й подбородок, она закончила: — Жаль, что все именно так. Но я рада, что это выяснилось сейчас. Лучше быть отвергнутой сегодня, чем преданной завтра. Прощай, Андре. И… Знаешь что, если ты когда-нибудь еще окажешься в Милане… Не звони мне.
Резко развернувшись, она быстро вышла из комнаты.
Всю ночь я тупо пялился в телевизор и пил виски прямо из горлышка, вслух разговаривая с самим собой. Если бы я знал, как непросто будет вырывать из души ту часть «меня», в которой жила Паола… Возможно, все было бы иначе? Не знаю… Наверное, нет. Но от этого мне не становилось легче.
А утром в мою комнату ворвался Рихо. За ночь я умудрился одиноко прикончить бутылку «Lagavulin», но даже это не помешало мне сообразить: он был страшно, феерически разъярен. Что совсем не походило на всегда спокойного Рихо Эвера.
— Где она? — заорал он с порога.
— Уехала, — ответил я, с трудом разлепляя глаза. Черт, надо же… Так и заснул в кресле.
— Как — уехала? Куда уехала? Какого черта?
— Чего ты орешь? — поинтересовался я. Затекшее тело болело в самых неожиданных местах, словно меня всю ночь сгибали мимо суставов.
— Паола уехала в Милан, вчера, вместе с Филиппом, — по буквам сказал я.
— Да при чем здесь Паола?! Я говорю о твоей мамзели, этой Софи-ибн-Даше! Ее нет нигде!
— Ну и что? — резонно спросил я.
— Что — ну и что? — опешил Рихо.
— Ну и что с того? На кой черт она вообще тебе нужна?
— О боже… — Он рухнул на кровать. — Как же тебе хорошо живется…
— Твоими молитвами… — отозвался я. — И папиными заботами. Так я не понял — чего ты суетишься?
— Ладно. — Рихо обреченно махнул рукой. — Зная твой дурацкий характер, тебе было решено ничего не говорить. Слушай, ты и в самом деле ничего не знаешь? Она с тобой не разговаривала?
— Да о чем, скажи на милость? — взвыл я. — Я расстался с девушкой, с горя напился, у меня трещит голова, а тут врывается какой-то идиот и начинает загадывать мне загадки… Либо ты скажешь, в чем дело, либо я сейчас выкину тебя ко всем чертям, понял?
— Эта су… Эта твоя Даша — жена генерала Стрекалова, — устало произнес Рихо. Подобрав с пола бутылку, он покачал ею перед глазами. — Ну, естественно… Все высосал… Где у тебя бар? — И не дожидаясь ответа, направился к стоявшему в углу бюро. У меня было полное ощущение, что я окончательно рехнулся.
— Рихо, — тихо позвал я. — Жена Стрекалова умерла. Лет семь назад. Ты ничего не путаешь?
— Я похож на идиота? — спросил он, возвращаясь со стаканом на кровать. — Твой Стрекалов — старый кобель. Пару лет назад он где-то подобрал эту девицу, долго охмурял ее и в конце концов женился. Его уже тогда начали прижимать, так что все это он держал в строжайшем секрете. Самое смешное, что эта дура в него влюбилась. Ты не пробовал ее трахнуть? Меня она отшила мгновенно. Стерва…
Его сексуальные неудачи интересовали меня сейчас меньше всего. Суть происходящего по-прежнему оставалась совершенно недоступной для моего сознания.
— Подожди… — промямлил я. — Пусть она его жена, ладно. Но какого черта он послал ее со мной? Он же прекрасно знал, зачем я еду? Надоела она ему, что ли?
— Его попросили, — нехотя сказал Рихо. — Ты же в курсе их договора с боссом?
— Стрекалову — Давид, отцу — досье, — ответил я.
— Правильно. Но не только. Стрекалову нужен был ты. Почему-то он вбил в свою тупую голову, что кроме тебя ему послать некого.
— Потому что так оно и есть, — усмехнулся я. И отнял у него почти опустевший стакан.
— Хам, — беззлобно прокомментировал Рихо. — Короче, босс устроил твой отлет в Россию, но взамен потребовал заложника. Собственно говоря, это я настоял. Об этой его… Латышевой, я узнал довольно давно. А тут как раз и пригодилось. Стрекалов, конечно, сперва подергался, но деваться-то ему было некуда… Послал ее с тобой, а дальше ты знаешь…
— Она знала, зачем едет? — поинтересовался я.
Он кивнул.
— Конечно. Что она — идиотка?
— Знала и молчала… Хорошая девушка. И куда она делась?
— Понятия не имею. Пока мы с тобой беседуем, охрана ставит на уши весь дом. Странно все это…
Обычно мягкие и расплывчатые черты его лица затвердели, а глаза недобро сузились. Настроение у нас обоих было хуже некуда, так что я не стал к нему приставать, а молча направился в ванную принимать водные процедуры. Тут его очень кстати вызвали по рации. Молча выслушав короткое сообщение, Рихо тихо выругался и, забыв обо мне, пулей вылетел из комнаты. Пожав плечами, я пинком закрыл за ним дверь.
Очень скоро все прояснилось. Даша действительно сбежала, но даже не это было самым интересным. Она исчезла не одна, вместе с ней пропали еще два человека. Охранник и один из двух врачей, находившихся в доме. Рихо рвал и метал. Оба беглеца служили под его началом уже много лет, и их неожиданное предательство поставило шефа службы безопасности в весьма и весьма неприятное положение. Зная характер отца, я вовсе не завидовал Рихо. Но и терзаться по этому поводу отнюдь не собирался. Как он там говорил — «Игры взрослых дядей»? Проиграл? Плати…
Днем я зашел к Давиду. Большой и достаточно «многонаселенный» дом словно вымер, испуганно притаившись в ожидании грандиозного разноса.
Рихо пребывал в таком состоянии, что соваться к нему явно не стоило, собственные покои мне уже опротивели. О самосовершенствовании в спортзале после ночной пьянки мне даже думать было тошно. Компания Давида показалась мне оптимальным выбором. К тому же я не видел его со вчерашнего дня.
Давид встретил меня приветливой улыбкой.
— Добрый день, Андре, — поздоровался он, по обыкновению указывая рукой на кресло, стоявшее рядом с кроватью. — Присаживайтесь, прошу вас. Партию в шахматы?
— Нет, спасибо, — решительно отказался я. — С вами бессмысленно играть. Вы не умеете проигрывать.
— Отчего же, — усмехнулся он. — Это умение присуще всем. В игре, Андре, важно только одно — способность всегда выбирать единственно верную позицию. Всегда, понимаете? Увы, мне это удавалось не так уж часто.
— Вы очень скромный человек.
— Нет, Андре. Скорее, я очень доверчивый человек. Впрочем, вы в этом еще убедитесь. Я слышал, мадемуазель Софи нас покинула?
— Ее звали Даша, Давид, — ответил я. Он кивнул.
— Это уже неважно. Как вы думаете, ее найдут?
— Вряд ли. Насколько я понимаю, генерал Стрекалов заранее готовил этот вариант. А он неплохой профессионал. Не думаю…
Давид покачал головой. И, протянув руку к узкой полке над изголовьем кровати, заваленной книгами и прочей печатной продукцией, взял с нее какую-то газету. Которую протянул мне. Я с удивлением признал московский «Коммерсант-daily».
— Вот, полюбопытствуйте. Вчерашняя. На седьмой странице, правая полоса. Криминальные сообщения.
Послушно выполнив его указания, я нашел нужную заметку. Она оказалась короткой и скупой, как и множество других, напечатанных на этой странице.
«В Москве произошло очередное заказное убийство. Сегодня около девяти часов утра у дома № 6 по Алтуфьевскому шоссе был взорван автомобиль «BMW», принадлежавший генерал-майору Федеральной Службы Безопасности РФ В.В. Стрекалову, который в момент взрыва находился в машине. Дело об убийстве высокопоставленного разведчика взято под особый контроль Генпрокуратуры РФ и Главного Управления ФСБ. По предварительным данным…»
Прелестно… Стрекалов все-таки нашел свою Голгофу…
— Даша видела это? — спросил я, откладывая газету в сторону.
Давид кивнул.
— Вчера.
— А сегодня она исчезла… Рихо в курсе?
— Думаю, да. Но дело не в этом. Скажите, Андре, что вы думаете о моей судьбе? Честно?
— В свете последних событий… Мне она кажется весьма печальной, — чуть помедлив, признался я.
— Мне тоже, — согласился Давид. — Американцы наверняка запросили у месье Дюпре мою голову. Сделка заключена, Кольбиани мертв. Значит — месье Дюпре согласился. Я рассчитывал на помощь господина Стрекалова, но… Похоже, напрасно. Обмена не состоится. Меня просто убьют.
— Но… — Я чувствовал себя на редкость неуютно. Искренне симпатизируя Давиду, я, тем не менее, не видел ни малейшей возможности ему помочь. А признаваться в своем бессилии… Он меня остановил.
— Нет, Андре, вы меня неправильно поняли. Поверьте, я вовсе не сожалею об этом. Так или иначе, но я все равно умру. И достаточно скоро. У меня есть месяц, максимум — два. Не больше. Вот только… Ужасно не хочется умирать просто так. Я много думал об этом, Андре. И пришел к совершенно гениальному в своей простоте заключению: за все надо платить. Единственное, что я еще могу сделать хорошего в жизни, это поехать в Россию и заплатить там. По всем счетам. Разом.
— Вряд ли моему отцу понравится ваш выбор — грустно усмехнулся я.
— Ваш отец здесь совершенно ни при чем, — ответил Давид. — Он не нарушал законов России и никогда лично не вел там никаких дел. Его это не коснется. Я уже говорил вам, что ничего не имею против него лично. Он гений, и именно поэтому глубоко внутри себя он — очень несчастный человек. Поверьте, я знаю, о чем говорю. У нас с ним очень много общего. Просто я уже стою на краю жизни, а он еще идет к этому краю. И знаете — осознание вины гораздо страшнее, чем забвение. В конце жизни я понял, что на всем ее протяжении творил зло. И не попытаться исправить его, хоть часть, хотя бы малую толику этого зла — не имею права…
— Вы верите в бога? — тихо спросил я. — Хотя бы в одного из них?
— Бог один, Андре. Не знаю… Раньше не верил, а теперь… Не знаю. Но если он есть — он простит мне мое неверие.
— Вы похожи на камикадзе, Давид. В вас тоже есть «божественный ветер». Даже если мне каким-то чудом удастся вас вытащить, посадить в самолет и привезти в Россию… Раньше еще можно было надеяться на защиту генерала Стрекалова, но теперь его нет. Вас убьют, едва вы ступите на русскую землю. Вы знаете об этом?
— Знаю. — Он мягко улыбнулся. — Вы никак не хотите понять, Андре… Искупление заключается не в поступке, вернее — не в самом поступке. Главное — это искренне хотеть его совершить, несмотря ни на что. Это цена искупления, понимаете? И я хочу ее заплатить.