Когда морозы в бессилии отступают, осада снята. Кошки, с видом победителей, довольно урча, возвращаются к размеренной "мирной" жизни. Трутся о ноги, заглядывают в глаза и всё чаще появляются на кухне, намекая на опустевшие кормушки…
Нам, людям, когда приходят жизненные холода, тоже хочется вжаться в тёплый угол и замереть, дожидаясь проталин на лицах любимых, и солнечных бликов в долгожданных словах. Холода всегда приходят неожиданно. Когда к ним совсем не готов. Как старость…
Однажды смотришь в зеркало и видишь совсем чужое небритое лицо. Нет, что-то узнаваемое есть, но с трудом припоминаемое…
На пожелание: "Приятно тебе провести время!" грустно шутишь: "Время не проведёшь…"
Всё длиннее телефонные разговоры с ровесниками. Всё чаще слышатся в них незнакомые ранее слова. Всё меньше остаётся друзей в записной книжке…
Холодными и долгими, как осенние сумерки, бессонными ночами, вдруг начинают приходить мудрые мысли. Мудрость всегда приходит со старостью. Но, иногда, старость приходит одна…
Рано или поздно холода уходят, уступая место долгожданному теплу. Ты выбираешься из налёжанного, ставшего привычным, уголка своего одиночества, и понимаешь – всё не так уж плохо…
Лениво ожидая перемен, тискаешь вечерами мурлыкающих кошек, смотришь в их вечно молодые, бездонные, сверкающие глаза, и сожалеешь – что ты не кошка на радиаторе…
Бывают моменты, когда не знаешь что делать, как поступить…
Телефон молчит. Друзья не беспокоят. Враги затаились. Солнце спряталось за непроницаемость зимних облаков. Всё замерло в ожидании…
Тягучие, как кисель, бесцветные дни-близнецы сменяются длинными, потерявшими счёт, бессонными ночами. День проходит за днём. Месяц за месяцем. И ничего…
Чувствуешь себя полотенцем, которое выжимают. Начинаешь временами бесноваться от беспомощности что-либо изменить. Взываешь к небу – оно молчит!..
Мысли нависают над тобой громадным пауком из вопросов с многоточиями, впечатавших тебя в липкую паутину безысходности…
Воля парализована. Руки опущены. Ты замираешь в пространстве, как остывающая планета, погибшая в звёздных войнах…
Коришь себя. Ропщешь на небо. Впадаешь в грех отчаяния и уныния…
Но вдруг, однажды, приходит ответ и прозрение: горечь ситуации "ничего не происходящего" – лекарство от пустых и никчёмных телодвижений, слов, поступков!..
Пути Господни неисповедимы. Иногда Он нас ведёт причудливыми тропами, выводя на дорогу Истины…
Лекарство, излечивающее плоть и душу, редко бывает сладким…
Шамбала…
В нашем представлении – это место, населённое необыкновенно духовными людьми. Там хранится всё лучшее, что накопило человечество за время своего существования: все изобретения, генофонд земли и т. д.
Хоть на мгновение оказаться бы там!..
Вход туда закрыт, труднодоступен. Шамбала не видна, спрятана от людских глаз. Попасть туда может только особенный, просветлённый человек, с чистыми помыслами и открытым сердцем.
Столько людей, в порывах любопытства, тщетно пытались найти туда дорогу. Это где-то в Гималаях: то ли в горах, то ли под ними…
Людей, которые отреклись от земных ценностей и суеты, мы называем Святыми. Они ещё при жизни познали тайну Бытия, что зовётся Истиной. Приняв схиму, отказались от всего земного, оставив только общение с Богом. Его тоже никто никогда не видел. Но многие всю жизнь ищут путь к Нему…
Шамбала, Царствие Божие…
Может, это одно и то же?..
Существуют указатели, карты. Но приходя в географическую точку, люди не находят того, что искали. Почему? Где же Это?..
"…Ищите же прежде Царства Божия и правды Его".
Кто-то грандиозно просто спрятал искомое человеком. На виду. Рядом.
Но не найти желаемое ни в горах, ни в океанах, ни на материках, ни под ними. Спрятано в самом недоступном месте – в самом человеке. В его Душе.
"…и не скажут: вот, оно здесь, или: вот, там. Ибо вот, Царствие Божие внутрь вас есть".
(Лук. 17:20,21)
Шамбала – это не география, не физическая величина. Это – внутренний мир человека, его помыслы, устремления. Духовность. Это – Путь к себе, к Божьим россыпям Мудрости, Доброте, Человечности, Божьему подобию, что в каждом из нас.
Всё так просто…
В этот день, мы с моей спутницей жизни Светой, ожидая знатную гостью, встали пораньше насколько могут встать пораньше бывшие цирковые…
Для поднятия настроения я сообщил Светке, что именно сегодня нам на двоих стукнуло сто лет!..
Раздвинулись шторы. Балкон распахнул объятия утренней свежести. Щёлкнул выключатель, и комнаты заполнились музыкой джаза…
Мягкий ковёр ленивой кошкой растянулся на полу. Его мажорный цирковой рисунок растягивал губы в улыбку…
Сделали привычную утреннюю зарядку. Светка, по-прежнему, "влёгкую" сидела на продольном и поперечном шпагатах. Я размахивал, как никогда рьяно, гантелями и вдохновенно рвал эспандер…
Пробежались привычным маршрутом по осенним скверам, шурша листьями, как перевёрнутыми страницами. Приняли контрастный душ. Перед этим облились ледяной водой из эмалированного зелёного ведра. Вздыбили пенные горы шампуней на наших головах, чтобы позже уложить на них модные причёски. Я гладко, до скрипа лезвия, выбрил щёки и подбородок. Прошёлся лосьоном по шёлку свежего лица.
До прихода гостьи ещё оставалось время…
За окном, опавшими аплодисментами, буйствовал листопад. Осень кленовой веткой скреблась в окно. Земная ось чертила свой бесконечный, как цирковой манеж, замкнутый круг. Жизнь шла своим чередом…
Октябрьские дни короткие, как обрывки взрослых снов. Уличный фонарь неоновым светом начал спорить с жёлто-коричневыми сумерками…
Отглаженная праздничная сорочка тёплой волной легла на плечи. Из шкафа, змеёй факира, по команде: "Ап!" – появился коллекционный галстук, привезённый из Парижа. Под подбородком вскоре красовался пижонистый узел. Небрежно расстёгнутый, чуть приталенный пиджак цвета кофе, тут же выдал всю малосерьёзность своего далеко неюного хозяина…
Света, в тёмно-вишнёвом струящемся вечернем платье, слегка подрумянила щёки. Неяркая помада блеском освежила рельефные, зовущие губы. В несколько штрихов туш легла бархатом на её длинные ресницы. Я игриво поднял бровь… Светкины рыжие глаза призывно блеснули, но тут же, на всякий случай, "включили красный свет"!..
Десертный стол был накрыт. Зажжённые свечи слегка покачивали горящими талиями фитилей, рождая на стенах причудливые танцующие тени. Откупорена бутылка дорогого красного сухого вина. Наполнены бокалы. Звон тонкого стекла и первый глоток сообщили: "Пора!.."
Мы замерли и стали ждать гостью…
…Она – Старость – так и не пришла…
С улицы метнулся сквозняк, вздыбив парусом оконную занавеску. Удушливый запах дешёвой "Примы" ударил по ноздрям, спугнув остатки зыбкого сна. Сосед с нижнего этажа опять курит…
Есть повод встать с рассветом. С "песочком" в глазах иду на балкон.
Небо серее серого. Прощальные августовские дни. На клёне появилась первая осенняя седина. Несколько листьев заметно пожелтели. Берёза ответила клёну огненной прядью. Начинается соревнование осенних нарядов…
Смотрю вниз. Сосед с какой-то остервенелой нежностью облизывает сигарету. С истосковавшимся наслаждением торопливо пускает струи тошнотворного дыма.
Клён шарахается листьями, качает кроной и отодвигается. Очередное облако, сизым привидением, поднимается к такому же плотно-серому небу. Подобное притягивает подобное…
Накрапывает дождь. Продрогший клён прядёт листьями от падающих тяжёлых капель. Берёза жмётся к клёну. Прохладно. Всё замерло в каком-то коматозном сне – Осень…
Сигаретный дым рванулся в сторону, уносимый набежавшим порывом. Желаю ему "попутного ветра".
Внизу хлопнула балконная дверь. Мучитель-сосед покурил. Мысленно желаю ему здоровья.
Вслух желаю всему мокрому миру – доброго дня!..
Дождь продолжает свою монотонную песню. Солнца сегодня не будет. Оно спряталось у меня внутри.
Невольно улыбаясь, посылаю клёну, берёзе и небу воздушный поцелуй. Словно в ответ, слышу из комнаты голос моей любимой девчонки с рыжими осенними глазами: "Доброе утро, солнышко!.."
Мне хорошо с тобой!
Я не знаю, Что я без тебя. Кто я? Наши жизни идут параллельно так долго, что их давно можно назвать одной…
Мне так хорошо с тобой!..
Я не устаю благодарить Господа за ту давнюю встречу, моя ленинградка. Наши "белые ночи" переросли в ночи осенние. Наши дыхания переплелись и стали единым…
Как же мне хорошо с тобой!..
Пусть наша жизнь – джазовая импровизация. Но есть основная мелодия. Она заполняет дом, сердца, судьбу. Музыка Нежности и Любви звучит с первых наших прикосновений…
Цирковые купола были для нас венчальным храмом. Гостиницы – пристанищем двух счастливцев, которым так повезло. Гастрольные пути-дороги – кругосветным свадебным путешествием. Я подарил тебе алое кольцо манежа и "медовый месяц" длиною в жизнь. Ты мне – своё трепетное сердце и Маленького Принца. Теперь он стал Королём…
Сегодня выпал первый снег. Шальной и робкий, как мой первый поцелуй. Скоро завьюжит. Белая простыня судьбы покроет оранжевый ковёр осени до апрельских ветров. Я не боюсь грядущей зимы. Меня будут греть твоя улыбка и солнечные рыжие глаза.
Мне хорошо с тобой…
Золотые россыпи октября.
Я подарю себе сегодняшний день!..
Он, конечно же, будет лучшим в жизни. Вчерашние – забыты. Пережиты-прожиты. Будущие ещё не родились…
День чистый и прозрачный. Через него можно рассмотреть мир.
Тишина. Покой. Роскошь…
Сегодня буду плутать в угасающей Осени. Вдыхать свежесть прохладного дня. Пить уходящую Жизнь по капле, по мгновению. Бродить без цели и адреса. Без направлений и осознанности. Руководствуясь лишь порывами. Желаниями души, интуицией. Они приходят неожиданно. Исчезают внезапно…
Проживу этот день, словно он последний. Однажды ведь так и случится…