е взгляды.
– Личное дело раба Божьего? – не удержался Костыль.
– Можно и так сказать, – миролюбиво согласился старик.
– И много за мной грехов числится?
– Не без того, – уклончиво ответил Яков Соломонович. – Человек по своей природе грешен и слаб духом, падок на все отвратное. А уж в наших условиях…
– И что теперь меня ждет? Ад и раскаленные сковородки? Стигматы, крысы, рахны? Или приятное общество круглоголовых?
В это время Ядвига, нахмурившись, ткнула пальцем в одну из страниц:
– Яков Соломонович, как это прикажете понимать?
Старик прочитал что-то на листе, растерянно поднял глаза на сталкера, затем снова уткнулся в лист бумаги.
– Голубушка, – залебезил он перед женщиной, – сам не пойму… Да как же так… Ни сном, ни духом… Досадное недоразумение…
Ядвига захлопнула папку, недобро посмотрела на старика:
– Мальчики, я на время вас покину.
С этими словами она развернулась и пошла в сторону соседнего вагона.
Яков Соломонович проводил ее взглядом и сказал:
– Самая красивая девушка поезда «Народный ополченец». Хотя лично мне больше нравится поезд «Акварель». Он ходит по синей Арбатско-Покровской ветке и знаменит тем, что в вагонах висят картины…
– Кто она? – перебил сталкер историка.
Тот, опершись на трость, вздохнул:
– На поезде Ядвига появилась раньше меня. Жила в начале прошлого века. У нее польские корни. Любит поэзию. Знает языки. Помнится, рассказывала мне, что в девятьсот седьмом году тиражом в триста экземпляров вышел в свет ее поэтический сборник «Серебристый ландыш». Насколько я понял, ее мужем был то ли граф, то ли князь. Словом, голубая кровь. Случилась у них какая-то темная история с ревностью, выяснением отношений. Закончилось все тем, что муж в состоянии аффекта ее застрелил. Четыре пули прямо в сердце. Вот так…
– Да ладно! – воскликнул Костыль. – В начале прошлого века метро в Москве еще не было!
– Ну и что, – склонил набок свою седенькую головку Яков Соломонович. – Например, Сокол и Преображенская площадь были построены на месте кладбищ или рядом с ними. Потревожили при строительстве души покойников, вот некоторые из них и подались в метро. Здесь такие экземпляры можно повстречать, доложу я вам!
В это время поезд замедлил ход и остановился на какой-то станции. Двери распахнулись. Женщина в черном платке шагнула на перрон. На станции словно кто-то невидимый разом задул все факелы, закрепленные на колоннах. Наступила непроглядная темень, раздался чей-то пронзительный душераздирающий крик, от которого у сталкера все похолодело внутри. Двери закрылись, и «Народный ополченец» двинулся дальше.
– Что это было? – спросил Костыль у старика.
– Пришло ее время, – ответил Яков Соломонович. – Мы ведь здесь не вечно, это просто перевалочный пункт. Только одних сразу забирают, а другие, как я, чуть ли не по сто лет катаются. Бывает, что и с одного поезда на другой пересаживают. Здесь все так сложно, так забюрократизировано. Просто сил нет. Художник или музыкант? На «Акварель», батенька, на «Акварель»! Писатель? На «Читающую Москву» извольте. Воин? К нам, на «Народный ополченец»!
– А вы разве воин, Яков Соломонович?
– Молодой человек, – приосанился старик, – в ваши годы я в гражданскую войну шашкой славно помахал, а осенью сорок первого под Москвой в ополчении повоевать успел.
Яков Соломонович засунул руку в жилетный карман, выудил оттуда серебряные часы-луковицу на цепочке, открыл крышку и покачал головой:
– Простите, Константин, но я вынужден вас покинуть. В соседнем вагоне меня ждет один мой давний знакомый. У нас с ним в это время партия в шахматы.
Церемонно откланявшись, историк удалился.
Костыль окинул вагон взглядом, нашел свободное место и сел. Закрыл глаза и задремал под мерный ход поезда.
– Костя, проснись, – кто-то затряс его за плечо.
Сталкер открыл глаза. Перед ним стояла Ядвига.
– Привет, любительница поэзии, – улыбнулся ей Костыль.
– Профессор тебе и про это успел рассказать?
– Успел, – кивнул сталкер. – Надеюсь, ты его за это не высадишь раньше времени?
– Не волнуйся, не высажу, – покачала Ядвига головой. – По правде сказать, он здесь самый адекватный пассажир. Мне без него будет скучно и одиноко. Впрочем, как и без тебя.
– А я тут при чем?
– Ты даже не представляешь, сколько инстанций приходится пройти, чтобы заполучить нового пассажира на поезд. А теперь вдруг выясняется, что твое время еще не пришло, и тебя возвращают в мир живых. Произошла какая-то нелепая ошибка. Я пришла проститься.
С этими словами Ядвига поставила рядом со сталкером рюкзак и протянула ему новенький «АК-103».
– Что это? – спросил Костыль.
– В рюкзаке патроны, гранаты, нож, фонарь, еще кое-что по мелочи собрала. Тебе это пригодится. Не могу же я тебя отпустить с пустыми руками, ведь ты не на прогулку отправляешься. Да, на самом дне рюкзака найдешь мой сборник. «Серебристый ландыш». Читай, вспоминай меня иногда.
Поезд стал замедлять ход.
– Твоя станция, – произнесла дрогнувшим голосом Ядвига. – Тебе на выход.
Мужчина встал, закинул за спину рюкзак, взял в руки «калаш».
– Спасибо тебе, – сказал он, пожав руку зеленоглазой поэтессе. – Спасибо за все. Передавай привет профессору.
– Обязательно передам. Удачи тебе, Костя. И… я буду ждать тебя.
Сталкер кивнул на прощанье, снял с предохранителя автомат, передернул затвор и шагнул на залитый кровью гранит станции.
– Вот это сказочка, – засмеялся Ячмень. – Костыль, тебе можно хоть сейчас прямым ходом в Полис отправляться. Там яйцеголовые за такую байку не меньше десяти рожков тебе отстегнут.
Костыль пожал плечами, молча встал, бросил Грину:
– Пойду, командир, воздухом подышу.
Дрозд почесал небритый подбородок и с укоризной обратился к молодому:
– И вот чего ты, Ячмень, хорошего человека обидел?
– А чего он сидит тут и нам по ушам ездит? Какой-то историк, Ядвига эта, поезд…
– Напрасно ты так, юноша, – покачал головой Грин. – Костыль не с нашей станции. Мы по своим каналам пробили и выяснили, что действительно служил он на Таганской. И полезли на них мутанты с Крестьянской заставы. А у нас, на Проспекте Мира, в это же время заварушка началась с товарищами товарища Москвина. Туннель между нами и Новослободской взорвали, на Проспекте мясорубка началась: с одной стороны наш блокпост, с другой – красный кордон. Отступать некуда. Позади завал, наверху Москва. И вот прямо во время боя Костыль появляется. У нас к тому времени боеприпасы на исходе, а тут он откуда ни возьмись. С полным рюкзаком патронов и гранатами. Благодаря ему только и отбились. Да и сам он в бою показал себя настоящим мужиком. Так что, с какой стороны ни крути, выходит, если бы не он – лежать бы нам всем в том туннеле и крыс кормить. Вот так, малой…
– А еще вот, полюбопытствуй, – Грин достал из своего рюкзака и протянул небольшую книжку.
– «Ядвига Ольшанская. Серебристый ландыш», – прочитал парень на обложке и заглянул внутрь книги. – Москва, тысяча девятьсот седьмой год…
– Вот так-то, брателло, – усмехнулся Слон. – Это Метро, радиоактивный филиал ада на грешной земле. Здесь и не такое случается.
Денис ДубровинЗеркало абсолюта
В небольшую комнату вползают сумерки. Осторожными котятами прячутся в углах, выглядывают любопытно, но не хотят приближаться к маленькой кроватке, возле которой сидит женщина, устало сложившая руки на коленях. На лице ее – рыжий отсвет от небольшой лампадки, внутри которой трепещет живой огонек.
Так было всегда и так будет. По стенам неспешно бродят причудливые загадочные тени, за окном шумит дождь и ветер хлещет мокрыми плетьми по ветвям. Слышно, как где-то далеко перекликаются неведомые звери. Мать сидит возле постели своего ребенка, укутывает его теплым дремотным покрывалом. Голос ее мягок, нетороплив.
– Мам, а расскажи про Зеркало, – просит мальчик. Невесомые пушистые волосы растрепались, прикрыли глаза.
– Я ведь совсем недавно рассказывала тебе эту историю, – ласково улыбается женщина, но в тихих ее словах прячется крупица печали, совсем маленькая и где-то очень глубоко.
– Ну, пожалуйста, ма-а-ам…
– Хорошо-хорошо, милый. – Мягкие руки тем временем подтыкают одеяло, взгляд светло-голубых глаз поднимается к темному деревянному потолку. – Тогда слушай. Все это произошло много лет назад, когда тебя еще не было. В Городе, в глубинах Лабиринта жил один человек силы небывалой. И был он сталкер – не сталкер, книжник – не книжник… и того, и другого понемногу. И прозывали его Штурманом…
Хмурое серое утро. Под землей темно, тусклые маломощные лампочки накладывали на стены все оттенки плохо заваренного чая, в захламленных углах и под столом прятался мрак. А все равно – серое. Жизнь серая, без положительных эмоций, и люди такие же. Одинаковые.
Я сбросил ноги с койки, растрепал изрядно отросшую шевелюру. Небольшая диагностика: в голове назойливо постукивают микроскопические молоточки, глотка словно присыпана песком, а на голову кто-то бессовестный свалил мешки с землей. Похмелье? Если бы… Работа, будь она неладна. До скольки же я вчера засиделся?
– Штурман! – требовательно заорал кто-то снаружи моей клетушки. Дверь заходила ходуном: нежданный посетитель остервенело дергал ручку, будто щеколда могла передумать и открыться. – Пришли к тебе! Открывай!
– Вот это поворот, – пробормотал я, поднимаясь. Пришли. Ко мне. И, судя по тому, как надрывается Петрович, гости ему приплатили. Два шага от койки до двери. Немыслимая роскошь по нынешним временам.
– Штур… – Старик замолчал на полуслове, захлопал глазами, стоило мне распахнуть створку. – Тут это… К тебе, короче.
И посторонился, отступая в полумрак коридора. Зато вместо него, освещенная тусклым светом лампочки из моей кельи, обрисовалась новая фигура. Должен заметить, весьма примечательная. Мужчина, в два метра ростом, не сказать, что здоровяк, но очень жилистый, вызывающий ассоциации со стальным тросом. Знаю я таких ребят, в драке они куда опаснее мускулистых крепышей вроде Тарана. Но не этим примечателен был визитер, а своими прямыми седыми волосами, очень бледной, почти белоснежной кожей и неподъемным взглядом антрацитово-черных глаз. Узкие серые губы с опущенными вниз уголками дополняли образ.