прошедшее строить… Das Ende. Черта.
Покамест висит лепестковая перхоть –
окончу (осталось чуть-чуть) универ хоть,
а после помилует города тигр
меня. При таком-то шикарном раскладе
во имя мечты,
возвращения ради
уйду от придурками созданных игр.
С другой стороны, ностальгия чревата
потерей реальности вне аромата.
Господь, умол-я-я-я-ю, довольно химер!
Растают ли дни, что представлены кроной,
всегда белоснежной,
никак не зелёной?
. . . . . .
Желудок зверюги бурлит по-ангарски.
Сгущаются краски.
До трапезы, значит, мгновенье осталось,
ну, самая малость…
Ура!
***
Цветущая веточка черёмухи,
сорванная и засушенная мной много лет назад,
до сих пор источает характерный запах.
Она лежит в «Воскресении» Льва Толстого.
Уже и дерева,
давшего эту веточку,
нет –
его спилил отец.
Благодаря аромату,
медово-пыльному аромату черёмуховых цветков,
которым не суждено было превратиться в ягоды,
я могу вернуться в ту пору,
когда казалось,
что возможно всё:
разлить по банкам и закупорить зарю,
чтобы алый воздух освещал подполье;
купить на пластмассовую,
покрытую золотой краской,
монетку полмира;
вытащить ведром сома из колодца…
Когда я понял, что не всё возможно,
детство закончилось.
***
Изменить… Не так: любимой с кем-то.
Изменить прошедшей жизни ход.
Вспоминаешь яркие моменты,
и трясёт. Действительно трясёт.
За флешбэком следуют флешбэки –
ассоциативный фейерверк
в голове. О как же человеки
любят рефлексировать! Четверг,
пятница, суббота, воскресенье,
понедельник, вторник и среда.
Изменить бы оное течение,
но ведь не изменишь никогда.
Если говорить серьёзно, выбора
у тебя в далёкий важный день
не было. Ты был иным. В груди дыра
зарастёт. Пока пухан надень,
застегнись без жалости к минувшему,
закури условный «Бонд-компакт»
да проветрись. Лучше, лучше, ну?
Станет лучше. Уверяю. Факт.
Прошлое — вообще галлюцинация,
будущее — тоже, потому
надо настоящим жить стараться. Я
адресату крепко руку жму.
***
Никто не знает, выглядит оно как –
чудовище, живущее на дне
Байкала. Может быть, сороконого,
двадцатишестиглазо. Что ж, вполне.
А может быть, оно — плезиозавр:
на вытянутой шее голова,
и туловище, словно дирижабль,
четыре ласты, хвост… Гласит молва,
что якобы в Шотландии, в Лох-Нессе,
плезиозавра видели не раз.
Его там называют нежно Несси
(плохая рифма — знаю и без вас).
Однажды я стоял в воде байкальской –
искрящейся, зелёной, ледяной –
рассказ о монстре мне казался сказкой,
пока тот монстр не унёс с собой.
Три дня, три ночи, как пророк Иона,
я мучился во чреве… Чьём — вопрос.
Едва ль смогу сказать определённо,
но нет, не кит меня с собой унёс.
Исторгнут был, хотя грозила гибель.
При случае скажу своей семье
о времени-чудовище: «Не видел
его, поскольку я внутри сидел».
***
Паутина на лобовухе.
Я гоню, объезжая выбоины.
И пейзажи, что по бокам,
заштриховываются в духе
старых комиксов. Мы не выдуманы,
ветер волосы треплет нам.
Хмур и тих я, тогда как спутница
улыбается, говоря
про опасность лихой езды.
Только выпрямится — ссутулится,
а фривольный её наряд –
символ девственной чистоты.
Всё дробится. И тут как тут уже –
ливень каплями здоровенными.
Да, машина — хороший зонт.
Небосклон называю «будущим»,
мы туда доберёмся первыми…
Побыстрей бы за горизонт.
Мы — неровные отражения
двух зеркал.
Мы — рабы самого движения,
я сказал.
***
Зябко. Дорога ухабисто-грязная.
Ветви, оттянутые сосульками.
Шишку кедровую лузгаю. Лязгает
старый уазик, «родимая» булькает.
Час-полтора покоряем хребёт
мы — крайне ценных орехов добытчики.
Лязг, да машина заткнётся вот-вот.
Будем внимать только гомону птичьему.
Нет, и прекрасно, во всём кедраче
связи, читай — обязательной привязи…
Забуксовал наш уазик в ключе.
Вывези, вывези, вывези, вывези!
Вывез. Пожалуй, нужна иногда
связь. Увидали худую лису. Лиса
перед прыжком замерла. «Это да –
дед прокричал, — ну рисуется!»
Думаю часто: вот если бы нас
не было, как бы тогда хорошо жилось
флоре и фауне! Но каждый раз
нечто бунтует во мне. Может, молодость?
Шишка, уазик, тайги аромат.
Всё-таки хочется существовать.
***
Откуда стихи растут –
оттуда и всё, что «худ»:
картины, кинокартины,
скульптуры и зда-ния.
Художники неповинны
в дуальности бытия.
Я ручкой черчу цветной
(цвет артериальной крови):
прекрасное, ангел мой, –
ужасно в своей основе.
Самоотчуждение
Выбегаю из поля зрения
разношёрстного населения.
Больно — сыплются с неба градины,
остаются на почве вмятины.
Грубоватой отделки курткою
сам себя конвульсивно кутаю.
А за маленьким полем зрения –
беспредельная степь п р о з р е н и я.
В бытовании мало смысла,
я поэтому-то смылся.
Охота на мышей
Жизни мышья беготня…
Что тревожишь ты меня?
Александр Пушкин
Снуют по крыше
злодейки-мыши,
точней, мышата.
Мне мерзковато.
Беру воздушку,
как вижу мышку,
беру на мушку,
пив-пав, под мышку –
ружьё, за хвостик
и в печку — тельце,
в котором больше не бьётся сердце.
Снуют средь ночи!
Достали очень
меня мышата.
Я бог их, правда.
Я бог, я бог их
и дьявол вкупе –
малых, убогих,
вонючих, глупых,
заразных, разных
и в то же время
похожих. Тише на крыше, племя!
Наелось, пламя?
Всё жаждешь грешных?
Мышата, знамо,
грешны. Полешко
ещё закину
и на охоту.
…Чу — дышит в спину
огромный кто-то…
(звук выстрела)
В Эдем и обратно
В натяжной потолок
пялюсь — вижу своё отражение.
Я почувствовал изнеможение,
оттого и прилёг.
Отражение на меня
в свою очередь пялится. С улицы
шум доносится — дети беснуются.
Их бы делом занять.
В натяжном потолке
исчезают, взлетая ли, падая,
холодильник и прочая всякая
утварь — будто в реке
они тонут. За всем
я несусь, выплываю из омута
и из тесной безжизненной комнаты
попадаю в Эдем.
Райский сад, торжество
флоры, фауны, небо лиловое.
Дежавю: воплотился здесь снова я.
Слышу, кто-то зовёт:
«Сашка, Сашка, сюда!»
Чей-то голос знакомый, и сыздетства.
Жаль, не может родная кириллица
интонацию передать.
Замечаю вдали
силуэт человека под деревом.
Приближаюсь… Глаза, я не верю вам…
Прадед мой. «Саш, пошли.
Вырос как! Раздобрел!
Ты за яблоком? Слушай, не ешь его.
Богу — богово, лешему — лешево», –
говорит, бел как мел.
А потом достаёт
лист из куртки, читает беспаузно:
«Невозможен-порядок-без-хауса-
невозможен-порядок-без-хауса-
невозможен-порядок-без-хауса…»
Я молчу — скован рот.
Из колючих кустов
выбегает собачка-красавица –
Дженна! Хвостиком машет и ластится.
Разрыдаться готов.
Наклоняюсь — она
за секунду становится мёртвою.
Дженна, Дженночка! Я её трогаю –
та тверда, холодна.
Просыпаюсь в момент –
затянула обратно действительность.
Стало тихо. Ухудшилась видимость.
Рая нет. Ада нет.
***
Русская баня –
аналог Небесного Царства.
Дмитрий Артис
Русская баня –
аналог подземного ада.
И уверять, что она –
это рай, нет, не надо.
Пар — закись серы,
вода — настоящая лава.
Русская, как и стокгольмская, баня –
кровава.
Веником бьют по тебе
или сам себя хлещешь,
с каждым ударом
жар чувствуешь явственней, резче.
Тело твоё
от безумства берёзовых розог
чуть ли не сразу
становится дряблым и розовым.
После выходишь из бани
и мажешься снегом,
ухаешь, что-то кричишь
и бего́м или бе́гом
ты возвращаешься в ад,
потому что снаружи
хуже (я знаю о чём говорю):
всё трещит из-за стужи.
***
Лежишь на нарах и слышишь ветер,
как он роняет на землю шишки,
а возле, вытянувшись, собачка
сопит, поскольку устала очень.
И ты устал, но заснуть не можешь.
Твоя одежда в крови кедровой –
пахучей, липкой и желтоватой.
До переезда в Иркутск — три года,
семь лет — до выпуска и работы
и девять лет — до лиловой свадьбы.
Тебе ещё неизвестно это.
Известно лишь, что писать не бросишь.
Выводишь строки, электролампа
твою тетрадь освещает… Глазом
моргнёшь, наступит затишье, утро,
моргнёшь, и ты — пожилой поэт.
План ночёвки на Улан-Хада
Посижу у рисунков, оставленных там, –