– М-да, – Сагадеев навинтил ус на палец.
Его взгляд ушел в обрез дороги, где кордон из двух полицейских заворачивал катафалк с приехавшими за мертвецом родственниками. За катафалком в пыли маячил конный в серо-голубом жандарм. Что-то им было не разминуться.
– Ладно, – сказал Сагадеев, – сейчас два пехотных взвода подтянутся с Глуховских казарм… Может, как-то через крышу?
Мы синхронно повернули головы.
Двускатная крыша морга поблескивала на солнце недавно крытой железной кровлей.
Я пожал плечами:
– И что?
– Ну, там… Бастель! – Сагадеев поймал мое запястье: – Ты же можешь их кровью! Попробуй!
– А вы что же? Не последней фамилии…
Обер-полицмейстер смутился:
– Да я как-то больше глоткой беру. Отвык. Давно без практики… Я, поверишь, и крестьян-то… Нет, я могу, могу их в бараний рог…
Замолчав, он махнул рукой.
Я только вздохнул мысленно. Среди высоких семей нет-нет да и всплывали утопические идейки отказа от преимуществ крови. Быть как все. Мы – один народ. Нет никакой разницы в нас и низших. И прочие лозунги.
Даже общество было полутайное. «За единство» называлось. Какое-то время, кроме всех прочих, в нем по молодости состоял племянник самого государя императора.
Но чтобы эти веяния коснулись главы полицейской управы? Воистину, куда катимся? Ночь Падения и гуафр!
– А кто-нибудь еще есть? – спросил я.
– Зачем вам? – Сагадеев, отдуваясь, расстегнул ворот кителя.
Солнце раскочегарилось не на шутку. Ни облачка. Пыль. Лесок через дорогу расчертили золотистые лучи. Катафалк, кажется, развернули. Жандарм, спешившись, вел лошадь в поводу.
Из морга не доносилось ни звука.
Я освободился от мундира, оставшись в сорочке.
– Мне еще «нить вести», Николай Федорович, – проговорил я с укоризной.
– Ах да.
Сагадеев обежал глазами подчиненных. На лице его отразилось сомнение.
– Подгайный!
– Я! – отозвался плотный, массивный, серьезного вида квартальный надзиратель. Револьвер в его руке казался детской фитюлькой.
– Сюда иди!
– Иду.
Пригибаясь, Подгайный погреб сквозь лопухи.
В крови его мешались несколько высоких фамилий. Штаннеры. Гусевы. Ольдванги. Он походил на медведя, флегматичного, неторопливого, уверенного в себе.
И сел передо мной так же – основательно и неспешно.
Одинокий выстрел нарушил тишину – то ли кто-то заметил что, то ли просто от волнения надавил на спусковую скобу.
– Меня знаете? – спросил я надзирателя.
Подгайный заломил густую бровь, вспушил ладонью бакенбард.
Я почувствовал, как меня легонько прощупывают кровью. У Тимакова, надо признать, все же деликатнее выходило.
– Род… Кольваро, – через паузу, но уверенно произнес Подгайный.
– Хорошо, – кивнул я. – Кто учил?
– Господин полковник Штраб.
Такого я не знал. Вот если бы Маршанов. Или Бекетов. Или кто-нибудь из Императорского лицея. А Штраб?
Значит, уровень владения – невысокий. О-хо-хо.
Сагадеев, щурясь, из-под ладони смотрел на шагающего к нам жандарма.
– Что кровью умеете?
– Дознание правды. Усмирение. Удержание. То, что по службе требуется. Так-то мало, наверное.
Про боевые навыки я спрашивать даже не стал, и так ясно – слабые. Спросил другое:
– В тандеме когда-нибудь работали?
– Это как?
– Это я – ведущий, а вы – ведомый.
Я выдернул из мундира иглу, стянул перчатку.
Жандарм, оставив лошадь у кареты, нырнул к нам:
– Здравствуйте, господа хорошие!
Тимаков! Вот уж новость! Легок на помине.
Без усов и без бороды. Гладковыбритый. С волевой ямочкой на подбородке. Он оказался непривычно молодым. Я мнил его старше. А тут – погодок.
Не новая ли личина?
– Какими судьбами? – удивился я.
– Решил все-таки принять ваше предложение, Бастель, – серьезно сказал капитан.
Присев, он переложил шашку. Козырнул Сагадееву:
– Здравия желаю, господин обер-полицмейстер!
– Какое тут здравие… – Сагадеев кивнул на забор: – Кукуем вот…
– А кто там, известно?
– Судя по наглости, «козырные». Причем не всякая шушера. Ловленные. Сидевшие. Матерые. Видимо, большой куш обещан, иначе…
Я покосился на Подгайного. Обер-полицмейстер, уловив взгляд, умолк. Не стоило, понятно, распространяться о наших неприятностях при случайных людях. Тимаков почесал нос:
– Ладно, что требуется от меня?
– Пока ничего, – сказал я.
– Ну я тогда щелочку между досками найду, погляжу.
Тимаков крутнулся на пятках и в два мягких движения перетек к забору. Подгайный и тот вывернул шею.
– Итак…
Я уколол палец иглой, возвращая к себе внимание надзирателя.
Сагадеев отвернулся к лесу, обмахнул с сапога прилипший лист. Кровь у него, видимо, вызывала неприятие.
Тогда, конечно, ясно, с чего он не любит ею пользоваться.
Подгайный смотрел, как я приближаю палец к его лицу. Глаза у него съехались к переносице. Он чуть сжал губы и едва заметно дернулся, когда точка над его бровями украсилась моим смазанным отпечатком.
У ассамейских соседей – инданнов – такие отметины означают, что этот человек следует по пути Бога-Солнца. Под страхом божественного гнева его нельзя трогать, ему нельзя мешать, а под ноги ему следует бросать лепестки роз.
Странная фантазия.
Когда-то – уж не тысячелетие ли назад? – великие фамилии воевали инданнов и, что немудрено, оставили след в их верованиях.
Но розы?
– Теперь… – Я тронул Подгайного за плечо. – Как ваше имя?
– Симеон.
– Вот что, Симеон. Я сейчас сплету вашу кровь со своей, попытайтесь побороть внутреннее сопротивление. Мне не хочется тратить силы еще и на вас.
Надзиратель кивнул.
– И лучше закройте глаза, – сказал я. – Может мутить. Если вам будет казаться, что вы слабеете, потерпите. Я освобожу вас, когда увижу, что наступил момент. И еще, – я пересел к нему, локоть к локтю, – не старайтесь мне помогать, просто следуйте кровью. Н у, вдох…
Подгайный стесненно вдохнул. Я подстроился под его дыхание.
– Выдох…
Реальность расщепилась.
Блеклое небо, белесая пустота, здание морга, дорога и лопухи. Развернувшийся Сагадеев, полицейские, затаившиеся у забора, Тимаков и чуть осевший, напряженный здоровяк Подгайный – все, словно сквозь толщу речной воды, колеблются под невидимыми волнами.
А вторым слоем – жилки, жилки, жилки.
Серые, розово-золотистые, зеленоватые, синие, бледные и яркие, с переливами и без.
Сплетенные, распустившиеся диковинными деревьями, они обозначали людей.
Сжавшиеся, вялые ниточки – Сагадеев. Спокойные, широко объявшие воздух – Тимаков. Будто языки пламени – городовые.
Подгайный был похож на светло-зеленый округлый куст с вкраплениями оранжевого и перламутрового.
Красно-белый я потянулся к нему, обвил, чувствуя легкое, но сдерживаемое сопротивление, мгновение – и мы вместе выстрелили в направлении морга.
Сквозь забор.
Вдох-выдох. Вдох-выдох. Подгайный держался, струил жилки, отдавая мне часть своей силы.
Там, в реальности, он сгорбился и выкатил вперед плечи.
Двадцать, двадцать пять шагов, плюс десять – пятнадцать внутри морга. Почти предельная моя дальность.
Мелькнули лопухи. Прорезались серые жилки замерших на углу полицейских. У фельдфебеля – со слабым бордо.
Бойницы окон.
– Господин обер-полицмейстер, – попросил я Сагадеева, – предложите им сдаться. Мне нужно, чтобы они отвлеклись.
– Это можно.
Сагадеев подобрался.
Его голос зазвенел, но я почти сразу перестал его слышать, отодвинул на периферию, фиксируя только отдельные слова. Мы… не гарантируем… лучше…
Дверь!
Мой план был прост. Подчинить своей крови всякого, кто встретится на пути. Если получится, вывести «козырных» из морга и уронить уродов в лопухи. В крайнем случае обездвижить в помещении.
В совсем крайнем случае, если достать всех не получится, поймать хотя бы одного.
В моем распоряжении было минуты три-четыре, Подгайный больше не вытянет, не тренирован на тандем.
Я – кровью – замер у косяка. Где-то тут памятный, в простыне…
Он здесь и был. Задвинутый пулей, разорвавшей плечо, чуть глубже. Как и думалось, труп. То есть изначально труп.
Его выставили нарочно.
Жилки остаточные – не жилки уже, а, скорее, паутина, серая, низшая кровь, дня два со смерти. Крупный, со вздувшимся животом мертвец.
Не поленились, дотащили вот, стреляйте, господа.
Вдох-выдох. Подгайный потемнел лицом. Предлагаю… без оружия…
А это уже Сагадеев.
Вниз. Над коротким каменным пролетом в три ступеньки.
Серая стена. Свет из окон. Опрокинутый стол. По полу рассыпаны бумаги какой-то учетной книги.
Первый из «козырных» (мимоходом я подивился прозорливости Сагадеева) сидит в простенке со вздернутым к плечу револьвером. Блондин с богемным, утонченным лицом. На щеке – крупный порез от стекла. Уже запекшийся.
Пиджак, синяя косоворотка, штаны, заправленные в короткие сапожки.
Я мягкими жилками нависаю над ним, где-то сзади и рядом тяжело клонится еще больше вперед Подгайный.
Вдох-выдох.
Вспыхивает стрельба. Блондин, не глядя, просовывает руку с револьвером, рука дергается дважды.
Сбоку от него, оседлав стул, спокойно смотрит во второе окно смуглый, цыганистого вида «козырь» в цветастой жилетке, в рубашке с вышивкой по вороту. Блестит золотыми зубами, приоткрывая рот.
Жалко, кровью не расслышать, что он говорит.
Видимо, комментирует ситуацию. Или советует целиться лучше. И его совсем не волнует полицейская осада.
Из сапога у него торчит плетка, пальцы – в дешевых перстнях.
Больше в помещении никого нет. Широкие двери, ведущие в саму покойницкую и больничный коридор, приоткрыты. За ними – полоса темноты.
Но мне пока туда, в темноту, и не надо.
Я скручиваю жилки в петельки и крючки. Светло-зеленые. Красно-белые. Намечаю точки захвата: сердце – плечи – бедра.