— Он не мог перестать о ней говорить, — сказал Мигель, прежде чем запеть.
И эта мысль вызвала у меня дрожь в животе.
Он не мог перестать говорить о ней — обо мне.
— Сегодня было весело. Спасибо, что развлекала моих друзей. Они бывают… ну, слишком, — сказал он, сунув руки в карманы.
— Если ты думаешь, что они сложные, тебе стоит провести вечер с Дрю и Фионой, — ответила я со смущённым смешком, потому что представлять всех четверых в одной комнате было похоже на приближающийся приступ паники.
Я остановилась перед лестницей, ведущей вниз на платформу, а он остался стоять рядом. Слишком близко. И в то же время слишком далеко.
Как будто мы оба ждали чего-то.
Я повернулась к нему и спросила, стараясь, чтобы голос звучал непринуждённо:
— Значит, Клементина, да? Сколько девушек с таким именем ты знаешь?
Его губы дрогнули в улыбке. Глаза были мягкими, серыми… Или, может быть, я бы нарисовала их иначе — размыто-зелёными, с вкраплениями жёлтого и синего, словно опаловые облака.
— Только одну, — ответил он тихо и достал руки из карманов.
Мои бабочки в животе превратились в голодных хищников.
— Значит, ей повезло.
— Она ещё и умная, и талантливая, и красивая, — продолжил он, загибая пальцы, перечисляя мои качества, и сделал шаг ближе.
Так близко, что я вдруг поняла: он намного красивее, чем я была готова признать. Тёмные густые брови аккуратно подстрижены, а веснушки на носу рассыпались, как созвездия. Взгляд был сдержанным — и мне до боли хотелось, чтобы он снова стал тем широко раскрытыми глазами мужчиной, каким был в квартире моей тёти.
Я подняла руки к его лицу, провела пальцами по линиям у губ, ощутила лёгкую щетину. Закрыла глаза. Почувствовала его дыхание рядом, его губы, зависшие в воздухе в миллиметре от моих. И вдруг поняла с паническим ужасом: я хочу, чтобы он меня поцеловал.
Я хочу этого больше, чем чего бы то ни было за очень, очень долгое время.
Быть рядом с ним — это как история, у которой я не знаю финала. Как то щекочущее ощущение в костях, которое я всегда испытывала, когда тётя улыбалась мне во весь рот, её глаза сверкали, и она звала меня в новое приключение.
Он был приключением.
И я вдруг поняла, что хочу отправиться в это путешествие.
Без тени сомнения — я этого хочу.
Я хочу его.
Но проходит секунда, потом ещё одна, и лёгкость в животе превращается в тяжёлый ком. Я открываю глаза в тот момент, когда он отстраняется. Вместо поцелуя он опускает губы к моему лбу.
— И она абсолютно недоступна, — заканчивает он шёпотом, голос его дрожит у самых моих волос.
Моё сердце сжимается в предательской боли.
Он отходит, на лице — выражение, словно от ожога.
— Всегда не вовремя, да, Лимон?
— Да, — выдыхаю я, потому что он прав, и мне до унижения стыдно, что это приходится осознавать именно так.
Я не могу на него смотреть.
— Мне… мне пора, — пробормотала я и сбежала вниз по ступенькам.
— Лимон! — позвал он, но я не остановилась, пока не проскочила через турникет и не оказалась на платформе.
Я чуть было не выкинула свою карьеру к чёрту. Ради чего? Ради мимолётного чувства, которое всё равно бы исчезло?
Потому что ничто не остаётся навсегда. Ничто не могло бы остаться. Но самое страшное было не в том, что я даже не задумывалась о последствиях. А в том, что мне было всё равно. Мне было плевать на карьеру. На то, что скажет Ронда. На семь лет сверхурочных, бессонных ночей и порезанных бумагой пальцев. Вот что пугало больше всего: осознание, что всё, ради чего я так долго работала, вдруг потеряло смысл в один миг.
Поезд подъехал к платформе, я вошла в вагон.
Я всё ещё ощущала его руки в своих, и у меня в животе всё сжималось от мысли, насколько он был близко. Запах его одеколона. Тепло его тела. То, как он себя остановил. Почти беззвучный выдох.
— Всегда не вовремя, да? — сказал он.
Да.
Похоже, так оно и есть.
30Когда-то давно
Я вошла в свою квартиру, сбрасывая балетки у двери. Дождь барабанил по окнам, мягко, словно крошечные пальцы постукивали по стеклу. Две голубки жались друг к другу в гнезде на кондиционере, а я размышляла, стоит ли принять ледяной душ, чтобы смыть с себя весь этот вечер — и все эти надоедливые чувства, что продолжали гудеть в груди, — когда вдруг кто-то позвал:
— Лимон?
Я застыла. А потом, почти не веря своим ушам, откликнулась:
— Айван?
Спотыкаясь о свои же балетки, я поспешила на кухню. И вот он, сидит за столом, перед ним бутылка бурбона и стакан. Все еще в грязной белой футболке после работы и свободных черных брюках.
— Лимон! — с кривоватой улыбкой сказал он. — Эй, приятно тебя видеть. Что ты так поздно делаешь?
— Я… Я хотела тебя увидеть, — призналась я, так честно, что в груди сжалось от боли. Просто я не думала, что смогу. Этот мужчина с взлохмаченными рыжими волосами и светлыми глазами, с этой кривоватой, но такой теплой улыбкой.
И ты никогда меня не забудешь.
Я пересекла кухню, взяла его лицо в ладони, наблюдая, как его глаза расширяются от удивления — о, это прекрасное, широко распахнутое удивление — и поцеловала его. Грубо, жадно, желая навсегда запомнить его вкус, выгравировать его в сером веществе своего мозга. Я хотела этого весь вечер. Хотела запустить пальцы в его рыжие кудри, держаться за них крепко. Прижаться к нему так сильно, чтобы почувствовать его каждой клеточкой.
Он на вкус был, как бурбон, а его щетина царапала мою кожу.
— Почему такая голодная, Лимон? — спросил он, прерывая поцелуй, переводя дыхание. В его голосе звучала едва уловимая боль, будто он подозревал, что за этим стоит что-то еще. Будто не верил, что я действительно хочу быть здесь, целовать его.
— А ты разве нет? — спросила я.
И, кажется, этого ответа ему хватило. Потому что да, он был. Конечно, был. Я это знала. Как он смотрел на меня весь вечер, изучал, будто хотел запомнить меня до последней черты, будто думал, что больше никогда не увидит. Я знала этот взгляд. Так мама смотрела на отца. Так моя тетя смотрела на далекое воспоминание, что застряло у нее во рту, как кислый леденец.
Я слишком хорошо знала этот взгляд.
С того самого момента, как он поднял голову со стола, когда я вошла. С того самого момента, как позвал меня Лимон с этой надеждой и недоверием в голосе.
Он потянулся, запустил пальцы в мои волосы и притянул меня к себе для нового поцелуя. Медленного, чувственного. Его ладони ласково обхватили мое лицо, а его губы шептали тихие подтверждения на мои. Я чувствовала, как его язык скользнул по моей нижней губе, и подалась вперед, ощущая внутри целую вспышку шипучих конфет.
Он пах так хорошо — свободой, мылом, собой — что от этого хотелось еще больше.
— Ты всегда появляешься, когда мне нужна компания, — пробормотал он.
— Компания? Или я?
Он чуть отстранился, поднял на меня свои прекрасные, бурные, как грозовое небо перед первым осенним снегом, глаза.
— Ты, наверное, — ответил он мягко, уверенно.
И эти слова растопили стену, что я выстроила вокруг себя. Я снова поцеловала его, чтобы сохранить вкус его слов на своих губах.
Его ладони нежно скользнули по моему лицу, затем вниз, к моей блузке, медленно расстегивая пуговицы его ловкими, длинными пальцами. Его губы оставили мой рот, переместились к шее. Я издала звук, больше похожий на рычание, чем на что-то соблазнительное, когда он провел зубами по линии моего горла к плечу.
Он развернул нас, прижав меня к столу, и усадил на него, отодвинув бутылку бурбона в сторону. Его язык скользнул по моей ключице, а затем его зубы впились в кожу.
Меня окатило волной мурашек, и я резко вдохнула.
— Слишком? — спросил он, глядя на меня из-под длинных ресниц, в его взгляде плескалось пьяное от меня удовольствие.
Нет, наоборот.
— Еще, — прошептала я, чувствуя, как щеки заливает жар.
— Обожаю, как ты краснеешь, — пробормотал он, целуя ложбинку между моими грудями, расстегивая оставшиеся пуговицы. — Это сводит меня с ума.
Я никогда не задумывалась, как выгляжу, когда краснею.
— Расскажи.
— Это прекрасный оттенок, — начал он, горячее дыхание касалось моей кожи, пока он укладывал меня на стол, упираясь коленом в его край, с руками по обе стороны от меня. — Он начинается вот здесь, — поцеловал чуть ниже ключиц. — И поднимается, — поцелуй в основание шеи. — И выше, — еще один, сбоку. — И выше, — еще один, на краю моей челюсти. — На правой щеке. — И сводит меня с ума, потому что я знаю — это моя заслуга.
Я почувствовала, как кожа вспыхнула от — в общем-то, совершенно верного — предположения, а сердце бешено забилось в груди. Медленная улыбка скользнула по его чересчур кривым губам.
— Как сейчас, — промурлыкал он и поцеловал мои раскрасневшиеся щеки.
То, как он обращался со мной, было таким бережным, таким честным, что это было, если говорить откровенно, чертовски эротично.
Меня уже пытались очаровать раньше, конечно. Нельзя колесить по миру и не влюбиться хотя бы раз в красивого мужчину в Риме, в болтливого путешественника в Австралии, в шотландца с низким, рычащим голосом, в поэта в Испании. Но это было… другим.
Каждое прикосновение, каждый легкий скользящий по коже жест имел вес. Значение.
Будто я не просто девушка, которую целуют, а потом с теплотой вспоминают спустя десять лет. А та, кого будут целовать и через десять.
Через двадцать.
Но, конечно, этого не случилось. Не могло случиться. Я уже знала, чем всё это закончится.
Он поцеловал залом между моих бровей.
— О чем ты думаешь, Лимон?
Мои пальцы скользнули вниз по его груди и нырнули под футболку.
Я думала, что хочу вытащить себя из собственной головы. Хочу просто наслаждаться им, здесь и сейчас.
И еще я думала, какая же это эгоистичная мысль, зная всё, что я знаю. Зная, что у нас не может ничего выйти.