Все беды от моего дурацкого характера. Вечно мне надо сунуть свой нос, куда не просят. Неспроста в интернате я носила прозвище: “Чумная одиночка”. Я всегда была магнитом для неприятностей, потому от меня и держались подальше. Поговаривали, что моя неудачливость заразна как чума.
Я надеялась, что хоть в институте ситуация изменится, но не тут-то было…
Виктор — моя первая настоящая победа над злым роком. Он единственный человек, который захотел быть рядом, принял меня. И какой-то нелепый домогатель не испортит нашу с ним прекрасную будущую жизнь!
“Всё-всё, выкинь этого наглого красавчика из головы. Подумаешь, поцелуй. Ерунда”, — мысленно говорю себе, пытаясь успокоиться. Но получается слабо. На самом деле я понимаю, что попасться на поцелуе с другим мужчиной в день свадьбы — это катастрофа. Хуже быть не может!
Я бегу по коридору ЗАГСа, едва не спотыкаясь на каблуках. Виктора нигде не видно.
— Доронина Алиса? — строго спрашивает меня женщина у входа в зал, где вот-вот начнётся церемония.
— Да! — я поправляю фату, одёргиваю пышную юбку.
— Вас-то мы и ждём!
— Где мой жених? — шепчу я.
— Внутри, — сообщает женщина, — ждёт у алтаря. Всё гости тоже на местах, как и фотограф. Так, сейчас начнётся музыка, войдёте, медленно прошествуете по красной дорожке. Фату не поднимайте, жених это сделает сам. Вас кто-то сопровождает?
Я мотаю головой.
— Понятно… Тогда вы готовы?
— Готова, — бормочу.
До ушей долетает торжественная музыка, распахиваются двери. Мне показывают жестом, что пора входить.
Бала не была!
Я делаю вдох и шагаю внутрь.
В зале всего пара моих знакомых, остальные гости со стороны Виктора. Все сидят с важными лицами, следят за мной взглядами. Щёлк-щёлк, — делает кадры Светка.
Под торжественную музыку я иду прямо навстречу своему жениху. Нервы звенят на пределе, я вглядываюсь в лицо любимого.
Виктор мягко улыбается. Не похоже, что он видел тот случайный уличный поцелуй. Я вздыхаю с облегчением. Кажется, обошлось…
До встречи с Виктором я даже ни разу на свидании не была! Парни от меня шарахались, да и подруг не случилось. Я всегда была одна, точно проклятая. Но оказалось, жизнь просто берегла меня для самой важной встречи.
Вокруг розовые стены, ангелочки и белые колонны, в воздухе витает аромат цветов. Я с обожанием смотрю на Виктора. До сих пор не могу поверить в своё счастье.
Мой будущий муж — из хорошей семьи, умный, галантный и невероятный красавец. Он похож на принца из волшебной страны. Высокий блондин с ослепительной улыбкой и голубыми глазами. Любая девушка мечтала бы о его внимании, но он выбрал меня — девочку без родителей, обычную студентку, что едва сводит концы с концами. Ухаживал, как рыцарь, окружил заботой, а месяц назад, на мой двадцать второй день рождения сделал предложение, от которого я не смогла отказаться.
И вот, я встаю напротив. Виктор красив как ангел. Его светлые мягкие волосы стильно уложены назад, от голубых глаз не отвести взгляд. У него идеальное лицо — прямой, точно высеченный из мрамора нос, высокие скулы, по-мужски тяжёлый подбородок. Он может быть очень суров, но если улыбнётся, то кажется, словно вышло солнце.
Моё сердце стучит радостно и затаённо. Я столько раз представляла этот момент! Женщина-регистратор говорит речь. Наступает момент, чтобы обменяться кольцами. Но перед этим Виктор поднимает мою фату и одним движением откидывает назад.
Я счастливо улыбаюсь ему.
Но он почему-то не улыбается мне.
Напротив, его улыбка сползает с лица, губы сжимаются в напряжённую линию. В голубых глазах — растерянность. В груди у меня нарастает тревога, раздувается как шар.
Жених хмурится, а потом спрашивает:
— Это какая-то шутка?
— Что? — я ничего не понимаю. — О чём ты, милый?
— Поиграли и хватит, — он оглядывается по сторонам. — Где она? Тут? Снаружи?
Все гости смотрят на нас с тревогой, регистратор непонимающе хлопает глазами. “Неужели, Виктор всё-таки видел этот дурацкий поцелуй и теперь так мстит?” — испуганно думаю я.
— Вить, ты чего…— Пытаюсь улыбнуться, но губы дрожат.
Лицо Виктора становится напряжённым. Он чеканит слова:
— Она что, сбежала?
— Да, кто?! Ты о ком?
— Где моя невеста? — рычит Виктор, хватая меня за локоть, сжимая. — Где Алиса?!
— Ай! Мне больно! Что ты творишь?!
Гости поднимаются со своих мест, перешёптываются, показывают на меня пальцем. До ушей долетают странные, дикие слова: “Кто это? Где Алиса?”
— Что происходит? — строго спрашивает регистратор. — Вы кто?
— Я Алиса! — вскрикиваю в отчаянии, но никто меня не слушает. — Виктор, это из-за поцелуя? Я объясню…
— Какой к чёрту поцелуй! — кричит мой жених, его глаза сверкают от гнева. — Почему ты в её платье? Где Алиса?! Если это какая-то шутка, то весьма плохая.
— И правда — шутка никуда не годится, — нервно соглашаюсь я.
Сжав зубы, Виктор отпускает мою руку, да так резко, что я невольно отшатываюсь и тут же спотыкаюсь о длинный подол. С грохотом падаю на пол. Ткань юбки трещит, рвётся. От испуга едва не плачу.
Гости поднимаются со своих мест, выглядывают в коридор. Виктор бросает на меня яростный взгляд и широким шагом выходит из зала. Его родители отходят от меня подальше, как от прокажённой. Регистратор пытается всех успокоить.
Мне хочется под землю провалиться от стыда. А главное — я совершенно не понимаю, что происходит! Я словно попала в иррациональный кошмар, от которого невозможно проснуться.
Тут замечаю неподалёку Свету. Вот кто меня спасёт! Поднимаюсь и бегу к ней.
— Света! — зову я в отчаянии, но та смотрит на меня совершенно дикими глазами без капли узнавания.
— Света, пожалуйста, дай фотоаппарат, — с мольбой прошу я.
— Откуда вы знаете моё имя? — испуганно бормочет моя соседка по общаге. Ситуация настолько нелепая, что я не понимаю, плакать мне или смеяться.
— Да мне только посмотреть! Тем более, это же мой фотик, — говорю я наступая. Не знаю, что с моим лицом, но Светка бледнеет от испуга. Торопливо суёт фотоаппарат мне в руки, а сама улепётывает, словно за ней гонится призрак.
— Спасибо, — бормочу и включаю фотик, начинаю перебирать файлы. Ну вот же! Вот же я! Мы вместе с Виктором! Поворачиваю фотоаппарат на себя и делаю снимок. Смотрю на результат…
Это всё ещё я! У меня прежнее лицо, никаких фантастических изменений. Значит, тут дело не в мистике… Или всё-таки в ней? Но не могу же я просто ничего не делать! Надо как-то спасать собственную свадьбу.
— Виктор! — зову, голос у меня дрожит и скачет. Поднимаюсь на ноги, бегу мимо гостей к дверям.
Жених оказывается в коридоре. Я нагоняю его и хватаю за рукав.
— Пожалуйста… — прошу.
Он вырывает руку так брезгливо, точно его коснулся таракан. Красивое лицо становится надменным.
— Где Алиса? — говорит Виктор ледяным тоном.
— Посмотри, тут снимки… — Я протягиваю фотоаппарат, но жених его резко отталкивает.
Фотоаппарат падает на пол. С хлопком разбивается объектив, а вместе с ним разбивается моя жизнь и мои мечты. Осколки разлетаются по полу мелким крошевом.
— Если не скажешь, где она, то я сдам тебя полиции. Хочешь переночевать в камере? Связей мне хватит.
— Виктор, прошу… посмотри хотя бы мой паспорт. Не знаю, что происходит, но если это шутка…
— Где Алиса?!
— Это я и есть! Я — АЛИСА!
Хлоп! И мою щёку обжигает унизительная пощёчина. Голова дёргается в сторону. Лицо горит, слёзы жгут. В груди пульсирует и ноет, точно мне нож в сердце воткнули.
— Не смей называться её именем! — рычит Виктор, а потом со злостью ударяет кулаком стену, да так, что в стороны отскакивает каменная крошка. Уходит прочь.
Глотая слёзы, я смотрю в его широкую спину, на творящийся вокруг бардак и вдруг понимаю, чтобы я не сказала — всё бесполезно. По какой-то невероятной причине ни Виктор, ни гости меня не узнают. Разве сумели бы они так притворяться? Да и зачем?
Но что делать мне?
А за окном между тем доносится полицейская сирена.
Глава 3
Развалившись на переднем сидении служебной машины, полицейский рядом изучает мой паспорт. Я сижу в заднем ряду тихо как мышка. На мне всё ещё свадебное платье, пусть и немного потрёпанное, фата съехала на бок, нос опух от недавних слёз.
Я прислоняюсь лбом к прохладному стеклу. Мне видно кусочек здания ЗАГС-а. Там не прекращается праздник: смеются молодожёны, кто-то с хлопком откупоривает шампанское, в небо выпускают белоснежных голубок.
Говорят, они приносят счастье...
Но моя “птица счастья” оказалась бракованной. Подразнила немного, подманила… а потом нагадила и улетела в свою радужную страну. А меня оставила здесь.
Виктор стоит в десяти шагах от машины и о чём-то переговаривается со своими родителями. На меня косится как на врага. "Чумная одиночка", — горько вспоминаю я своё прозвище. Похоже, мне от рока не сбежать… Мир готов с ног на голову перевернуться, лишь бы я осталась одна.
“Пора признать — ситуация мистическая… Может, и решение должно быть из области фантастики?"
Если подумать, то я встречала фильмы с таким сюжетом. Героиню или героя внезапно все забывают… и как же они выпутываются?
Я задумываюсь.
Мне вспоминается, что обычно к нуждающимся героям приходит некто мудрый и рассказывает как быть, куда идти и что делать. Но мой "мудрец" где-то заблудился и не дошёл.
Ещё бывает, что у героев таких историй пробуждается внутреннее чутье. Ноги, как бы, сами знают куда идти.
Я с подозрением смотрю на свои, спрятанные под воздушной юбкой, коленки. Те никуда идти не собираются. Если мои ноги и обладают тайными знаниями, то с хозяйкой делиться не спешат.
“Ну, ладно, — расстроенно думаю я. — Может, позже захотят...“
Полицейский, что сидит рядом, изучает мой паспорт, крутит так и эдак. Вглядывается в фото, потом в меня.
— Что-то фотография выцветшая, — бормочет офицер. — И не разобрать вы или нет.