Злой я. Злой и нехороший.
Потом…
Ощущение было таким, словно меня ударили по упомянутым выше ушам. На какой-то миг все звуки, запахи и цвета обострились, словно кто-то перевел рычажок контрастности до максимума. В глазах потемнело, и мне показалось, что я вот-вот вытошню свой холостяцкий завтрак прямо на потертый красный ковер, под ноги президиуму. Однако наваждение быстро исчезло, оставив только слабую резь в желудке. Вашу маму… никогда больше не буду посыпать пельмени приправой для лапши. Так и отравиться недолго.
— Что с тобой? — встревожилась Анжелика. Совсем по-семейному, как тогда, когда я пришел домой крепко битый за журналистское расследование и на этот же вопрос ответил: «Фигня, мадам, с асфальтом целовался». Кирилл, ты что?
— Так, мутит что-то, — отмахнулся я. — Вчера не ужинал и завтрак пропустил.
Анжелика посмотрела на меня весьма выразительно (что бы ты без меня делал?) и умчалась к фуршетному столу за бутербродами, кормить меня, непутевого.
— Может, валидол? — предложил кто-то справа.
Я обернулся и увидел…
Ее никогда не учили краситься. В пятнадцать лет такая жирная подводка делает девушку похожей на проститутку. И еще надо додуматься красить рыжие волосы в угольный цвет. А майка? Агенты Малдер и Скалли во всей красе; ничто не выходит из моды быстрее героев вчерашнего дня. На руках бесчисленное количество фенечек, каких-то девчачьих амулетов, и на коротеньких ногтях черный лак.
При этом она была красива. Очень красива.
— Что? — переспросил я. Она улыбнулась и повторила:
— Вам валидол дать? Помогает…
Очень красивая, даже в этом дурацком наряде и дрянном макияже. Вон «великий» поэт Круглов, большой любитель женщин, слюни пускает.
— Спасибо, не стоит, — покачал я головой. — Прихватило вдруг ни с того ни с сего…
— Жара, — кивнула девушка и спросила: — Вы — поэт?
Я усмехнулся.
— Инквизитор.
Девушка нахмурилась.
— Ну, я серьезно…, - протянула она.
— Я тоже.
Она взглянула на меня с недоверчивым интересом.
— А разве они бывают?
Вместо ответа я протягиваю ей документы. Девушка изучила корочку (я предполагал, что она посмотрит на нее, как на дохлого мыша, но ошибся — ничего подобного), вернула и сказала:
— Значит, вы священник…
Я хмыкнул.
— Для работы в епархии не обязательно быть священником.
И тут на меня нахлынуло снова: епархиальные следственные отделы никогда не создавались.
Я помотал головой.
— Привет, Анюта!
Анжелика вручила мне бутерброд с бужениной и стаканчик томатного сока и по-дружески расцеловалась с девушкой. Я откусил от бутерброда и подумал, что стаканчик брошу под стул. Да, вот такая свинья.
— Ты с фотосессии? — спросила Анжелика. — Кирилл, ведь Аня у нас модель, представляешь?
— Да ну? — промычал я. — Как интересно.
Тем временем Пархомов начал доклад о новом сборнике, в котором столько талантливых и молодых (мне понравилось это разделение), который по составу является беспреце Ндентным в области (а еще писатель, работник слова) и тра-та-та, и бла-бла-бла. Я сосредоточенно жевал, думая для разнообразия о том, что Анжелика с ее кошачьей грацией и соблазнительной манерой подачи себя любимой безумно завидует этой Ане, больше похожей на гадкого утенка (для типично красивых подруг и недалеких мужчин), чем на фотомодель. Еще я думал, что, должно быть, наша встреча не случайна.
Дальнейшие события — вирши ни в склад, ни в лад — я благополучно проспал с открытыми глазами: просто отключился по старой привычке. В результате и волки сыты (Анжелика весьма довольна моим умным видом), и овцы целы (я не засорил себе мозги рифмоплетской ерундой). Через два часа наконец-то последовало предложение, от которого невозможно отказаться «Товарищи, фуршет!» и изголодавшиеся слушатели и авторы ломанули в соседний зал. Все верно, соловья баснями не кормят. Каким-то чудом я умудрился не попасться в руки знакомым графоманам (Глебу повезло меньше: его отловил Круглов и стал что-то убедительно втолковывать, не выпуская из рук бутерброд и стопку водки) и выскочил на улицу, в полдневное июльское марево.
Анна стояла у дверей и читала sms-ку. Я заметил, что у нее очень дешевый старенький телефон, даже без кириллического шрифта. А у нас в отделе даже секретутки ходят с такими навороченными моделями, что просто дух захватывает.
— Почему не на фуршете? — спросил я, не зная отчего-то, как к ней обратиться. Было в этой Ане что-то, препятствовавшее моему привычному журналистскому «тыканью».
Анна очень мило улыбнулась и пожала плечами.
— А я не голодная. И там все невкусное.
Икра и окорока — это «невкусное». Далеко пойдет девочка.
— Что же тогда вкусное?
Мы неторопливо побрели по улице. Я подумал, что все мои знакомства завязываются именно так: пара незначительных фраз, потом некая зацепка друг за друга — слова или события — и все, мы скованы одной цепью. В случае с Анной я копчиком чуял, что зацепка уже произошла, но, черт возьми, не понимал, где и как.
— Вкусное? — Анна призадумалась. — То, что я сама готовлю. Вот честно, общепит даже в рот взять не могу.
— По профессии, видимо, повар? — спросил я, продолжая избегать прямых обращений.
Она кивнула.
— Я и поваром работала, и официанткой, — Анна вздохнула, словно не хотела вспоминать. — Кем только не работала…
Почти как я. Богатая трудовая биография для пятнадцати лет. Или она просто выглядит моложе?
— Теперь вот фотомодель? Случайно, не у Кускова?
Антон Кусков был владельцем единственной в городе частной фотостудии. Он делал действительно качественные портреты, хорошие урбанистические снимки, но из всех направлений предпочитал стиль «ню». Многие звезды порнофильмов, кстати, начинали свою карьеру у Кускова, но, конечно, он не говорил об этом в открытую. А работы его украшали, между прочим, и один из коридоров Дома Литератора, на радость старичкам.
Анна помотала головой. Имени Кускова она, наверно, не слышала.
— Друг… однокурсник учится фотографировать. Говорит, у меня подходящая внешность.
— Выставляет, наверно, в Интернете?
— Где ж еще… Он только начинает.
Солнышко припекало аки в каком-нибудь Каире. Дивное, дивное лето… Я наконец стянул пиджак и, закинув его за спину, поинтересовался:
— А мороженое и сок — это тоже невкусно?
И тут она взглянула так, что я похолодел, несмотря на всю эту жару. В огромных карих с прозеленью глазах была такая усталость, такое опустошение… боль выжженного до минерального слоя поля.
Девочка… кто же это с тобой сделал..?
— Извините, — проговорила Анна так, словно речь давалась ей с трудом. Словно она только что исцелилась от немоты. — Вы просто очень похожи на одного моего знакомого.
Она зажмурилась и покачала головой.
— Очень похожи…
И тогда меня ударило снова. Лето, жара, июль, Анна — все внезапно потеряло цвет, а потом смялось: так ребенок одним движением сминает в горсти пластилиновую фигурку. Я ощутил мгновенный, пронизывающий холод и свалился вниз, в антрацитовый мрак.
Каширин Кирилл Александрович, двадцать шесть лет, сотрудник следственного отдела при епархии…
Да, верно… это я. Черт, больно-то как.
Капельницу, и внутримышечно. Вы родственница?
Ингу, что ли принесло? Иди-ка ты, милая моя, отсюда на… Без тебя тошно. Тошно… Отпуск, называется.
Держите его руку, вот так.
Холодно. Ешкин дрын, как же холодно. Как тогда, когда я на Крещение в прорубь нырял. Серапиону, сволочи мордастой, хоть бы хны, а у меня ангина. Одеяло бы…
Я не знаю, как это получилось. Он умрет?
Нет, Совершенный. Но вам нужно быть осторожней со спонтанными выбросами силы.
Он так похож на Дэна…
Это правильно. Умирать я пока не собираюсь.
Послушайте, Совершенный… Я полагаю, ваш новый знакомый — визионер.
Отдохнул, мать вашу.
… Я пришел в себя на следующее утро, бодрый, деятельный и зверски голодный. Не открывая глаз, по одному запаху лекарств, пота, немытых тел, я определил, что нахожусь в больнице. Как все серьезно, братцы. Ныла в локтевом сгибе правая рука, видимо, из-за капельницы, но боль и холод ушли, спасибо и на этом. Да, угостил, называется девушку мороженым.
Анна дремала на стульчике рядом, держа меня за руку. В сером утреннем свете ее личико выглядело усталым и изможденным, украшенное, ко всему прочему, еще и размазанной подводкой. Что же, она тут всю ночь просидела, следя, чтоб я по буйному делу капельницу не вырвал?
Я шевельнул затекшей за ночь рукой, и Анна встрепенулась.
— Ой… А где…
— Мы в больнице, — проговорил я. Ладно, не будем скромничать: прохрипел с оттяжкой в сипение. — Интересно начинается… наше знакомство, правда?
Помедлив, Анна выпустила мою руку и энергично потерла лицо, размазывая тушь еще сильнее. Я огляделся. Стандартно обшарпанная палата на шесть коек, три пустуют, на занятых неопрятного вида дедки, свидетели и активные участники первой русской революции. Окна зарешечены и покрашены жизнерадостной белой краской.
— Это что, Симаковская больница?
— Первая медсанчасть, неврология, — промолвила Анна. — Кирилл, у вас… спазм сосудов. Подозрение на инсульт.
Я через силу усмехнулся.
— Перегрелся… А вы тут всю ночь со мной возились?
Анна покраснела. Наверно и утку мне подавала, в связи с вечной нехваткой медицинского обслуживающего персонала.
Неловко-то как. Второй раз в жизни неловко.
— Вы всегда такой официальный? — Анна как-то жалко улыбнулась.
Да уж. Какие теперь могут быть «вы»… Утка очень соединяет, не правда ли?
— Анна, — я постарался, чтобы мой хрип-сип прозвучал помягче, — иди домой. Родители, поди, места себе не находят. А за мной проследят.
Она помолчала, а потом сказала, старательно глядя в сторону:
— А у меня нет родителей, Кирилл. Я сирота.
Вот и все. Усталость и обреченное спокойствие. Помнится, я говорил о своем сиротстве с этакой радостно-истеричной бравадой: s'ect voila Каширин, и шли бы вы все подальше. Дурак, не убавить, не прибавить.