– Что это значит? – почти ожесточаюсь я.
– В прошлую среду один из моих агентов сопровождал его от самого места работы. Ваш муж зарегистрировался в отеле под вымышленным именем. Заказал коктейли нескольким дамам. Известного поведения. Вы понимаете, что я имею в виду, миссис Брэндон?
Я настолько ошарашена, что язык меня не слушается. Люк? С дамами известного поведения?
– Агент, который следовал за объектом, располагает богатым опытом, – внушительно продолжает Дейв Мастак. – Он выяснил, что в этом отеле и прежде случались неприятности. Как правило – досадные инциденты с участием женщин. – Детектив перебирает свои записи, его лицо становится брезгливым. – Скандал замяли, всем участникам щедро заплатили. Связей и влияния у него хватает, у вашего мужа. Мой агент обнаружил, что ход также не дали нескольким обвинениям в сексуальных домогательствах, скрыли заявление о запугивании подчиненных…
– Перестаньте! – не выдержав, кричу я. – Все вы перепутали! И вы, и ваш агент! Мой муж никогда не угощает коктейлями «дам известного поведения»! И никого не запугивает! Я-то знаю!
Дейв Мастак вздыхает, откидывается на спинку кресла и складывает руки на выпирающем животе.
– Миссис Брэндон, поверьте, я искренне сочувствую вам. Любой жене неприятно узнать, что ее муж бесконечно далек от идеала…
– Я и не называла его идеальным, но…
– Если бы вы знали, сколько на свете обманщиков! – траурным тоном говорит он. – А жены обо всем узнают последними.
– Нет, вы опять не поняли! (Влепить бы ему оплеуху!) Это не Люк. Он на такое просто не способен!
– С истиной нелегко примириться. – Дейв Мастак неумолим. – Для этого нужна отвага.
– Без вас знаю! – взвиваюсь я. – Я не трусиха! А еще могу поклясться: мой муж – не бандит и не задира! А ну, дайте сюда! – Я выхватываю у Дейва папку, и на стол вываливается пачка глянцевых черно-белых снимков.
Я в замешательстве смотрю на них. На каждом снимке – Йен Уилер.
Йен возле офиса «Брэндон Коммыоникейшнс». Йен выходит из отеля.
Я поднимаю голову.
– Это не он. Это не мой муж.
– Вот так-то лучше, – Дейв Мастак удовлетворенно кивает, – ваш муж – двуличный человек, как…
– Да замолчите вы, болван! Это Йен! Вы не за тем следили!
– Что? – Дейв Мастак выпрямляется. – В буквальном смысле не за тем?
– Это один из клиентов моего мужа, Йен Уилер.
Дейв Мастак берет первый попавшийся снимок и несколько секунд вглядывается в него.
– Он вам не муж?
– Нет! – В куче бумаг я вдруг замечаю снимок, на котором Йен выходит из своего лимузина. Хватаю его и тычу пальцем в Люка: он не в фокусе, на заднем плане по другую сторону машины. – А Люк – вот он! Мой муж!
Тяжело дыша, Дейв Мастак переводит взгляд с мутного отпечатка лица Люка на фотографии Йена, потом на свои бумаги и обратно на Люка.
– Ли! Живо сюда! – вдруг орет он, из невозмутимого знатока своего дела вмиг превращаясь в злобного старикана из Южного Лондона.
Не проходит и минуты, как дверь открывается и в кабинет просовывает голову тощий парень лет семнадцати, с «геймбоем» в руках.
– Чего? – спрашивает он.
Это и есть агент с богатым опытом?
– Ли, ты меня достал! – Дейв Мастак яростно грохает кулачищем по столу. – Уже второй раз напортачил! Опять следил не за тем, черт тебя дери! Это не Люк Брэндон, – он тычет пальцем в снимки, – Люк Брэндон – вот он!
– А-а. – Ли равнодушно потирает нос. – Непруха.
– Да, непруха! Потому что отсюда тебя точно выпрут! – Шея Дейва Мастака наливается кровью. – Как тебя угораздило их перепутать?
– А я почем знаю? – оправдывается Ли. – Я его на фотке в газете видал. – Он роется в папке и достает оттуда вырезку из «Тайме».
Этот снимок мне знаком: кто-то щелкнул Люка и Йена совершенно законно, на пресс-конференции «Аркодаса».
– Глядите, – говорит Ли, – вот написано: «Люк Брэндон (справа) совещается с Йеном Уилером (слева)».
– В подписи все перепутали! – чуть не ору я. – На следующий день в газете опубликовали извинение. Вы что, не проверили информацию?
Ли уже отвлекся: уставился в экран «геймбоя».
– Отвечай даме! – рявкает Дейв Мастак. – Ли, олух ты никчемный!
– Слушай, пап, ну лажанулся, ну чего такого-то? – скулит Ли.
«Пап»?
Все, больше по «Желтым страницам» частных детективов не нанимаю.
– Миссис Брэндон… – Дейв Мастак явно пытается взять себя в руки. – Мне остается лишь принести извинения. Мы, разумеется, возобновим расследования совершенно бесплатно, на этот раз будем следить за кем надо, и…
– Нет! – перебиваю я. – Просто прекратите, ясно? С меня довольно.
Меня вдруг начинает трясти. Как я вообще могла додуматься приставить к Люку шпионов? Что я делаю в этом вертепе? Я резко встаю.
– Я ухожу. Прошу вас больше не беспокоить меня.
– Разумеется. – Дейв Мастак проворно отодвигает кресло. – Кыш отсюда, Ли! Если хотите просто узнать, что еще мы выяснили, миссис Брэнд он…
– Еще? – До глубины души возмущенная такой наглостью, я оборачиваюсь. – Думаете, я теперь поверю хотя бы одному вашему слову?
– Даже если речь о бровях? – Дейв Мастак деликатно покашливает.
– А каких еще?.. А, да. – Я притормаживаю. Про брови-то я совсем забыла.
– Все здесь, – пользуясь моим замешательством, Дейв Мастак сует мне папку, – информация о специалисте и процедуре, фотографии, результаты наблюдения…
Мне хочется швырнуть папку ему в лицо и убежать.
Вот только брови у Жасмин и вправду хороши.
– Так и быть, посмотрю, – наконец соглашаюсь я самым ледяным своим голосом.
– Там и другая информация есть, – сообщает Дейв Мастак, сопровождая меня до двери, – собранная в связи с делом вашего мужа. Например, о вашей подруге Сьюзан Клиф-Стюарт. Вот уж у кого денег куры не клюют.
На меня наваливается тошнота. Он совал нос в дела Сьюзи?
– Ее состояние оценивается приблизительно в…
– Заткнитесь! – взрываюсь я, круто обернувшись. – Чтоб больше я от вас этого не слышала! И если хоть кто-нибудь из вашей конторы будет надоедать Люку или моим друзьям, я обращусь в полицию.
– Конечно, конечно, – Дейв Мастак кивает, будто я натолкнула его на блестящую мысль, – понимаю.
Доковыляв до перекрестка, сажусь в такси. Машина пыхтит, я судорожно цепляюсь за подлокотник и успокаиваюсь, только когда Западный Рюслип оказывается далеко позади. На папку, которая лежит у меня на коленях, как постыдная тайна, я стараюсь не смотреть. Если подумать, хорошо, что я ее забрала. Выгребу все, что в ней лежит, и пущу сразу в шредер. А потом еще изорву на мелкие кусочки. Только бы Люк не узнал, что я натворила.
Понять не могу, как я до такого докатилась. Мы с Люком женаты. Шпионить друг за другом – это низко. Мы клятву давали «любить, беречь и никогда не нанимать частных детективов из Западного Рюслипа».
Мы должны доверять друг другу. И верить. Поддавшись порыву, я вынимаю мобильник и звоню Люку.
– Привет, дорогой! – едва дозвонившись, начинаю я.
– Привет! У тебя все…
– Все в полном порядке. Просто вот о чем думаю… Помнишь, тебе звонили, когда мы были в магазине колясок? И ты разволновался? Ничего не случилось?
– Бекки, мне стыдно за тот случай. – В голосе и вправду слышится раскаяние. – Честное слово. Я… забылся. Возникла небольшая проблема. Но она, кажется, решилась сама собой. Не волнуйся.
– Хорошо. – Я с облегчением выдыхаю. Только сейчас заметила, что даже дышать забыла.
Все дело в работе. И больше ни в чем. У Люка всегда полно мелких проблем и неувязок, с которыми надо разбираться, вот он и нервничает. Ничего не поделаешь, управление крупной компанией требует полной отдачи.
– До встречи, милая. К вечернему выходу в свет все готово?
Сегодня же встреча выпускников. Чуть не забыла.
– Дождаться не могу! Пока, Люк.
Прячу телефон и стараюсь переключиться на вечеринку. Главное, что про частного детектива Люк ни сном ни духом. И никогда в жизни не узнает.
За окнами знакомые улицы Западного Лондона. Слегка успокоившись, я открываю папку и начинаю перебирать фотографии и отчеты. Отправить их в шредер всегда успеется, но сначала узнаю тайну бровей Жасмин. Натыкаюсь на размытый снимок Сьюзи, идущей по Кенсингтон-Хай-стрит, и жмурюсь от стыда. За свою жизнь я наделала много ошибок, но эта в миллиард раз хуже всех. Как мне вообще могло прийти в голову поручить слежку за лучшей подругой какому-то подозрительному частному детективу?
Штук десять снимков с Венецией я торопливо пропускаю. Не хочу видеть ее. Две фотографии Мел, помощницы Люка, выходящей из офиса… Господи, а это что, Лулу?
Я изумленно вглядываюсь в снимок. Потом вспоминаю, что и Лулу включила в список женщин, с которыми знаком Люк. Я еще сказала тогда, что Люк с ней не общается, а Дейв Мастак с умным видом закивал и заявил: «Подозрения отводит». Болван. Почему-то забрал себе в голову, что Люк и Лулу тайком крутят знойный роман или что-то в этом роде.
Постойте. Моргнув, я присматриваюсь к фотографии. Нет, не может быть.
Неужели она…
Зажимаю рот ладонью: я и шокирована, и еле сдерживаюсь, чтобы не расхохотаться. Да, глупо вышло с этим частным детективом. Но зато теперь у меня есть чем повеселить Сьюзи.
Телефон звонит, когда я как раз запихиваю все бумаги и фотографии обратно в папку.
– Да? – настороженно говорю я в трубку.
– Бекки, это Жасмин! – звенит воодушевленный голос. – Тебя вообще ждать или как?
От неожиданности застываю. Во-первых, не думала, что мое опоздание кто-нибудь заметит. Во-вторых, с каких это пор Жасмин отучилась ныть и канючить?
– Уже еду, – говорю я. – А что там?
– Да твой приятель Дэнни Ковитц.
У меня приступ тревоги. Только бы не услышать, что ему наскучило у нас. Только бы он не удрал.
– Что с ним? Проблемы? – еле выговариваю я.
– Наоборот, модель закончил! И уже привез. Отвал башки!
Ну наконец-то хоть что-то складывается удачно! Примчавшись в «Облик», я сразу направляюсь в конференц-зал на шестом этаже, куда набились все наши – смотреть эксклюзивную модель Дэнни.