Она то и дело бегала из кухни в комнату, чтобы посмотреть, как он, пощупать его лоб. Он спал, и был очень прохладный, так что Лена не могла не волноваться. И все-таки вместе с этой прохладой он был — был живой. Его прикосновение больше не ранило Лену. Она смотрела на него, и думала, какой он красивый, как она любит его. И горькая, тяжелая печаль, поместившаяся у нее на сердце, таяла, становилась легкой, прозрачной, сверкающей и немыслимо красивой — такой же красивой, как тонкий изящный профиль Сергея в льющемся с улицы фонарном свете.
Несколько раз он просыпался, смотрел на Лену мутными глазами. Она говорила ему что-то успокоительное, а он только отворачивался. Потом сказал: «Как ты жестока!»
Впрочем, Лена давно уже поняла, что обращать внимание на то, что он говорил, не надо. Он никогда не умел говорить правильные вещи.
Она сидела рядом с ним на полу, возле дивана, боясь взять его за руку, чтобы не разбудить. Он был живой, а она нет. Они принадлежали к разным мирам, настолько разным, что иначе и не придумать. Они могли видеть друг друга, но не более того.
«Сегодня я буду воевать, — шептала Лена вслух или мысленно, она сама не смогла бы сказать. Скорее, мысленно, а если это и было вслух, то очень-очень тихо. — Сегодня я буду воевать, и я больше всего рада, что буду воевать не с тобой. Но знаешь, если бы и ты был вместе со Слугами, я не изменила бы своего мнения, потому что существуют вещи поважнее нашей любви. А мы ведь даже друг друга не понимаем. Мы совсем разные. Что нас связывает?.. То, что мы решили любить друг друга?.. То, что после этого странного, мучительного чувства, мы ни на что иное не способны?.. Господи, я даже не могу это выразить! Это сложно только на словах, но внутри наших сердец это предельно ясно, правда?.. Просто есть вещи, которые происходят просто потому, что происходят. Я люблю тебя, просто потому что люблю. Я чувствую этот город просто потому, что я его чувствую. И завтра будет бой просто потому, что дошло до того, что уже не может не быть боя».
…Лена знала, что на кухне, когда она уходила, все были заняты совершенно невеселым разговором. Обсуждалось более подробно, что делать со Слугами, где они будут прятаться, что надо предпринять после того, как их план будет сорван, что делать, если не удастся его сорвать, какие дисциплинарные меры могут быть применены к симарглам в случае провала…
Вик прилежно записывал все в свой большой блокнот в кожаной обложке, Карина мрачнела с каждой секундой, а Бешеный Абдулла, напротив, веселел, и даже в итоге стал расхаживать по крошечной кухне, что-то насвистывая. Вообще, для симаргла он был удивительно живой и громогласный.
— Ну, наконец-то настоящее дело! — восклицал он. — Как я рад, что мы этим займемся наконец! Хотя ну и дураки вы, ребята, что довели до такого, все трое, нечего сказать! И Артем с Улшан… о мертвых или хорошо, или ничего, но дали они маху, честно… Хотя я всегда их любил.
— В конечном счете, это из-за любви, — пожал плечами Станислав Ольгердтович. — Крайне нелогично. Может быть. Беда наша в том, что для мертвецов мы слишком много любим. И потому слишком много совершаем ошибок.
Вик положил руку на его крепко сжатый кулак.
— Да ладно тебе.
— Действительно, — Матвей Головастов искривил губы. — Все эти города. Не будь городов, не будь проблемы. Какого черта они вдруг стали живыми, да еще и научились страдать?.. А раз они страдают, этим будут пользоваться, совершенно точно.
Лена не знала, когда кончится эта бесконечная ночь. Она думала, как это все безумно: и обсуждения на кухне, когда никто не знал, что делать, но все что-то говорили, и эти комнаты, растерянная хозяйка которых сидела на табуретке в окружении симарглов и не знала, что ей сказать, и что сделать… И то, что Сергей спал на диване в гостиной, и она могла подходить к нему — что и делала все время на протяжении разговора. Почему-то ей стало страшно, что он может умереть, хотя сотрясение мозга, как сказал Станислав Ольгердтович, было «несерьезное».
Профиль Сергея казался удивительно тонок, словно вырезан из бумаги. Ей иногда начинало казаться, что юноша этот совсем не существует на белом свете, что она его придумала, или, возможно, он придумал сам себя. А еще она вдруг понимала: то что она чувствует к нему — это все-таки любовь, самая обычная, жаркая любовь, просто задавленная необыкновенными обстоятельствами жизни. Девушка понимала это, когда у нее начинали пылать щеки, и она ловила себя на каких-то совершенно дурацких мыслях, которые никогда не могли бы сбыться. А потом она вдруг становилась совершенно спокойна, даже удивлялась этому своему спокойствию… если она так спокойна, почему же она ходит взад-вперед по комнате, подходит к окну, глядит во двор… почему же струны города звенят и звенят где-то на самом глубине ее души, словно город тоже страдает ее страданием и любит ее измученной любовью?..
Один раз Сергей пришел в себя почти полностью. Он посмотрел на Лену мутными глазами, и спросил:
— Еще не утро?..
— Еще ночь, спи, — ответила Лена, хотя было уже пять утра.
— Где я?..
— Ты у Ольги.
— Я не…умираю?..
— Ничего страшного. Поболит и пройдет.
— Ты жестока, — он сардонически улыбнулся и снова закрыл глаза. Потом спросил.
— Лен… когда все кончится, мы поедем куда-нибудь вдвоем, ладно?..
— Ладно, — Лена кивнула. — Обязательно. Ты спи.
Он действительно заснул, и очень быстро — возможно, еще до того, как она договорила. Лена один раз «сотрясала» мозг, классе в третьем, и она помнила, что в это время очень хочется спать…
И вдруг Лена поняла, насколько она на самом деле жестока к нему. Он и впрямь умирал. Его мир сгорал медленно, истлевал на протяжении всего его детства, точно так же, как ее собственный мир сгорел за одну ночь, за ту ночь, когда ее убили. А сейчас она снова одним движением разбила все то, что он построил… и пусть эта постройка была замком из хрусталя, в котором нельзя жить — все равно. Этот замок был частью Сергея, а если убрать часть тебя — оставшееся будет кровоточить. И повреждение может стать смертельным.
Так или иначе, больше до девяти утра он не просыпался, словно хотел отоспаться за всю жизнь. А в девять Лене уже надо было уходить, если она собиралась поспеть к открытию памятника. Появление на симорге подняло бы излишний переполох… пусть не среди обычных граждан, которые бы их даже не увидели, но среди Слуг. Следовательно, требовалось идти пешком.
Но перед уходом Лене требовалось заглянуть еще к одному человеку.
Она помнила, что сказал Вик — что в этом доме все началось. Значит ли это, что здесь и жила Тамара с мужем и ребенком?.. Ей хотелось бы так думать, потому что это было проще всего. Ей надо было поговорить с этой женщиной, спокойно поговорить, чтобы узнать, что все-таки произошло с ее отцом, отчего он сумел умереть, упав всего лишь с пятого этажа. Ведь та же Лена от таких повреждений оправилась буквально за пять минут, а Станислав Ольгердтович не погиб, провисев с полчаса, будучи насквозь проткнутым корявым суком.
Лена только сказала:
— Я пойду пройдусь?
— Куда?.. — кухонная команда восприняла это странно.
— Вы мне скажете, — Лена в упор смотрела на напарников. Ну, ну, прочти мои мысли, друг, или же догадайся сам.
— Ах… да, — Станислав Ольгердтович потер ладонью лоб. — Это ведь тот самый дом, корнет?
Вик кивнул.
— Тогда тридцатая квартира.
…Квартиру оказалось найти легко. Позвонить — сложнее. В конце концов, сейчас ночь, и там, за дверью, ребенок, и… к чему приведет разговор с еще одной несчастной жертвой этих идиотских обстоятельств?.. Лена видела ее только один раз, в парке, и не желала бы повторить опыт. Но даже и не в этом дело. Ее собственные страхи — это только ее проблема, она с этим справится. Гораздо более важно то, что… тревожить чужой покой?.. Зря?.. Эта Тамара еще тогда показалась Лене очень усталой, словно бы даже выжатой. Или не выжатой, а… как бы это сказать лучше?.. Она выглядела так, как будто настолько устала от собственной жизни, что смирилась и с этой усталостью тоже, научилась принимать ее как должное. Смеет ли Лена что-то добавить к ее грузу?.. Ведь ясно же, что ничего она не сделает…
Лена прижалась щекой и ладонями к крашеной двери. Ты ведь тоже часть города, милая. Город обтекает тебя… бессилен ли он оставить какие-то следы на тебе?..
За дверью квартиры мельтешили смутные образы прошлого.
Рыжий мужчина, виденный ею однажды на фотографии, обнимает за плечи Тамару и что-то пытается ей втолковать… потом он берет нож, и делает надрез на руке, кропит кровью и ее, и ребенка… потом он пытается что-то сделать… что-то…и его зашибает отдачей. Так?..
Нет, не так.
У него получилось. Он действительно сумел передать своему внуку — не дочери! — частицу уже прожитой им однажды жизни. А в наказание ему вернули ее всю… чтобы он мог с ней покончить. Но кем?.. Богом?.. Высшими силами?.. Какими либо неумолимыми вселенскими законами?.. Или это просто была случайность?..
Мысли Лены метались по кругу, кусая друг друга за хвосты. Странно… Жизнь тоже может оказаться проклятьем. Лена думала до сих пор, что это одно и безусловное благо. Ибо жизнь всегда дает выбор, а вместе с выбором и… свободу быть с теми, кого любишь, да? Это говорил Сергей?.. Поразительно, кстати, как с него слетело все, что пытались навернуть Слуги, и осталось самое простое, чуть ли не детское определение.
Это не важно. Ничего не важно. Может быть, она когда-то еще поймет, что же случилось с Артемом, но не сейчас…
Лена оторвалась от простой деревянной двери в квартиру Тамары. В эту дверь она никогда не постучит. Меньше всего ей хотелось входить туда или встречаться с этой женщиной. Она была ни в чем не виновата, и все-таки это прошлое… точнее, прошлое ее отца… тянуло ее, висело на ней тяжелейшим грузом. Она никогда не сможет от этого избавить ни саму себя, ни своего ребенка.
Страшное слово — «никогда». До смерти. А будет ли смерть облегчением, или все продолжится снова и снова, бесконечно и изматывающее, как ворочается центрифуга в стиральной машине, перемывая наше грязное белье?.. Круг Сансары, так сказать.