— Он сильный, ему тридцать лет. Спортсмен, серфингист. Он выживет, Мирца!
— Я мертвая, Тимми, я не верю в бога. Но я помолюсь за него, за Джимми.
— За бога трудно молиться… Как ты думаешь, мою молитву услышат?
[…………………………..]
«Можешь ли ты посылать молнии, и пойдут ли они и скажут ли тебе: вот мы? Тогда и Я признаю, что десница твоя может спасать тебя».
73b. ЧЕТВЕРТАЯ КНОПКА(Rezitativ: 1’32)
«Друг Том Тим!
Если Вы читаете письмо, значит:
1. У меня ничего не получилось;
2. Вы поняли, зачем нужны.
Жалею о том, что не смог заселить мою (мою, Том Тим Тот! Мою!) Землю, такими, как госпожа Беранек. Она бы управляла своим новым миром, а Вы бы даровали ему законы. И стал бы Ваш «Гипнономикон» новой Благой Вестью…»
Черные буквы на белом экране — беззвучные, равнодушные. Странно, я даже не слышу его голос. Зачем ты сделал это, друг Джимми-Джон? Хотел разделить судьбу рыжей? Надеялся, что тебя-бессмертного не решатся убить? Ведь ты все-таки гений.
«…Как видите, пытаюсь шутить даже сейчас. Я почти спокоен. Единственный камень, единственный грех, который мне не снять с души, Вам известен. Вы упрекали меня за Альду, но в экспериментальных файлах существовало еще несколько — не людей, но разумных личностей. У них не оказалось даже друга Том Тима. Могу лишь верить, что хоть один из них — обычный человек, видевший очень странные сны…»
…Акула за монитором. Пальцы бегают по клавишам; на столе, под рукой, таблетки — восемь упаковок. Кто стоял за твоим плечом, Джимми-Джон? Призрак стриженой девушки в красном платье?
«…Вначале я просто НЕ ДУМАЛ о тех, кого поймают файлы-ловушки. Я знал, что Мирца умирает, что требуется действовать наверняка, а для этого нужен был не один эксперимент, несколько. Когда понял — благодаря Вам! — стало поздно. Помните, друг, Том Тим, когда в баре вы заговорили о душе?»
Помню, друг Джимми-Джон! Тогда я и сообразил, что ты не супермен, не железный дровосек, не терминатор. Ты ПРОСТО Бог. В будущем Писании Гипносферы Тебя изобразят, как должно — даже Твой уход. Ушел, дабы слиться с миром Своим…
И будут ждать ВОЗВРАЩЕНИЯ!
«…Сделать ничего не могу. Ваша Альда существует лишь рядом с Вами — и только в ее или Вашем мире. Но даже ее сущность, ее душу я не могу „прикрепить“ где-либо еще. Я не хотел, чтобы вы общались. Помните, пугал Вас вампиром? Это не совсем ложь, живое хочет жить, борется, пытается спастись.
Если Альда все знает, то пусть… Нет, не простит, и Вы, конечно, не простите. Мог бы напомнить, что такой ценой стала бессмертной Мирца. Не стану. Госпожа Беранек никогда не согласилась бы на это…»
Рыжая? Уверен — нет! Но лучше бы ты был железным, Джимми-Бог! Сколько десятков МИЛЛИОНОВ стали бы в очередь? Умрет не человек, а неведомо что, клубок энергии неизвестно откуда. И кто бы их упрекнул — эти миллионы?
Лучше… Или все-таки — не лучше?
[…………………………..]
«Кто поставил Меня судить или делить вас?»
[…………………………..]
«…Могу сделать лишь одно. Гибель мира, его агония — вещь невозможно страшная и мучительная. Даже со стороны. Альде предстоит пережить то, что она никак не заслужила…»
…Сизый туман над крышами, сизая мгла над почерневшим морем, опустевшие улицы, голые деревья… Когда умирал маленький мир с серым пляжем и сонным городком, мне, постороннему, было не по себе. А что чувствовали они — старый капитан, хозяин квартиры, продавец из книжного? Они же общались со мной, они постепенно становились людьми!
«…В давние времена у рыцарей был Кинжал Милосердия, которым добивали умирающего через щели в латах. На вашем пульте загорится ЧЕТВЕРТАЯ кнопка — пропуск в мир Альды. Теперь Вы не будете в шкуре нелюбимого Вами персонажа. Кнопку надо нажать еще раз. Лучше всего, если это сделает сама Альда — или Вы, если будете держать ее за руку. Может, Тот, Кто властен в Гипносфере, подарит вам обоим еще несколько минут.
Четвертая кнопка. Все, что могу.
Ваш Джимми-Джон
(Джеймс Фицджеральд Лафайет Грант Третий)».
[…………………………..]
«Из Эдема выходила река для орошения Рая; и потом разделялась на четыре реки».
Из Эдема вел путь для тех, кто хотел достичь Рая; и потом разделялся на четыре дороги.
— Ты бы и на мои похороны не приехал, Тимми? Боишься?
— Не приехал бы. Боюсь. Первая дорога — кнопка красная.
— Мне сказать, что ты слабак, сволочь и трус — или сам поймешь?
— Как хочешь, Мирца.
Вторая дорога — кнопка зеленая.
— Пойду к этой девочке — одна. Я знаю, что такое мучиться перед смертью несколько суток, когда даже наркотики не помогают!
— Кнопка — на моем пульте. В файле Альды я прописан, ты — нет. Только не объясняй, как я к ней отношусь — или должен относиться! Я сам не знаю. И не узнаю уже.
Третья дорога — кнопка синяя.
— Тимми! Кому нужны твои… лилипутские чувства? Альда умирает, понял? Может, за еще одну встречу с тобой она готова пожертвовать даже Царством Небесным, идиот!
— Я не готов. Джимми-Джон хотел слишком многого. Я не Бог. И не Ангел Смерти.
Четвертая дорога — кнопка белая. Яркая, теплая, горящая ровным огнем…
— Знаешь, Тимми… После того, как ты обматерил поганую коротышку, эту, мать ее, Джоанну, хотела сказать тебе… Тогда ты и вправду походил на долбаного рыцаря с гобелена!
— Я победил Дракона. От Смерти же ни единый не утече.
[…………………………..]
Два шезлонга, один столик. Прямо между ними, прямо между нами. Ежик справа, Тимми — слева. Ежик — молчок, и Тимми — молчок.
…Будильник вот-вот грянет. Всегда чувствую — кожей, аурой, задницей. «Там» — через долю секунды, «здесь»… Минута? Пять минут?
Какая разница? Все сказано!
…Несколько дней. Еще успею, если завтра…
— Том Тим Тот? Наше вам!..
Твою за ногу! Этого еще не хватало!
…Мальчишка лет шестнадцати, чуть полноватый, черная грива до плеч, на пухлых губах улыбочка, в левой ноздре — серьга. Майка, шорты, сандалии…
То есть нет — улыбочки нет. Скис он, Султан турецкий!
— Добрый день, э-э-э… госпожа Мирца!
Ежик и лицом не дрогнул. А все-таки, откуда взялся, падишах хренов? Или у тебя тоже зеленая кнопка на пульте?
— Том Тим Тот, вы не знаете, где наш главный?
Никак рекламация? Золото на стенах не той пробы?
…Рекла-ма-ци-я! Рекла-ма-ци-я!
Теперь она — главный! — кивнул я на правый шезлонг. — Жалобы в письменном виде!
— В письменном…
Не переспросил, не возмутился — вздохнул. Горестно этак. Геморрой ему по ошибке в его файле-дворце прописали, что ли?
— В письменном, значит?
Теперь уж точно — вопрос. Риторический. Покрутил Султан гривастой башкой, не иначе третий шезлонг взыскивая. Не взыскал — прямо на землю сел.
Значит, не геморрой.
— А чего — в письменном? Доплатить хотел. Чтобы, значит, еще полгода. Но лучше — год.
Рыжик чуть поднял брови. А Султан и тому рад.
— Госпожа Мирца! Я вдвое заплачу, втрое даже. Мне чего, денег жалко? А хотите, для вашей науки целую лабораторию отгрохаю?
Пришла пора переглядываться. Ну, где же ты шлялся, извращенец, неделю назад? Будь у Джимми-Джона свое хозяйство…
Как его кличут? Бобби, кажется?
— Бобби, мне очень жаль. Файл рассчитан только на определенное время…
— Да я же заплачу!!!
Кажется, и Мирца почувствовала. Встала. И Бобби-султан вскочил. Резво так!
— Бобби, как бы вам объяснить… Все, что происходит в файле, — лишь ваш сон. Рисунок, на который вы смотрите, возбуждает участки головного мозга, но мозговые нейроны привыкают к воздействию…
Не узнать рыжую! Словно курсанту про планер объясняет. Видать, не зря с Акулой общалась, выспросила.
Но с Султаном турецким, с Бобби-извращенцем что?
— …Поэтому ваш сон постепенно слабеет. Второй такой же файл создать невозможно, как нельзя увидеть два одинаковых сна. Деньги не помогут.
Надо же! Почти как с человеком разговаривает.
— Так я же ее люблю!!!
— …Да кто же его знал-то? Думал, сон себе — и сон, а во сне люди, которые не настоящие… Не как вы, госпожа Мирца, и не как вы, Том Тим Тот. Они чего? Они просто мясо! Хочешь, сырым лопай, хочешь — жарь! Извиняюсь за намек… Мэрилин Монро эту, понимаешь, заказал. Раз спела, два сплясала… Мясо — и все тут! И кто ж думал? Девчонка, понимаете, из обслуги, на кухне старалась. Чернявая такая, ростом с вас, госпожа Мирца… Да разве дело в росте?! Она же умная, добрая, меня с полслова понимает! Такую во всем мире не найдешь — в том, где мы просыпаемся и в офис спешим. Но файл — он на полгода всего! А потом? Она же помрет, слышите? А я чего делать стану? Вот что, госпожа Мирца, вы главному, господину Джимми-Джону, передайте, когда появится. У меня, значит, миллионов пять есть, если дом продать — настоящий, конечно, не во сне который. Так я себе полмиллиона оставлю, а все остальное отдам. Да все отдам, или еще не заработаю? Только чтобы господин Джимми-Джон… Полгода всего! А потом? Ведь помрет же!..
[…………………………..]
— А ведь не захлебнулся в дерьме, выплыл. Не ты, Тимми, — болван этот. Девчонка — он сам и есть, так?
— Угу…
— Все, что можешь сказать?
74. АНГЕЛ(Rezitativ: 2’46)
[…………………………..]
…Долго! Никак не… Не стану, пусть она… Герой, Гавриил-Архангел… Взглянуть в глаза — слабо, да… Пусть бы Акула сама… Дезертировал, сволочь… Темно, очень темно… Бог-дезертир… Армагеддон состоится без Бога, состоится при любой… Долго… Пусть бы Акула сама!..
[…………………………..]
Город я все-таки узнал. Менее всего он сейчас походил на Новый Берлин — чудо XXI века. И на другой, разбитый сталинской артиллерией, тоже. Дома не рухнули — осели, потеряли краски, улица съежилась, обесцветились автомобили.
И все же узнал — и город, и улицу. Теперь бы хлопнуть дверцей дикого авто «Alda-0003», да на полной скорости…
Не будет ее — полной. Все не так, ясно сразу. Люди — где они? Вместо уличной толпы — несколько серых силуэтов. Не идут, не спешат — замерли. Еле-еле заметно двинется рука, приподнимется нога в сером ботинке…