И тут в наш разговор вмешались. Мы не заметили, как нам подошел старенький мужичонка неопределенного возраста с подвижными алкоголическими морщинами на лице и мелкой седой щетиной. В правой руке он держал набитый чем-то матерчатый мешок, а левой прижимал к груди только что начатую бутылку пива.
— Ишь, во что дом превратил, а? — обратился к нам мужичонка, явно намекая на кого-то и ища поддержки.
— Кто, батяня? — хохотнул Феликс.
— Да Собчак этот твой. Нос от презентаций красный весь. Уже ничего не соображает. И гляди, чего паскудник с домом вытворил! Какая, блядь, страна погибла…
Мы с Феликсом молчали. Я хотел было возразить — мэра Собчака я любил — но не решался в силу разницы в возрасте и жизненном опыте. А Феликс молчал, потому что руководствовался принципом, как он сам повторял, «не разговаривать с каждым бряком и бухарем». Мужичонка еще потоптался возле нас, шмыгнул носом, почавкал губами, приложился к своей бутылке и, наконец, отошел в сторону — искать более разговорчивых собеседников.
2008–2011
Санкт-Петербург — Пицунда.