Двери одного из автобусов открываются. Странные двери — они не сбоку, сзади. Несколько немолодых мужчин, не сговариваясь, шагают к ним, черные начищенные ботинки ступают прямо в снег. Белое — черное, белое — черное, белое…
…Заяц белый, куда бегал?
Белый вечер, ранний-ранний, почти неощутимый. Белый круг солнца за низкими тучами, черные ветви старых деревьев в заснеженном парке. Мальчик и девочка идут по аллее, о чем-то говорят, спорят — горячо, перебивая друг друга. Март наступил, дни стали длиннее, и у них есть еще время до темноты. Можно не спешить, можно идти по пустой аллее, вперед, вперед, вперед… Мальчик доказывает, девочка не соглашается, упрямо качает головой, берет мальчика за руку. Тот даже не замечает — слишком увлечен спором. На руке у него — черная перчатка, у девочки — белая вязаная варежка…
Поворот, еще поворот. Теперь они не на аллее — на узкой тропе. Ноги вязнут в снегу, но девочка и мальчик не замечают, они заняты, они спорят, им очень интересно. Мальчик срывает перчатки, неловко сует их в карман, левая перчатка падает в снег… Девочка вновь не согласна, упрямо качает головой. Она тоже сняла варежки, их некуда спрятать, девочка держит их в левой руке.
На голове у девочки — белая вязаная шапка. Она сбилась на сторону, но девочка не обращает внимания, ей интересно спорить. Мальчик подносит руку к ее голове, хочет помочь. Пальцы касаются щеки, замирают. Девочка удивляется, подается вперед…
Они не умеют целоваться, совсем не умеют. Вязаная шапка падает, но девочка даже не замечает, ей чуть-чуть больно, губы мальчика слишком сильно прижаты.
Ранний-ранний вечер, ранняя-ранняя весна. Белые низкие тучи, черные узкие тени. Черная перчатка на белом снегу. Белое — черное, белое — черное, белое…
…Заяц белый, куда бегал?
Белые снежные пятна на черном мокром асфальте. Снег ноздреватый, старый, в мелких черных пятнышках. Зимы нет, давно нет, но снег остался, он на асфальте, на кромке тротуара, возле подъездных дверей. Снег не уходит, держится, врастает в землю, в камни, в желтую прошлогоднюю траву.
Мальчик идет по улице. Зимняя куртка ни к чему, на нем легкое серое пальто, в руке — черный портфель. Рядом с мальчиком двое ребят — высокие, фитилистые, голова мальчика едва достает им до ушей. Всем троим по дороге: мальчику прямо, тому, кто слева, — налево, в большой семиэтажный дом; тот, кто справа, пойдет дальше, свернет в ближайший переулок. Но они не спешат, торопиться некуда, совершенно некуда, впереди длинная улица в пятнах ноздреватого снега, впереди — бесконечное время, его очень много, с запасом, хватит на всех и на все.
Мальчик улыбается, двое других — тоже, у них хорошее настроение, они уже там, в спешащей им навстречу весне, они даже не замечают притаившийся снег, их черные туфли отважно ступают по белым пятнам. А улица тянется все дальше и дальше, прямо в страну Завтра, в счастливый Эль-Рей, в безоблачное Грядущее. Черный мокрый асфальт кажется бесконечным, как и умирающие сырые сугробы. Ноздреватый белый снег, черные пятнышки мокрой земли. Белое — черное, белое — черное, белое…
…Заяц белый, куда бегал?
Белая метель в черную полночь, стаи снежинок, ищущих покоя, исчезающих, уносимых ветром, белые иглы в черном бархате, белые провалы в черном эфире, белые платья среди черных мундиров, несомые неслышным вальсом. Белые, белые, белые… Дернулись, задвигались, запрыгали, замелькали — вверх-вниз, вверх-вниз! Яркие Пятна на темной завесе — неровные, маленькие, дрожавшие. Белым по черному…
[…………………………..]
49. НЕБО(Rezitativ: 1’12)
[…………………………..]
— Не-е-е-е-е-е-е-е-е-ет!..
К счастью, не вслух — про себя. Вслух мой отчаянный вопль, вероятно, напоминает нечто среднее между мурлыканьем и мычанием. Пусть рыжая думает, что ее пассажир от блаженства напевать начал.
— Не-е-е-е-е-ет! Не нада-а-а-а-а-а!..
Вот так и напеваю. Глаза не зажмуриваю, иначе Мирца решит, что я…
— Ай-й-й-й-й!
…испугался крылатого корыта. А я не испугался, я очень люблю летать на планерах. Очень-очень! Можно сказать, страх как люблю. Ой, страх!..
— Мама-а-а-а-а!..
Вверх, вниз, снова вверх, снова вниз, потом все по новой, затем вниз — вверх одновременно, потом куда-то в сторону. Вираж, снова вираж… А еще оно трещит — корыто проклятое. Так и кажется, что хвост уже отпал — вместе с крыльями. Не у меня — у планера. У меня бы отвалился сразу, в первую же минуту, когда мы от самолета отцепились. Или еще раньше — как только по бетонке поползли.
— М-мирца! А не так… Не так резко… м-можно?
«М-мирца» и «м-можно» — это зубы. Ст-т-тучат в такт отсутствующему хв-в-в-восту.
Хохочет рыжая. Ей-то что, астронавту первого класса! Я и сам почти астронавт, но одно дело — уютная кабина «Шаттла», совсем другое…
— О-о-о-ой-ой-ой!
…сидеть в разваливающемся корыте, пусть и крылатом. Наверное, самолеты тоже скрипят, но там хоть не слышно из-за моторов. А то, что ты спишь, что все вокруг, как ни крути, понарошку, даже не вспоминается. Ничего себе — понарошку!
— Мирца! Ну, хватит! Пожалуйста…
Хохочет! Дорвалась до неба рыжая, дотянулась. В такие секунды даже и не верится, что Барби-ежик живет на героине, на поганых акульих сигаретках. Так «героин» — лекарство для героев, потому и назвали.
[…………………………..]
Мирца меня и встретила. Вначале решил, что кнопки перепутал — зеленую с синей. Оказалось, нет — рыжую тоже позвали в гости. Прибыла на полчаса прежде меня, раскланялась с австралийским гением…
А вот куда Акула уплыла, мне не доложили. Кажется, Мирца и сама не ведает. В нетях Джимми-Джон. И он в нетях, и джип его камуфлированный. Не иначе обходит владенья свои — как Мороз-воевода.
…И не один. Не Нострадамус я, но сразу понял.
В общем, на аэродром пошли пешком. Зачем пошли — даже не догадывался, думал, Ежик мне про «челнок» объяснять станет. И в кабину крылатого корыта сел без опаски. Отчего бы на планер не взглянуть? Только когда самолетный мотор заревел, а Мирца колпак захлопнула, сообразил. Но поздно.
Самолет, понятно, в файле прописан — вместе с «челноком» и планером. А за штурвалом кто? Неужели тоже «прописанный»? Фантом-летчик? Ужас!..
[…………………………..]
— А куда мы сядем?!
— Не кричи так, Тимми, я тебя прекрасно слышу. Вон туда и сядем…
Туда?! Слева гора, справа — река, впереди — тоже гора, черные скалы путь заступают. Корыто уже не скрипит, не трещит даже — гремит кровельным железом. А колпак пластиковый вибрировать начал, противно так.
Сколько до скал? Метров сто… девяносто… пятьдесят? Все, закрываю глаза! Ну, не герой я, не герой. Не геро-ой-ой-ой!!!
— В воду, Тимми, в воду!
— Ага!
Выбраться из кабины все-таки смог, но на остальное не хватило. Так и упал на песок — в сером костюме. В том самом, слегка приталенном.
…А рыжая уже неглиже. Когда только успела?
— В воду, Том Тим Тот! Кому говорят, лентяй?
Ладно, мы люди послушные…
Эй, я же в костюме… В костюме не нада-а-а-а-а-а!!!
[…………………………..]
— Не Знаю, зачем я понадобилась Джимми. Не представляю даже.
— Ты, Мирца, в теннис играть умеешь. А вот для чего ему я?
Теперь я тоже неглиже. А куда деваться? Семейные трусы — и те промокли. Лежат себе на песке под солнышком, сушатся — вместе с костюмом.
И мы на песке, на самом берегу, но не под солнышком — в тени летающего корыта. Глаза закрыты, руки раскинуты… Хорошо! Совсем хорошо, особенно если вспомнить, что САМ планер не взлетит. Не умеет, гад!
— Курить будешь?
— Обычные, да? Я ведь не курю, Тимми. Режим!
Повезло — всего полпачки подмокло. Сигареты и вправду обычные, из моего кармана. Как там оказались, можно не спрашивать.
Сегодня Ежик совсем другой. Не играет — в самом деле другой. И славно! Акула уверена, что рыжая привыкнет, обвыкнет, успокоится. К наркоте тоже привыкают, Джимми-Джон!
…Интересно все же, мы с Мирцей на «вы», или на «ты»? Или переводчик силен ловить интонацию?
Легкий дымок, легкая горечь во рту… Чем не жизнь? Сейчас я бы и от героинчика не отказался, на полчаса всего. Отключиться, воздухом свежим подышать, подремать даже. Пригодилось бы — перед беседой с другом Джимми-Джоном. Он позвал меня не просто так, знаю.
— Самое простое — ему нужны деньги. Наши деньги, Мирца. Все, что вокруг нас, — сыр в мышеловке.
— Деньги? — рыжая даже привстала, уперлась локтем в песок. — У меня есть деньги, Тимми! Я ему предлагала… Сразу предложила! Джимми взял сущую мелочь, сказал, что тот файл — мой файл — почти ничего не стоит…
— Значит, и твой файл — всего лишь сыр.
Жаль, что приходится говорить о таком. Поваляться бы и вправду на месте, потом поплавать, затем — снова на песок. Прямо-таки рай. Эль-Рей, можно сказать.
…Ты прав, мистер Хайд, не сердись. Не Эль-Рей — всего лишь обрезок сыра. Корочка.
— Не веришь людям, Тимми?
— Не людям — акулам. Мне тоже обещали сыр. Даже укусить дали.
Сыр — экспериментальный файл, экспериментальный сон экспериментальной девушки Альды. Сон, которому длиться недолго. Джимми-Джон знает, как забрасывать крючок! Что стриженая сказала тогда, на крыше Здания? «…Передай, чтобы нашел меня. Обязательно нашел!» Мистер Хайд едва ли понял…
Обещанной интернет-странички все еще нет. Вот я и нажал зеленую кнопку.
— Тимми… Я… Прошлый раз я вела себя, как старая больная баба…
— Прекрати! — поморщился. — И слышать не желаю!
Засмеялась — горько, безнадежно. Меня даже передернуло.
— Вижу, ты вкусил здешнего… лотоса, Тимми! Только зачем себя обманывать? Ничего вокруг нас нет, всего лишь сон, пусть и очень реальный. А я действительно старая больная баба, мне…
— Стоп! — Моя ладонь впечаталась в песок. — Единственное правило — без подробностей. Они у тебя и так на лбу написаны!
— Правда?
Перекаталась поближе, положила голову мне на руку, надавила подбородком.