Внутри шатра заметно прибавилось людей, и я не сразу нахожу Дэнни. Он сидит в углу, открыв этюдник, и жадно рисует эскиз. На полу – целая стопка готовых рисунков, значит, начал он уже давно.
– Дэнни! – зову я, и он подпрыгивает. – Реймонд не появлялся? Ты смотришь?
– Конечно! Смотрю.
Дэнни обводит толпу рассеянным взглядом – и тут же снова утыкается в этюдник.
Нет, ну разве так можно?
– Дэнни! – Я кладу руку поверх рисунка. – Почему ты не наблюдаешь за посетителями? Если Реймонд сейчас пройдет мимо, ты его даже не заметишь.
– Господи, Бекки! – Дэнни драматично возводит глаза к небу. – Пойми уже. Реймонд не придет. Все остальные гончары давным-давно на месте. – Он широким жестом обводит палатку. – Я с ними разговаривал. Они сказали, что Реймонд здесь почти не появляется.
– И все же мы должны хотя бы попытаться.
Однако Дэнни не слушает. Дэнни рисует подпоясанное платье с накидкой (между прочим, очень красивое).
– Ладно, занимайся своими эскизами, – вздыхаю я. – Забудь о Реймонде. Сама его покараулю.
– Так я свободен? – Глаза у него загораются. – Пойду чего-нибудь выпью. Еще увидимся.
Он сгребает рисунки, запихивает их в кожаный портфель и мигом растворяется в толпе.
После его ухода я прихожу в состояние боевой готовности и обшариваю толпу прищуренным взглядом. Пусть Дэнни считает, что Реймонд не придет – вдруг я докажу его ошибку? Что, если мне удастся раскрыть секрет? Тогда я сделаю полезное дело… и не буду чувствовать себя ненужной.
Я сверяюсь с фотографией Реймонда на телефоне и всматриваюсь в лица прохожих – однако его все равно не видать. Нарезаю несколько кругов по шатру, делая вид, что любуюсь тарелками и вазами. Мне было приглянулась белая миска с красными разводами, но когда я вижу на табличке название – «Кровавая бойня», – к горлу подкатывает желчь.
Фу! Гадость какая! Неужели это кровь? И кому только пришло в голову столь жуткое название? Эти гончары – они такие странные…
– Нравится? – Из ниоткуда выныривает миниатюрная блондинка в халате. – Это моя любимая.
На шее у нее висит бейджик «Автор», выходит, эта миска – ее. Значит, блондинку зовут Мона Дорси.
– Очень симпатичная, – вежливо отвечаю я. – И вот эта тоже.
Я указываю на высокую вазу с черными полосами – Люку бы такая понравилась.
– Это «Осквернение», – улыбается автор. – Она идет в комплекте с «Холокостом».
«Осквернение» и «Холокост»?
– Надо же! – киваю я, пытаясь сохранить лицо. – Как интересно. Скажите, пожалуйста, а названий повеселее у вас, случайно, нет?
– Повеселее?
– Да, более позитивных. Ну, вы понимаете.
– Я стараюсь делать вещи со смыслом, – недоуменно отвечает она. – Вот возьмите, здесь все написано. – Мона протягивает брошюру «Творческий фестиваль в Уилдернессе: путеводитель». – Тут информация по всем мастерам, чьи работы представлены на выставке: общие сведения о биографии и творчестве… Я, например, изображаю самые болезненные и нигилистические аспекты человеческой жизни.
– Ух ты… З-здорово. – Я сглатываю.
– Вас что-то заинтересовало?
– Пока не определилась, – отвечаю честно. – Мне нравится внешний вид. Просто хотелось бы чего-нибудь менее… угнетающего.
– Дайте-ка подумать… – Мона стучит пальцем по подбородку и указывает на бутыль с узким горлышком. – Вот «Голод среди изобилия».
– Хмм… – тяну я. – Звучит довольно удручающе.
– Может, «Разрушение»? – Она демонстрирует горшок с крышкой в черно-зеленых тонах.
– Очень красивый! – спешу заверить я. – Но название все равно мрачновато.
– По-вашему, «Разрушение» – это мрачно? – изумляется Мона Дорси.
Я хлопаю ресницами. А что, разве нет?..
– Самую малость, – говорю наконец. – На мой вкус.
– Странно, – пожимает она плечами. – Ах, у меня вот что есть. – Она достает темно-синюю вазу с белыми мазками. – Здесь из-под слоя отчаяния проглядывает надежда. Я сделала ее, вдохновившись смертью бабушки.
– О, как трогательно, – сочувствую я. – И как же она называется?
– «Самоубийство», – гордо заявляет Мона.
На мгновение я лишаюсь дара речи. Представляю, как Сьюз приходит ко мне на ужин, а я говорю: «Вот, взгляни на мою новую вазу, она называется “Самоубийство”».
– Или вот еще «Избиение», – предлагает Мона. – Очень стильная…
– Вы знаете, мне, пожалуй, пора, – торопливо пячусь я. – Хотя горшки у вас отличные… Спасибо, что показали. И удачи с э-э… изображением болезненных аспектов человеческой жизни.
С ума сойти! Я и не думала, что в керамике может быть столько пессимизма…
Впрочем, есть и положительные моменты: во время этого разговора мне в голову пришла отличная мысль. Почитаю-ка я, что пишут в путеводителе про Реймонда – вдруг найду что полезное.
Усаживаюсь в сторонке на складной стул и нахожу в брошюре нужный раздел. Так, Реймонд Эрл, местный гончар.
Родился во Флагстаффе… бла-бла-бла… Сделал карьеру в области промышленного дизайна… бла-бла… местный меценат, спонсирует современное искусство, любит природу… бла… вдохновляется творчеством Полин Одетт… хотел бы посвятить эту выставку Полин Одетт…
Я переворачиваю страницу и чуть не падаю со стула.
Быть не может!
Бред какой-то…
Нет, серьезно?..
Я смотрю на иллюстрацию и невольно заливаюсь смехом. Это так необычно. Даже странно. Но, может, нам только на руку?
Ну конечно! Такой шанс упускать нельзя.
Проходящая мимо парочка опасливо косится на меня, и я широко улыбаюсь в ответ.
– Не обращайте внимания. Просто увидела кое-что интересное. Отличная книга! – машу я брошюрой. – Обязательно почитайте.
Они уходят, а я сижу на стуле и разглядываю путеводитель. В голове рождаются планы, один лучше другого. Кровь кипит от азарта. Впервые за последние дни я чувствую себя сильной. Уверенной.
Какое-то время слоняюсь по шатру, дожидаясь маму с Дженис. Наконец они приходят, и я невольно распахиваю глаза. На маме розовая широкополая шляпа и ремень с серебряными заклепками по всей длине. Дженис в кожаной жилетке с бахромой тащит банджо. Лица у обеих красные – не то они обгорели на солнце, не то перепробовали чая с бурбоном.
– Появлялся? – не успев подойти, спрашивает мама.
– Нет.
– Уже почти семь! – раздраженно смотрит она на часы. – Скоро все закроется.
– Может, он придет к концу выставки, – успокаиваю я.
– Может, и так… – вздыхает она. – Ладно, подежурим до закрытия. Ты сейчас куда?
– Мне надо… – я замолкаю на полуслове. Не могу же я сказать, что должна поддержать Сьюз, пока та будет разбираться с ее бывшим любовником-шантажистом. – Мне надо встретиться со Сьюз, – неопределенно говорю я в конце концов. – Попозже вас сменю, хорошо?
Я улыбаюсь маме, но она на меня не смотрит – лишь мрачным взглядом обозревает шатер.
– А если мы этого Реймонда не найдем?.. Что тогда? Сдадимся и поедем домой?
– Вообще-то, мама, у меня есть план. Потом расскажу. Пока посидите тут, отдохните. – Я притаскиваю им второй складной стул. – Вот. Давайте куплю вам чего-нибудь холодненького. Дженис, ты что, умеешь играть на банджо?
– Я и тебя научу, – обещает та, устраиваясь на стуле. – В дороге будем петь хором!
Если что и способно вывести Люка из себя, так это хоровое пение под банджо.
– Э-э… Здорово. Обязательно попробуем…
Я покупаю в буфете два стакана персикового чая со льдом, вручаю их маме и Дженис и торопливо сбегаю. Уже почти семь, и от испуга у меня крутит живот. Не представляю даже, каково приходится Сьюз.
Мы договорились встретиться возле палаточного кафе. Однако когда я заворачиваю за угол, то замираю как вкопанная. Рядом со Сьюз стоит Алисия.
Какого черта она тут делает?
– О, привет, Алисия, – как можно теплее улыбаюсь я. – Думала, у тебя встреча в Тусоне.
«Встреча в Тусоне». Да уж. С каждым разом звучит все неправдоподобнее.
– Я решила вернуться пораньше, – мягко отвечает та. – И, как вижу, правильно сделала. Господи, такой ужас!..
– Я рассказала Алисии, – боязливо признается Сьюз.
– Сьюз, помни: это не твоя вина. – Та участливо берет ее под локоть. – Это все Брайс.
Терпеть не могу людей, которые говорят: «Это не твоя вина». На самом деле они хотят сказать: «Знай, во всем виновата ты».
– У всех бывают ошибки, – оживленно щебечу я. – Надо отделаться от Брайса раз и навсегда. Ну что, идем?
– Алисия хочет с нами, поддержать, – говорит Сьюз. Мне кажется, или в ее голосе и впрямь слышится сожаление?
– Да, конечно, – через силу улыбаюсь я. – Это здорово! Сьюз, ты готова? Решила, что будешь говорить?
– Вроде бы, – кивает та.
– А, вот вы где! Всем привет! – раздается вдруг голос Дэнни.
Он выныривает из толпы с охапкой сахарной ваты в одной руке и стаканчиком чая – в другой, неловко зажимая под мышкой портфель. Склонив голову, Дэнни окидывает нашу троицу подозрительным взглядом.
– Эй, вы что задумали?
Раз Сьюз рассказала Алисии, значит, я могу рассказать Дэнни. Все равно он узнает.
– Здесь Брайс, – коротко поясняю я. – У Сьюз с ним встреча. Он пытается ее шантажировать. Долгая история.
– Так я и знал! – восклицает тот.
– Нет, не знал! – протестую я.
– Ну, подозревал. Так ты с ним спала, да? – подмигивает он Сьюз.
– Нет, – огрызается та.
– Все равно развлекалась. А Тарки в курсе?
– В курсе. Я ему рассказала.
– Ох, ничего себе! – Дэнни вскидывает брови и зубами отщипывает клочок сахарной ваты. – Сьюз, да ты молодец!
– Спасибо, – величественно кивает та.
– Но… Постойте-ка! Брайс хочет развести Таркина на деньги, чтобы открыть свой центр. Хочешь сказать, он и тебя пытается обобрать? Обоих – и мужа, и жену?
– Похоже на то, – сдержанно подтверждает Сьюз.
– Краса-авчик! – с восхищением тянет Дэнни. – Эй, Алисия, что скажешь? Видимо, Брайсу удастся-таки открыть свой центр. Готова к конкуренции?
Вот паразит. Он ведь специально злит Алисию, чтобы вывести ее из себя.