единственной тогда книжкой «Разгром». И воевать начали, не думая о будущей славе, не ведая о «руководстве коммунистической партии», про которое так много вещает автор романа. Они ввязались в эту войну, потому что иначе не могли. Они были такие. Верили искренне, дружили искренне, ненавидели искренне. Вредили врагам, наверно, не очень умело и не очень много, но свою долю в борьбу за победу все же внесли. «Этот день мы приближали, как могли…» Их же сперва объявили титанами героизма, а потом начали шептаться, что все, вроде бы, не так и что Олег — он чуть ли не бандеровец…
Что за страна, в которой никто не застрахован от клеветы? Почему ради политики людей можно делать то такими, то иными? Слабохарактерного Николая Романова сперва нарекли кровавым злодеем, потом объявили святым. Несчастного пацана Пашку из деревни Герасимовки, мечтавшего о светлой доле (не знал же, что врут!), много лет именовали героем и примером, потом объявили предателем и подонком. Московскую девочку Зою возвели в ранг беззаветной героини, а потом сказали, что она поджигательница мирных крестьянских конюшен. Вот и с краснодонцами похожее дело.
Илья даже вставил свои стихи:
А были все они — какие были:
Стихи любили, родину любили…
Их возвели в герои странной были,
Потом вдруг всех помоями облили,
Затем слегка почистили, помыли
И думают теперь: как с ними быть?
…А тем ребятам так хотелось жить.
А роман «Молодая гвардия» те ребята не читали, его тогда не было. Прочитали потом лишь несколько счастливцев, которым удалось уцелеть.
А писатель Фадеев — что? У него хватало проблем. Среди них была, наверно, и книга «Молодая гвардия». Возможно — упреки совести: что-то неправильно написал, кого-то зря возвеличил, кого-то напрасно обвинил… Но это была не единственная его проблема и не самая большая. Он все их решил разом. Как писал Константин Левин,
Но вот он взял наган, но вот он выстрелил —
Тем к святости тропу себе не выстелил,
Лишь стал отныне не таким, как был.
Короче говоря, писатель в один прием избавился от всех вопросов. Не самый легкий способ, но и, прямо скажем, не самый сложный. Бог ему судья. И конечно, его, писателя Фадеева, искренне жаль. Но тех ребят жаль все-таки больше. Они слишком мало жили, мало радовались. И главное, у них не было выбора: жить дальше или не жить. Это решали не они…
Как и сейчас решают не они. Послали — иди, стреляй, умирай. Кого-то опять объявят героями, кого-то подонками и злодеями. А они — хотели? Впрочем, про большинство и не вспомнят. На всех не найти писателей…
В общем, мама, кажется, зря задела эту тему. Но ее можно понять: чего не скажешь в отчаянии.
Илюха вдруг обмяк, махнул рукой, начал бубнить, что ничего еще не решено, что он сказал это просто так. Заранее. Теоретически…
Мама ответила, что, как бы он проэто ни сказал, теперь ее жизнь будет вечным страхом и ожиданием беды.
2
Долго ждать беды не пришлось. И для этого брату не понадобилось ехать на Кавказ. Ранним вечером, почти среди бела дня, его в сквере у городской библиотеки избили два полупьяных гада. Возрастом не старше Ильи, но каждый в три раза здоровее. Ни за что. Вернее, за то, что «очкарик», «ботаник». Как ни вспомнить мордастого Панкратьева: «Чё, читатель, да? Гы…» Как ни странно, Илья отмахался сам (дядя Костя чему-то успел научить). Пришел домой. Позвонил, шагнул к себе в комнату и навзничь повалился на тахту.
Я как увидела его распухшее окровавленное лицо, заплывшие глаза, очки с трещинами, поняла: выть от горя и обмирать не время, надо действовать. Тут же позвонила в скорую. Потом в милицию: сперва по ноль-два, затем райотдел.
В райотделе ответили:
— Если драка, пусть напишет заявление. С приметами.
— Он ничего не может писать! Вы бы посмотрели!
— Они все сами нарываются, а мы — смотри, — ответила раздраженная дежурная дама.
— Понятно: ворон ворону глаз не выклюет. Видимо, ваших рук дело…
— Девочка, не груби!
— Я не грублю, я отражаю факты…
Скорая приехала быстро. Илью забрали в больницу. Мне разрешили поехать с ним. Уже из приемного покоя позвонила я маме. Не хотелось, но что делать-то. Мама примчалась в больницу на директорской машине…
Я зря «клепала» на милицию, она была тут ни при чем. И кстати, оперы все же прикатили к нам домой, но никого не застали. Сами обзвонили больницы, узнали, где Илья, и отыскали его там. Сняли показания, сказали «найдем гадов» и… нашли! В тот же вечер! Потом те кретины — с мамами! — приходили к Илье в палату и канючили, что не надо писать заявление и доводить дело до суда. Им, как и брату, не было восемнадцати. Илья попросил матерей выйти в коридор и сказал: «Хрен с вами, идите в ж…» И они пошли, пятясь и благодаря. Но это уже потом, через несколько дней. А в тот вечер…
Бедная наша мама… Ну за что ей такие подарочки со дня на день! Впрочем, в больнице она держалась молодцом, расплакалась только дома. Я успокаивала, она не успокаивалась. Тогда я догадалась: позвонила в Питер дяде Косте и дала маме трубку. Мама излила давнему другу душу и все недавние события и беды. Дядя Костя утешал ее с чисто мужской логикой и сдержанностью (я «висела» на параллельном аппарате и порой вставляла фразы). Он даже высказал суровую, но дельную мысль, что «нет худа без добра и, может быть, этот случай отвлечет юного познавателя жизни от кавказской авантюры».
Отвлек не сам случай, а врачи. Илюхины кости, мышцы и череп не очень пострадали в драке, но вот глаз. Тот, больной… Через день он стал воспаляться, и пришлось Илью перевести в клинику глазной хирургии. Там доктора сказали, что пока большой опасности нет, но дней десять придется полежать. А со временем, где-нибудь через год, возможно, понадобится операция — чтобы «решить проблему кардинально». И конечно, до той поры не может идти речи о дальних поездках…
Мама призналась мне:
— Я не знаю опять: горевать или радоваться…
— Наверно, и то, и другое… — вздохнула я.
Я навещала Илью каждый день. Мама тоже, но не со мной, а ближе к вечеру. Илья выходил в больничный садик — с толстой повязкой на глазу, но уже довольно бодрый. Хотя и немного виноватый. О Кавказе больше не было ни слова — по крайней мере, с ним. Но однажды на подходе к больнице я увидела Татьяну и заявила ей без предисловий:
— Надеюсь, хоть теперь-то вы не станете склонять его к путешествиям в южные края?
Девушка Таня «отвесила губу»:
— Я?! К путешествиям?! Я только и твердила ему, какой он сумасшедший! Да и вообще вся эта идея рухнула, декан сказал, что ляжет на пути собственным костлявым телом…
И я сразу возлюбила однокурсницу брата. И декана.
Илья попросил принести ему мобильник и время от времени позванивал домой и маме на работу. И, видимо, ненаглядному Толику Гаевскому, который теперь, конечно же, учился на программиста. Со мной Илья поделился:
— Толька и я задумали одну штуку. Компьютерный мир ахнет…
— Видимо, теорию тройного рикошета, — не сдержала я свой язык. — Поскольку двойной оказался бессильным перед простеньким паролем из трех букв… Ну-ну, какая я «мучача»?
— Стервозная, — сказал брат по-русски. Но продолжил без обиды: — Между прочим, задачка оказалась не простая вот почему. Фамилия «Даль» за границей пишется все-таки четырьмя буквами. С буквой «аш» перед «эль»…
«Dahl»! — сразу сообразила я.
— Но папа это, видимо, не брал в расчет!
— А компьютер-то брал! И надрывался в поиске трехбуквенных врача, артиста и капитана!.. Между прочим, не думай, что искать трехбуквенные значения легко. Наоборот. Не буду объяснять тебе эти премудрости, чтобы не свихнулась. В общем, надрывались и мы, и те, кто охотился за папиными текстами. Про пароль, конечно слышали и думали, что с его помощью через сеть пролезут в наш компьютер. Наверно, думали и те, кто боялся, и те, кто хотел честной разборки…
— Ты считаешь, есть и такие?
— Мучача ты… конечно, есть. Приходил тут ко мне парень, следователь, мы с ним болтали часа два. Сперва о той драке, потом вообще… Он когда-то хотел, как я, идти на философский, а потом подумал: кто-то должен грязь разгребать, это тоже философия жизни… Не все ведь, как вечной памяти Виктор Викторыч Будимов…
Меня сразу обдало холодом.
— П… почему «вечной памяти»?
— Женька, ты что? Не смотришь «Новости»?
— Д… давно… — Это была правда.
— Позавчера еще передали: оползень в Дагестане, на шоссе. Несколько военных машин, двенадцать человек. В том числе и… В списке…
Я никогда не любила Виктора Викторовича. Даже в те дни, когда не знала никаких подозрений и когда он приходил, как добрый знакомый, дарил маме цветы и мама улыбалась в ответ. Но сейчас меня тряхануло таким ознобом, что чуть не сбросило с садовой скамейки.
— Женька, ты что?! Выпей газировки…
Я выпила, вцепившись зубами в пластиковое горлышко.
Илюха, видимо, всерьез перепугался за меня.
— Я думал, ты знаешь…
— М-м… — помотала я головой. — Да нет, я ничего. Просто… неожиданно так… А мама знает?
— Я… не говорил… Теперь боюсь, что нет…
…Мама знала.
— Только не стала говорить тебе. Ты и так вся такая… на нервах…
Это я-то «на нервах»? Мне всегда казалось, что я тверже и спокойнее мамы. Но теперь я поняла: мама права. Ведь не только серьезные причины, но и пустяки последнее время выбивали меня из колеи. И это непонятное ожидание несчастий…
В продолжение всех бед я на следующий день поругалась со Стаканчиком. Первый раз в жизни.
3
С утра я чувствовала себя так скверно, что решила не ходить к Илье. Позвонила ему, сказала, что малость прихворнула.
— А ты как?
— Я — вполне. Обещают сегодня снять повязку.
Я была рада, что Илюха «вполне». Но его какая-то излишняя бодрость досадливо царапнула меня. У всех «вполне» и всем наплевать, как погано у меня на душе… Я сама не знала, почему погано, и обозвала себя дурой и эгоисткой. Легче не стало.
И в это время пришел Стаканчик.
Сперва я обрадовалась: хоть одна добрая душа рядом! Поговорили о Лючке, которая, наверно, скучает в деревне. Конечно, там свежий воздух, лес, земляника созревает и прочие радости природы. Но с кем ходить в лес-то? С престарелым дедом? Он только и знает свои огородные гряды…
Наш город, разумеется, не дача, не Багамские острова, для отдыха приспособлен мало. Но все же есть Верхне-Таволжское озеро с большим пляжем, есть Центральный парк, есть в конце концов Дворец, в котором жизнь продолжается и в каникулы. Совсем недавно звонил Петруша и говорил, чтобы мы не «растворялись в пространстве», потому что у него возникла идея: снять фильм по пьесе «Приключения летчика Митьки Сталактитова», которую сочинил он сам. Правда, мы все, кроме Люки Минтаевой, «не в штате», но без нас не обойтись. Особенно без Томчика, который «вылитый Митька».
Решили, что пойдем к Петруше, как только вернутся Люка и Лоська.
— А что слышно о Лоське?
Я пожала плечами: ничего. И опять поморщилась от непонятной досады. Стаканчик спросил:
— Ты не могла бы дать мне свою кассету с «Гневом отца»? Приехали родственники, хотят посмотреть…
— Пожалуйста… А где твоя-то?
— Я разве не говорил? Встретил одного мальчика, с которым раньше был в клубе «Паруса надежды». Он мою кассету попросил, чтобы посмотреть там с ребятами…
— Ты же поссорился с этим клубом!
— С начальством, а не с ребятами. Они-то при чем?
— Я думал, у тебя с ними принципиальные расхождения…
— Там разные ребята. Есть хорошие…
— И песни у них хорошие. Например, «Прощайте, Скалистые горы»… — вспомнила я.
— Песня-то чем тебе не нравится? — тихо сказал Стаканчик.
Мне песня как раз нравилась, она была на кассете, которую мне оставил Пашка — вместе с другой, на которой Вивальди и море. И я сказала, что дело не в песне, а в нем, в Нике. Не люблю, когда у людей вчера одни взгляды, а нынче другие. Противно…
— К тому же, мы договаривались, что будем давать кассету посторонним только с общего согласия…
— Договаривались-то, когда! Еще когда был пробный вариант! А теперь-то зачем? Если уже на конкурсе показывали и даже отрывки по телевидению!
Я сказала, что дело не в телевидении, а в том, что некоторые люди не держат обещания. Как на таких полагаться?
Это было совершенно глупо, я чувствовала, что меня «несет», но сказала себе: «Ну и пусть!»
Я полулежала на диван-кровати, как раздосадованная персидская царевна. Стаканчик сидел на стуле и смотрел сквозь очки с каким-то снисходительным сожалением. Как смотрит иногда Илюха, если я начинаю вредничать. Это меня еще больше разозлило: что позволено старшему брату, вовсе не позволено всяким стаканчикам!
О снял очки, протер их подолом майки с портретом волосатого типа. Нагнулся, почесал очками загорелую лодыжку и глянул исподлобья.
— Ну, ладно. Не давай, если не хочешь…
— Нет, почему же? Пожалуйста!
— Не надо… Я зайду в клуб и заберу у них свою. Наверно, уже посмотрели.
Тут меня совсем уже подло бес дернул за язык:
— Может, и останешься у них? Если пересмотрел свои позиции…
— Я не пересматривал… А записываться туда снова сейчас вообще не имеет смысла. Их начальство сдало шлюпки в аренду каким-то дачникам, они теперь только морские узлы изучают, да маршируют…
«И песни о море поют», — чуть не брякнула я, но сдержалась. Потому что это был бы вроде как подкоп и под Пашку…
А Стаканчик вдруг спросил, будто мы только что не спорили:
— Может, пойдем побродим?
— Не хочу… — буркнула я. И только сейчас поняла причину своего дрянного состояния души. Это по— прежнему сидело во мне известие о гибели Будимова. Из-за него — сумрачность и всякие опасения. Непонятное предчувствие нехорошего. Оно было похоже на то предчувствие, которое появилось во Дворце, когда Пашка оставил на стене кровавые отпечатки. Тогда — сбылось. Неужели так будет и сейчас?
— Пойдем, стряхни печали, — повторил Стаканчик. Смотрите-ка, еще и юмор у него!
— Не хочу и не могу! — отрезала я.
— Да почему?
Глядя в упор я сообщила открытым текстом:
— Ты совсем идиот? Не знаешь, что у девочек бывают дни, когда им лучше сидеть дома? — и злорадно представила, как сейчас он нальется розовой краской.
Стаканчик и правда порозовел, но не так сильно, как я ждала. Мало того! Он пожал плечами и отозвался невозмутимо:
— Я знаю. Но я думал, что в наши дни это не проблема. В рекламе столько про всякие средства говорят. Даже с крылышками…
Я сказала, что сейчас он вылетит от меня без всяких крылышек. Болван!
Стаканчик встал и снова пожал плечами.
— Ладно, пойду… — И отправился к двери.
Он был сейчас не тот аккуратный Никита Стаканов, что в школе. Светлая, с алюминиевым отливом, прическа — не гладкая, а растрепанная, кудлатая. Майка мятая, локти расцарапанные, светлые широченные бермуды — жеваные, в пятнах травы и ржавчины. И в движениях — незаметная раньше резкость. «Ладно, шагай…»
Когда он вышел в переднюю, я все же встала, двинулась следом. На лестничной площадке Стаканчик оглянулся.
— Жень, ты извини…
— Гуляй, — сказала я.
— Мы, что ли по правде поссорились?
— Я все делаю по правде, господин Стаканов.
Он резко дернул головой и застучал подошвами по ступеням.
«Ну, зачем я так, идиотка!.. Хотя… он тоже хорош! И со своими „Парусами надежды“ и вообще…»
Приоткрылась дверь напротив. За ней обнаружилась улыбчивая физиономия соседки.
— Женечка, кто-то приходил? Я теперь стала такая беспокойная. Иногда ходят всякие посторонние…
Сжигая корабли, я сказала:
— Ходят… Галина Андреевна, если меня будет спрашивать лохматый и очкастый мальчишка, скажите, что до конца жизни не желаю его видеть!
— Хорошо, Женечка…
Оставалось опять лечь носом в подушку и пореветь. Но даже этого мне сделать не дали! Только шагнула в комнату — затарахтел телефон.
— Абонент Мезенцева?.. Телефонная станция. Ваш номер будет отключен до пятого июля. Ремонт кабеля и аппаратуры…
— Да пятого? Вы с ума сошли! Это же целая неделя!
«Пи-и… пи-и… пи-и…» — ответила телефонная станция.
Реветь уже не хотелось. Хотелось что-нибудь разбить. Но что? Не его же… — Я дотянулась до полочки, где стоял стеклянный Лоськин глобус. Взяла глобусенка в ладони. Ласково подышала на него вытерла о футболку. Он засверкал чистым хрусталем. Я посмотрела сквозь него на приподнятый край футболки. Да, как микроскоп! Трикотажная материя виделась через круглое стекло, будто здоровенная рогожа.
«Хорошо, что океанов на Земле больше, чем суши. Можно через них все рассматривать…»
Вот уж с кем я никогда не поссорюсь, так это с Лоськой!.. Но где он сейчас?..
Постанывая, поднялась я опять на ноги. Сняла телефонную трубку. Сигнала уже не было, только что-то прохожее на отдаленный шепот. Да, быстро они выполняют свои обещания!
Хочешь, не хочешь, а надо ехать к Илье.
4
Илья был уже без повязки, но левое стекло на очках закрывал кусочек марли.
— А! Привет! Появилась все же. Понимаю, не можешь долго без любимого брата.
Я ответила, что дело не в любимом брате, а в телефонных неприятностях.
— Будешь названивать домой, а там, как у Шекспира: «Дальнейшее — молчанье»… Иль, можно я звякну Пашке по мобильнику? Понимаю, что дорого, но он же ничего не знает, будет звонить и писать перед отъездом в тайгу, а в ответ ни гугу…
— Звони, но… Да не в том дело, что дорого, а батарейки на последнем издыхании. Ну, может, получится…
У меня получилось. Я ушла на дальнюю скамейку, присела в одиночестве и довольно быстро подключилась к «междугородке». А там и к Яхтинску! И Пашка оказался дома. Обрадовался:
— Женька, привет!
— Привет… — сказала я похоронно. — Как дела? Собираешься в неизведанные края?
— Собираюсь. Но это еще не сейчас, отложили на неделю, что-то там с оборудованием… А ты чего такая?
— Какая?
— Я же слышу. Как в уксус обмакнутая…
— Не в уксус, а просто всё паршиво.
— Что всё?
— Всё кругом! — вырвалось у меня. — Везде!
— Да брось ты, — осторожно сказал Пашка. — Жень, ты это… держись. Утрясется…
Его такая ласковая осторожность лишь добавила в мое настроение иголок.
— Тебе хорошо рассуждать издалека! «Утрясется»! А как? Если я даже не знаю, что должно утрясаться!
— Ну, ты хоть объясни! Что случилось-то?
— Случилось то, что мне тошно! Понимаешь? И так будет всегда!..
Надо было объяснить про многое: про непонятные страхи, про Будимова, про неизвестность с Лоськой, про дурацкую ссору со Стаканчиком, про подлое скопление неудач и несчастий, про то, что вокруг меня сгущается одиночество. Ведь остался лишь маленький Томчик, да и он не появляется который день. И что он скажет, узнав, как я прогнала Стаканчика?..
— Пашка! Я наверно сама… — И конечно же, случилось то, что должно было случиться. В наушнике запищало, затрещало, погудело и смолкло.
Сколько я ни трясла потом мобильник, сколько ни пыталась нажимать кнопки — никакого толку.
— Я же говорил: батарейки на издыхании, — посочувствовал Илья, когда я мрачно вернулась к нему.
— Я ничего не успела сказать. Ни про отключенный телефон, ни про… все другое… И по э-мейлу не напишешь, он ведь тоже через телефон!.. Иль, можно я зайду к Толику Гаевскому, отправлю письмо через его компьютер?
— У него ведь тоже, наверно, отключение, подстанция-то одна… Сходи за батарейками в магазин «Спартак», это недалеко, и возвращайся, позвонишь опять.
— У меня ни копейки.
— Ч-черт, и у меня…
— Ладно, подождем до завтра, — сказала я, решив что нельзя бесконечно катиться в яму уныния. Так и свихнуться недолго. Пашка будет там нервничать и названивать зря? Ну и… пусть слегка понервничает. А может, и не будет. Не слишком ли спокойно он убеждал меня «держаться» и обещал, что все «утрясется»? Похоже, что просто из вежливости. Ясное дело, мысли его о другом…
Я села рядом с Ильей.
— Чегой-то ты вся в депрессии, — заметил он, пряча под усмешкой тревогу. — Нехорошо.
И я в ответ вдруг выдала то, что иногда чувствовала по вечерам, при горьких мыслях:
— Иногда кажется, что лечу с самолета к земле, а у парашюта застряло кольцо…
— А в чем причина? Ты же знаешь, что кольца не застревают сами собой… Они никогда не застревают. А кроме того, у каждого парашюта есть прибор, который открывает его автоматически на высоте пятисот метров — хоть дергай, хоть не дергай.
— Почему же не открыл… в тот раз?
— Ты меня спрашиваешь? Выводы комиссии были невнятные. Да и что я понимал тогда? И мама…
Я вспомнила (хотя не любила и боялась вспоминать про все про это):
— Еще ведь бывает обязательный осмотр перед прыжками? Проверка. Да?
— Бывает… Понимаешь, девочка, мы сейчас рассуждаем в рамках инструкции парашютного спортклуба. А она не предусматривает вероломства…
Я тяжело повернулась к брату.
— Иль… Ты все еще думаешь, что в этом виноват Будимов?
— Что значит «все еще»?
— Но это же… такая черная жуть. Когда предают друзья…
— Девочка, настоящие не предают…
«Господи, зачем я поругалась со Стаканчиком?..»
Илья обнял меня за плечо.
— Думаешь, мне хочется верить в это?.. Но я же думал дни и ночи. Я искал факты, старался узнавать, сопоставлять. Ты просто еще не знаешь много из того, что знаю я. Всякая логика — и формальная, и диалектическая — говорит одно… Помнишь, вы с Пашкой в прошлом году рассуждали о пеленгах? Когда на пересечении двух линий находят нужную точку? А здесь линий не две, их — десятки. И все сходятся в одном… Да теперь не все ли равно? Он получил, что заслужил. Видимо, такая карма…
Я поняла, что сейчас разругаюсь и с Ильей.
— Какая карма?! Ты рехнулся! Там под оползнем погибло вместе с ним столько невиноватых! Они-то при чем? Просто так, заодно?!
Илья помолчал, убрал руку с моего плеча, откинулся к спинке скамьи.
— Подполковник Будимов погиб не под оползнем. Гаевский звонил, в интернетовских «Известиях» проскочили уточненные данные. Он был убит на том же шоссе, но за несколько минут до лавины. Одиночным выстрелом…
Опять стало зябко до озноба.
— Чьим… выстрелом?
— Неизвестно. И едва ли мы когда-нибудь узнаем… Возможно, чеченский снайпер, им платят немало баксов за каждого убитого офицера… А может быть, какой-нибудь мальчишка, у которого при зачистке забрали родителей и он будет мстить, пока жив… Или мародер…
Я молчала.
Илья потрепал у плеча мои длинно отросшие волосы.
— Ничего, мучача, все проходит, как говорил Экклезиаст. В августе все-таки съездим в Тюмень.
— Тебе нельзя…
— Ты ведь знаешь: если нельзя, но очень хочется…
Мы немножко посмеялись. Илья сказал, что ему пора на процедуру. Я чмокнула его в щеку пониже заклеенного очка и пошла домой.
По дороге я зашла к Томчику, но у них было заперто. Идти к Стаканчику мириться было стыдно. Да и снова начали крутить меня хворь и слабость.
Дома я легла и долго смотрела в окно сквозь Лоськин глобус. «Все проходит». И Лоська вернется с выздоровевшим отцом, и с Пашкой наладится связь, и со Стаканчиком помиримся, только… будет ли дальше так хорошо, как раньше? Кажется, в жизни что-то закончилось. Не вокруг, не с друзьями, а во мне самой…
Мама пришла раньше обычного, подсела ко мне.
— Киснешь?
— Ага.
— Ну, все равно. Надо поговорить…
«Еще какая-нибудь неприятность!»
— Говори, мам…
— Скажу сразу, главное. У нас есть возможность переехать в Петербург…
Я вмиг уловила суть:
— Насовсем?
— Да.
— Дядя Костя зовет?
— Видишь ли… Он звонил уже не раз. Есть, мол, для меня интересная работа. Не хуже, чем здесь. И есть возможность обменять нашу квартиру. Вернее, продать здесь и купить там. Он говорит, что у него на примете очень удачный вариант. Только решать надо быстро… А?
— Мама… так сразу… А Илья?
— Илья переведется в Петербургский университет. Это можно устроить, если похлопотать…
— А он захочет?
— А захочет он расставаться с нами?
— Ма-а… Боюсь, что здесь у него есть кое-кто, кроме нас…
— У «кроме нас» в Петербурге живет отец. И давно ее зовет к себе. С матерью они в разводе, дочка не прочь перебраться к папе…
— Как всё одно к одному…
— Не всё, к сожалению. Масса проблем. У нас тут прекрасная глазная клиника, а там неизвестно, как сложится… Но с другой стороны…
— С другой стороны, там не будет друзей с опасными мыслями о Кавказе, — догадалась я. — И редакции, где соблазняют переводом на журфак…
— Ты взрослая девочка. Все понимаешь…
Я все понимала. Или думала, что все понимаю. Например, то, что судьба иногда делает повороты, когда один отрезок жизни кончается и начинается совсем другой…
В конце концов, не все ли равно откуда переписываться с Пашкой?
Лоська? Он будет рядом с отцом, хватит у него радостей без меня.
Лючка, Стаканчик, Томчик? Они не соскучатся друг с другом. Тем более, что впереди новый Петрушин фильм…
Худо мне будет без них? Сперва, наверно, да. Но когда-то все люди расстаются. И лучше по-хорошему вспоминать «корабельное братство», чем видеть, как оно угасает и рассыпается… по твоей собственной вине, Женечка!
Зато впереди — Нева, Эрмитаж, музеи, новые встречи, дядя Костя, парусные корабли, которые часто заходят с моря! И само это море — рядом!..
— Мама, можно я подумаю?
Она поцеловала меня.
— Подумай… и согласись. Ладно?
— Я… наверно, ладно…
Спала я неважно, однако без больших тревог. Просто не отпускали мысли о новом. А под утро приснилось все-таки плохое. Приснился Будимов.
Он в каком-то странном мундире с эполетами шел по пустому, горячему от солнца шоссе. Кругом была серая степь. Были и горы, но они синели далеко и никакими оползнями не грозили. Стеклянно и оглушающе трещали кузнечики.
Будимов шел, и я смотрела ему в спину. Не двигалась с места, но он почти не отдалялся, хотя шагал, шагал… Потом на пути Будимова встал мальчик. Я не сразу узнала Томчика. А когда узнала, очень испугалась.
А Томчик не боялся. Он расставил прямые, как тросточки, ноги, взметнул летучие волосы и, разрывая карман, выдернул револьвер.
«Не стреляй!» — крикнула я и не услышала себя.
Он выстрелил в Будимова всего один раз, навскидку. Тот сразу упал ничком, подняв над колеей серую пыль. Кузнечики смолкли, навалилась абсолютно глухая тишина.
Томчик виновато глянул на меня, отбросил револьвер и пожал плечом со съехавшей лямкой: что, мол, мне оставалось делать? Потом повернулся и стал уходить. Он уходил не как Будимов — удалялся очень быстро. Я стала кричать вслед, звать его. Нельзя было, чтобы он ушел! Но мои слова увязали в ватной тишине… И я проснулась.
И сказала маме, которая собиралась на работу:
— Я думала. Про вчерашнее… Я согласна.