А впереди пустота, туманная синь, чуть прикрытая розовыми барашками вечерних облаков. Огромный тонкий ковёр лежит над всем Пригорьем, Поречьем и Заозерьем. Наверное, отсюда и другие края видать, всю страну до самой Либавы. Там, внизу, уже совсем вечер. Люди простыми делами занимаются, печки топят, ужин готовят. Те, кто в дороге, торопят коней, спешат до темноты найти ночлег.
– Зачем мы здесь?
– Потанцуй для меня.
– Чего?! Прямо тут?!
– А почему бы нет? Здесь красиво.
Ага. Красиво. Ничего, кроме воздуха и облаков, и вечный, неумолчный шорох. Ветер стекает с холодной Белухи. Хорошо, Варка тёплый. Стоит сзади, обнимает крепко, рук не отпускает.
– Ты понимаешь, что я не могу упасть?
– Да.
Конечно, ему хорошо, у него крылья.
– Значит, и ты не сможешь. Я всегда тебя ловил. Доверяешь мне?
– Да.
Верно, ловил. Даже в Чернопенье, когда она до лестницы не допрыгнула, щит поставил.
– Помни, я твой щит. Всегда. Allez, Арлетт.
Арлетта зажмурилась, чтоб не так страшно было, и стала считать.
Раз-два-три-четыре, батман, пируэт. Ничего-ничего. Голова не кружится, руки-ноги слушаются, привычно отталкиваются от твёрдой, неровной поверхности скалы. Раз-два-три-четыре.
Пыл огня, воды стремленье,
Дрожь земли, ветров круженье.
Танцуй, саламандра, танцуй,
В вихре волшебном с тобой
Вьются потоки огня.
Танцуй, саламандра, танцуй
Для меня.
Варка поёт или горный ветер колдует? Ах, глупая канатная плясунья. Опять забыла про счёт, про правильные фигуры. Только кружение ветра, только плавный, свободный полёт. Глаза открылись сами собой, и Арлетта закричала. От ужаса или от счастья. Под ноги стелился бесконечный ковёр, в котором медленно потухали последние отблески солнца. Она бежала по облакам, взлетала над ними в лёгких прыжках на страшной высоте над Пригорьем, Поречьем и Заозерьем. Варка на далёкой скале казался светлым пятнышком, но поющий голос звучал рядом, утверждая, что она живая, свободная и очень нужна им всем: ветру, облакам, сияющим закатным светом горам, которые поют вместе с Варкой. Задохнувшись от такой свободы, Арлетта замерла, остановилась, но не упала. Варка тут же сорвался со скалы, распахнув свои безумные крылья, подхватил, понёс куда-то.
– Теперь боишься?
– Нет. Куда мы?
– А куда хочешь. Хочешь, к морю, хочешь, к Либаве слетаем. Не зря же так долго вдоль неё путешествовали. Да я всю страну тебе покажу.
– Так не видно же ничего. Ты несёшься как сумасшедший, и высоко очень.
Варка засмеялся, и они рухнули вниз.
– И-и-ии!
– Ну вот, а говоришь, не боишься.
– Дурак!
– Всё-всё-всё! Летаем красиво и плавно, как приличные крайны высокого рода.
Внизу и вправду медленно и плавно проплыл лес, открылась травянистая подгорная пустошь с прилепившимся на краю крохотным зелёным пятнышком, старой лиственницей. Вокруг, пользуясь долгими весенними сумерками, ещё носились дети, сверху похожие на мелких докучливых комаров.
– Знаешь, – прошептала Арлетта, – в столице, на Соломенном торгу, один мальчик есть. Решка зовут. Его бы сюда.
– Заберём. Отчего ж не забрать. Зачем нам какие-то перелётные крайны? Своих воспитаем. Мир мы уже спасали, но это не помогло. Попробуем потихоньку спасать детей.
Об авторе
Мария Валентиновна Герус
Родилась в 1966 году, в 1989-м окончила географический факультет МГУ, затем работала в обсерватории при кафедре метеорологии географического факультета. С 1994 года живет в с. Горелец Костромской области. Работала учителем, а затем директором сельской школы. Книги в жанре фэнтези начала писать для своих детей, которых у нее пятеро.