Шляпа инспектора

Нудный мелкий дождь сыпался с неба, вызывая сожаление о забытом дома зонтике.

Инспектор Торранс наклонился над телом и поморщился — слишком знакомой была картина. Убитый лежал ничком, ворот рубахи практически оторван, голова повернута так, что был виден только затылок с двумя трогательными макушками среди темных, слегка вьющихся волос. Говорят, что две макушки — признак редкой удачливости. М-да, счастливчик… На испачканной землей бледной шее отчетливо выделялись четыре аккуратных дырочки, четыре запекшиеся ранки, и вокруг них — сине-багровая гематома.

Номер тринадцатый.

— Всё, забирайте его, ребята, он ваш, — устало махнул рукой инспектор. Потом вздохнул и покачал головой. — Где Мартин?

Из-за мокрых кустов появился высокий мужчина в длинной черном плаще и глубоко надвинутой на брови шляпе. Фетр серебрился микроскопической дождевой пылью. Инспектор снова поморщился. Мартин Ланц ему категорически не понравился ещё во время их первой встречи, три месяца назад. Не нравился и до сих пор. Слишком они были разные — увалень-полицейский, всю жизнь разыскивавший воришек и убийц, и картинно-мрачный Мартин Ланц, агент элитной группы V-16. Если бы не строжайшие указания начальства, послал бы инспектор Торранс агента Ланца куда подальше. Ан нет, должен терпеть, называть, словно близкого приятеля, Мартином и повсюду таскать с собой. И ради чего? Никакой пользы от него нет, путается под ногами, вм...

Читать дальше