Настолько я был поглощён открытием, что не заметил, как Киса отшвырнула меня, как и всех остальных, не видел её агонии невыносимой боли. Я осмысливал увиденное в самом себе. Правильно говорил политрук, в боевом трансе организм и особенно мозг переходят в особый режим функционирования, сознание перескакивает на качественно иной уровень, даже не на уровень, а в другую плоскость функционирования. И то, что раньше не получалось, казалось невозможным, становится простым и понятным. Конечно, это всё не бесплатно. За всё приходится платить. В такие мгновения организм буквально сжирает себя, сжигает. Но когда вопрос стоит, отдать ресурс организма, несколько лет жизни, или всю жизнь, то вопрос не стоит.
«Ты очень неправильный маг», – вякает дух.
Ага, соглашаюсь. Кажется, я понял, о чём ты говорил.
«Все маги пользуются помощью, костылями. Вербальный способ, мануальный, ритуальный и даже рунный – всё это костыли, подпорки. А ты не веришь в магию, пока не подберёшь её аналог из багажа своих старых знаний. Электрическая сила – лишь часть способа контроля энергетических потоков, лишь один способ воздействия на материально-энергетические структуры», – вещает дух.
Так, ты мне тут в профессора Преображенского не превращайся! Работает, и ладно. А как работает – вопрос десятый. Я тут увидел, как сила ходит по мне. Есть над чем поработать. Плотина прорвана. Потому заткнись, работаем.
Я поднимаюсь на ноги.
А печать лечения оставила на боку Кисы рисунок иероглифов на более белой, как вытравленной перекисью, шерсти. Она же тварь скверны, ей свет не в радость. Ну, не убило же! И залечилась полностью.
Культурист тоже был осквернённым?
Пока голова занята нерешаемыми, а оттого раскорячившимися поперёк, вставшими в распорку в голове, вопросами магии – слишком мало я знаю для анализа, – тело на полуавтомате убивало любопытных бродяг, заглянувших на свет, собирало разбросанное снаряжение, помогало Корку приготовить останки его братьев к погребальному костру, рубило твёрдые изменённые деревья – папоротниковидные, полужидкие, с гнилью просто не горели.
Только когда пламя вознесло души павших в темнеющее небо, я пришёл в себя. Больным и опустошённым. Усталым и разбитым себя чувствовал. Злым и мелочным. Раздражённым.
Прощание не было долгим.
Помогали Корку разделывать ящера. Никто из нашей троицы не знал, что надо брать с него. Корк выломал зубы, отрубил жало от хвоста, срезали вместе, с немалым трудом, признаюсь, эти хребетные пластины, ошкурили. Не полностью. Сняли шкуру лишь с нескольких мест. Выделывать её надо, а как? Пропадёт же. Ну, культуристу виднее. Не время было для вопросов. Время рвать когти. Да, когти ящера вырвали. Потом погрузили всё это на хребет и мужественно направились в отступление на вчерашнее место ночёвки.
Да-да, Корк с нами. Тут вот что получилось – я с сожалением вертел разбитый щит, обломки которого висели только на кожаной подбивке и ремнях, размышляя, целиком в погребальный костёр бросить, или снять подбивку? И увидел застывший взгляд Корка. Не от скорби утери братьев застывший, а именно от щита. Глаза его впились в белую башню, в рисунок.
Ругался я матом, каюсь. Я уже говорил – я был злой. А тут и этот! За…колебало меня это! Совпадения. Встречаем людей у самого порога жилища чертей скверны – и тоже по нашу душу. И черти, и люди. Вот маленький Гиблый лес! И круглый. И этот пришёл за Белой башней!
– Что? Тоже пророчество?
Так и знал! Сон приснился их шаману. Корк назвал его сноходцем. Не знаю, имя или профессия. Так вот, этому нарику, сноходцу, привиделся глюк, что народ их освободит Белая башня. И искать её, башню, надо здесь.
– На, держи, – кидаю щит Корку, – ты нашёл башню. Иди, освободи свой народ.
Немая сцена «Ревизорро». И Елены Летучей.
– А что вы все уставились? Я не башня. Мне этот щит насильно сунули. Как раз чтобы я тебе и передал. Вот тебе щит. Ты теперь Белая Башня. Иди и освободи свой народ.
Не доходит.
– Ещё раз повторяю! Во-первых, я не Белая Башня. Во-вторых, освобождать какой бы то ни было народ от чего бы то ни было мне нет никакого интереса. Совсем. Никакого. Это твой народ. Спасение утопающих – дело рук самих утопающих. Или ты правда думал, что всё, мечта поймана за хвост? Нашёл старика и двух детей, и начнётся освободительный поход? А с чего вдруг? Не говоря уже о том, что могут старик и дети. Ничего. А потому – на хрен! Ибо не хрен! Нам это не надо. Тебе надо – бери щит, иди. Освобождай. Это же твой народ!
– А я как это сделаю?
– Почём я знаю? Я не освобождал народов. Ни разу. И не успею. Старый я уже для подобной деятельности. Не доживу.
Корк горестно смотрел на щит, сказал:
– Сноходец не мог ошибиться. Моя судьба здесь. Он так и сказал, что мы тут обретём Белую башню, но нам с братьями это может стоить жизни.
– Они знали, что погибнут, но всё одно пошли?
– Все умрут, – пожал плечами Корк, – они умерли достойно. Их души вознеслись. Позволь мне следовать с вами. Вижу я, что человек ты большой мудрости и большой силы. И ведут тебя духи предков. И присматривает за тобой Отец Небо и Мать Земля. Позволь научиться у тебя.
– Ну, загнул ты, брат! Мудрость какую-то нашёл. Силу. Духов приплёл. Я – просто старик, бегущий от смерти. Но если тебе так хочется, пойдём с нами. Нам же всё одно, куда идти и зачем. Когда бежишь от смерти, важна только скорость бега и маневренность, а не маршрут и состав участников забега. А толпой – веселее.
– Андр, он же зверолюд! – шепчет Молот.
– Ты зверолюд?
– Да.
– Во, блин, удивил! А что это значит?
– Ты человек? А что это значит? – спрашивает Корк, пожимая плечами.
– Молодец! Уел меня. Споёмся! Добро пожаловать в семью. Не-не, не нервничай так. Мы тут от некоторых людей прячемся. Я буду – дед. Ты – сын моего брата, полукровка. А эти двое – мои внуки, твои племянники. Надо имена нам придумать. Нас четверо? Как раз. Сколько у нас ху… худых шпаг? Четыре! Блин, всю жизнь мечтал быть д’Артаньяном! А как же его звали? Ладно, буду Мишей, как Боярский. Шляпу куплю. С пером большим и пушистым. Я – Миша. Миха. Пойдёт? Ты Атос, ты Портос, ну а ты, мелкий, Арамис. Запомнили? А теперь, Атос, рассказывай про свой народ. Будем теперь и мы – зверолюди. Лишь бы не иметь ничего общего с этими ихними пророчествами. Рабы? Весь народ – рабы? Печально. Ну, значит, мы – беглые. Бывают же беглые? Ты же бежал? Да, кстати, и нам бы надо бежать. Столько мяса под боком – жди толпы падальщиков.
Глава 16
Зверолюды. Что за чудо природы – непонятно. Корк на вид совсем обычный. Почти. Немного другие черты лица, чуть другие пропорции, красноватая кожа. Отличия как у разных рас человечества. Правда, похож он на краснокожего индейца. Чингачкук. Ну, клыки чуть больше да чуть острее. Так я лично знаю нескольких земляков с такими же зубами. Вполне себе людей. Один даже еврей. Никакие они не зверолюды. Кстати, голым Корк не ходит. Ему холодно так же, как и нам. Просто у них особенность такая – в боевом режиме, что сам Корк называет яростью крови или кровавой яростью, у них изменяются размеры. Как у Халка. И это только внешний признак ярости. Там всё глубже и сложнее. Потому и раздеваются заранее, чтобы лоскутки не собирать, когда их начинает раздувать. Как такое возможно с точки зрения закона сохранения массы, не знаю. Стоит Корка как следует разозлить – получите Халка. Только не зелёного. И башню полностью не отрывает. Так, чуть сворачивает набок.
Подумал – на такого двухрежимного доспех замучаешься придумывать. Что это? Профессиональное как кузнеца? Почему меня заботит его доспех? Потому что парень мне понравился. Прямой, сильный, открытый, без двойного дна, к чему я уже привык, умный, волевой. Настоящий Чингачкук – вождь краснокожих. Корк говорит, что цвет кожи – это след их нижнего мира. Из поколения в поколение краснота уходит.
Вот жили себе племена на просторе, жили, не тужили. Как водится, детей растили, друг дружку резали. И случилась напасть – открылись порталы в иной мир. И рванули эти рамшины-джамшуды в новую жизнь. Гасторбайтствовать. И как это чаще всего бывает, угодили прямо в рабские ошейники. Как и у всех в этом мире, у их хозяев сложился жуткий дефицит рабочих, крестьян и прочих пролетариев. А буржуев-эксплуататоров оказался избыток. Благо, что в объединённое войско – Ярикрав, будущие хозяева выставили только бездарей, да и то больше пехоту и наёмников. Маги смогли помочь снизить потери от катастрофы хозяевам. Самим хозяевам и их подворьям. Это не спасло остальные земли от гибели. Вот и получилось: генералов полно, магов полно, а работать некому. И вот маги построили портал в один из других миров. Почему называется нижним? Без понятия. А из портала – толпы будущих негров для плантаций. На радость хозяевам, рабы сплошь физически развитые, сильные, выносливые. Привычные к тяготам и лишениям. И лишённые магии, то есть совсем без прослойки офисного планктона, интеллигентов вшивых. На пару десятков тысяч человек – одарённый, шаман, которого и магом считать лестно. Шаманы не могут колдовать заклинания. Их уровень – ритуалы Клема и лечение снадобьями Спасёны. Для этого мира – лохи!
Вот и началась райская житуха у хозяев! Пока фанатики Ордена иглы не расхреначили портал на осколки и не пожгли весь обслуживающих персонал – магов. А потом другая напасть – рабы начали массово эмигрировать в туман скверны. И вот уже под сотню лет там у них в Ярикраве есть такая региональная забава: у буржуев – «поймай раба», а у зверолюдов – «ёжики в тумане». Как кошки-мышки.
Вот так и Корк с братьями встали на лыжи.
Благословил их сам (вы бы видели лицо парня!) сноходец – величайший шаман их народа! Прям бровеносец, Леонид Ильич. О нём было принято так же – восторженно. С бурными и продолжительными. Как было до этого героя анекдотов, не знаю. Но этот четырежды геройный, чудной социальный феномен я застал.
Утром бросил монетку. Потому как мне было глубоко безразлично, куда идти – на север или на север. На запад мы уже пробовали – не пройти. Юг и восток отпали ещё раньше. Но на монетку загадывал север – юг. Монетка и показала – на север.