1
Дядя Ваня обходил свои владения – внутренние помещения кафе. Для тучного ресторатора этот процесс был связан с изрядными трудностями – узенькие извилистые коридоры, жар, идущий с кухни и от тандыра... Владелец кафе потел и злился, цепляясь одеждой за углы, висящие на стенах огнетушители и прочие обязательные для любой точки общепита атрибуты, которые стоят немалых денег, но радуют глаз придирчивых проверяющих из многочисленных разрешающих и контролирующих инстанций. Но в то же время подчиненных нельзя было оставлять без пригляда... Дядя Ваня твердо верил в то, что его систематически, нагло и цинично обворовывают. Вот и приходилось ему, презрев неудобства, подкрадываться к кухне, складам и подсобке, продираясь тесными коридорами... Считать бутылки с пивом и газировкой, куриные тушки, пакетики с чипсами и "кириешками"...
Пока что он никаких злоумышлений со стороны служащих не обнаружил. Но это хозяина не радовало, а, наоборот, раздражало. В его представлении это говорило лишь о том, что воруют, гады, предельно ловко, а потом, поглощая и выпивая украденное, издевательски смеются над его глупостью и простотой...
Живописуя в воображении подобного рода картины, дядя Ваня еще больше психовал, горячился и потел. Но свои "изыскания" тем не менее не прекращал. Наоборот – проявлял большее рвение...
Проходя мимо тандырной – самой дальней и самой маленькой комнатушки, пристройке из гофролиста к основному зданию, – дядя Ваня вдруг услышал несколько голосов. Вообще-то в последнее время он Саида практически не проверял – у парня всегда все сходилось, он никогда ничего не брал в долг, "под запись", ел мало и не просил повышения зарплаты. Все это хозяина вполне устраивало. Но он всегда помнил одну из русских пословиц. Ту, насчет "тихого омута"...
Дядя Ваня широко распахнул дверь. Трое нерусских, находящиеся в помещении тандырной, дружно отпрянули от какого-то объемистого пакета в углу и настороженно уставились на гневного хозяина. И из этой троицы дядя Ваня знал только одного – своего жарщика, Саида...
– И что здесь происходит?! – Хозяин воинственно встопорщил усы.
Ответом ему было молчание.
– Я тебя спрашиваю, Саид... – повторил дядя Ваня. – Что здесь происходит? И кто такие эти вот?..
Тройной подбородок слегка качнулся в сторону незнакомцев.
– Зэмлак зашел... – потупившись, сообщил Саид. – Разговарываем мала-мала...
– "Зэмлак", говоришь... – передразнил хозяин жарщика. – А кто их сюда звал, твоих земляков?! Тут что, харчевня для бесприютных таджиков?! Я что, должен всю вашу кодлу кормить?!
– Успокойтесь, уважаемый, – вперед шагнул один из тех двоих, которых хозяин кафе видел в первый раз. – Мы не брали ничего вам принадлежащего. Просто приехали из дома, привезли подарки и приветы от родни вот ему...
Приходилось отдать должное – этот человек прекрасно, почти без акцента, говорил по-русски. Впрочем, ни его речь, ни подчеркнутая вежливость хозяина не успокоили – наоборот, взбесили. Он поймал жарщика на месте преступления.
– А что вы там прятали? А? – Толстый палец качнулся в сторону угла, где что-то угловато выпирало из-под цветастого покрывала.
– Это подарки... – ответил владеющий русским языком. – Ему.
Его палец повернулся в сторону Саида.
– Подарки, говоришь? – продолжал бушевать дядя Ваня. – За мой счет?! А ну-ка, покажь!.. Посмотрим, что там у вас за подарки!..
Он потянулся к покрывалу, но все тот же "разговорчивый" перехватил его руку в воздухе, сжал толстое запястье.
– Не надо смотреть, уважаемый... Это заденет наши религиозные чувства...
– Да я срать хотел на ваши религиозные чувства! – окончательно взбеленился ресторатор.
Не зря дядя Ваня в молодости занимался борьбой... Пусть он и растолстел непомерно от хорошей жизни, но под толстым слоем жира скрывались все еще сильные мышцы. Рука его ловко вывернулась из захвата, толстые пальцы, один из которых был украшен массивным золотым перстнем, легли на плечо говорливого таджика и легко, как пушинку, отшвырнули его в сторону...
Торжествующий дядя Ваня шагнул вперед – теперь-то на его пути к разоблачению вороватого жарщика не было никаких преград! Хозяин рванул покрывало, открывая нескромным взглядам то, что нерусские так старательно прятали под ним...
Сначала ресторатор просто растерялся... Но уже через несколько секунд растерянность перешла в испуг. Под покрывалом матово отблескивало воронением стволов оружие. Пистолеты, автоматы... Было что-то еще, но дядя Ваня не разглядывал – не до того было.
– Что это?.. – тихо-тихо, дрожащим шепотом спросил он. Его взгляд коснулся глаз тех двоих незнакомцев, что стояли перед ним.
Теперь в этих глазах не было смирения. В них горели хищные, волчьи огоньки. Жилистые тела бойцов были напряжены, и они в любую минуту были готовы броситься на добычу. Проще говоря, дядя Ваня прочел в этих глазах свою собственную судьбу...
– Нет... – во рту сразу же пересохло, голос сел и осип. – Нет, мужики, вы че...
Наверное, он хотел сказать что-то очень важное и внушительное. Ну, благодаря чему неруси сразу же поймут, что его нельзя трогать... И вообще, что он, дядя Ваня, свой в доску и никогда никому не скажет об увиденном им сейчас... Даже под пыткой...
Владелец кафе не заметил, как за его спиной тихий и вежливый Саид схватил со стола небольшой, но очень острый нож для разделки мяса. Короткий скользящий шаг... Жарщик захватил голову своего работодателя, резким движением отвел ее назад и коротким, отработанным до автоматизма жестом вскрыл его горло от уха до уха...
На пол тандырной брызнула алая кровь. Грузное тело медленно оседало на пол... Дядя Ваня был еще жив... Он чувствовал, как из него вместе с кровью вытекает жизнь... Он хотел позвать на помощь – именно сейчас, в преддверии неминуемой смерти, ему как никогда раньше захотелось жить. Но распоротое горло отказывалось служить. Только хрип циркулирующего помимо легких воздуха да бульканье вытекающей из раны крови... Дядя Ваня умирал и ничего с этим не мог поделать. У него еще хватило сил обвести своих убийц умоляющим взглядом – ну сделайте хоть что-нибудь!..
Таджики молча и без какого-либо интереса наблюдали за тем, как стекленеют глаза хозяина кафе...
...Уязвимую точку в обороне Лося Салаутдин нашел практически сразу. Кафе. В процессе поглощения пищи человек менее насторожен. Он не следит за переменами в окружающей его обстановке. Он больше следит за собственной тарелкой...
Кроме того, Лось постоянно питался в одном и том же месте. Значит, он подсознательно не ждет там какого-то подвоха. Хозяин и персонал знакомы если не по именам и фамилиям, то хотя бы в лицо. А это ведь тоже в какой-то степени расслабляет...
Значит, доставать его надо именно в этом, тихом и спокойном, на его взгляд, месте. По телефону Салаутдин сообщил своим бойцам название заведения и адрес, которые почерпнул в импровизированной "сводке наружного наблюдения", предоставленной Фархадом.
Бойцы должны были изучить возможность атаки на авторитета в помещении кафе, не более того... Но им была предоставлена свобода рук. То есть метод изучения они могли выбирать сами, на свое усмотрение. И они его выбрали...
Многое им рассказал жарщик Алимжан. Тот самый Алик, который "уехал к маме". На самом же деле таджик был мертв... И спрятанный в пригороде под снегом труп будет обнаружен не раньше весны. Когда чеченцев в этом городе и даже в области уже давным-давно не будет...
Используя свои навыки в приготовлении пищи, Салман, назвавшись Саидом, весьма распространенным в Средней Азии именем, устроился на место пропавшего Алимжана. Здесь, конечно, абреки рисковали. Хозяин вполне мог найти кого-нибудь на это место в тот же день. Но свою роль сыграли оперативность, везение и жадность дяди Вани...
Пока Салман изучал кафе изнутри, Лечи занимался тем же самым снаружи. Вывод, сделанный опытным боевиком, был однозначным – снаружи атака бесполезна. Вход во время трапезы Лося тщательнейшим образом охраняется. Зато атака из подсобного помещения кафе должна увенчаться успехом.
Боевики прорезали в гофролисте стен тандырной небольшую дверь, которая выводила на задний двор кафе, за мусорные баки. Именно через эту самодельную дверь боевики ночью протащили в помещение кафе оружие и боеприпасы. Акция была назначена на этот день.
Своим внезапным появлением дядя Ваня чуть было не сорвал замысел боевиков. Пришлось его убить... Хотя изначально Салаутдин не планировал лишних жертв. Это ведь не боевая операция, когда для устрашения врага годятся все средства. Это всего лишь сведение личных счетов. Защита чести...
– ...Уберите это... – кивнул Салаутдин на труп ресторатора.
Бойцы послушно ухватили тяжеленного дядю Ваню за руки и поволокли к замаскированной прорези в стене. Сам командир в это время приоткрыл входную дверь в тандырную и выглянул в коридор. Хотя было раннее утро и заказов пока не поступало – зал был совершенно пуст, – но мало ли... Осторожность не повредит...
Боевики, надсадно сопя и ругаясь вполголоса, с трудом вытянули труп во двор. Покойный дядя Ваня как будто не хотел покидать этого помещения – то одежда, то ноги цеплялись за острые края импровизированной двери.
Кое-как, с горем пополам, боевики все же выволокли тело наружу и затолкали его в узенький промежуток между задней стеной кафе и бетонной коробкой, в которой стояли металлические короба под мусор. Пустые – "автопомойка" приезжала во двор с шести до половины седьмого утра.
Пока Салман, знающий расположение комнат, бегал за песком, чтобы присыпать довольно большую лужу крови на полу, Лечи почистил одежду и, по указанию Салаутдина, пошел во двор. Необходимо было прогреть двигатель автомобиля. Машина нужна была чеченцам для экстренной эвакуации с места преступления сразу же после окончания акции. А вазовские модели капризничали в любую погоду, а не только в сильные, как сейчас, морозы. И полагаться на слепой случай было, по меньшей мере, безрассудно.
Вернулся Салман, набравший мелкого песка из большого ящика, стоящего у задней двери кафе на случай пожара. Придирчиво проконтролировав, чтобы песок полностью скрыл следы произошедшего здесь убийства, Салаутдин отошел в угол и присел на корточки. Наступало время ожидания...
2
Лейтенант Марина пробежала по коридору, взмахнула ладошкой в приветственном жесте попавшемуся навстречу помощнику дежурного по РОВД и без стука – в служебных помещениях не могут заниматься чем-либо предосудительным, не так ли? – ворвалась в кабинет своего вчерашнего собеседника, опера Димы. Ну, старшего опера... Это должность такая... Но она не всегда делает человека умнее и ответственнее...
Достаточно было одного беглого взгляда, чтобы понять – юный сыщик страдал. Осунувшееся лицо, растрепанные волосы, мешки под глазами...
– Ну, что? – Стараясь не замечать ни "болезненного" вида коллеги, ни запаха, весьма недвусмысленно указывающих на характер "болезни", Марина упала на стул, стоящий перед широким письменным столом, за которым страдал опер.
– А-а, Мариша... – оперативник поднял голову. До этого он пытался дремать, пристроившись щекой на тыльной стороне ладоней, и сейчас на скуле алели несколько вмятых полос. – Как дела?..
– Вообще-то это я хотела спросить – как дела?.. – В голосе девушки проскальзывали брезгливые нотки.
– Ты о чем? – удивился опер. И тут же пожаловался: – Херово мне, Мариша... И что-то с памятью моей стало... Напомни, о чем ты...
Девушка даже отшатнулась, в глазах появилось обиженное недоумение:
– Так ты звонил? Ты проверил?
– Кому?.. Что проверил?.. – Опер добросовестно старался вспомнить что-то важное... Но не мог.
– Сволочь ты, Дима, – совершенно спокойно сообщила девушка. – Алкаш конченый... И нет у тебя ни стыда, ни совести.
Встав со стула, она направилась к выходу из кабинета.
– Мариш, ты это, подожди!.. – не поднимаясь с места, попытался остановить ее Дима, но юная лейтенантша только рукой махнула, не оборачиваясь. Гулко хлопнула дверь.
– Да пошла ты!.. – попытался сплюнуть в сторону опер. – Тоже мне, фифа!.. До хера вас таких!..
А Марина вышла из помещения РОВД и на автобусе, с двумя пересадками, добралась на окраину. Туда, где в опорном пункте, на первом этаже рабочего общежития, находился ее крошечный закуток-кабинетик. Сев за расшатанный письменный стол, попыталась заниматься бумагами, которых так много в жизни даже обычного, рядового инспектора ОППН... Но не смогла.
Девушку душила обида. И не столько на этого пьяницу Димку, сколько на систему в целом. Опер – он ведь только часть механизма. Винтик, болтик, шестеренка... Как ни назови, все будет правильно. Пьющий, ленивый, равнодушный... Но из таких винтиков складывается огромный, охватывающий всю страну механизм. И Димка – порождение этого механизма, плод его работы. Но одновременно с этим он – его создатель...
И весь этот механизм в целом – неэффективный, ленивый, бездушный, зацикленный на своих внутренних проблемах. На никому не нужных процентах, на сводках и отчетах, на рапортах и реляциях, благодаря которым создается видимость активной и успешной деятельности на благо общества...
И беда этой милой и доброй девушки заключалась в том, что она не хотела становиться частью этого проржавевшего механизма. Со свойственной молодости самонадеянностью она верила в то, что сможет исправить этот мир. Увидеть его таким, каким ей хочется...
Немного успокоившись, Марина решительно протянула руку к телефонному аппарату. Не хочет Димка проверять ее слова?! Не надо! Есть, в конце концов, люди, стоящие на более высоких ступенях милицейской иерархии... И это необязательно большие начальники...
Вопрос теперь был только в том, куда звонить – в городское УВД или в областное?.. Насколько Марина помнила телепрограмму, в которой рассказывалось о погроме на еврейском кладбище, расследованием занималась прокуратура области. Значит, оперативное сопровождение должны осуществлять областные сыщики...
Марина решительно набрала номер телефона дежурного УВД области:
– Простите, а вы не подскажете, кто занимается делом об убийстве на еврейском кладбище?..
3
Была у Максима Оболенского, старшего опера "убойного" отдела УВД области, привычка... Каждое утро, после планерки отдела, он спускался в дежурную часть и забирал один из экземпляров суточной сводки происшествий и преступлений по области. А потом, обосновавшись в своем кабинете, прочитывал эти несколько листков бумаги от корки до корки.
Кому-то это казалось глупым – что может быть в этих сводках, в которых действительность отретуширована и приведена в соответствие с представлениями, по большей части искаженными, руководства об окружающем их мире?.. Кому-то – просто смешным. Шерлок Холмс играл на скрипке, комиссар Мегрэ курил трубку, майор Пронин посещал партийные собрания, а великий сыщик Оболенский, значит, читает сводки...
Максим не обращал внимания на эти насмешки. Пусть говорят... Его в свое время, еще в райотделе, учили именно так – каждое утро начинается с изучения суточной сводки по городу. Причем учил человек, полжизни проработавший на "земле", обладающий богатейшим опытом розыскной работы, которого Оболенский искренне, от всей души уважал.
Это ведь раньше было – на подготовку работоспособного оперативника уголовного розыска, способного самостоятельно решать стоящие перед ним задачи, тратилось в среднем от трех до пяти лет, исключая время, проведенное в специальном образовательном учреждении. Редкие самородки вставали на ноги за два-три года. Таких было немного, и это были по-настоящему талантливые сыщики, которых ждало большое и успешное будущее.
А сейчас... Три года – средний срок службы опера на "земле", в низовом подразделении, которое, собственно, и несет основную нагрузку по раскрытию преступлений. А потом еще толком не оперившийся пацан уходит на повышение либо прощается с органами. Причин масса – выявленные "гестапо" злоупотребления, пьянство и лень, наступление вожделенных двадцати семи лет, после которых он уже не подлежит призыву в Вооруженные силы...
Ушедшие используют приобретенные ими за время службы основы знаний о процессе негласного раскрытия преступлений в частных охранных структурах, службах безопасности или "в бандитах". Проще говоря, там, где платят намного больше. И где они более востребованы.
За годы "преобразований" и "реформирования" правоохранительных органов в духе российской псевдодемократии милицией было утрачено самое главное – преемственность поколений. Чему может научить своих подчиненных старший опер или начальник отделения, которому едва исполнилось двадцать пять и который на службе без году неделя?.. Грозно хмурить брови, "колотить понты", над которыми опытный, бывалый "жулик" только посмеется... Ну, и "стресс снимать" с помощью водки. То есть тому, что умеет сам...
Потихоньку забываются имена тех людей, которые сделали это словосочетание – "уголовный розыск" – именем нарицательным, внушающим страх и ненависть одним, вызывающим восторг и почтение у других. Тех, кто прошел все инстанции службы – патрульный, потом участковый на том же участке, и только потом, после долгих "приглядок" и прикидок, – оперативный уполномоченный уголовного розыска. Такой сыщик знал по имени и отчеству всех своих "клиентов", ему охотно рассказывали все, и даже бродячие собаки на обслуживаемой им территории спешили раскланяться при встрече...
Именно таким был первый наставник Оболенского. Так что Максим дорожил каждым словом, что слышал в свое время от него, считая их истиной в последней инстанции. А эти, "скороспелки"... Да пусть смеются!
...Вот и в это утро Оболенский, "отпланировавшись", спустился вниз, в дежурную часть УВД области... Стоял у стола, ковыряясь в разрозненных, перемешанных между собой листках сводки. Экземпляров распечатывается достаточно много, хватит на всех желающих... Но вот полностью, листок к листку, комплектуют те, что подаются генералу и его замам. А все остальные вольны выбирать то, что им нравится из сваленной в беспорядочную кучу бумаги.
– Макс! – окликнул оперативника помощник оперативного дежурного по области, молодой майор, который перебрался сюда, на более спокойное и во всех отношениях тихое место, из розыска, где прижиться не сумел. – Слышь, Макс!..
Оболенский очень неохотно развернулся на этот оклик – терпеть не мог, когда его называли Максом. Было в этом словечке нечто похожее на собачью кличку. Впрочем, поправлять помощника он не стал – не тот человек... Какое-то время они работали рядом. И Максим не уважал этого майора, лодыря и сплетника.
– Тут, короче, такое дело... – майор помахал в воздухе телефонной трубкой. – Звонит инспектор ИДН из Юго-Восточного. Вроде как у нее какая-то информация имеется... По убийству на еврейском кладбище... Будешь говорить?..
– Дай. – Шагнув вперед, Оболенский протянул руку к трубке. Помощник послушно вложил ее в ладонь опера.
– С вами говорит капитан Оболенский, старший оперуполномоченный второго отдела Управления уголовного розыска области, – представился Максим. – Что вы хотели сообщить?..
Дежурный майор просто изнывал от любопытства, но ни по бесстрастному лицу Максима, ни по ровному, полностью лишенному какой-то эмоциональной окраски голосу не мог понять – что-то стоящее толкует инспектор?.. Или так, "пыль метет"?..
Вообще-то он мог поговорить с инспектором и сам.
По занимаемой им должности имел полное право и даже обязан был это сделать. Но только принимать какую-то информацию – значило брать на себя ответственность. А единственное, что твердо усвоил майор за время службы, – инициатива наказуема. Намного проще сидеть тихо, подобно мыши. Ничем себя не проявляя... Отбыл сутки, отвечая на звонки и распечатывая сводки, – и домой, на дачу, к семье и собаке. Трое суток отдыха... А срок службы идет, звания присваиваются вовремя, оклад повышается соответственно выслуге лет... И уйдет он на пенсию в положенный срок, и получит свою "дежурную" микроволновку. А там хоть трава не расти.
Но быть "в курсе" все равно очень хотелось. И он старательно ловил сказанное Оболенским, пытаясь строить свои гипотезы и делать выводы. Вот только пищи для размышлений Максим подкидывал очень немного...
– Да. Так. Так... – Очень долгая пауза. – Как, вы сказали, его фамилия?.. Понятно... Вы на месте долго еще будете?.. Очень хорошо. Подождите, мы сейчас подъедем.
Оболенский протянул трубку, из которой слышались короткие гудки отбоя, помощнику. Тот, принимая нагретый чужой ладонью пластик, все же не выдержал. Спросил:
– Ну, что там?! Что-то деловое? Или так?.. Беспонт?..
Опер не стал отвечать. Только ожег помощника откровенно неприязненным взглядом. Сгреб свою сводку и неспешно направился к выходу из помещения дежурной части.
– Волосатик дюбнутый... – пробормотал майор, глядя ему вслед.
Впрочем, пробормотал негромко, себе под нос. Мало ли... Вдруг услышит... А про Оболенского, оказавшегося в милиции уже в довольно-таки зрелом возрасте, по управлению ходили разные слухи...
4
На этот раз Василий в зал опоздал. Появился, когда Витос уже заканчивал разминку. И не потому, что не хотел видеть молодого человека. Скопцову было все равно, что этот воинствующий чудак о нем думает. Просто дела были...
Сразу же, с утра, он решил заехать в больницу, к тетушке Бергмана. Узнать, когда она выписывается и сколько у него времени для того, чтобы привести квартиру в более или менее приличное состояние. Фронт работы был огромен, даже Татьяна, которую Василий завез по дороге на работу в жилище Горной, схватилась за голову в нешуточном испуге.
– Нет, ну это же надо так! – возмущалась она. – Дня два-три, не меньше, от зари до зари!.. И то не будет уверенности, что весь этот сифилис выгребли!..
Просьбу Василия помочь в таком странном деле она, кстати, восприняла как должное. И даже вопросов не задавала... Надо – значит, надо. Скопцов сам рассказал, правда, избегая некоторых деталей, историю своего знакомства с Бергманом и его семьей. Но Татьяне вполне хватило этого куцего рассказа, чтобы понять – ее мужчина платит свои долги... А это – дело святое...
Договорились, что начнут сегодня же вечером, не откладывая на потом. Василий, оставив Татьяну в конторе, помчался в больницу, чтобы определиться со временем.
И надо же было такому случиться, что в приемном покое, еще даже не успев начать разговор с персоналом, он сразу же натолкнулся на того самого нейрохирурга, с которым до этого несколько раз сталкивался.
– Отправили! Уже отправили! – замахал руками врач, издали увидев Василия. – Все в порядке, если, конечно, можно так сказать!
– Кого отправили?! – растерялся Скопцов. – Куда отправили?!
– М-да... – врач почесал ухо. – Отвечаю на ваши вопросы в порядке их поступления. Отправили – тело Бергмана. Куда – на родину, в Германию... Облздрав связался с консульством, и те немедленно все оплатили... Вот так.
– А, вот вы о чем!.. – обрадовался Скопцов.
– Я – об этом. А вы?.. – насторожился доктор.
– Сегодня я по другому вопросу... – признался Василий. – И даже в другое отделение к совершенно другому пациенту...
На этот раз доктор почесал кончик носа.
– Мне вот интересно... – задумчиво начал он. – Удостоверение у вас вроде бы журналистское... И, как мне показалось, вы какой-то криминальный репортер, мечущийся по городу в поисках "жареных" фактов... Но теперь у меня появились некоторые сомнения на ваш счет...
– Что за сомнения, если не секрет? – ухмыльнулся Василий. – Поделитесь!
– Поделюсь, – кивнул врач. Наверное, ему нечего было делать – может, с дежурства сменился, – и он решил немного поупражняться в риторике. – Вы ныряете то в одно, то в другое отделение, ведете себя... м-м-м, как бы это... Ну, не совсем адекватно по отношению к совершенно незнакомым вам людям... Или сейчас речь идет о вашем близком родственнике?
– Нет, – честно ответил Скопцов.
– Ага! – врач удовлетворенно кивнул. – Тогда получается так, что вы копаете под всю нашу больницу в целом! Зачем?.. Что мы вам плохого сделали?.. Конечно, злоупотребления имеются... Но не больше, чем в других медицинских учреждениях, уверяю вас!
– Меня совершенно не интересуют ваши злоупотребления, честное слово! – Предположение доктора его изрядно рассмешило. – Можете мне поверить, я не ищу у вас здесь каких-то, как вы выразились, "жареных" фактов!..
– Тогда остается еще два варианта, – с самым серьезным видом заявил доктор. – Либо вы тайно представляете какую-то благотворительную организацию, либо...
Тут он сделал небольшую паузу.
– Что же?.. – этот разговор занимал Василия все больше и больше.
– Либо вы – резидент немецкой разведки в Красногорске. А Бергман был идущим к вам связным. – Лицо врача было непроницаемо-серьезным, хотя где-то в глубине глаз резвились от всей души веселые бесенята. Шутил он так. Развлекался...
– Да-а... – Василий втянул голову в плечи и быстро огляделся по сторонам. – Вот на таких мелких проколах и базируются все наши провалы! Но ничего... У меня есть еще шанс спастись. Только для этого мне придется вас убить!
– Не надо! – Уже откровенно улыбающийся доктор поднял вверх руки. – У меня, знаете ли, семья, дети... Для них это будет серьезный удар... Хотя вот теща, не исключаю, будет только рада моей смерти...
– Тяжелая ночь была?.. – уже без намека на шутку, сочувственным тоном спросил Скопцов.
– И не говори... – отмахнулся врач. – Как взбесились в этом городе все. ЧМТ за ЧМТ... Не то что не прилег – не присел за всю ночь...
– Езжай домой... К жене и детям... И, разумеется, теще! – все же позволил себе напоследок еще одну легкую шпильку Василий.
– Слава богу, если он, конечно, есть – теща живет отдельно! – Врач устало улыбнулся. – Не может же в жизни все быть только плохо... Кстати, что у тебя на этот раз?..
– В травматологии лежит некая Горная... – начал Василий.
Доктор тут же остановил его коротким жестом руки:
– Значит, пошли!
– Куда?!
– В травматологию! – удивился уже развернувшийся к лифтам доктор. – К этой самой твоей Горной!
– Тебе бы отдыхать ехать... – неуверенно пробормотал Скопцов, но доктор отмахнулся:
– Двадцать минут ничего не изменят! А тебе придется меньше валандаться! Ведь сам сказал – не родственница и не знакомая... И, думаешь, тебя так легко туда пропустят?.. Сейчас ведь все на антитерроре помешаны... Минздрав одно указание за другим шлет... Пошли!
Уже в лифте доктор протянул Скопцову руку и представился:
– Сергей...
– Василий...
– Ну вообще-то я и раньше это знал, – усмехнулся врач.
Действительно, без помощи Сергея Василий пробивался бы в отделение очень долго. Новый приятель-врач сметал все возникающие на пути препятствия, подобно тяжелому танку. И в то же время делал это очень, можно сказать, изящно.
Похлопал по попке медсестру, попытавшуюся было встать на их пути в отделение. При этом что-то такое шепнул в моментально порозовевшее ушко... Зардевшаяся сестричка отступила в сторону, открывая им дорогу...
По-хозяйски ввалился в ординаторскую, к лечащему врачу Горной:
– Здорово, Мишка!
Подойдя к столу, вытащил из лежащей пачки сигарету. Прикурив, повернулся к двери, у которой смущенно топтался Василий:
– А ты чего там встал? Заходи, не стесняйся! Это... – он кивнул на сидящего за столом мужчину в белом халате и шапочке, – ...Мишка. Хирург-травматолог. А это... – теперь подбородок качнулся в сторону Скопцова, – ...Василий. Журналист, но вроде неплохой парень! Знакомьтесь, ребята...
Сам же отошел к окну, где продолжал покуривать пуская дым в форточку.
И Василий, и его новый знакомый Михаил чувствовали себя довольно неловко. Пришлось Сергею опять вмешиваться:
– Ладно, что ты там хотел от своей Горной?..
Скопцов задумался. А правда, чего он хотел?.. Ответ на этот вопрос он не мог бы дать и сам себе... Хорошо, войдет он сейчас в палату и сообщит: "Здравствуйте, я знакомый вашего племянника, Ивана. Он умер не много лет назад, как вы думали, а совсем недавно. И это я постарался, чтобы он не зажился!" Надо думать, после такой речи несчастную женщину тут же, на месте, хватит кондрашка... И тогда Василий сможет гордиться тем, что полностью истребил семью Горных...
– Тут такое дело, мужики... – Василий махнул рукой. – Глупо получилось... И мне нужен совет...
Рассказ занял довольно много времени. По крайней мере и Сергей, и Михаил успели выкурить по паре сигарет.
– Да уж... – покачал головой нейрохирург после того, как Василий закончил. – Попал ты...
– Знаете, Василий... – В отличие от своего коллеги, Михаил был консервативен в общении. – Я бы не рекомендовал вам рассказывать Альбине Трофимовне о смерти племянника. Боюсь, она этого не переживет...
– Настолько плоха?.. – уточнил Василий.
– Ну, не так уж... Состояние стабильное... Даже бедро потихонечку срастается, что в ее возрасте вообще-то редкость... – Травматолог на какое-то время задумался. – Но весь организм в целом уже изношен... Годы... И зачем ей знать, что ее племянник, единственный близкий ей человек, которого она похоронила много лет назад, был жив буквально до последних дней?..
– Может, вы и правы... – не мог не согласиться со сказанным Скопцов.
– Это будет лучшим выходом, – поддержал его Сергей. – Правда, Вася, она ведь не всегда хороша... И не всегда к месту...
– Ну, а что касается всего остального... – Михаил оживился. – Так я вполне могу продержать ее в отделении еще неделю-другую! Когда приведете квартиру в порядок, просто мне позвоните! И уже тогда я буду отталкиваться от объективного состояния больной!
Такой вариант устраивал всех. Поэтому Василий, обменявшись телефонами с Михаилом и Сергеем, покинул больницу. А потом еще и подвез задержавшегося по его вине нейрохирурга до дома – тот жил почти в самом центре города, в довольно престижном районе.
– Теще привет!.. – махнув на прощание рукой, Василий помчался в зал.
Разумеется, он опоздал. Впрочем, это не имело особого значения. Потому что Витос подчеркнуто его не замечал. Даже на приветствие не ответил... Так что спарринг в этот день не состоялся. Да и вообще... Скопцов обрезал, охолостил всю сегодняшнюю тренировку. Ему все же хотелось продолжить вчерашний разговор со спарринг-партнером... Поутру, успокоившись, Василий решил, что был вчера не совсем прав – сказались дневная усталость и раздражение. Нельзя проходить мимо. Равнодушие иной раз страшнее прямого предательства...
Он должен поговорить с Витосом. Наверное, этому мальчишке, чья психика искалечена войной, все же можно как-то помочь. Просто надо сделать так, чтобы рядом с ним был кто-то близкий, понимающий... И кому, как не Василию, человеку, не понаслышке знающему весь тот ужас, что несет с собой война, придется взять на себя эту обязанность...
Поэтому он торопливо размялся, проделал комплекс силовых упражнений, немного поработал на мешках... Когда же заметил, что Витос, вытирая потный лоб, направился к выходу из зала, последовал за ним в гардероб.
Пока Витос плескался в душе, Скопцов, сидя на лавочке, обдумывал предстоящий разговор... Обиднее всего было то, что он сам в большой степени симпатизировал этому парню, чувствуя в нем что-то свое, близкое и родное... Витос был братишкой, солдатом, бойцом... И проповедуемые им идеи в какой-то степени были даже близки Василию. Но лишь в какой-то степени, не более того...
Виктор вышел из душа, бросил неприязненный взгляд в сторону Скопцова и начат одеваться. Василий еще некоторое время посидел, собираясь с духом, а потом решительно встал и подошел к недавнему спарринг-партнеру.
– Слушай, Витя...
Витос даже головой не повел – продолжал спокойно одеваться. Вроде бы и нет рядом никого...
"Как же все запущено-то!" – подумал Скопцов. Сейчас, наверное, самым лучшим вариантом для него было бы развернуться и уйти. Разговор уже не получался... Но поступить так значило полностью признать свою неправоту, какую-то несуществующую вину перед этим парнем. Это значило отдать идущих за ним мальчишек в грязные лапы ненависти, зла...
– Витя, нам необходимо поговорить, – опять начал он.
– Нам с тобой разговаривать не о чем, – каким-то скрипучим голосом отозвался Витос. И добавил, как сплюнул: – Жидяра...
Вот же ситуация!.. Что делать?.. Начинать оправдываться, объяснять, что ты совсем другой национальности? Но это просто глупо! По большому счету, в этом мире существуют лишь две нации – люди хорошие и люди плохие. А такие есть в каждой этнической группе...
Как-то сами собой вспомнились и Вовка Шварц, немец, потерявший ногу в боях за Россию, и тот капитан-десантник, про которого Василию рассказывал Михайлов. Таджик, отдавший здоровье в Афганистане... Наверное, об этих людях и надо рассказать Витосу...
А тот уже набрасывал на плечи куртку. Сейчас уйдет...
– Витя... – Василий ухватил его за болтающийся рукав.
– Отвали, пока не втер! – Витос шарахнулся от журналиста, как от заразного. – Пошел на фуй, жидяра долбаный! Ненавижу!..
Рванул куртку. Что-то, сверкнув в свете неоновых ламп, вылетело из внутреннего кармана и с костяным звоном упало на бетонный пол, закатилось под лавочку...
Взвинченный, даже дрожащий то ли от охватившего его возбуждения, то ли от омерзения, Витос этого не заметил. Вырвав свою куртку, подхватил сумку и чуть ли не бегом бросился к двери...
– Подожди, Витос... – Скопцов, присев, нашаривал под лавочкой упавший предмет. – Ты потерял...
Но молодой человек не обращал внимания на Василия – стремился побыстрее покинуть помещение, в котором оставался тот, кого он считал врагом...
– Витька!.. – Василий разогнулся, протягивая вслед убегавшему спарринг-партнеру гладкий, любовно отшлифованный и даже отполированный тяжелый окатыш.
С грохотом ружейного выстрела захлопнулась дверь за спиной Витоса. И только после этого Василий посмотрел на предмет, который оставался в его руке...
Это была дубинка... Небольшая – немногим длиннее ладони Скопцова, – но тяжелая, с заливкой в части утолщения. Не игрушка – боевое, хотя и подлое, рассчитанное на удар из-за спины, оружие...
Василий автоматически подкинул эту дубинку на ладони. Раз, другой... Что-то очень знакомое и тревожное было в этом предмете...
Ну да! Точно, знакомое!.. Это ведь тогда, во время попытки Михея "наехать" на Татьяну, Витос отобрал эту дубинку у одного из его подручных...
И тут же сам собой, помимо воли Скопцова, вспомнился разговор с Витосом... Он тогда уже задавал вопрос по поводу этой самой дубинки. И прекрасно помнил ответ: "Куда дел?.. Выбросил... Зачем она мне..." Тут же вспомнилось все то, чему тогда Скопцов не придал особого значения, пропустил мимо глаз... Изменение в поведении Витоса... Напряжение в глазах, в фигуре... Осевший вдруг голос... Почему это произошло?..
Ответ был очевиден и напрашивался сам собой. Но Скопцов не желал верить очевидному. Все же его симпатия к этому далеко не простому парню была глубже, чем он думал. И очень не хотелось верить в то, что этот человек, такой, казалось, близкий и понятный, – убийца...
И, опять же помимо его воли, вспомнилась подвальная "вечерняя поверка", ненависть Витоса ко всем нерусским... Все "ложилось в цвет", одно дополняло другое... Неужели?!
Василий с завидной скоростью бросился к выходу – он должен разобраться во всем сам. Только сам, без привлечения Михайлова и этого его соседа, Максима... Может, это ошибка, случайное совпадение... Ведь бывает... В этой жизни возможно все, даже самое невероятное...
Разумеется, Витоса на улице уже не было. И Василий даже не знал, в какую сторону тот мог уйти. Он вдруг осознал, что совершенно ничего не знает об этом парне. Ни где он живет, ни чем занимается... Не знает, где его можно отыскать в случае экстренной необходимости. Он даже не знал, как его зовут... Витос в большей степени похоже на уличное прозвище, а по-настоящему тот мог быть и Виктором, как он к нему и обращался, и Виталием.
Единственное, что Скопцов знал совершенно точно, так это два места, в которых появлялся знакомец. Спортзал и тот самый подвал на окраине города...
Поеживаясь от пробиравшего холода – на улице было морозно, а Василий выскочил в чем был, – Скопцов направился в гардероб. Он не будет ждать следующей тренировки. Он отправится в этот подвал уже сегодняшним вечером. Ему необходимо расставить все точки над "i"... Внести ясность в это ужасное недоразумение...