— Николай? Он — Званцев?
— Ты и фамилии его не знаешь? Ну, вы, богема, даете! Пьешь с человеком и даже не знаешь с кем…
— У меня нет досье ни на кого, и никто на меня не работает, — огрызнулся Силов.
— Так, отставить, — в очередной раз повторил полковник. Эти слова-паразиты еще с курсантской скамьи оказались частью мыслей и извилин Игнатьева. Как вмятина на лбу и затылке от долгого ношения фуражки. — Так, отставить, не кипишись… Спрашиваю как друг, как у тебя с Николаем, уважаешь-не-уважаешь?
— Нет у меня к нему никаких отношений. Я сегодня утром второй раз его видел, и все. А зачем ты выспрашиваешь о нем?
— У меня чутье… Он замешан в этом деле, в убийстве Ковальчука, в ту ночь, когда вы пили в Доме актера…
— Да, мы пили, можно проверить…
— Проверил уже — пили… Он лично не убивал — это понятно. Он и показал на тебя, что, мол, ты, договорившись с ним, убил. А как убил, подробности он не знает…
— Я не убивал! — закричал Силов. — Я не убивал!
— Маэстро, стоять! Никто тебя не обвиняет. Я же сказал, что проверка показала — ты ни при чем! А Николай при чем, это я тебе как психолог говорю… Многое сходится.
Виктор смотрел на Игнатьева в упор — он не знал, что говорить, как себя вести… Взять себя в руки ему удалось, он успокоился и решил просто сидеть и отвечать на вопросы… Правда, его беспокоила мысль, как можно было найти в этом городе Николая и даже точно найти? Вот это действительно загадка для Силова, он сморщил лоб и хмыкнул:
— А с чего вы взяли, что он убил?
— Не он, конечно…
— Ну, я имел в виду, от него, что ли?
— Вычислили, маэстро…
— Вычислили?
Полковник наконец-то расстегнул пиджак, налил по стаканчику и откинулся на спинку скамейки:
— Рассказываю, Силов… — Игнатьев не торопился с ответом, осматривая Виктора победно-профессиональным аспектом. — Ты пока ноты изучал, мы корпели над психологией преступников и других тяготеющих к уголовке лиц… Вычислили легко — ты знаешь, что он был половым гигантом, нет? Этот, убитый? Да, Владимир Ковальчук пожил хорошо и сладко, за что и поплатился — такой авантюрист с пушистым членом… такой… Когда Ковальчука хоронили, несколько сотрудников наших переписали всех женщин от двадцати пяти до сорока, пришедших проводить своего друга в последний путь. Из них только три штучки подходили под версию — убил ревнивый муж. Другой версии не было и быть не могло. Прочесали этих трех девиц — вышли на Светлану Званцеву. История простая — домашние скандалы, неуютность внутренняя, повышенная сексуальность женщины видна невооруженным биноклем… Прочесали телефон ее — там фотки разные… Дальше — дело техники, маэстро, тут тебе детали ни к чему…
Полковник смотрел на Виктора, желая получить реакцию восхищения. Даже налил еще по половинке стаканчика. Надо сказать, что он и раньше так делал, имея в виду свой стаканчик. Полковник был честный, порядочный, но все-таки полковник полиции — тут профессиональные навыки в любом случае давали о себе знать. Давали знать правильно — Силов хмелел… Все чаще и чаще он опускал голову, рассматривая обувь, иногда вскидывал взгляд за спину, словно искал кого-то — все это Игнатьев раскалывал как орехи щелкунчиком — поведение в стрессе бывает и похлеще.
— Непросто вам, — промямлил маэстро в конце концов…
— Не просто, в этом мире все простое уже закончилось лет сто назад… А на мне еще и чайка висит.
— Какая чайка? — безучастно спросил Виктор.
— Ну, ресторан «Чайка», который теракнули недавно…
— Тоже Николай?
— В смысле? — Игнатьев рассмеялся, как обычно — широко и дружелюбно. — Это висяк, хрен разгадаешь… Ясно, что Рому тронули. Есть за что — а кто сделал: ищи-свищи… Это висяк.
Полковник даже не расстроился, он просто констатировал факт, который во всем МВД признали как объективное обстоятельство. Такие дела не раскрываются…
— Я в Питер хочу поехать, — ни с того ни с сего брякнул Силов.
— Прямо сейчас, что ли? — не понял полковник.
— Хочу сейчас, а поеду завтра…
— Везет богеме — отпуск в летнее время… — пожалуй, самое искреннее, что мог сказать Игнатьев в этот вечер, он выразил в этой фразе.
— Сергей Иванович, я пойду… Тут народу до фига, и все смотрят на нас, — маэстро как-то по-собачьи смотрел на полковника.
— Народу? — удивился Сергей Иванович.
Силов не ответил. Он встал и молча протянул руку. Встал и Игнатьев. Молча, по-мужски, случилось рукопожатие. Виктор сел, помолчал, потом встал и пошел прочь. Уже по пути полковник прятал в пиджаке коньяк…
Люди — идиоты или… идиоты! Неужели все это — долбаные единство и борьба? На хрена ели яблоко?! Ну, вот за каким-таким… им это яблоко, с голодухи, что ли? Нет, конечно, любой бы съел — познание же добра и зла. Но люди — идиоты. Познали добро и познали зло — по отдельности. А добро и зло вместе не познали. А это возможно ли вообще для человека? Ну, конечно, возможно, возможно. Вот Господь смотрел на это ничто, на этот хаос и понял, что делать — взял и разъял этот хаос на фиг… И появился свет, и появилась тьма — это же ясно. А между ними — жизнь! Нам же еще в шестом классе показывали этот фокус-покус сотворения мира: училка брала два шарика на палочках, заряженных по-разному, и приближала друг к другу… Бац — искра проскочила! Бац — еще одна! Пока шарики не разрядились… Искра — это и есть жизнь! Что тут непонятного?!
Даже эти отсталые даосы и тибетцы признают — энергия! Правит миром — энергия! А Бог сидит там где-то и держит в кулаках эту тьму и свет, чтобы не ближе и не дальше — а так, чтоб искра была! Чтобы жизнь была! Ему и пот-то вытереть некому, и руки заняты, а мы к Нему все со своими сраными вопросами: «За что, Господи?» да «Подай, Господи». Вот и подают все кому не лень… А у Него и времени нет, и возможности нет, чтобы подать нам, идиотам…
Правильно этот Маркс сказал, молодец мужик — лучше и не скажешь, — весь смысл промысла и самой жизни в этом промысле описал в одном предложении — единство и борьба противоположностей! Гений, блин… Значит, прочувствовал, прорюхал эту истину — нюх у него нужный, чуйка правильная!
А мы давай яблоки жрать, хотя нас предупреждали, что гармонии не увидим уже больше. А только: отдельно — добро и отдельно — зло. Грех ведь в том, что теперь не видим единства, а видим, что вот это — хорошо, а вот это — плохо. А чтоб жизнь продолжалась, надо, чтобы и «хорошо» увеличивалось, и чтобы «плохо» не растворялось совсем!
Вот и служат каждый своему мамоне! Вот и беда! Вот и беда!
И собираются люди где-то посерединке, где полный ноль. И орут оттуда свои просьбы, а жизнь-то в этом месте и провисает! Не удержать ей такое количество нулей! Коленом поддать да растрясти их всех равномерно… Соберутся опять!
Верните гармонию, блин! Не хочу я это яблоко, хочу гармонию! Я — твой, Господи! Я пройду до края света и тут же пойду обратно — до тьмы. Как челнок, как челнок буду сновать и бегать от света ко тьме! Чтобы, как Ты — гармонию удерживать!
Так бывает: когда невыносимая жара скапливается в одном месте, она не уходит постепенно и полузаметно. Где-то наверху собирается вся влага, которая могла бы омывать город в течение месяца-двух, но, испаряясь по пути вниз, возвращается в атмосферный холод и ждет своего часа. И этот час наступил около пяти утра — тихое серое небо раскрылось, и потекла вода. Сначала спокойно и неторопливо дождь орошал засохшую твердь, давая каждой капле успеть просочиться в землю, асфальт, вниз, к корням… Но постепенно игра природы усиливала свои фантастические возможности, и вот уже вода стала покрывать тонким слоем улицы. Насытив землю, она расширяла свои владения, превращая все вокруг в грязную Венецию. Город был плоским, воде некуда было сливаться, она застывала коричневым морем, пожирая все маленькие островки, превращаясь в океан. Так бывает: город воспринимает это как стихийное бедствие и поэтому не готовится заранее. Подземные канализационные трубы, скорее всего, уже давно сгнили, стоки засорились человеческим мусором и листвой, люди знали — надо просто ждать. Три-четыре дня, и все вернется — жара, пыль, засуха… А пока потоп показывал свою мощь и пугал форс-мажорной непреодолимостью удивленное городское начальство, которое выступало по телевидению, называло причины, искало виновных и, как и все жители, спокойно терпело насилие неба. И город, и его начальство знали — надо прожить-выдержать всего несколько дней, а пока народ возмущается, начальство оправдывается, и в его телевизионных обещаниях появляется видимость борьбы и заботы…
Силов проснулся от шума дождя. Открыв балкон, он смотрел на стену воды в рассветном воздухе — пахло мокрой пылью, и в комнату просачивался приятный холодок…
Понедельник… Лиза валялась в постели, выставив из-под одеяла ногу. Все-таки она — гаджет! Мудрый, чистый, порядочный — гаджет. Таких женщин в России — дальше Силов не знал — единицы. Конечно, есть вероятность, что в каждом городе можно найти подобную Лизу. Но подобную ли? Обеспеченную работой, красотой, умом, сдержанностью — нет, не во всяком городе такое существует.
Он сел на кровать и приоткрыл одеяло — гаджет не шелохнулся, он был всецело отдан сну. Взяв маленькую ножку, Виктор рассматривал ступню — линии и перекрестки… Отложив тридцать шестой размер, Силов поднялся и порылся в комоде — толстый фломастер был как никогда кстати. Вернувшись к Лизе, Виктор написал на испещренной тонкими линиями ступне — «Люблю. Твой С.». Осторожно положив ногу на кровать, Виктор встал. Лиза не пошевелилась… Редко-редко можно заметить в Силове зачатки сентиментальности, но дождь и утренняя сигарета вдруг представили мир как уютное и прекрасное мгновение в непреходящем скитании человеческой души в поисках умиротворенности. И действительно, есть минуты в жизни каждого человека, когда жизнь ему кажется гармонией, спокойствием и чем-то по-настоящему достойным. Мало кому удается сохранить в себе это чувство — ощущение покоя тает, теряется, и возвращается уродливая, выжимающая соки действительность…